Chapitre 683
Quelques VIP du club ont marché derrière lui—Edu, Per Mertesacker, même Thierry Henry, ainsi que les familles des joueurs.
Mais ce n’étaient pas eux qui ont fait à nouveau monter le bruit.
C’était Saka.
Dès qu’ils l’ont vu, Martinelli s’est retourné.
Declan Rice s’est levé à moitié du sol.ᴺᴱᵂ ᴺᴼⱽᴱᴸ ᶜᴴᴬᴾᵀᴱᴿˢ ᴬᴿᴱ ᴾᵁᴮᴸᴵˢᴴᴱᴰ ᴼᴺ ɴᴏvelfire.net
Nwaneri a pointé du doigt, la bouche bée, tandis qu’Izan tournait la tête vers le tunnel comme si quelque chose avait attiré son attention.
Et tout à coup, ils ont commencé à bouger.
Vers lui.
Tous.
Des joueurs chargeant comme des enfants à la porte de la cour d’école, comme si quelque chose de sacré venait d’entrer dans le bâtiment.
Mais alors—
Un seul bras s’est tendu.
Martin Godleman, l’un des physiothérapeutes d’Arsenal, et un homme sévère.
Il s’est avancé du côté de Saka, a levé la tête—calme, impassible—et a tendu une main ferme.
Juste un geste.
Arrête.
Il n’a pas crié. Il n’a pas dit un mot.
Mais chaque joueur d’Arsenal s’est figé.
Immobilisé.
Même Izan, qui avait commencé à courir vers Saka avec les bras à moitié levés, s’est arrêté en plein mouvement.
Ses bottes ont légèrement glissé sur l’herbe.
Rice a ri de loin, se frottant la nuque pendant que Martinelli faisait une révérence exagérée et recula, tout comme Nwaneri, qui a fait un geste de main pour surrender.
Le message était clair : Il est encore en train de guérir. Respecte le bouclier.
Mais leurs sourires ne se sont pas fanés.
Ni celui de Saka.
Il leur a fait signe, levant sa canne de manière ludique dans l’air, son visage exprimant une fierté tranquille et des yeux vitreux.
Toute l’équipe s’est tournée vers le terrain—mais on pouvait le sentir maintenant.
Et alors qu’ils retournaient à leurs célébrations, le bruit a recommencé à monter.
La nuit, d’une manière ou d’une autre, avait encore de la place pour grandir.
…….
Le terrain de Wembley brillait sous les lumières, une petite pluie fine maintenant, rendant la surface brillante.
C’était comme si le terrain lui-même exhalait après avoir retenu son souffle pendant quatre-vingt-dix minutes tendues.
Sur le podium, des photographes se repositionnaient avec urgence.
Une nuée d’eux se déplaçait avec la grâce du chaos maîtrisé, reculant pour dégager l’espace.
Tout en haut, les écrans s’illuminaient en vert Carabao, et une vague d’anticipation parcourait la foule comme de l’électricité dans un fil.
Puis ils sont apparus.
Les hommes importants en costumes sombres avec des cravates pointues.
Des officiels de l’EFL, des sponsors, et des partenaires de diffusion—certains connus, d’autres non—mais tous suffisamment importants pour faire partie de ce moment précis.
L’un d’eux, Sir Nicholas Richard Parry, président de l’EFL, portait lui-même la coupe de la Carabao Cup.
Ses mains étaient gantées de blanc, un geste symbolique plus qu’une nécessité, et il marchait avec révérence, comme si le précieux vase en argent qu’il portait était quelque chose de plus proche du mythe que du métal.
Ils ont monté les quelques marches jusqu’au podium central, où une vitrine en Perspex scintillante attendait sous les projecteurs.
Sans fanfare, sans discours, Levitt a posé la coupe avec les deux mains, lentement, précisément, alignant les poignées avec l’axe invisible préféré par les caméras.
Le stade a rugi—pas à pleine voix, mais comme s’il se préparait à quelque chose de fort et définitif.
Autour du stand, les joueurs d’Arsenal se sont rassemblés.
Lentement, d’abord en petits groupes, applaudissant et se tapant dans le dos.
Quelques-uns ont mis leurs bras autour des épaules des autres.
