Chapitre 666
Les téléphones étaient sortis, les lumières brillantes contre le ciel bas de Londres.
Tout le monde filmait, diffusait en direct ou criait simplement dans des microphones plantés devant leur visage.
Un adolescent en coupe-vent rouge levait la main comme s’il tenait un micro lui-même.
« Mec, si je suis Cuenca ? » cria-t-il, les yeux grands ouverts.
« Je me mets en arrêt maladie pour le reste de la saison. Je m’en fiche qu’on ait Liverpool la prochaine fois. Je mets mon téléphone en mode avion jusqu’en août. »
Des rires résonnaient derrière lui alors qu’une fille en lunettes de soleil — la nuit — se penchait, regardant toujours la rediffusion sur son téléphone.
« Regarde ça. Regarde. » Elle tapota l’écran et immobilisa le moment où Izan le glissait entre les jambes de Willian.
« J’ai toujours vu Willian le faire aux autres, alors maintenant je sais ce qu’ils ont ressenti quand il leur a fait ça. »
Plus loin, deux amis universitaires discutaient comme s’ils étaient sur un plateau télé.
« Je te jure, ce n’était même pas la rotation. C’était la tranquillité. Il a tourné et a fait une pause comme s’il attendait que quelqu’un dise « Action ». »
« Non, pour moi, c’est la prise. Le ballon était parti. Quatre hommes devant lui. J’ai vu Bassey s’engager, ouais ? Et je me suis dit : « Il est mort. Ils l’ont coupé. » »
« Mais c’était quatre contre qui ? » intervint l’autre.
« Izan. Le seul. Mec, ce n’était pas un but, c’était une écriture. »
Un grand gars en tenue rétro complète — manches longues, JVC sur la poitrine — secouait la tête lentement comme s’il regardait le moment en boucle dans sa tête.
« Je viens ici depuis que j’ai cinq ans. J’ai vu Bergkamp. J’ai vu Henry. Mais ce gamin ? » Il pointa le stade derrière lui.
« Il est comme une prophétie avec des crampons. »
Un couple près du fond, bras autour de l’un l’autre, se regardait comme s’ils essayaient tous les deux de comprendre ce qu’ils venaient de voir.
« Je suis encore bloqué sur la statistique, tu sais ? » dit le gars. « Seize-sept ans. Seize-sept. Quarante-deux buts en trente matchs de championnat. »
« Folie, » murmura sa partenaire.
Une femme en blouson d’Arsenal brandit son téléphone, rejouant encore le lob en slow motion au-dessus de Leno.
À côté d’eux, un gars mimait le mouvement d’Izan marquant, faisant semblant de lancer un ballon imaginaire et imitant des défenseurs griffant l’air. Cette mise à jour est disponible sur novel⁂fire.net
« Comme s’ils essayaient de le sortir du paradis, » lança-t-il, provoquant quelques soupirs de rire dans l’entourage.
Devant, un gamin avec un doigt en mousse et du maquillage sur le visage fixait un écran géant qui diffusait le but en boucle.
« Maman, » murmura-t-il. « Tu crois que je pourrais être comme Izan un jour ? »
Sa mère sourit doucement, lui écartant les cheveux.
« Mon cœur, même Izan ne peut plus être comme lui, mais tu peux être toi, »
Une dernière voix, calme et beaucoup plus âgée que la première, se fit entendre, attirant l’attention des jeunes autour de lui.
Il portait une casquette plate et une écharpe qui semblait avoir été portée à travers des décennies de courses au titre et une autre décennie de sécheresse.
« J’ai vu les Invincibles, » murmura-t-il. « J’ai vu Anfield ’89. J’ai vu Wrighty. Mais ce garçon… »
Il s’interrompit, regardant à nouveau l’écran alors qu’Izan disparaissait dans la foule, bras ouverts, halo de lumière.
« …Il n’est pas d’ici. »
Et c’était ce sentiment.
De leur part à tous.
Qu’ils n’avaient pas simplement vu un grand but.
