Chapitre 681
Sans faire de pause pour reprendre son souffle, Izan fit pivoter ses hanches et balaya l’extérieur de son pied droit contre le ballon.
Il courba.
Fortement.
Une trivela, pure et parfaite, comme un artiste qui courbe de la peinture sur une toile vide.
Le ballon tourbillonna violemment en l’air, se courbant vers l’extérieur et large vers le flanc droit d’Arsenal.
« Quel ballon ! En dehors du pied ! C’est incroyable ! » cria Jim Beglin, presque surpris,
La foule retint son souffle en même temps que Martinelli, qui venait de franchir la ligne médiane, vit le ballon arriver — tournoyant vers lui comme un message divin écrit en vol.
Il ouvrit sa foulée, jambes pompant, et tendit son pied droit vers l’extérieur—
Le ballon tomba.
Et Martinelli tendit la main pour le toucher.
Sa chaussure embrassa le ballon en pleine extension — juste assez pour le contrôler, son premier contact amortissant le poids de cette trivela magnifique, comme un gymnaste attrapant en plein saut l’élan en un seul atterrissage parfait.
La foule d’Arsenal rugit de plaisir, les tambours résonnant quelque part au fond du quadrant rouge, alors que les supporters d’Arsenal sentaient que quelque chose se préparait.
Il y avait de l’énergie dans l’air maintenant — électrique et tremblante.
« Martinelli le contrôle ! Magnifique contrôle du Brésilien ! » La voix d’Alan Smith tremblait d’une urgence croissante. « Il a du temps — mais pas pour longtemps… »
Car comme un grondement dans le sol, Ibrahima Konaté arriva.
Comme un train de marchandises portant des bottes.
Un éclat de puissance et de muscle surgit de la droite, et Martinelli n’avait aucune illusion sur le déséquilibre.
Konaté ne venait pas pour déloger le ballon — il venait pour prendre tout l’homme si nécessaire.
Martinelli n’essaya même pas de le défier en face.
Il savait mieux.
Au lieu de cela, il utilisa le poids du défenseur contre lui et, avec une touche douce et un glissement habile, il roula le ballon avec l’extérieur de son pied, le courbant derrière lui le long de la ligne — une libération astucieuse, instinctive, plus dans l’espoir que dans la précision.
Juste hors de portée de Konaté.
« Malin de la part de Martinelli ! » cria Beglin. « Il l’a libéré, mais qui est là ?! Quelqu’un en rouge ! Quelqu’un ?! »
La dynamique de Konaté le porta au-delà de Martinelli, épaules carrées et yeux fixés sur ce qu’il pensait être un ballon lâche.
Il ajusta déjà ses hanches pour s’élancer en avant quand—
Apparaît Martin Ødegaard.
De rien.
De nulle part.
Son visage pâle, la sueur perlée.
Son short collé aux jambes fatiguées, sa démarche irrégulière.
Le bandage autour de son genou droit s’était assombri de saleté.
Il ressemblait à un homme qui avait déjà couru à travers le feu pendant quatre-vingt-cinq minutes et qu’on lui demandait encore de marcher sur des braises.
Mais le capitaine vint quand même.
Avec un timing délicat et un souffle mourant, Ødegaard atteignit le ballon juste avant Konaté, lui donnant une touche douce pour le contourner avec son pied gauche.
Konaté tenta de se tourner.
Trop lent.
Trop tard.
Et ce faisant, il entra en collision avec Ødegaard en pleine course — épaule contre côtes.
Le Norvégien chancela mais resta debout alors que l’arbitre faisait signe d’avancer avec ses deux mains.
« Avantage ! Avantage pour Arsenal ! » cria l’assistant depuis la ligne de touche, la voix craquant sous les projecteurs de Wembley.
Les Gunners n’eurent pas le temps de s’attarder.
Le ballon rebondit vers la droite à nouveau, revenant à Martinelli, qui, d’une manière ou d’une autre, déjà en train de se remettre de la collision précédente avec Konaté, fit un tour vers l’intérieur.
Odegaard avait disparu, tenant ses côtes.
Mais Martinelli n’hésita pas.
Il vit la passe et glissa le ballon à Havertz, qui était devant.
Il vit le ballon arriver par derrière, mais il vit aussi Gravenberch s’approcher de lui comme un cheval, alors il fit un saut subtil par-dessus le ballon.
