Chapitre 684
Izan baissa légèrement la tête, laissant enfin échapper un sourire.
Mais même en riant autour de lui, même si le trophée les attendait sur le podium, ses doigts continuaient de toucher la médaille suspendue à sa poitrine, traçant le bord.
Il l’avait mérité.
Ce n’était pas aussi prestigieux que le trophée de la ligue, la Ligue des champions ou l’Euro, que lui avait remportés, mais il avait travaillé dur pour cela.
À travers des coups de pied. À travers des cris. À travers des triangles étouffants de défenseurs. À travers le chaos.
Il l’avait mérité.
Et maintenant, sous les lumières de Wembley, sous les rubans de confettis rouges et argentés qui commençaient à tomber des poutres au-dessus, le garçon était couronné.
Puis Saka, bien sûr, murmura : « Bon, quelqu’un me porte. Je ne vais pas manquer cette photo. »
Les garçons rirent — et le dernier acte allait commencer.
Le moment était arrivé.
Et alors que le capitaine posait les deux mains sur les poignées en argent de la Coupe Carabao, la levant vers le ciel nocturne, le stade explosa à nouveau—
Et la narration prit le relais comme un script divin lu à la voix d’un prophète :
« Et ainsi, sous les lumières de Wembley, un premier chapitre est écrit ! Ødegaard soulève le premier trophée d’Arsenal de la saison ! Une victoire forgée dans la douleur, dans la brillance, dans la jeunesse et le feu !
Ils sont venus comme des prétendants — ce soir, ils repartent comme des conquérants ! Certains minimiseront cette réussite, mais hé, UNE VICTOIRE RESTE UNE VICTOIRE ! »
« Et ne vous méprenez pas, mesdames et messieurs — ce n’est pas une destination finale. C’est une étincelle. Parce que Mikel Arteta et ses garçons poursuivent encore trois autres trophées… la Premier League, la FA Cup… et le grand théâtre céleste de tous — la Ligue des champions. Et là-bas… il y a le Real Madrid en quarts. »
« Mais ce soir ? Ce soir, Arsenal sont les dieux de Wembley. »
Les joueurs descendirent de la scène, bras dessus bras dessous, le trophée passant entre eux comme un feu.
Ils ne marchaient pas — ils dansaient, criaient, embrassaient l’écusson et pointaient vers les tribunes où leurs proches applaudissaient, chantant plus fort que ne le permettaient les haut-parleurs.
Et puis—
Izan s’arrêta.
Juste devant la section occupée par les fans d’Arsenal, le maillot trempé, les cheveux en arrière avec la sueur et le confetti.
Il se tourna pour faire face à la foule.
Il leva le trophée.
Et alors que les caméras cliquetaient, que les drapeaux flottaient et qu’un million de voix s’élevaient à l’unisson, il n’y eut ni commentaire, ni métaphore poétique—
Arsenal était arrivé.
Et leur dieu avait levé la coupe.
……
LE JOUR D’APRÈS>>
« Le début d’une ère. »
« Miura le Messie. »
« Le même vieux Arsenal — le même vieux trophée. »
« Wembley appartient aux Reds de Londres. »
« Izan, Muira, Hernandez : La Sainte Trinité Unique ? »
D’ici la mi-matinée, les gros titres étaient partout — affichés sur des banderoles numériques, dans les kiosques à journaux, et sur chaque miniature possible sur YouTube.
De The Telegraph à Tifo Football, la victoire d’Arsenal en Coupe Carabao avait saturé l’écosystème.
Certains la saluaient comme le début d’une nouvelle dynastie sous Arteta.
D’autres, de manière prévisible, levaient les yeux au ciel.
Devant un plateau lumineux, quelque part dans un studio londonien, un animateur de télévision posa un gros journal plié sur la table en verre avec un flair théâtral.
« Ne perdons pas de temps — voilà. ‘Les Rois du Carabao !’ C’est le mot qui circule aujourd’hui, » dit-il, faisant un geste vers le titre avec une incrédulité exagérée.
« Je veux dire, les gars — sommes-nous sérieux ? »
La caméra s’élargit pour révéler deux experts assis à côté de lui, tous deux anciens joueurs, tous deux voix expérimentées dans le jeu.