Ils avaient été témoins de quelque chose d’impossible.
Quarante-deux buts à seize ans n’étaient pas des chiffres de prodige.
Non, c’était bien plus que ça maintenant.
C’était un génie dans la fleur de l’âge, avant même qu’il n’arrive.
Un avertissement, certains l’appelleraient ainsi, et il était destiné à tout le monde.
Chaque joueur. Chaque entraîneur. Chaque équipe et supporter.
….
[Le lendemain]
Le match à Goodison avait été serré.
Liverpool est reparti avec trois points, de justesse, grâce à une finition brouillonne à la quatre-vingt-quatorzième minute et à une dernière salve d’Everton qui a forcé Alisson à deux arrêts solides.
Ce n’était pas leur performance la plus convaincante, mais c’était suffisant.
Dehors, la zone de presse était déjà en effervescence, les microphones dressés comme des aimants alors qu’Arne Slot s’avançait.
Son manteau était zippé à moitié, son assistant une ombre silencieuse à ses côtés.
Il donna le premier signe de tête, rapide et poli, alors que le journaliste s’approchait.
« Arne, » commença l’homme, sa voix calme mais inquisitrice, « félicitations pour la victoire. Un grand résultat dans un derby, mais vous avez créé plusieurs occasions aujourd’hui et ne les avez pas tout à fait concrétisées. Est-ce quelque chose qui vous préoccupe pour les prochains matchs ? »
Slot prit une respiration, ajustant légèrement sa position sur le béton en dessous de lui.
« Bien sûr, nous préférerions convertir plus de nos chances, » dit-il, son anglais avec un accent néerlandais clair et mesuré.
« Mais dans un match comme celui-ci, la priorité est toujours de gagner. Vous faites le travail difficile, vous prenez le but quand il vient, et vous gardez une cage inviolée. Je ne me plaindrai jamais de cela. »
« Mais quand même, » insista le journaliste, « avec Arsenal à venir en finale, vous n’aurez peut-être pas autant d’opportunités. La perte d’efficacité ce soir nuit-elle à la confiance ? »
Slot haussa légèrement les épaules.
« Ce n’est pas une question de confiance, » répondit-il. « C’est une question d’apprentissage. Nous regarderons en arrière, comprendrons pourquoi la passe finale n’était pas tout à fait bonne ou pourquoi nous avons pris un toucher en trop. Et nous nous entraînerons pour y remédier. Mais je crois en le groupe. Ils savent ce qui les attend, donc je ne pense pas que vous ou moi ayons besoin de leur rappeler. »
Il y eut une brève pause pendant que le journaliste feuilletait ses notes, puis il ricana doucement.
« Vous et votre assistant avez été repérés à l’Emirates hier, » dit-il.
« Un peu difficile à cacher avec cette vue depuis la loge du directeur. Arsenal contre Fulham — nous avons tous vu ce qui s’est passé. Cette visite faisait-elle partie de votre planification pour la finale ? »
Slot sourit, les yeux se plissant légèrement comme s’il était amusé par la subtilité de la question.
« Oui, » admit-il. « Il y a des choses qu’on ne peut pas voir en vidéo. Certaines choses qu’on doit ressentir en direct — la façon dont ils pressent en nombre après une perte de possession, comment leurs lignes se déplacent même sans le ballon. Ils ne courent pas seulement vite. Ils courent intelligemment. Il faut être là pour le lire correctement. »
« Quelque chose vous a-t-il surpris ? »
Slot prit une respiration, puis secoua lentement la tête.
« Pas vraiment, » dit-il. « Mais certaines choses ont été… confirmées. Disons ça comme ça. »
Les deux hommes échangèrent un bref regard — une compréhension mutuelle sous la surface.
Le journaliste fit un petit pas en avant.
« Et qu’en est-il d’Izan ? »
Slot ne répondit pas immédiatement.
Au lieu de cela, il regarda brièvement au-delà des projecteurs qui s’atténuaient, comme s’il observait quelque chose qui ne s’était pas encore produit.