Leurs maillots étaient trempés, mais personne ne semblait s’en soucier.
Ils interagissaient avec légèreté, mais Izan n’était pas encore parmi eux.
Il était un peu plus en arrière, près de la touche, où quatre visages familiers étaient montés sur le terrain, leurs lanyards flottant dans le vent et leurs vestes zippées à mi-hauteur.
Komi avait un regard à la fois réprimandant et fier—son expression habituelle ces jours-ci—et Hori, qui ne cessait de regarder autour d’elle, comme si c’était le minimum pour une personnalité comme la sienne.
« Oui, soyez honorés de ma présence, » lança-t-elle alors que le bruit dans le stade montait d’un cran.
Olivia, secouant la tête face aux pitreries de Hori, se tenait juste à côté d’Izan, bras lâchement enroulés autour de sa taille, ses yeux encore vitreux d’avant.
Miranda, talons en main, téléphone dans l’autre, essayait de prendre une photo sans tomber dans l’herbe.
« Tu as même le droit d’être aussi loin ? » taquina Izan, regardant les quatre avec une suspicion feinte.
« Oh, s’il te plaît, » fit Miranda en lui faisant signe de partir. « Tu crois qu’un agent de sécurité m’arrêterait après ce que j’ai fait à l’Euro ? »
Izan éclata de rire, se rappelant une scène drôle où Miranda s’était fait traiter comme une reine après la victoire de l’Espagne à l’Euro.
« En plus, » ajouta Olivia, « tu avais l’air de t’évanouir là-bas. Quelqu’un devait être à proximité. »
« J’étais calme. »
« Tu étais possédé, » dit Hori en pointant du doigt.
« Genre, vraiment possédé. Tes yeux faisaient cette chose étrange et concentrée. Maman pensait que tu allais exploser. »
Komi donna une légère tape à sa fille. « Je voulais dire transformer, pas exploser. »
« La même chose, » sourit Hori.
Mais avant qu’Izan ne puisse répondre, une nouvelle voix intervint.
« Hé ! Superstar ! »
Saka.
Il se tenait, d’une manière ou d’une autre, en équilibre sur sa bonne jambe, sa béquille levée haut comme un drapeau.
Quelques-uns des garçons étaient derrière lui—Martinelli, Nwaneri, même Ben White, déjà à moitié monté sur les marches du podium—mais c’était Saka qui appelait.
« Assez de romance ! On va chercher cette putain de coupe ! »
Avant qu’Izan ne puisse protester, Saka s’avança en boitant, un sourire aux lèvres, attrapa son avant-bras, le faisant tourner avec un drame exagéré.
Les autres se joignirent à lui.
Martinelli passa autour du cou d’Izan par derrière, tandis que Nwaneri prenait son autre bras comme s’ils kidnappaient un suspect.
Olivia lâcha un soupir théâtral, mais Saka lui dit sans perdre un instant : « Tu le récupéreras plus tard. On l’emprunte maintenant. »
Olivia rit. « Juste ne le fais pas tomber dans les escaliers ! »
« Je ne peux pas promettre ça ! » dit Nwaneri joyeusement.
« Vous êtes ridicules, » murmura Izan, essayant en vain de réprimer le sourire qui naissait sur son visage.
Et sur ce, ils le firent avancer, vers la plateforme d’attente.
Pas à pas, le son autour d’eux monta en intensité—les fans chantant son nom, le claquement des appareils photo comme du statique, et quelque part au-dessus, la voix retentissante de l’annonceur appelant les noms des joueurs d’Arsenal un par un.
L’équipe de Liverpool, en revanche, venait de terminer leur descente de l’autre côté du podium.
Quelques poignées de main, des applaudissements polis, un ou deux hochements de tête discrets.
Mac Allister passa devant Izan dans l’autre direction et lui offrit un léger sourire, fatigué mais respectueux.
Izan hocha la tête en retour.
Et enfin—ils atteignirent le bord de la section d’Arsenal du podium.
Autour de lui, ses coéquipiers attendaient, leurs visages illuminés par quelque chose de plus grand que la victoire.
Le trophée brillait juste devant eux.
Et pour une seconde haletante, ils restèrent tous immobiles—en équilibre, comme si quelque chose de sacré allait être revendiqué.