L’un d’eux, un ex-milieu de terrain de Liverpool à la barbe grise, connu pour ses critiques sans compromis, se pencha en avant avec un sourire qui criait la suffisance.
Regarde, il commença, son ton déjà chargé de provocation, « c’est Arsenal. Ça—c’est leur niveau. On dirait qu’ils viennent de gagner la Coupe du Monde la façon dont ils ont célébré hier soir. Les photos, le confetti, les publications sur Instagram—mon pote, c’est une Coupe de la Ligue en mieux. C’est ça. »
L’animateur ricana maladroitement, mais l’autre pundit — un ancien ailier de Stoke à la langue acérée qui ne mâchait jamais ses mots — ne partagea pas la même amusement.
Ses sourcils se levèrent.
« Oh, arrête un peu, » répliqua-t-il. « Tu as même regardé le match ? »
« Bien sûr que je l’ai regardé. »
« Non, non, tu as regardé le match. Tu ne l’as pas regardé. Tu ne l’as pas ressenti, » dit-il, sa voix montant en intensité, le genre d’intensité que seuls les défenseurs du beau football pouvaient invoquer.
« Cette finale a eu plus de brillance tactique, de cœur, de drame, et de QI footballistique que la plupart des cinq dernières finales de FA Cup et, si je peux me permettre, que les finales de la Ligue des Champions combinées. Liverpool a tout donné. Arsenal les a battus. Avec des adolescents. Avec de l’art. Avec du courage. »
Le studio devint soudainement chaud.
« Tu me dis que c’est leur niveau juste parce que c’est la Coupe Carabao ? Non, mon pote. C’est la norme maintenant. Tu construis à partir de ça. Tu montes. C’est ce que font les gagnants. »
« Et alors ? » ricana le vieux. « Maintenant, ils vont battre Madrid aussi ? »
« La finale d’hier aurait battu Madrid, » répliqua-t-on.
« Ce Arsenal — avec ce garçon qui mène le jeu comme un dieu grec possédé — ouais. Je le dis. Même Madrid aurait transpiré, et ils l’ont fait. La saison dernière, il l’a fait avec une équipe reléguée, alors qui peut dire qu’il ne peut pas le refaire ? »
Un silence s’installa dans le studio après cela, les tempéraments s’échauffèrent, et le personnel était prêt à intervenir au cas où quelque chose se passerait, mais l’animateur calma la situation.
Du moins jusqu’à ce que, « Vas-y alors, » dit l’animateur en se penchant.
« Dis son nom. »
« Izan Miura Hernández, » sourit le pundit de Stoke. « Et tu ferais mieux de t’y habituer. »
« T’es qu’un… »
EN PARALLÈLE…
Une lumière douce filtrait à travers les rideaux d’une maison en verre haut de gamme dans le nord de Londres, le soleil du matin colorant doucement les murs blanc cassé de reflets ambrés.
Des oiseaux chantaient quelque part au loin, mais la pièce elle-même restait silencieuse, le seul son étant un léger rythme de respiration sous la couette.
Un enchevêtrement de draps.
Une jambe étendue.
Et la silhouette d’une fille penchée au-dessus du lit, murmurant à voix basse.
« Izan… » La voix d’Olivia était à peine audible au début. Playful. Taquine.
« Izaaaan… »
Il ne bougea pas.
Elle se pencha plus près, ses lèvres effleurant maintenant le bord de son oreille, ses murmures devenant plus délibérés.
« Izan, bébé, » chanta-t-elle, un sourire tirant le coin de sa bouche.
« Le soleil est levé. La moitié de Londres parle de toi. Tout Madrid aussi, espérons-le. Tu vas dormir à travers ça ? »
Toujours rien.
« RÉVEILLE-TOI, » ordonna-t-elle, ce qui fit rire légèrement Izan, mais il ne se réveilla pas.
« Sung-Jin Woo a vraiment fait de la publicité mensongère alors, » dit-elle, avant de se pencher à nouveau.
Cette fois, elle se pencha complètement en avant, murmurant à nouveau — cette fois, des phrases sans queue ni tête, des taquineries légères comme une plume : « Réveille-toi… Le meilleur de Wembley doit encore se brosser les dents… »
Sa main surgit.
