Chapitre 682
Les fans d’Arsenal ont perdu la tête.
Pas célébré—crié.
Des chaises renversées, des pintes volant dans les airs comme des geysers, des gens attrapant des inconnus et hurlant dans le vent.
Certains ont sauté les barrières.
Trois, peut-être quatre, ont foncé devant les stewards, courant sur le terrain avec une adrénaline pure dans les yeux—aucune pensée, aucune peur, juste la gloire.
L’un d’eux est tombé, essayant d’embrasser Izan mais manquant, tandis qu’un autre poursuivait le maillot que Izan lançait dans la foule avec une pirouette et un grognement.
Comme s’il venait de tuer quelque chose de divin.
Et le commentaire—
Il priait.
« Et maintenant… il court ! »
« Des braises du chaos, du poids de l’histoire, il court ! »
« Six maillots rouges — défiants, désespérés — forment une barricade ! Mais ce n’est pas un garçon… c’est une tempête en chair ! »
« Il tisse ! Il danse ! Il ose ! »
« Il ne joue pas seulement au football — il en réécrit les règles ! »
« Wembley tremble ! L’herbe est sacralisée, et elle lui cède ! »
« C’est comme s’ils avaient murmuré depuis l’Olympe et dit : “Vas-y.” »
« Et il l’a fait ! Et il le fait ! »
« Ce n’est pas un match. C’est une coronation ! Un enfant de l’homme, maintenant enveloppé dans la fureur des dieux ! Izan Miura Hernández… Juste… qu’est-ce que tu es ? »
Et il était ce qu’il était.
Car pour l’instant, il était l’enfant de dieu du Football.
…..
Wembley ne se calmait pas.
Il continuait de gonfler, de se noyer dans le bruit, l’incrédulité et l’amour qui brûlait comme un feu de forêt à travers les tribunes.
Les agents de sécurité étaient dépassés par l’émotion et les stewards ne pouvaient que rester là à regarder alors que les fans qui avaient déjà envahi le terrain revenaient.
Izan était toujours dans la tempête de son
Ses bras serrés, avec des centaines d’inconnus criant son nom comme s’il s’agissait d’un appel.
Comme s’il avait tiré une épée d’une pierre.
Et l’arbitre ?
Il courait vers le centre du terrain, calme, ferme, et leva une main — un seul geste.
Un cercle large avec son doigt et un coup de poing vers la ligne de touche.
Langage universel, cela signifiait : on termine ça.
Les joueurs l’ont vu en premier.
Gabriel se retourna, essoufflé, et cria : « Yo ! Izan ! Fous le camp, mec ! Prends ton maillot—l’arbitre l’appelle ! »
Rice faisait déjà signe de le faire reculer et même Raya, encore à moitié sur le terrain après la célébration, mit ses gants en coupe et cria : « REVIENS ! TU DOIS CHANGER ! »
Izan cligna des yeux, encore en train de rattraper son souffle, encore absorbé par le ciel et la folie.
Un fan tenta de l’embrasser à nouveau, mais la sécurité finit par envahir la scène.
Un steward attrapa son bras — pas pour le traîner, mais pour le protéger — et l’accompagna à travers la marée.
Alors qu’il se libérait, il se retourna une fois — juste une fois — vers la section où son maillot avait disparu comme une relique dans la mer de mains et leva ses deux poings en l’air.
Il sourit.
Puis il s’éloigna en courant.
L’arbitre l’attendit près du bord, déjà en train de sortir le carton jaune de sa poche.
Il ne fit pas de discours et le leva simplement avec un sourire en coin et une shrug, comme pour dire : « Qu’est-ce que tu attendais ? ».
Izan lui fit un pouce en l’air, essoufflé, tandis que l’arbitre lui tapait dans le dos — un peu plus fort que d’habitude — et fit un geste à nouveau.
« Nouveau maillot, » moutonna quelqu’un depuis le banc avant que l’arbitre ne puisse le dire.
Le préparateur d’équipement courait déjà vers lui.
