Chapitre 676
Sur la touche, Arteta s’était tourné vers son banc, bras écartés, criant des instructions et tirant l’un de ses remplaçants, Nwaneri, plus près de lui.
Ses lèvres bougeaient rapidement, ses yeux scrutaient le terrain comme un homme regardant un barrage commencer à craquer.
Il ne criait pas sur les joueurs — il a juste aboyé une fois, court et précis, puis s’est retourné vers l’arbitre assistant.
De l’autre côté de la touche, le visage d’Arne Slot s’était contracté.
Il restait immobile, mais ses mains serraient les manches de sa veste noire comme s’il tenait quelque chose qui lui échappait.
Le plan sur lequel il avait travaillé pendant presque deux mois commençait à craquer, pas qu’il ait été à l’épreuve d’Izan depuis le début du match, mais il voyait où cela menait, et cela ne lui plaisait pas.
Ce n’était plus Arsenal qui sondait.
C’était Arsenal qui perçait.
« Eh bien, Arsenal a maintenant un corner et une chance de revenir à égalité dans la finale. Les hommes d’Arteta cette saison sont connus pour leurs coups de pied arrêtés, surtout avec le garçon qui s’avance vers le ballon maintenant. Assez dangereux pour avoir 19 passes décisives en Premier League et 9 buts sur coups francs cette saison. »
Izan courut vers le drapeau de coin droit pour le coup de pied arrêté, sa queue de cheval se défaisant au passage, avant de tirer un autre élastique et de le nouer.
Les supporters derrière lui étaient debout, écharpes en l’air, criant son nom comme un cri de guerre.
C’était l’un de ces moments qu’ils savaient pouvoir tout changer.
Et tout le monde dans ce stade connaissait la capacité de la personne qui se tenait au-dessus du ballon en situation de coup franc.
Declan Rice s’approcha en trottinant, proposant une passe courte, faisant un léger geste de la main, mais Izan le regarda, puis secoua la tête d’un signe ferme.
« Reste en arrière, » semblait-il indiquer, pointant plutôt vers le bord de la surface.
« Au cas où ça sortirait. »
Rice hocha la tête et s’éloigna en trottinant vers la zone juste devant la surface — le filet de sécurité, la ligne de volley, juste à côté d’Odegaard, qui semblait aussi attendre la même chose.
Dans la surface, c’était une zone de guerre.
Gabriel et Saliba se heurtaient à Van Dijk et Konaté, aucun des deux duos ne laissant l’autre d’espace.
Juste des épaules, des poussées, des demi-prise et des coups de pied.
Un corner n’était même plus une phase arrêtée — c’était une bagarre de bar en slow motion.
« Arsenal n’a pas le temps de jouer à ce jeu mignon, » commenta Alan Smith à la radio.
« Ils ont de la hauteur là-dedans. Laissez Izan la centrer. »
Le sifflet retentit, tous les regards se tournant vers Izan derrière le drapeau de coin, qui fit trois pas en arrière, prit une respiration et se prépara.
Puis, avec une course déterminée, il frappa le ballon comme s’il l’avait insulté.
Il fendit l’air comme une balle déguisée en centre, et les supporters se levèrent comme une vague avec lui.
Saliba passa en premier, sautant à travers le bras de Konaté comme un homme essayant de têtebutter un mur de briques, et comme il arriverait si quelqu’un essayait de têtebutter un mur de briques, il échoua.
Gabriel suivit, se tordant autour de l’épaule de Van Dijk, mais il fut aussi repoussé.
Et puis — comme s’il venait de naître au milieu du chaos — Mikel Merino surgit du cadre depuis le coin du but éloigné, où il avait été laissé sans marquage tout le temps.
Il chercha le ballon de la tête, sautant pour un coup de tête en vol après avoir compris qu’il ne pourrait pas l’atteindre après ses premiers pas, puis—
Bam.
Le coup de tête connecta, et le ballon fila dans le coin supérieur, faisant vibrer le filet comme s’il venait de recevoir un coup.
BUT.
Le stade a explosé, les fans de Arsenal levant la tête haut dans l’air alors que les maillots rouges sur le terrain menaçaient de s’éloigner.
« JE N’Y CROIS PAS ! » s’écria Alan Smith.
« MERINO D’UNE TÊTE DU DIABLE ! LA FINALE EST ÉGALITÉE ! »
Mais cela ne semblait pas égal.
Pas encore.
Car Merino ne bougeait pas.
Il était affalé sur la pelouse, le dos contre le poteau, le visage tordu de douleur.
Ses côtes, après s’être lancé en l’air pour tête le ballon dans le fond du but, avaient rencontré le poteau de plein fouet.
Et le stade — le même qui avait explosé quelques secondes auparavant — est devenu froid.
Le bruit s’est estompé alors que certains fans des deux équipes se sont couvert la bouche.
Les drapeaux ont cessé de flotter. Quelque chose n’allait pas.
« Attends — attends — On dirait qu’il est blessé. Gravement, » murmura Jim Beglin, sa voix basse.
Izan l’a vu en premier depuis le drapeau de coin — Merino allongé là, la chaussure à moitié enlevée, une jambe qui tremblait, les bras serrant ses côtes comme si elles allaient se briser.
Izan regarda rapidement vers la ligne de touche, où l’arbitre faisait signe aux médecins d’entrer immédiatement sur le terrain.
Et soudain, le but n’avait plus d’importance.
