Chapitre 680
Izan s’avança à l’endroit, tenant la balle dans ses mains comme si elle était vivante.
Il abaissa la balle, s’accroupissant légèrement pour la placer sur le point blanc, la ajusta une fois puis la poussa d’un léger coup de bout des doigts avant de reculer de quelques pas.
Alisson était déjà en train de rebondir sur sa ligne.
Le gardien brésilien murmura quelque chose à voix basse — une prière, peut-être. Ou une malédiction, mais Izan ne sembla pas ébranlé.
Il se contenta de fixer.
« Regarde ça, » souffla Martin Tyler, avec révérence. « C’est ça. Cela pourrait déterminer le destin des deux équipes. Est-ce la fin, ou Arsenal va-t-il sortir une prolongation ? »
Izan inclina la tête alors que l’arbitre leva le bras… et porta le sifflet à ses lèvres pour la énième fois dans le match, puis le coup de sifflet strident.
« Il est glacé, » murmura Alan Smith, à peine au-dessus d’un souffle.
FWEEEEEE, et
Izan fit un pas—
Puis un autre avant que son troisième et dernier pas ne se coupe plus net, le corps légèrement orienté à gauche, et dans le même mouvement, il balança son pied droit à travers la balle—
La balle s’envola dans le coin supérieur droit, effleurant le dessous de la barre transversale en caressant le filet—imparable.
Alisson avait deviné juste… Mais cela n’aurait pas changé si il avait volé.
« Uh, magnifique ! » s’émerveilla Alan Smith.
« C’est imparable ! En haut à droite, une cible comme une petite empreinte postale—et il l’a trouvée. Le garçon a des nerfs d’acier ! »
« C’est une pénalité d’adulte, » fit écho Beglin. « Pas seulement de précision, mais une violence derrière. Il l’a riflée. »
Le filet vibra encore alors que Wembley explosa— sauf qu’Izan ne faisait pas partie de ceux qui s’extasiaient.
Au lieu de s’élancer en célébration, le jeune de 17 ans se tourna calmement vers le but, entra dans la surface, et sortit la balle du filet comme s’il avait un problème avec.
« Il ne célèbre pas… » nota Drury, la voix teintée d’intrigue.
« Il ne célèbre pas ! »
« Le tableau d’affichage indique 2-égal, mais pour Izan, ils pensent qu’ils sont toujours en train de perdre, » murmura Tyler, regardant Izan revenir en courant avec la balle vers le cercle central.
« Pour lui, ce n’est pas fini. Ce n’est pas une égalité—c’est une affaire en suspens. »
Izan plaça la balle au milieu du terrain, puis pointa vers le terrain sans personne en particulier.
Sur la ligne de touche, Arne Slot semblait nerveux.
Il pointa frénétiquement, les paumes pressées comme un homme qui voulait calmer la situation.
Il cria à Van Dijk, lança quelque chose à Konaté—ralentir le jeu. Couper le rythme.
Pousser pour la prolongation.
Mais ses joueurs ne bougeaient plus comme des croyants.
Ils traînèrent les pieds pour revenir en position comme des hommes dont le plan venait d’être brisé par un enfant.
Alors qu’Izan rebondissait une fois sur la pointe des pieds, Curtis Jones s’approcha du ballon et jeta un coup d’œil autour.
Puis, il lui donna une petite tape en avant—
Mais après la passe de Jones, Liverpool se lança en avant sans avertissement.
Tout à coup, Luis Díaz, Darwin Núñez, Mo Salah, et même Cody Gakpo, qui s’était reculé pour aider à défendre, se précipitèrent en avant— envahissant la moitié d’Arsenal comme des loups déchaînés.
L’équipe de Merseyside inonda la dernière partie du terrain du géant de Londres, ne respectant plus la forme ni la retenue.
Folie contrôlée ou abandon tactique ?
On pouvait dire ce qu’on voulait, mais du point de vue de quiconque regardait le match, cela avait mis Arsenal en détresse.
