Chapitre 679
Au moment où Trent a libéré le ballon, Izan s’était déjà lancé dans le canal central, ajustant sa trajectoire en temps réel comme un chien de chasse verrouillé sur une odeur.
Il s’est lancé à la poursuite de Salah avec un moteur qui ne comprenait pas la fatigue — dix-sept ans et la quête de l’histoire, la poursuite de fantômes, la poursuite de ce match.
Salah sentit qu’il rampait sur son cou, et l’Égyptien ralentit, attirant Izan comme un appât, essayant de le piéger, de le coincer, de le faire dévier pour un corner — quelque chose pour tuer le tempo, peut-être perdre quelques secondes.
Mais Izan ne mordit pas.
Il s’arrêta net à la dernière seconde, se préparant alors que Salah balançait ses hanches pour dévier le ballon — et esquiva.
« Quelle lecture merveilleuse de la part du jeune ! » s’exclama Alan Smith, n’ayant pas caché son admiration.
« Izan Miura, absolument concentré — il savait ce que Salah voulait, et il a brillamment inversé la situation. Arsenal n’est pas encore mort ! »
« ARSENAL ! ARSENAL ! ARSENAL ! » rugit la foule, les braises se transformant en flammes.
Ils n’étaient pas encore morts.
Le ballon libre tournoyait maladroitement sur le terrain glissant, momentanément sans maître avant que Jorginho — aussi calme que d’habitude — ne se baisse pour le saisir sous pression.
Mais avant qu’il ne puisse même s’installer, la voix d’Izan fendit le bruit.
« Donne. »ᴜᴘᴅᴀᴛᴇ ꜰʀᴏᴍ Nov3lFɪre.ɴet
Et sans hésitation, Jorginho le mit sur la trajectoire d’Izan.
Curtis Jones se lança en avant — jambes en mouvement, regard fixé — mais Izan ne le regarda même pas.
Le ballon effleura sa chaussure une fois, juste une fois, puis glissa autour de Curtis avec l’élégance d’un acteur entraîné atteignant sa marque.
Une rotation, un pivot, un soupir de la foule alors que Jones était laissé tournoyer dans le sillage, le ballon déjà reposant docilement aux pieds d’Izan.
« Mon Dieu, » souffla Jim Beglin depuis la tribune.
« Ils sont en retard, c’est la fin d’une finale… mais Izan samba »
Alan Smith ricana, mêlant admiration et incrédulité.
« Il y a la pression, et puis il y a Izan. Peu importe ce que dit le tableau d’affichage, ou l’occasion, il joue comme si le terrain était son terrain de jeu. »
Les yeux d’Izan parcoururent le terrain une fois de plus après cela, et à cet instant, la décision fut prise.
Un brusque déplacement de poids vers la gauche, puis une explosion vers la droite.
Le ballon collait à sa chaussure comme un secret alors qu’il fonçait en avant.
Gravenberch, tapi au milieu, se jeta en avant, mais Izan s’arrêta net, fit trébucher le milieu de terrain, puis repoussa le ballon en avant d’un coup de pied, déjà en train de fendre la prochaine ligne.
« C’est parti ! » La voix de Martin Tyler monta au-dessus du bourdonnement du stade comme celle d’un journaliste renommé après avoir confirmé un transfert, sa voix à peine plus forte que la vague montante des chants d’Arsenal à la radio.
« Izan est de nouveau dessus. Il refuse de laisser ce final lui échapper ! »
Avec une urgence dans chaque pas, Izan donna le ballon en largeur à Martinelli sur la droite, où Robertson arriva en courant, maillot rouge flottant — mais Martinelli, d’un coup de samba brillant, releva le ballon juste à temps pour le renvoyer à Izan et contourna le défenseur de Liverpool avant de faire signe vers l’espace où il voulait le ballon, et Izan ne déçut pas.
« Oh, c’est élégant de la part de Martinelli ! » s’exclama Jim Beglin. « Et il le veut aussi en retour ! »
Martinelli courut dans l’espace avec le ballon, et Izan — ayant ralenti juste assez pour que Robertson s’engage — passa en douceur devant le latéral.
Le Brésilien enfonça le ballon dans la poche derrière, relâchant à nouveau Izan sur l’aile.
« Izan, le taillant comme un scalpel ! » cria Tyler, et sans ralentir, Izan atteignit le ballon et lança un centre vicieux, bas — une flèche scintillante fendant la surface.
À l’intérieur, Havertz et Ødegaard bougeaient déjà.
Havertz, silencieux jusqu’à présent, s’infiltra dans le dos de Konaté comme une ombre vacillant derrière un rideau, le touchant doucement pour le soulever légèrement, puis fracassa sa jambe dans le ballon comme s’il lui en voulait, mais —
Clang.
Le ballon heurta le poteau, les doigts d’Alisson le frôlant juste assez pour le repousser.
« Ça devait être l’égalisation ! » cria Beglin, mais ce n’était pas fini.
Le ballon rebondit contre le poteau, rejeté dans la surface comme un cadeau rejeté par le destin — mais le destin n’avait pas prévu Izan.
Il était déjà là, lisant le ricochet avant même qu’il ne se produise.
Les yeux brillants, le corps tendu, il glissa dans la surface de six mètres juste au moment où Konaté se lançait pour le rebond.
La foulée du défenseur était longue et désespérée, une extension de muscle et d’instinct — mais Izan était le premier.
Il frappa le ballon vers la gauche avec son droit, puis le repoussa avec son pied gauche, délicatement, le faisant passer entre le Mac Allister et Konaté qui arrivaient — la plus petite touche, juste assez pour dégager de l’espace pour la finition.