Les joueurs d’Arsenal, qui avaient commencé à courir vers les fans, ralentirent.
Les chants s’arrêtèrent, et les applaudissements s’estompèrent.
« Égalité maintenant, oui, mais à quel prix ? » dit doucement Alan Smith, « Tout Wembley retient son souffle. Même les supporters adverses. »
Slot, les bras croisés sur le banc de Liverpool, ne bougea pas — mais ses yeux se tournèrent vers le replay sur l’écran au-dessus.
Sa mâchoire se serra en regardant le replay. Ses joueurs n’étaient pas vraiment responsables, car le but était un que l’on pouvait arrêter, et l’homme ?
Pas un homme à blâmer non plus.
Arteta s’était déjà avancé au bord de sa zone technique, faisant signe, appelant, les lèvres bougeant rapidement.
« À quel point c’est grave ? » demanda-t-il à son staff, la voix tendue, mais les médecins étaient trop occupés pour lui prêter attention alors qu’ils revenaient sur le terrain après être venus sur la ligne de touche avec une civière.
Sur le terrain, Merino tenta de se redresser, puis haleta, se rallongea, et se recroquevilla légèrement.
Un des médecins, accroupi, murmura quelque chose à Merino, qui sembla écouter et hocher faiblement la tête.
Puis vint la décision.
Le chef de l’équipe médicale fit un signe ferme d’un seul doigt, puis fit signe à ses collègues.
Ils déployèrent complètement la civière, la verrouillant en place, tandis qu’un autre homme s’occupait de sécuriser le cou de Merino, et qu’un troisième ajustait le rembourrage derrière son dos.
Et Arteta… Arteta, sur la touche, avait vu assez pour savoir quand son joueur ne pouvait plus continuer.
Il se retourna brusquement, marchant rapidement quelques pas vers le banc, levant un bras et pointant de deux doigts dans ce mouvement inimitable.
« Tross ! » cria-t-il, et sans hésitation, Leandro Trossard se leva déjà à moitié.
Maillot enlevé. Protège-tibias attachés.
Son corps encore légèrement brillant des courses d’échauffement qu’il avait faites depuis dix minutes.
Maintenant, il était en haut de la touche, retroussant sa veste et la lançant vers l’assistant le plus proche sans même regarder.
Il courut jusqu’à l’arbitre assistant, ne regardant qu’une seule fois vers l’extrémité du terrain où Merino était soigneusement soulevé.
« Je veux juste dire, » parla Jim Beglin, sa voix calme dans la cabine de presse au-dessus, « que c’est l’un des buts les plus courageux que vous verrez en finale. Et l’un des plus douloureux. L’engagement à continuer face à une situation dont vous savez que vous ne pourrez peut-être pas sortir. »
L’arbitre assistant leva le panneau — « 19 en remplacement de 23 » — alors que l’annonce résonnait à Wembley.
Substitution pour Arsenal — sortant, numéro 23, Mikel Merino… remplacé par le numéro 19, Leandro Trossard.
Arteta s’est approché pour rencontrer Trossard au bord de la zone technique et a applaudi une fois avant de se pencher.
« Tu connais ton rôle », murmura-t-il, intense mais calme.
« Change avec Izan quand il rentre à l’intérieur et fais en sorte que ça compte. Joue avec Izan. Chronomètre et les espaces finiront par apparaître. »
Trossard hocha la tête, les yeux vifs, et courut vers le milieu de terrain et à travers le stade où le bruit montait lentement à nouveau, comme si quelqu’un augmentait le volume d’un haut-parleur dans tout le stade.
« Leandro Trossard n’est pas étranger aux grands moments… mais je dois dire — celui-ci porte un poids supplémentaire. Pas seulement tactique, mais émotionnel. » La voix d’Alan Smith résonna dans les ondes alors que Trossard prenait sa position sur le côté gauche du milieu de terrain.
Au centre du terrain, Gakpo se tenait au-dessus du ballon au cercle central, ses chaussures tapant en un rythme rapide comme un homme attendant le coup de départ.
L’arbitre venait tout juste de monter sur le terrain après avoir confirmé la substitution de Merino.
Mais maintenant, tous les regards étaient de nouveau tournés vers le terrain.
Le numéro 18 de Liverpool jeta un coup d’œil à l’arbitre, qui fit un geste rapide.
Et avec une touche douce du ballon en arrière vers Mac Allister, le match reprenait.
« La reprise ici à Wembley », annonça Jim Beglin, sa voix tentant de ramener la normalité dans le jeu. Google seaʀᴄh n0velfire.net
« Égalité entre Arsenal et Liverpool — 66 minutes de jeu. Ce but de Merino… courageux au-delà des mots. Mais il reste du temps ici. Il reste un trophée à gagner. Et on a l’impression que ce n’est pas fini. Loin de là. Les deux équipes ont eu leurs moments. Cette seconde mi-temps a été une bête différente de la première. »
A/N : Bon, c’est la dernière du jour. Tu pourrais penser que j’ai beaucoup de temps libre parce qu’aujourd’hui c’est samedi, mais désolé de te le dire, j’en ai fini. Je te retrouverai plus tard dans la journée avec le premier chapitre du jour parce que je sens que je pourrais avoir une tumeur si je ne dors pas et taper aussi longtemps n’est vraiment pas bon pour la santé. Bonne lecture et je te verrai dans un instant. Aussi, j’essaierai de sortir un chapitre pour l’autre roman si je peux quand je peux aujourd’hui.