Et dans la cabine—
« C’est… c’est fou, Jim, » disait Alan Smith, la voix encore rauque d’incrédulité.
« Je veux dire—Finale de la Carabao Cup ou pas, c’est l’un des rares moments où j’ai vu Wembley exploser comme ça. C’est quelque chose d’entièrement différent. »
Depuis que c’est devenu la Coupe Carabao en 2017, répondit Jim, à moitié en riant, à moitié abasourdi, nous avons eu de bons matchs. Mais celui-ci ? Ce n’était pas juste une finale. C’était une rétribution.
Sur le terrain, les joueurs de Liverpool revenaient lentement à leur formation ou s’arrachaient à leur fatigue.
Jones leva les yeux vers le tableau d’affichage et prit une longue respiration.
Mac Allister fixa simplement devant lui, immobile, comme un homme essayant de se souvenir comment marcher.
Salah s’essuya le visage une fois, puis deux fois, et se tourna vers le cercle central, clignant des yeux durement.
Van Dijk ?
Il faisait de son mieux.
Il applaudissait. Il criait.
Il essayait de sonner comme le capitaine.
« Allez, les gars ! Allez ! On est toujours là ! » cria-t-il en frappant dans ses mains.
« Réveillez-vous ! Tenez la tête haute ! »
Mais sa voix ne résonnait pas comme d’habitude. Cette mise à jour est disponible sur novel·fiɾe·net
Et du côté de Wembley des Liverpool, autrefois en pleine effervescence, tout était devenu silencieux — comme si les fans avaient du mal à sortir d’une transe stupéfaite.
« Dieu sauve le Roi ! »
« Dieu sauve le Roi ! »
Le chant était plus fort maintenant.
Le côté d’Arsenal tremblait à nouveau.
Et cette fois, ils ne parlaient pas de royauté.
Alors qu’Izan revenait, un nouveau maillot tiré en courant, le rugissement remontait dans le ciel comme quelque chose de divin.
L’arbitre regarda d’un côté puis de l’autre, hocha la tête, et pointa vers le cercle central.
Sifflet aux lèvres, puis, Fweeeeeeeee, le son retentit.
Cependant, la deuxième série de sifflets que Liverpool attendait n’arriva pas.
Le temps imparti était largement dépassé, ils s’attendaient donc à ce que l’arbitre siffle, mais il ne le faisait pas, et l’arbitre ne montrait aucun signe de siffler.
Voyant cela, Arne Slot fit un geste.
« Avancez, » rugit-il comme un général de guerre, et ses joueurs obéirent.
Curtis Jones s’empara du ballon et le lança loin.
Une diagonale désespérée — pas un passe, pas même un espoir, juste une prière.
Une prière déguisée en ballon, dans l’espoir que quelqu’un puisse en faire une occasion dangereuse.
Salah se lança à nouveau en avant, se jetant dans la surface d’Arsenal comme un homme prêt à tout pour revenir en arrière avec ses mains nues si c’était possible.
La foule retint son souffle — pas seulement du côté de Liverpool, mais aussi les neutres, les stewards, la cabine de presse, les dieux qui regardaient d’un nuage quelconque qu’Izan venait de secouer.
Le ballon s’envola—
—Et juste avant qu’il n’atteigne la poitrine de Salah, juste avant que cela n’ait de l’importance—
FWEEEEEEEEEEEEEEEEEEE !!!
Le sifflet retentit !
C’était presque cruel.
C’était moqueur face à la résistance futile que Liverpool avait essayé d’opposer.
Ils se moquaient d’eux pour avoir cru qu’il restait quelque chose à espérer.
Saliba attrapa le ballon quand même, mais pas pour le dégager.
Il le glissa sous son bras et sourit comme on le fait quand on a survécu à une guerre et qu’on en sort indemne.
Et Wembley explosa.
Le banc se vida.
Arteta, en costume à moitié ruiné par la pluie et la sueur, envahit le terrain bras ouverts.