D’un mouvement fluide et endormi, Izan se tourna vers elle et passa son bras autour de sa taille, la tirant sur le lit avec un cri surpris de sa part.
« IZAN ! » ria Olivia, se tortillant, mais il l’embrassait déjà — à moitié endormi, lent, mais plein de malice.
« Beurk », dit-elle en riant entre deux éclats de rire, en se reculant avec un faux dégoût.
« Ta bouche a le goût de Sour Patch Kids et de sommeil. »
« Je suis douce et dangereuse », murmura-t-il, les yeux à peine ouverts.
« Tu es dégoûtante et collante. »
« Je suis un champion. »
« Oh mon Dieu. »
Il sourit, ouvrant enfin un œil complètement. « Quelle heure est-il ? »
Olivia regarda son téléphone. « Presque midi. »
« Midi ? » gémit-il en se laissant retomber sur l’oreiller.
« Non. Impossible. C’est illégal d’être réveillé avant midi le lendemain d’un examen final. »
« Eh bien alors, poursuivez-moi en justice », dit-elle en se levant et en lançant un oreiller à son visage.
« Tu as des entretiens. Les médias. Probablement un million de textos. Allez, Monsieur le Dieu Grec. »
Il cligna des yeux vers elle. « On m’a appelé comme ça ? »
« Quelque chose comme ça. »
« Bien. »
Puis il sourit — paresseux, confiant, complet — et se rallongea, enterrant la moitié de son visage dans l’oreiller, la médaille toujours suspendue à la tête de lit comme un talisman endormi.
Pendant une seconde, il laissa ses yeux se fermer, cherchant encore quelques minutes de paix —
Mais le sommeil ne vint pas.
Pas avec la lueur de la médaille dans le coin de son œil, captant la lumière du soleil en reflets argentés lents.
D’un grognement doux, il attrapa son téléphone sur la table de nuit.
6 214 notifications non lues.
Il défila.
Mentions, retweets, tags dans les stories, reposts — chaque angle de la veille capturé, filtré, figé en or numérique.
Bukayo avait déjà publié un carrousel, incluant cette photo floue d’Izan en plein saut avec deux poings levés et des confettis tourbillonnant comme de la fumée divine.
Ødegaard l’avait tagué dans une photo qui ressemblait presque à une image éditoriale : dos à la foule, le trophée entre eux.
Il double-tappa.
Adidas avait publié un montage de lui embrassant l’écusson dans le tunnel avec la légende :
« Sang. Sueur. Gloire. Miura la porte tout. »
Koenigsegg avait suivi avec une vidéo au ralenti de lui sortant de son Gemera encore non sortie avant le match, simplement légendée :
« Précision. Puissance. Présence. »
Seiko avait synchronisé ses félicitations avec un moment parfait du match — 90+3 à l’écran, son but en boucle pendant que Saint Laurent venait de passer en mode cinématographique.
Un gros plan en ombre de lui dans le costume lors du dîner d’après-match, col relevé, chaîne scintillante.
« Les champions s’habillent avant de conquérir. »
Les fans inondaient les sections commentaires en demandant quelle fragrance il portait.
Ce qu’il avait mangé avant le match.
Quelle voiture il conduisait. Quelles chaussures il utilisait. Quel baume à lèvres, même quand un fan mentionnait à quel point les lèvres d’Izan semblaient juteuses.
Son nom ne faisait plus la tendance.
C’était la tendance.
À ce stade, même lui savait que la brillance était folle.
Il aimait chaque post en silence, ses doigts glissant avec une aisance mécanique.
Puis, comme s’il sentait que le moment était passé, il laissa tomber le téléphone sur les draps à côté de lui, en expirant lentement.
Pendant quelques instants, le silence l’enveloppa à nouveau.
Puis —
Un bourdonnement.
Ding, Suivez les romans en cours sur Novᴇl_Fire(.)net
A/N : WOW, tellement surpris. J’ai réussi à l’écrire. Bonne nuit. Je vais essayer de publier un chapitre pour l’autre roman parce que j’ai négligé mon autre enfant depuis un moment.