Et puis, le mouvement : sa jambe droite se balança en arrière, prête pour une finition trivela, ce genre de touche que seuls les artistes et les fous tentent sous pression.
Mais la toile se brisa.
Les jambes de Konaté, écartées de son lung, attrapèrent Izan en plein mouvement — pas haut, pas malicieux, mais maladroit et implacable.
Sa botte droite ne rencontra jamais le ballon.
Au lieu de cela, le genou d’Izan fléchit, son corps s’effondra soudainement, violemment.
Le Wembley retint son souffle alors qu’un silence de plomb coupait les rugissements comme une guillotine — quatre-vingt-dix mille têtes se tournèrent vers un seul homme, et cet homme, l’arbitre, ne déçut pas.
Il tendit les bras et pointa le point de penalty.
Penalty.
Et alors — le chaos.
« IL L’A DONNÉ ! IL A DONNÉ LE PENALTY ! » s’écria Martin Tyler alors que la caméra tremblait sous le bruit.
« Konaté l’a attrapé — il n’y a aucun doute ! Et Arsenal a une chance dans les dernières minutes de la finale de la Carabao Cup ! Quelle histoire nous avons ici, et wow, un climax pour cette finale. »
Le banc d’Arsenal explosa.
Arteta leva le poing si fort que son manteau se souleva.
C’était le chaos — poings, fusées éclairantes, et voix s’élevant comme une marée rouge.
« Il ne fait aucun doute que pour les fans d’Arsenal, c’est l’égalisation, » dit Alan Smith, un demi-rire coincé dans la gorge. « Ils savent qui va tirer. Ils ont déjà vu cette histoire. »
Sur le terrain, les joueurs de Liverpool entourèrent l’arbitre — Van Dijk gesticulant furieusement, Alisson criant, bras écartés, incrédule.
« Non ! Impossible ! » cria Trent, les yeux brûlant dans celui de l’officiel.
« Il simule ! » supplia Mac Allister, bien que son ton trahissait la vérité — ils savaient tous ce qui s’était passé.
C’était maladroit. C’était réel. Et c’était trop tard.
Pendant ce temps, Izan était déjà de retour sur ses pieds.
L’arbitre resta ferme — une figure d’autorité dans une tempête de maillots rouges et de bras agités.
« Assez ! » rugit-il, la paume tendue comme un bouclier alors que Van Dijk s’approchait dangereusement.
Il recula une fois, puis une autre, guidant les joueurs de Liverpool qui argumentaient hors de la surface avec des gestes courts et autoritaires.
Le visage de l’arbitre était tendu, la mâchoire serrée, alors qu’il maintenait son corps entre le chaos et le point de penalty.
Van Dijk suivit, gesticulant furieusement, toujours en protestation avec Alisson tout près, les yeux écarquillés d’incrédulité.
Odegaard, quant à lui, trottait vers le point de penalty avec un calme silencieux, saisissant le ballon à deux mains comme s’il prenait une torche lors d’un relais.
Il se tourna, vit Izan debout à quelques pas, et lui lança le ballon.
« Tiens, » dit-il simplement, le lançant sous la main tandis qu’Izan le attrapait avec fluidité.
« ET C’EST LUI, » grogna Martin Tyler à travers le rugissement, « IL FALLAIT QUE CE SOIT LUI. »
« Liverpool continue de contester la décision, » dit Alan Smith, sa voix plus sèche maintenant, « mais cet arbitre en a assez — et on peut le voir. »
Van Dijk dit encore un mot, trop proche, trop enflammé — mais c’était la goutte d’eau qui fait déborder le vase.
La main de l’arbitre vola vers sa poche dans un éclair de jaune d’avertissement.
« Ne me testez pas, » dit-il en levant la carte bien en face d’eux.
Van Dijk se figea, le torse haletant, fixant pendant une seconde — puis recula en secouant la tête.
Un par un, les autres suivirent, murmurant, toujours furieux, mais reculant tout de même.
Alisson retourna en courant vers sa ligne, essuyant ses gants contre sa poitrine comme si cela pouvait calmer son cœur.
La zone fut dégagée, et le bruit flottait comme une tempête prête à éclater.
Izan s’avança vers le spot, tenant le ballon dans ses mains comme s’il était vivant.
Il abaissa le ballon, s’accroupit légèrement pour le placer sur le point blanc, le ajusta une fois, puis le poussa d’un léger coup de bout des doigts avant de reculer de quelques pas.
Alisson sautillait déjà sur sa ligne.
Le gardien brésilien murmura quelque chose entre ses dents — une prière, peut-être. Ou une malédiction, mais Izan ne sembla pas troublé.
Il se contenta de fixer.
« Regardez ça, » souffla Martin Tyler, avec révérence. « C’est ça. Cela pourrait décider du destin des deux équipes. Est-ce la fin, ou Arsenal va-t-il sortir une prolongation ? »
Izan inclina la tête alors que l’arbitre leva le bras… et porta le sifflet à ses lèvres pour la énième fois dans le match, puis le coup de sifflet strident.
FWEEEEEE, et
Izan fit un pas—
A/N : Bon, voilà la scène. Putain, vous êtes rapides. Je viens de dire 60 GT pour le chapitre bonus, et soudain, Jacob_Hilton_7046, KingPengu, MonkeyDLuffy92 et plus de 99 autres lecteurs ont décidé de m’envoyer une pluie de tickets d’or. Fair play, les gars, et belle tactique. Bref, c’est le premier chapitre de la journée, et je vous retrouverai juste après avoir dormi avec le chapitre du Ticket d’Or et le dernier de la journée.