La balle roula sous ses jambes, indifférente, comme si elle avait toujours été destinée à l’homme derrière.
Izan prit la balle avec aisance, le corps penché en avant comme s’il allait la passer, mais il fit glisser la balle en arrière, juste au-delà de la jambe tendue de Mac Allister, qui s’était glissé derrière.
Izan ne regarda même pas l’Argentin—son corps s’était déjà tourné, les yeux maintenant levés vers l’avant, vers la dent du champ de bataille.
Six.
Six joueurs de Liverpool se tenaient entre lui et le but.
C’était un mur mouvant.
Un piège de compression.
Ils bougeaient déjà—comme des loups encerclant un cerf qui s’était aventuré trop loin dans la forêt.
Trent.
Virgil.
Konaté.
Mac Allister encore.
Robertson balayait à gauche, puis Gravenberch gardait le centre comme un moine au visage impassible.
Un triangle… et derrière lui, un autre triangle… se repliant.
Une dernière tentative sur le tapis roulant d’Arne Slot dans l’espoir de maintenir le score à égalité, du moins jusqu’à ce que les minutes de temps additionnel passent.
Izan analysa tout cela en une demi-seconde.
La formation, les pièges, les ombres rôdant dans les couloirs de passage.
Il poussa un petit soupir fatigué.
Puis il inclina légèrement la tête—comme un pianiste craquant ses doigts avant un solo.
« Merde, » murmura-t-il à voix basse.
« On joue. »
Ding. (Ça faisait un moment)
[Vitesse LV 3 Activée]
[Contrôle précis LV 3 Activé]
[Trickster LV 4 Activé]
[Le système détecte trois traits en utilisation. Le système ne supporte pas-]Ce chapitre est mis à jour par novel·fiɾe·net
{UNION LV 2 override.}
Pendant une seconde, Izan ne bougea pas, du moins, c’est ce que virent les fans et les joueurs de Liverpool, puis, comme un système qui démarre, la vie revint dans ses yeux.
Et puis il bougea.
Comme un système qui se lance.
Comme une clé divine tournant dans le noyau de sa colonne vertébrale.
Comme si le football lui-même décidait de vivre en lui, et il explosa.
Une décharge—brute et sans filtre, comme une lumière sans avertissement.
Ses crampons se décollèrent de l’herbe, ses épaules se resserrèrent, alors qu’il fendait la première ligne rouge de Liverpool à une vitesse si aveuglante que même l’horloge du match peinait à suivre.
Gravenberch fit le premier pas, rapide, corpulence carrée, bras prêts pour le choc.
Mac Allister glissa en diagonale pour couvrir la voie intérieure, épaules haussées, le duo ressemblant à un verrou de sécurité à deux portes prêt à claquer.
Mais Izan ?
Il n’était pas intéressé par les clés.
Il traîna la balle avec le dessus de son pied droit, feignant de percer la ligne de Gravenberch—et le Néerlandais y crut.
Un pied tendu, trop impatient et trop tard.
Megh’d. Froid, précis, impitoyable.
Gravenberch pivota, tenta de revenir en arrière—mais il n’était même plus dans le même fuseau horaire.
Avant que la foule ne puisse même réaliser la cruauté, Izan avait encore poussé la balle, cette fois en la faisant passer entre les jambes de Mac Allister—deux nutmegs en moins de trois secondes—et au moment où Mac tenta de réinitialiser sa position, Izan tournait déjà ses hanches, traînant la balle derrière lui comme si elle était attachée à son âme.
Il perdit l’équilibre—de peu.
Son genou plia dangereusement, et l’herbe crissa sous son pied gauche.
Mais d’une manière ou d’une autre—il ne tomba pas.
Personne ne respira.
Même pas les joueurs.
Wembley oubliait que c’était un stade.
Il devint un théâtre.
Une toile qui montrait une seule peinture, mais que les deux camps voyaient différemment.
Pour les fans d’Arsenal, c’était mythique.
Pour les fans de Liverpool, c’était grotesque.
Trossard apparut comme un fantôme alors que le ballon arrivait à ses pieds comme s’il avait été invoqué.
Mais même lui savait—ce n’était pas à lui de le réclamer.
Il n’était que l’écho.
Juste l’harmonie de quelque chose de plus grand.
Alors il tenait le ballon, à peine une respiration, juste assez longtemps pour qu’Izan se relève du sol, encore haletant après le chaos derrière lui.
Une touche.
