Chapitre 678
Le mur était en place maintenant.
Quatre hommes de large — chemises blanches collées à des corps rouges, verrouillés en place par des instructions hurlées.
Gabriel. Saliba. Ødegaard.
Et Izan — le plus à droite.
Raya a de nouveau aboyé, agitant la main droite dans un geste bas, ajustant l’angle du mur par petits centimètres.
Les centimètres pouvaient tout changer.
Le bruit à l’intérieur de Wembley s’est atténué.
Les téléphones avaient été levés en prévision du tir.
Chaque paire d’yeux fixait cette toute petite bande d’herbe à 24 yards du but.
« Pour tout ce qu’on dit à propos de Salah, » murmura Alan Smith, « j’ai le pressentiment que c’est Trent… »
Pour Raya…, c’était le cauchemar.
« Ils ont déjà fait ça auparavant, » ajouta Jim Beglin. « C’est une diversion — une feinte de pied. »
L’arbitre recula, sifflet à la bouche, tandis que Trent jeta un coup d’œil à sa gauche où Salah hocha la tête, puis — le cri aigu du sifflet suivit.
Le tir arrivait.
Mais de qui ?
Trent et Salah bougeaient en parfaite synchronisation.
Même pied en avant, même arc calculé vers le ballon, juste opposé.
Une approche coordonnée destinée à déstabiliser chaque esprit d’Arsenal sur le terrain — et ça a marché.
Raya ne devina pas.
Il s’engagea.
Au moment où Salah hésita et modela son corps comme pour frapper, Raya fit un pas en avant.
Une légère inclinaison, un tressaillement musculaire, un pas à sa gauche — et c’était tout le temps dont Trent Alexander-Arnold avait besoin.
Salah se détacha à la toute dernière seconde, laissant Trent passer devant lui, et d’un mouvement gracieux, le vice-capitaine de Liverpool enveloppa le ballon de son pied droit avec une précision chirurgicale, le faisant courber violemment au-dessus du mur d’Arsenal.
Raya comprit trop tard.
Au moment où il planta le pied et repoussa avec l’autre, le ballon fendait déjà l’air — un missile tournoyant et courbé, fonçant vers le coin éloigné de son but.
Il sauta, étendu et frénétique, mais c’était inutile.
L’arc était trop parfait, et la trajectoire trop cruelle.
Le ballon heurta la latte intérieure avec un baiser tonitruant.
Wembley se divisa en deux.
Une moitié explosa en une pure extase alors que la moitié rouge de Merseyside criait de triomphe.
« BUT ! OH, C’EST BRILLANT ! » cria Jim Beglin au-dessus du chaos alors que le banc de Liverpool se vidait.
« TRENT ALEXANDER-ARNOLD ! Tromperie, puissance, exécution parfaite ! Il a stupéfié Arsenal — et Wembley peut à peine y croire !! »
Un joueur sur la touche se retourna et leva le poing furieusement, tandis que Robertson courait vers la touche, criant vers le ciel.
Konaté était déjà en train de courir vers le drapeau de coin, les bras levés avant même que le ballon ne s’arrête de rouler.
La voix d’Alan Smith arriva une seconde plus tard, calme mais urgente.
« C’est complètement contre le cours du jeu. Arsenal commençait à prendre le contrôle, mais c’est ce que fait Liverpool. Ils restent en vie, ils attendent, puis — tout d’un coup — ils vous punissent. C’est un coup dur. Et pour l’instant… ce sont eux qui passeront. »
Raya était assis droit sur l’herbe, figé un instant dans l’incrédulité, puis il frappa le sol de la paume de la main, frustré.
Trent, loin de ses amis, continuait à courir, la tête haute.
Il atteignit la ligne de touche, juste là où les maillots rouges rencontrèrent la foule du Nord de Londres, stupéfaite, en blanc et bordeaux.
Il s’arrêta, puis se retourna pour leur faire face.
Et il leva un seul doigt à ses lèvres.
Chut.
Et à ce moment-là, malgré leur cœur brisé, les supporters d’Arsenal ne purent que regarder.
Mais avant que la colère n’éclate, les joueurs de Liverpool arrivèrent, l’entourant.
Salah le tira brusquement en arrière par le col, souriant tandis que Van Dijk lui poussait l’épaule avec un sourire rare, tandis que Diaz attrapait sa tête, criant quelque chose de sauvage en espagnol, seulement la moitié du football.
Mais l’arbitre assistant en avait vu assez.
Le panneau s’est levé, et l’arbitre a pointé furieusement vers le cercle central.
La célébration durait trop longtemps.
« Et l’arbitre n’en veut pas — les célébrations s’éternisent ici ! » intervint sèchement Alan Smith alors que les joueurs s’éloignaient en jogging.
« Liverpool peut être en tête, mais ils ne sont pas en avance sur l’horloge. »
Jim Beglin ajouta : « Eh bien, c’est émouvant, n’est-ce pas ? Trent vient de faire taire l’Emirates d’un seul coup. Celui-là va faire mal. »
Alors que les Reds se repositionnaient dans leur moitié, le panneau de l’arbitre assistant clignota à nouveau.
