Chapitre 675
Arteta fixa Izan du regard pendant un instant, puis hocha la tête une fois.
« D’accord. J’aime l’idée. Mais écoute-moi—ne force pas. Je ne veux pas que tu penses à obtenir des fautes plus qu’à créer des occasions. Si le moment vient, saisis-le. Si ce n’est pas le cas, recycle. Ne poursuis pas un rouge juste parce que nous voulons un homme en plus. »
Il s’approcha, sa voix devenant plus basse, s’adressant non seulement à Izan mais à tous.
« Nous n’avons plus le luxe de la profondeur. Vous le savez tous. Nous ne pouvons pas nous permettre une autre blessure—pas à toi, pas à personne. Alors sois vigilant, sois courageux, mais sois intelligent. Gagne cette partie avec ta tête autant qu’avec tes jambes. »
Il recula, donna une seule claque, et regarda autour de lui.
« C’est une finale. Alors jouez comme si vous vouliez cette coupe dans le bus après le match. »
Les joueurs d’Arsenal rugirent à l’unisson alors qu’Arteta hocha la tête une fois, puis sortit. Il était temps pour la deuxième partie du dernier acte.
……..
« Frère, je te jure—si ce n’était pas une faute sur Izan avant leur but, qu’est-ce qu’on fait ici ? J’ai vu ça siffler dans un match U-12. »
Un homme d’âge moyen en maillot d’Arsenal secoua la tête, les mains serrées autour d’un gobelet en plastique, la mousse débordant sur les côtés alors qu’il se tournait vers le groupe à côté de lui.
« Je te dis, » répondit son ami, la voix rauque après avoir crié, « si c’était un autre arbitre, il n’hésiterait pas. On se fait arnaquer ici. »
« Trois fautes de Van Dijk, » murmura l’ancien à personne en particulier.
« Trois. Il n’a été averti que pour la troisième. Quoi, il y a un système de retard maintenant ? »
« Izan va marquer, » dit-il doucement.
« Il faut. Ça ressemble à un de ces matchs où si lui ne le fait pas, personne ne le fera. »
Son ami hocha la tête.
« Le pari est risqué. Si Izan traverse une ligne proprement, l’espace derrière s’ouvre comme une blessure. Je pense qu’Arteta le voit, mais comment peut-il en profiter ? C’est ça qui manque. »
La caméra balaya Wembley—les fans s’installant encore dans leurs sièges, les drapeaux flottant avec des expressions pleines d’espoir sur leurs visages.
……..
Le tableau d’affichage n’avait toujours pas changé.
Soixante et un minutes s’étaient écoulées, mais le score était toujours 1-0 pour Liverpool.
Chaque seconde depuis la reprise était un siège.
Arsenal ne faisait plus que sonder prudemment.
Ils pressaient avec organisation, vitesse et venin, attirant les maillots rouges dans les coins, puis changeant de jeu avant que le milieu ne puisse respirer.
Ce qui avait commencé comme une réponse tactique était devenu quelque chose de plus primal—un élan dans sa forme la plus pure, se construisant comme une pression derrière une vitre.
Et au centre de tout cela se trouvait le même adolescent qu’ils avaient ciblé, fauté, et saigné lors de la première mi-temps.
Il n’avait pas arrêté.
Depuis qu’il était sorti de ce tunnel, il était une électrisation.
Il n’y avait pas de grimace dramatique ni de gestes grandioses.
Juste des mouvements précis, des courses synchronisées et des feintes subtiles pour déstabiliser le triangle de Liverpool et tester ses limites.
« Il reste soixante et un minutes, » dit Alan Smith depuis la tribune de diffusion, sa voix calme mais tendue, « et cette seconde mi-temps—c’est tout Arsenal. Mais plus que ça, c’est tout à propos de ce garçon. Izan. Le gamin n’a pas lâché une seule fois. »
« On peut voir la forme que Liverpool essaie de maintenir, » ajouta Jim Beglin, se penchant légèrement vers son micro.
« Il tourne toujours dans ce triangle de containment quand il se déplace vers l’intérieur. Van Dijk, Mac Allister, Trent… parfois Konaté intervient. Mais chaque fois qu’il touche le ballon, quelque chose se passe. Même si ça ne se traduit pas par un tir, on voit la panique. La précipitation. C’est du contrôle, même si ce n’est pas encore sur le tableau d’affichage. »
Il y eut une pause alors que le stade vibrait à l’approche d’un moment crucial — Rice venait de lancer un centre bas dans la surface, mais Alisson l’avait encore saisi, les bras serrés autour du ballon comme s’il s’agissait d’un gilet de sauvetage.
« Et chapeau à Alisson, » poursuivit Jim.
« Il y a des gardiens qui auraient perdu la tête à cette étape. Ce sauvetage il y a quelques minutes — se baisser après la déviation de Konaté ? C’est du haut niveau. Pure instinct. »
« Tu sais, quand tu regardes l’âge, l’attente, la façon dont cette finale s’est déroulée, la plupart des joueurs, sans parler des 17 ans, auraient disparu après cette première mi-temps. À ce stade, je ne peux même plus le voir comme un gamin avec la façon dont il se comporte. »
Le bruit dans la foule monta à nouveau — d’abord un murmure, puis une vague.
Arsenal était de nouveau en possession, recyclant depuis l’arrière avec Lewis-Skelly qui faisait une ouverture vers Rice, qui immédiatement envoyait le ballon en direction d’Odegaard près de la ligne médiane.