Raya courut vers le drapeau de coin comme s’il venait de marquer lui-même, tandis que Jorginho plaquait Rice dans une étreinte qui faillit les briser tous les deux.
Kiwior courut la bouche ouverte, criant des syllabes incohérentes.
Martinelli tomba à genoux, puis se releva en riant comme un enfant avec un secret.
Et Izan—
Il était encore en train de courir depuis la ligne de touche quand la foule éclata à nouveau, et la réalisation le frappa comme un train de marchandises rempli d’or et de bruit.
C’était fini.
Ils l’avaient fait.
Il l’avait fait.
Premier trophée de la saison — et il avait maintenant son nom gravé dessus, invisible mais indélébile.
Quelque part dans la boîte, Olivia serra Komi et Hori si fort que ses jointures devinrent blanches.
Et dans la cabine—
La voix d’Alan Smith craqua.
« Arsenal… sont champions de la Carabao Cup ! Et ils ne l’ont pas simplement gagné, Jim… ils l’ont volé sous le nez des dieux. »
Jim Beglin rit, presque amèrement étonné.
« Ce match portait sur l’héritage. Sur la foi. Et quand il semblait que Liverpool l’avait, un adolescent l’a simplement repris. »
« Premier trophée de la saison, » murmura Jim. « Et quelque chose me dit que ce ne sera pas le dernier. »
La caméra retrouva Izan.
Il se tenait au milieu de tout ça — des confettis rouges commençaient déjà à tomber d’en haut, les mains sur les hanches, regardant le ciel.
Et pendant une seconde, il ne bougea pas et se contenta d’exister.
Puis il sourit.
Et juste au moment où il sourit—
PLONGEON !
Un cri — pas de peur, mais de choc — s’échappa d’Izan alors qu’une eau glacée jaillissait sur son dos et ses épaules, le trempant jusqu’aux os.
Il pivota la bouche grande ouverte, trébucha d’un pas, agitant les bras — et ils étaient là.
Martinelli et Nwaneri.
Souriant comme des hyènes, tenant la glacière vide entre eux, les épaules rebondissant de rire alors que le récipient en plastique s’écrasait au sol.
« Tu es un vrai— ! » commença Izan, mais il ne put finir.
Il riait trop fort.
Sa chemise lui collait maintenant au corps, lourde et trempée, mais il s’en fichait.
Il se jeta sur eux, une missile détrempée de vengeance, et les trois s’effondrèrent en un tas — se poussant, roulant, souriant, respirant l’air léger de la victoire.
Les chants continuaient de rouler dans les tribunes comme des vagues se brisant sur le rivage.
« MIU-RA ! MIU-RA ! MIU-RA ! »
Puis—
Une agitation à l’entrée du tunnel.
Quelqu’un remarqua.
Puis un autre.
Et comme ça, cela se propagea comme un courant à travers l’équipe.
Saka.
Bukayo Saka.
Emergent lentement, boitant avec une béquille sous un bras.
Sa jambe gauche était enveloppée, du genou à la cheville.
Une veste de survêtement grise drapée sur ses épaules, mais il n’y avait pas moyen de cacher la lueur calme et indélébile dans son regard.
Il n’était pas seul.
Quelques VIP du club marchaient derrière lui — Edu, Per Mertesacker, même Thierry Henry ainsi que les familles des joueurs.
Mais ce n’étaient pas eux qui faisaient à nouveau monter le bruit.
C’était lui.
Dès qu’ils le virent, Martinelli se retourna.
Declan Rice se leva à moitié du gazon.
Nwaneri pointa du doigt, la bouche tombante, tandis que la tête d’Izan se tourna vers le tunnel comme si quelque chose lui avait arraché l’attention.
Et tout à coup — ils commencèrent à bouger.
Vers lui.
A/n : Bon, c’est le premier de la journée. Désolé qu’il soit tard. J’ai dû sortir en douce de la classe pour finir ça. C’est fait maintenant, alors amusez-vous à lire.