Ils montèrent les marches royales, une par une, sous un couloir de cris de joie tonitruants.
D’abord est venu Raya, toujours serrant ses gants comme un soldat revenant de la guerre. Puis Jurrien Timber, souriant avec ce sourire fatigué et béat d’un homme qui avait vidé chaque once.
Rice a suivi, les mains sur les hanches, scrutant la foule comme s’il ne pouvait pas croire qu’ils avaient réussi.
Ensuite, Saliba, Zinchenko et Martinelli.
Chaque joueur a hoché la tête, s’inclinant légèrement lorsque les dignitaires, alignés avec des sourires à moitié figés et des poignées de main fermes, leur ont remis leurs médailles.
Izan s’est avancé plus lentement que la plupart, mais ses yeux brillaient.
La foule s’est faite plus bruyante à mesure qu’il s’approchait, drapé dans la veste d’Arsenal que quelqu’un lui avait jetée sur les épaules.
La caméra a capté son profil, moitié ombre, moitié éclat, et cela a frappé l’écran comme une peinture.
Puis, la voix de l’annonceur a traversé l’atmosphère, soudain plus forte sur les haut-parleurs du stade, claire et résonnante.
« Et maintenant, mesdames et messieurs… le Joueur du Tournoi… le plus jeune à jamais recevoir cet honneur — dix-sept ans, et un cœur qui brûlait comme un mythe lui-même… du club de football d’Arsenal — Izan Miura Hernández ! »
L’éruption a été instantanée.
C’était une onde de choc.
Des cris d’enfants dans les premières rangées, des hommes adultes levant les bras en l’air, de jeunes femmes lui lançant des regards timides, espérant qu’il les attraperait.
La voix d’Alan Smith s’est infiltrée dans le commentaire comme un murmure brisé de révérence.
« Eh bien, je pense que nous le savions tous… mais l’entendre à voix haute, Jim, c’est quelque chose d’autre entièrement. Ce garçon vient de rehausser le statut et mes attentes pour ce tournoi. Je pense que la saison prochaine sera très animée. »
Jim Beglin n’a pu que rire, secouant la tête.
« Il bougeait comme s’il avait des histoires à écrire et des démons à faire taire. Juste dix-sept ans… mon Dieu. Quel joueur ! »
Izan a souri alors qu’on lui enroulait la médaille d’argent scintillante autour du cou, serrant la main du président, qui lui a dit quelques mots pendant qu’Izan se tournait pour encourager les supporters d’Arsenal.
Martin Ødegaard lui a tapé dans le dos derrière.
« C’est la tienne. Personne d’autre n’a même approché. »
Havertz a souri, lui ébouriffant les cheveux avant de le prendre dans une accolade de côté.
« Tu es un monstre, gamin. Tu m’as fait peur, et je suis dans ton équipe. »
Izan a baissé légèrement la tête, laissant enfin échapper un sourire.
Mais même en riant autour de lui, même alors que le trophée l’attendait sur le podium, ses doigts continuaient de toucher la médaille suspendue à sa poitrine, traçant le bord.
Il l’avait méritée.
Ce n’était pas aussi prestigieux que le trophée de la ligue, la Ligue des champions ou l’Euro, que lui avait déjà remportés, mais il avait travaillé dur pour cela.
À travers des coups de pied. À travers des cris. À travers des triangles étouffants de défenseurs. À travers le chaos.
Il l’avait méritée.
Et maintenant, sous les lumières de Wembley, sous les rubans de confettis rouges et argentés qui commençaient à dériver des poutres au-dessus, le garçon était couronné.
Puis Saka, bien sûr, a murmuré : « Bon, quelqu’un me porte. Je ne vais pas manquer cette photo. »
Les garçons ont ri — et le dernier acte était sur le point de commencer.
A/N : D’accord, les gars. C’est le dernier de la journée précédente. Je pense que ça va durer un moment parce que mon emploi du temps pour les cours est chargé les lundis et mardis. Je vais essayer de publier le premier chapitre de la journée quand je me réveillerai, mais je pense que vous l’aurez peut-être plus tard. En tout cas, amusez-vous à lire, et je vous verrai dans un instant.