Changement triple pour Arsenal.
Declan Rice sort.
Épuisé jusqu’aux os, la sueur coulant sur les côtés de sa tête, Jorginho entra à la place du précédent.
La prochaine personne à sortir fut Lewis Skelly.
Il regarda autour de lui un moment, réticent à quitter le terrain, mais il le devait.
Ses jambes étaient usées par la rapidité de Salah et son changement d’accélération, et Calafiori entra, les yeux scrutant la forme de Liverpool avant même de franchir la ligne.
Et enfin — Gabriel Jesus, secouant la tête, murmurant à voix basse, sortit pour Kai Havertz.
De l’autre côté du terrain, Liverpool suivait le rythme.
Tsimikas pour Robertson et Curtis Jones pour Szoboszlai.
« Réaction tactique maintenant, les deux bancs en mouvement, » narré Smith par-dessus le brouhaha.
« Arsenal joue grand avec Havertz, Liverpool renforce le centre avec Jones, et il semble qu’il reste encore de la vie dans cette rencontre. »
L’arbitre regarda sa montre alors que les deux équipes se tenaient prêtes.
Avec la foule qui se levait à nouveau, Havertz fit une passe latérale.
…….
L’écran clignotait à l’intérieur du The Quarry Arms, un pub peu éclairé du Nord de Londres, rempli de visages figés dans une expression commune — ce regard sombre, à moitié espérant, que seul le football pouvait évoquer.
« Il reste huit minutes ici à Wembley, » la voix d’Alan Smith résonna dans les haut-parleurs, portée par la diffusion granuleuse de l’écran plat.
« Et alors qu’Arsenal pousse des corps en avant, les espaces commencent à s’ouvrir largement derrière eux. »
« On va encore tout gâcher ? » murmura un supporter près du bar dans son pinte, sans vraiment attendre de réponse.
Son écharpe rouge et blanche était serrée comme une corde dans une main, ses jointures tendues.
Une autre gorgée, et l’atmosphère du pub semblait être une respiration retenue.
Un passe intelligent glissa comme de la soie sous pression, roulant en diagonale vers la droite, vers l’extrême droite.
« Gravenberch—encore astucieux—et maintenant voici Trent Alexander-Arnold avec de l’espace pour avancer… » narré Jim Beglin, sa voix flottant sous les tremblements croissants des tribunes.
Les supporters d’Arsenal n’étaient pas silencieux — ils ne pouvaient pas se le permettre.
« Oh quand les Gunners… vont marcher en avant… »
Leurs voix poussaient, tendues, pleines d’espoir et plus fortes maintenant alors qu’ils tentaient d’insuffler de la vie à leurs joueurs.
Arnold galopa vers le ballon près de la ligne de touche droite, où Leandro Trossard vit la menace, mais ses pieds n’étaient pas prêts — pas assez rapides.
Trent le dépassa comme du papier dans le vent et lança un ballon en lobé le long de la ligne avec cette touche signature, sans effort, du pied et
Salah était déjà là.
Le flanc droit de Liverpool était un brasier de rouge et de mouvement maintenant, et celui d’Arsenal — décimé par le passage à une défense à trois — était un gouffre.
Mais quelqu’un l’avait lu. Quelqu’un était là.
Izan.
Il n’hésita pas.
Au moment où Trent libéra le ballon, Izan avait déjà surgit du canal central, ajustant son parcours en temps réel comme un chien de chasse sur une piste olfactive.
Il se lança après Salah avec un moteur qui ne comprenait pas la fatigue — dix-sept ans et en quête d’histoire, en quête de fantômes, en quête de ce match.
Salah sentit qu’il rampait jusqu’à son cou, et l’Égyptien ralentit, attirant Izan comme un appât, essayant de le piéger, de le bloquer, de le faire dévier pour un corner — quelque chose pour tuer le rythme, peut-être perdre quelques secondes.
Mais Izan ne mordit pas.
Il s’arrêta net à la dernière seconde, se préparant alors que Salah balançait ses hanches pour dévier le ballon — et esquiva.
« Une lecture merveilleuse de la part du jeune ! » s’exclama Alan Smith, n’ayant pas caché son admiration.
« Izan Miura, totalement concentré — il savait ce que Salah voulait, et il a brillamment inversé la situation. Arsenal n’est pas encore mort ! »
« ARSENAL ! ARSENAL ! ARSENAL ! » rugit la foule, les braises se transformant en flammes.
Ils n’étaient pas encore morts.
A/N : D’accord, j’avais prévu de finir le match avec ce chapitre, mais cela aurait semblé un peu précipité à cause du chemin que j’ai choisi. Désolé pour ça. C’est le dernier de la journée précédente. J’espère vous retrouver aujourd’hui avec un autre chapitre supplémentaire pour les tickets d’or, car nous approchons des 60. Bonne lecture et à tout à l’heure.