Une passe en retour.
Et puis—
[AVERTISSEMENT : DÉTECTION D’UTILISATION EXCESSIVE DU FLUX NEXUS.]
[Seuil de limite corporelle approchant – 82% de tension]
[Erreur système imminente—arrêt conseillé—]
Mais ce qui arriva fut,{SURESTARTE ET CONTINUER.}
Izan ne fléchit pas.
Son esprit était calme, mais son corps hurlait—des alertes clignotaient comme des feux de détresse dans chaque articulation, ses poumons craquaient sous la chaleur de cette explosion inhumaine, ses cuisses tressaillaient sous des commandes surmenées.
Il s’en fichait.
Il ne pouvait pas se permettre de s’en soucier.
Son esprit était ailleurs. Quelque chose arrivait.
Et il voulait que cette chose arrive.
Il sentit l’air changer.
La secousse sur le terrain alors que le sentinelle néerlandais arrivait.
Van Dijk—l’un des plus grands défenseurs de son époque—se précipita vers lui avec une démarche pleine d’histoire.
Izan fit face au ballon, feinta vers la gauche avec un mouvement d’épaule hésitant qui aurait trompé un miroir, puis s’arrêta complètement comme figé par sa propre feinte.
Van Dijk mordit à l’hameçon et Izan se tourna à nouveau, violemment, les hanches craquant, les muscles brûlants.
Son pied droit repoussa.
Son système hurla.
[AVERTISSEMENT : CHARGE INTERNE CRITIQUE.]
Mais il était déjà parti, laissant Van Dijk atteindre un fantôme.
Izan tendit une main derrière lui comme pour empêcher le Diable lui-même de toucher sa cape.
Il ne regardait pas.
Il n’en avait pas besoin.
Son corps brûlait, mais son esprit était froid.
Et puis—
Il laissa le ballon s’envoler.
Libéré.
Ce n’était plus un objet—c’était une manifestation. D’insoumission. D’ascension.
Le ballon bougea comme s’il avait planté son âme en lui.
Pas tourné—bougeait—comme s’il avait entendu le bruit de Wembley et décidé de le faire taire.
Il courbait, rapide et lent à la fois, une déviation fantomatique qui déchirait l’incrédulité et dépassait le saut d’Alisson.
Le gardien de Liverpool plongea, tendant tout son corps, ses doigts gantés tendus—essayant d’être le sauveur, mais il ne pouvait y en avoir qu’un seul sur le terrain, et ce soir, comme toujours, c’était Izan.
Le ballon effleura sa portée comme un secret, puis heurta le fond du filet comme une punchline à la plus grande performance en solo jamais réalisée.
GOOOOOOOAAAAAAL, crièrent les supporters d’Arsenal comme s’ils aidaient une entité à s’élever.
3–2. Arsenal.
93e minute.
Wembley est en chaos.
Les supporters d’Arsenal ont perdu la tête.
Pas célébré—crié.
Chaises renversées, pintes volant dans l’air comme des geysers, des gens attrapant des inconnus et hurlant dans le vent.
Certains ont sauté les barrières.
Trois, peut-être quatre, ont dépassé les stewards, courant sur le terrain avec une adrénaline pure dans les yeux—sans pensée, sans peur, juste la gloire.
L’un d’eux est tombé en essayant d’embrasser Izan mais a raté, tandis qu’un autre poursuivait le maillot qu’Izan lança dans la foule avec une pirouette et un grognement.
Comme s’il venait de tuer quelque chose de divin.
Et le commentaire—
Il priait.
« Et maintenant… il court ! »
« Des braises du chaos, du poids de l’histoire, il court ! »
« Six maillots rouges — défiants, désespérés — forment une barricade ! Mais ce n’est pas un garçon… c’est une tempête vêtue de chair ! »
« Il tisse ! Il danse ! Il ose ! »
« Il ne joue pas seulement au football—il en réécrit les règles ! »
Wembley tremble ! La pelouse est sacrée, et elle se plie devant lui !
C’est comme s’ils avaient murmuré depuis l’Olympe et dit : « Vas-y. »
Et il l’a fait ! Et il est !
Ce n’est pas un match. C’est une coronation ! Un enfant de l’homme, désormais enveloppé dans la fureur des dieux ! Izan Miura Hernández… Juste… qu’est-ce que tu es ?
Et il était ce qu’il était.
Pour l’instant, il était le filleul du Football.