« Attendez—que se passe-t-il ici ?! Ce sont tous les joueurs de Liverpool ! » appela Jim Beglin alors que les Reds avançaient en masse.
« Ils jettent tout, Jim ! Ils font ce que Arsenal a fait plus tôt… C’est une attaque totale ! »
Le bois hurlait au-dessus du rugissement, reculant avec une urgence sauvage.
Et derrière eux tous, la voix de Raya fendit l’air nocturne comme un fouet :
« FAIS-TOI EN FORMATION ! CÔTÉ DROIT, DÉPLOIE—DÉPLOIE ! »
Mais Liverpool s’en fichait.
Ils voulaient du chaos.
Et le chaos fut exactement ce qu’ils eurent.
Depuis sa poche plus profonde, inversée, Trent Alexander-Arnold reçut le ballon calmement de Curtis, puis il jeta un coup d’œil à moitié, avant de balayer une diagonale haute et courbée vers le point faible qu’il avait déjà identifié.
Pas Gabriel.
Pas Calafiori.
Alan Smith lança : « Il a repéré la zone de Saliba… intelligent. Le moins dominant dans les airs des trois défenseurs. »
William Saliba s’avança pour contester, mais Darwin Núñez était déjà là—debout devant lui, sans sauter, sans défier, juste… en ancrage.
Maintien. Poussée. Subtil, agaçant, mais c’était suffisamment légal ou du moins, l’arbitre ne remarqua pas ce petit geste.
Les genoux de Saliba plièrent, ses bras s’écarquillèrent en sautant, mais il ne monta qu’un peu.
Le ballon passa proprement au-dessus du saut maladroit de Saliba et rebondit dans l’espace derrière lui où Gabriel réagit—instinctif, sauvage.ᴛʜɪs ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀ ɪs ᴜᴘᴅᴀᴛᴇ ʙʏ n0velfire.net
Mais Cody Gakpo était plus vif.
Il s’élança depuis le canal intérieur-gauche comme un prédateur avec l’odeur du sang.
Il attrapa le ballon lâche d’un toucher, puis d’un autre, il le plaça dans l’espace juste à l’extérieur de la surface de réparation.
Jorginho arriva en glissant—bottes dérapant, herbe volant—mais au lieu de dégager, il le poussa latéralement avec le tibia.
Tout droit.
Vers.
Luis.
Díaz.
« Oh non—pas lui encore ! » La voix d’Alan Smith s’affina alors que le Colombien prenait possession du ballon.
Timber volait déjà de côté—répétant le même mouvement qui avait créé l’ouverture de Liverpool.
Il atterrit durement, épaules carrées, corps entre Díaz et le but, comme un dernier rempart.
Mais Díaz ne passa pas cette fois.
Il feinta, alla à gauche, puis ramena le ballon avec une drag délicieuse sur son pied droit.
« Timber est isolé ! » rugit Jim Beglin.
« Il est allé trop loin ! Díaz—il y va !! »
Le Colombien agita les bras, planta son pied gauche et curva parfaitement avec son droit—sans effort et diabolique.
Il fendit l’air en direction du coin supérieur droit comme un missile téléguidé, caressé de rotation et de confiance.
Le temps ralentit.
Tout le monde—tout le monde—se figea.
Timber se tordit, la bouche ouverte d’incrédulité, tandis que Jorginho, encore en train de se relever de sa glissade, se retourna lentement pour regarder.
Raya, ne s’attendant pas à un tel tir, ne put que regarder le ballon filer devant lui.
Alan Smith s’écria : « Ça va dedans— ! » mais le ballon montra qu’il avait d’autres plans.
« OH—BARRE transversale !! » explosa Jim Beglin alors que le ballon heurta la barre avec un bruit sec !
Il toucha le dessous de la barre, résonnant d’un écho brutal qui fit vibrer le stade et, pendant un instant, le ballon resta en suspension— tournant, suspendu comme si le destin avait mis en pause— puis il tomba verticalement.
Juste sur la ligne.