La pression de Liverpool semblait maintenant lente ; la course incessante commençait enfin à les rattraper.
Odegaard se retourna, puis d’un regard, envoya une diagonale haute vers la touche droite.
« Et c’est reparti — Odegaard regarde, change de jeu en longueur — il a trouvé le prodige dans l’espace, » pencha légèrement Alan Smith.
Le ballon tomba du ciel comme une pièce lancée par les dieux, qu’Izan amortit d’un seul toucher sur le dessus du pied, le ballon quittant à peine l’herbe alors qu’il le faisait avancer en course.
Il pouvait déjà entendre la panique dans la ligne défensive de Liverpool par l’appel subtil de Van Dijk pour se repositionner.
Trent Alexander-Arnold s’avança pour l’intercepter à nouveau, la mâchoire serrée, chaque partie de sa posture criant la préparation.
Il avait déjà été tourné plusieurs fois, et il ne pouvait pas se permettre de l’être encore.
Mais Izan était aussi malin que rapide.
Il feinta vers la gauche, secoua l’épaule comme s’il se préparait à sprinter le long de la ligne avec cette vitesse électrique qui faisait vibrer Wembley depuis le coup d’envoi.
Trent mordit à l’hameçon, sa posture déjà prête à suivre ce qu’il pensait être l’un des sprints les plus rapides de sa vie, mais tout ce qu’il vit, c’était l’ombre d’Izan qui se déplaçait dans l’autre direction.
L’attaquant glissa le ballon sous la jambe de Trent — aussi fluide que de l’eau, aussi tranchant qu’un murmure — puis le suivit d’un coup diagonal derrière.
Avant que Trent ne puisse se retourner, Izan accéléra déjà vers le canal entre Van Dijk, en train de se remettre, et Konaté, qui couvrait.
Il n’y avait pas d’espace, et cela ressemblait à une impasse, mais il l’accueillit.
Van Dijk se déplaça pour fermer l’écart — bras tendus, prêt à guider — mais Izan passa entre eux d’un dernier toucher, en piquant le ballon à travers le corps du Néerlandais et dans l’espace au bord de la surface où Gabriel Jesus surgit avec une course parfaitement synchronisée.
Il était déjà en avance sur Konaté, se faufilant dans le dos, et attrapa le ballon d’un coup de tête rapide.
Il n’avait pas besoin de beaucoup de temps avec le ballon parce qu’il savait déjà ce qu’il allait faire dans sa tête.
Glissant son pied sous le ballon, il le lobba.
Alisson sortit de sa ligne rapidement — de façon déraisonnable — mais le lob était gracieux, mesuré, et visait juste à l’intérieur du poteau éloigné.
Pendant une seconde haletante, le temps sembla suspendu, le filet semblant être la destination du ballon, mais cela aurait été trop facile.
Les doigts du gardien le touchèrent du bout des doigts.
Ce n’était pas un arrêt puissant, mais c’était juste ce qu’il fallait.
Le ballon tourbillonna en l’air, effleura le poteau éloigné, et tourna vers le drapeau de coin comme un jouet tournant, poursuivi par des soupirs venant de tous les coins du stade.
« Oh mon Dieu. Ça aurait été le mouvement de la finale. »
Jim Beglin était déjà à moitié sorti de sa chaise.
« C’était incroyable. La maîtrise d’Izan pour percer, le timing de la course de Jesus, et l’audace—l’audace—de la piquer comme ça… »
Jesus, déjà en mouvement pour célébrer, a levé les mains vers sa tête, une expression de choc sur le visage alors qu’il tombait sur le gazon.
Izan s’était déjà arrêté de courir, ses bottes plantées au bord de la surface, les yeux suivant le vol du ballon comme s’il lui devait une explication.
L’extrémité d’Arsenal a laissé échapper un grognement—pas le genre de défaite, mais quelque chose de brut et d’essoufflé, comme si le cœur des milliers de fans avait été secoué en avant et laissé en suspens au milieu du battement.
Et puis le son a de nouveau monté : applaudissements, cris, rugissements.
Le chant avait disparu, remplacé par une pure urgence.
Ils en avaient vu assez.
Le but arrivait, et ils y croyaient maintenant.
« Et Alisson… quelle parade. C’est du haut niveau, du très haut niveau de gardiennage. Mais c’est la survie maintenant, pas le contrôle. Liverpool tient bon, » poursuivit Alan, la respiration coupée.
Sur la ligne de touche, Arteta s’était tourné vers son banc, bras écartés, criant des instructions et tirant l’un de ses joueurs de banc, Nwaneri, plus près.
Ses lèvres bougeaient rapidement, les yeux scrutant le terrain comme un homme qui voit un barrage commencer à craquer.
Il ne criait pas aux joueurs—il aboyait une seule fois, court et précis, puis se retournait vers l’arbitre assistant.
De l’autre côté de la ligne de touche, le visage d’Arne Slot s’était durci.
Il restait immobile, mais ses mains serraient les manches de sa veste noire comme s’il tenait quelque chose qui lui échappait.
Le plan sur lequel il travaillait depuis presque deux mois commençait à craquer, pas qu’il ait été à l’épreuve d’Izan depuis le début du match, mais il pouvait voir où cela menait, et cela ne lui plaisait pas. Pour les chapitres originaux, allez sur NovєlFіre.net
A/N ; Bon, encore un chapitre pour vous remercier. J’ai un cours dans 5 minutes, donc on se retrouve ce soir avec le dernier de la journée.