« L’attaque d’Arsenal est dangereuse, » dit-il après un moment.
« Mais ce garçon — il est… autre chose. Son timing, son imprévisibilité… vous ne formez pas des défenseurs pour ce genre de joueur. Vous préparez votre équipe à travailler ensemble. Parce qu’en face-à-face ? Il ne joue pas selon les règles. Et comme nous l’avons vu dans ce un contre quatre — non, cinq, il y a peu de choses que nous pouvons faire, mais nous ferons tout ce qui est en notre pouvoir pour que ce petit réussisse. »
Il y avait de l’honnêteté dans le ton — ni peur, ni même admiration, juste une conscience calculée.
Alors que Slot se tournait légèrement, prêt à partir, le journaliste lança une dernière question, sa voix se détachant du bruit des équipes qui changeaient et des caméramans qui rangeaient leur matériel.
« Alors, comment comptez-vous gérer Izan dans trois jours ? »
Le joueur fit une pause dans son pas.
Sa tête se pencha légèrement, ses mains toujours le long du corps.
Et puis, pour la première fois de toute l’interview, son expression changea — un léger sourire, mêlé à quelque chose de plus acéré en dessous.
« Je vous ferai savoir après la finale », dit-il.
Et sur ce, il s’éloigna, un sourire encore faint sur le visage alors qu’il disparaissait dans le tunnel.
……….
Le matin après la victoire de Liverpool sur Everton, Londres se sentait nerveux.
L’air était lourd de discussions sur les finales, les prédictions et les possibilités, comme si toute la capitale était en compte à rebours.
Izan était parti de chez lui plus tôt que d’habitude, espérant éviter l’effervescence du matin tard sur le North Circular.
Mais Londres avait son rythme — et parfois, il ne se souciait pas de l’heure à laquelle tu commençais.
Il expira doucement, ses doigts ajustant le volume du tableau de bord de la voiture alors qu’un rythme lent pulsait à travers les haut-parleurs.
Rien de trop fort, mais juste assez pour estomper le bord de ses pensées.
Les routes étaient très encombrées à mesure qu’il approchait du centre d’entraînement.
Lorsque les feux de signalisation devant lui devinrent rouges, la voiture d’Izan s’arrêta en douceur près d’un passage piéton.
Son regard se perdit un instant, suivant le rythme d’un cycliste glissant dans la voie de gauche — jusqu’à ce qu’une voix coupe soudainement le bourdonnement des moteurs et le léger bourdonnement du matin.
« FAIS MOURIR LIVERPOOL POUR NOUS, IZAN ! »
Le cri venait de sa droite — fort, brut, et plein de cette excitation à moitié folle que seuls les fans de football pouvaient exprimer avant 9 heures du matin.
Un garçon en veste rembourrée se tenait juste au-delà du trottoir, à peine sorti de l’école, tendant le cou au-dessus d’un groupe d’hommes en costume attendant le bus.
Son sourire était large et sans souci.
Il pointa — pas directement vers Izan — mais vers la voiture.
Sleek et indiscutable.
Ce n’était pas la première fois que le véhicule le trahissait.
Izan cligna des yeux, puis tendit la main pour appuyer sur l’interrupteur.
La vitre passager descendit avec un sifflement fluide alors qu’il levait la main.
« Bonjour, patron. »
Le garçon, plus âgé qu’Izan mais ayant l’air d’avoir vu son idole, sourit largement.
« Je savais que c’était toi ! Du match contre Fulham — cette course ? Tu es une menace, mec. Tu dois finir ces Scousers ! »
Izan hocha légèrement la tête, amusé. « On verra comment ça se passe. »
Le feu était encore rouge un peu trop longtemps.
Les gens à proximité commençaient à regarder de côté — pas tout à fait sûrs de qui il était, mais assez intrigués par l’excitation.
Un homme sortit déjà son téléphone.
Une autre femme se pencha légèrement en avant, ses sourcils se fronçant lentement en reconnaissance.