Le ballon tourna sur place, dangereux et indécis—
Jusqu’à ce que Riccardo Calafiori arrive avec une vengeance italienne pure, frappant le ballon du pied droit et l’envoyant profondément dans le ciel nocturne.
« Déjà dégagé ! Déjà dégagé ! » cria Alan Smith. « C’était à quelques millimètres du coup de cœur brisé, mais Arsenal survit — de justesse, et Liverpool n’en revient pas ! »
Le ballon n’avait pas parcouru beaucoup de distance après la dégagement désespéré de Calafiori.
Il tournoyait sur la pelouse de Wembley comme une chose blessée — à moitié morte mais toujours dangereuse — jusqu’à ce qu’Ethan Nwaneri se précipite, le lisant plus vite que quiconque en rouge ou blanc.
Il prit une touche habile avec l’intérieur du pied gauche et se mit à courir en diagonale à travers le terrain, le portant vers la ligne de touche droite près du cercle central.
Du coin de l’œil, Izan commença à s’approcher — bras légèrement tendus, demandant.
Une passe se formait.
Mais avant que Nwaneri ne puisse la libérer, une jambe surgit soudainement à travers lui.
Crac !
Un éclair de botte sur le tibia.
Mo Salah, revenant en courant avec désespoir plutôt qu’avec malveillance, avait essayé de pousser le ballon proprement.
Mais à la place, il avait frappé Nwaneri en plein sur la jambe inférieure.
Le milieu d’Arsenal chancela et laissa échapper un cri aigu alors que le sifflet retentissait et que l’arbitre sifflait fort et sèchement, la main levée vers le ciel.
Alan Smith cria depuis la tribune : « Nwaneri est tombé — Salah a juste mal jugé, en essayant de récupérer. »
Mais avant que Smith ne puisse finir sa pensée, quelque chose d’inattendu se produisit.
Izan Miura n’attendit pas.
Il se précipita en avant, ramassant le ballon libre avec détermination, faisant signe à Nwaneri de jouer.
Et, à sa grande surprise, le jeune comprit.
Depuis le sol, Nwaneri se tordit et tapota le coup franc de côté — à peine une seconde après être tombé.
Les joueurs de Liverpool protestèrent bruyamment — mais c’était légal.
L’arbitre avait signalé l’avantage en permettant la reprise.
Jim Beglin n’eut guère le temps de dire un mot — « Attends — il l’a déjà pris ?! » —
Et Izan était déjà parti.
Il se retourna en recevant le ballon, le traînant derrière sa jambe d’appui alors que Mac Allister se jetait en avant.
Mais Izan ne ralentissait pas.
D’un coup de talon et d’un mouvement de la cheville, il fit passer le ballon au-dessus de la botte de l’Argentin qui arrivait — si subtil, si fluide, comme faire sauter une pierre sur l’eau.
Puis vint la magie.
Sans prendre de souffle, Izan fit pivoter ses hanches et balaya le ballon du côté extérieur de son pied droit.
Il curva.
Fort.
Une trivela, pure et parfaite, comme un artiste qui courbe la peinture sur une toile vide.
Le ballon tourbillonna violemment en l’air, se courbant vers l’extérieur et vers la large flanc droit d’Arsenal.
« Quel ballon ! De l’extérieur du pied ! C’est incroyable ! » cria Jim Beglin, presque surpris,
La foule retint son souffle en même temps que Martinelli, qui venait de franchir la ligne médiane, vit le ballon arriver — tournoyant vers lui comme un message divin écrit en vol.
Il ouvrit sa foulée, les jambes en mouvement, et tendit son pied droit vers le ballon —
Le ballon tomba.
Et Martinelli tendit la main pour le toucher.
À suivre
A/n : HAHAHAHAAHAHAHAAHAHAHHAAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA. Mood sadique activé. Vous pensiez vraiment que j’allais finir tout le match dans ce chapitre ? Détrompez-vous. Mais ne vous inquiétez pas, je vous retrouverai juste après avec la fin de la journée.