Le coin de la bouche d’Izan se tordit.
La vitre ronronna en se refermant alors qu’il s’installait dans son siège, une main reposant légèrement sur le volant.
Peut-être était-il temps d’avoir une voiture moins reconnaissable — quelque chose de basique, d’oublieux.
Une voiture que les gens ne pointent pas du doigt en disant, Voilà, ça doit être lui.
Car si un fan se jetait un jour dans la rue juste pour prendre une photo, ce ne serait pas qu’un retard.
Ce serait dangereux — pour eux, pour les autres, pour lui, et rien ne valait cela.
Les feux passèrent au vert, et lentement, la voie recommença à avancer.
Alors qu’il appuyait doucement sur l’accélérateur et suivait le flux de la circulation, les yeux d’Izan se tournèrent vers le miroir latéral.
Le garçon souriait toujours, bras levé en l’air comme s’il venait de gagner quelque chose.
Sa voix était maintenant lointaine, mais l’écho persistait.
« FAIS MOURIR LIVERPOOL ! »
Izan ne sourit pas, pas complètement — mais quelque chose de tranchant brillait derrière ses yeux.
Trois jours, pensa-t-il.
Trois jours pour rendre leurs cauchemars réalité.
A/N : D’accord, les gars. C’est le dernier du jour. De plus, je voulais vous montrer une idée d’un monde du football à laquelle je pense depuis un moment (elle m’est littéralement venue à l’esprit juste maintenant). Je n’avais pas grand-chose, mais j’ai consulté quelques personnes et écrivains sur l’application, et ils ont dit que cela pourrait être vraiment intéressant si on l’explorait et le développait bien, alors j’ai mis quelque chose comme un extrait en dessous de ce chapitre. Lisez et donnez-moi votre avis honnête dans les commentaires si je dois l’explorer ou si c’est une erreur. Voici :
⨌⨌
« La guerre n’a pas fini. Elle a juste changé d’uniforme. »
Dans le monde après l’effondrement, rien ne reconstruisait la civilisation comme le football. Pas la politique. Pas les armes. Pas les négociations de paix.
Juste onze joueurs… et un ballon.
Le football est devenu la colonne vertébrale de l’économie mondiale.
Les clubs sont devenus des royaumes.
Les joueurs sont devenus des demi-dieux.
Ils ne gagnent pas seulement des millions.
Ils influencent les marchés, remodelent les villes, et décident quelles nations prospèrent.
Chaque enfant entre dans un Camp, une école de développement footballistique.
C’est obligatoire. Si votre OVR n’est pas assez élevé, vous êtes renvoyé sur la voie civile, regardant vos rêves mourir sur un terrain poussiéreux.
Mais si vous réussissez les tests…
Si l’IA vous note, restez.
Vous montez.
Tout le monde porte un Écran de Statut. Une lecture en direct de votre note OVR — votre valeur pour le monde.
Un système si précis, si impitoyable, que même les gouvernements mondiaux ne l’ont pas brisé.
Certains murmurent des Potentiel Ratings — des chiffres cachés que seuls les braves révèlent.
Un jeune de 17 ans avec un 78 est un prodige rare. Un potentiel de 91 ?
C’est suffisant pour déclencher une guerre entre clubs et nations.
Au sommet, il y a des améliorations — des améliorations du marché noir, des bio-rigs légaux, des augmentations stratégiques. Une petite amélioration coûte 10 milliards de dollars.
Mais à ce niveau, un seul pourcentage décide d’un final.
D’un titre.
De l’avenir d’une nation.
Les matchs ne sont pas seulement des jeux. Ce sont des rituels. Des batailles. Des événements mondiaux.
Les foules hurlent. La terre tremble. Et quand le sifflet retentit, le monde retient son souffle.
Ce n’est plus un sport.
Ce n’est plus de la fantasy.
C’est l’ASCENSION.
Et la prochaine ère commence avec un garçon…
…dont la note changera tout.