Chapitre 665
L’ancien joueur d’Arsenal et numéro 10 s’élança, tendant la jambe pour dévier le ballon alors que son pied gauche tentait de l’arracher à Izan, mais le nouveau pivot — corps bas, regard calme — exécuta une pirouette à la Berbatov qui laissa le ballon et Smith Rowe derrière lui.
Mais le toucher avait poussé le ballon un peu trop loin, et Willian le vit.
Il s’avança et ferma l’espace déjà réduit entre eux, essayant de le reprendre — mais Izan n’avait pas fini.
De son gauche, il le fit passer devant son corps, changeant rapidement de pied pour revenir à l’autre, où il rencontra à nouveau le ballon d’un petit toucher juste suffisant.
Et puis le roulé s’en suivit.
La foule le sentit avant de le voir — le poids qui se déplaçait, la lenteur soudaine alors qu’Izan faisait passer doucement le ballon entre les jambes de Willian.
Nutmeg.
Le grognement et les acclamations furent instantanés lorsque le Brésilien comprit ce qui s’était passé.
« Mon Dieu ! » s’écria le commentateur. « Izan — qui paraît plus brésilien que le Brésilien lui-même ! »
Willian fit un demi-tour, incrédule, mais Izan était déjà parti — filant dans l’herbe libre, une main levée pour l’équilibre, les jambes s’ouvrant en un sprint.
Il y avait de l’espace maintenant.
Trop d’espace.
Et Izan était sur le point d’accélérer.
Son corps se tendit comme un ressort.
Puis — snap.
Il était lancé.
Sa jambe droite fouetta, faisant passer le ballon devant lui comme une flamme sautant sur la terre sèche, et l’Emirates retentit d’un seul cri.
Ce n’était pas seulement de la vitesse — c’était quelque chose de plus élégant, de plus terrifiant.
Une accélération qui ne semblait pas venir de la course, mais d’une intention pure.
La voix du commentateur s’anima.
« Et maintenant, il vole — regardez-le partir ! »
Un milieu de Fulham fit un saut, mais il fut dépassé comme une pierre par Izan.
Le joueur suivant s’avança — pour être déjà dépassé, un coup de pied d’Izan faisant passer le ballon juste hors de portée.
« C’est un, c’est deux — il tisse sa toile à travers les corps comme s’il était intouchable ! »
L’herbe s’ouvrit devant lui, une fine bande de lumière encadrée par le chaos alors qu’Izan apparaissait, ressemblant à un guépard grec en pleine course.
Il ne restait que quatre défenseurs.
Cuenca, Bassey, et deux autres formant un mur désespéré.
Et derrière eux, Leno — hors de sa ligne, en attente.
« Quatre défenseurs en arrière. Quatre. Mais c’est quatre contre un — et le seul, c’est Izan. »
La foule ne respirait pas ; ils ne pouvaient pas avec tout ce qui se passait.
Izan, voyant la tentative de défense de Craven Cottage pour l’arrêter, ne ralentit pas.
Il se baissa, épaules inclinées, le poids roulant sur son pied gauche — puis, en une fraction de seconde, il traversa Cuenca d’un coup diagonal.
Le ballon effleura à peine le sol avant que sa foulée ne le rattrape à nouveau.
Bassey intervint — pour se rendre compte qu’il était déjà hors du temps.
Car même en mouvement, il le vit.
Le gardien, avançant en rampant.
Leno était à quelques pas de sa ligne, et pour un joueur du pedigree d’Izan, cela lui disait d’essayer.
Et Izan, dans un moment trop rapide pour la réflexion mais trop fluide pour l’instinct, ramena le ballon en une ligne comme un joueur de basketball cherchant un tir en recul, sauf que c’était du football.
Il fit glisser son pied droit sous le ballon —
— et le scoopa.
« OHHHHHHHHH, qu’est-ce que c’est que ça ? »
Les mots sortirent du commentateur comme un hymne alors que le ballon montait haut, incroyablement haut.
Les défenseurs tendirent les bras, quatre d’entre eux.
Comme des adorateurs essayant d’arracher une étoile du ciel, mais ils ne purent le toucher.
Leno sauta, reculant dans le processus avant de se lancer un peu plus, mais ses doigts ne l’effleurèrent que légèrement, à peine.
« Leno est debout — doigts — ce n’est pas suffisant ! »
Le ballon plongea comme s’il se souvenait de la gravité juste à temps.
Il descendit brusquement — effleura le sol une fois — et roula dans le filet dans un silence respectueux.
Pendant une seconde, il y eut un silence parce que tout allait trop vite pour être compris.
Et puis l’Emirates explosa.
Izan sortit du tas de quatre hommes qui avaient tenté de l’étouffer en plein tir.
Il surgit comme quelque chose de renaissant, le visage calme, les bras écartés alors qu’il se tournait vers la North Bank.
Et il courut.
« Ohhhh, Izan. Tu es un petit diable divin— qu’est-ce que c’était que ça ? »
Il sauta dans la foule — englouti dans du rouge et blanc et des membres agités, les fidèles d’Arsenal s’effondrant autour de lui comme des adorateurs.
« Tu essaies d’écrire de la poésie sur ce garçon, et au moment où tu finis ta phrase, il a déjà marqué à nouveau. Ce n’est pas juste du talent — c’est une hérésie contre la logique footballistique. »
Une autre voix intervint — le co-commentateur, à bout de souffle, révérencieux.
« Il y a des joueurs qui jouent au football. Et puis il y a des joueurs comme Izan… qui donnent l’impression que c’est un souvenir avant même qu’il ne soit terminé. »
Le ralenti défilait à l’écran, et chaque image ressemblait à une peinture.
Le tournant fou de la course.
Le scoop.
L’étirement des corps de Newcastle ressemblant à des âmes infernales cherchant à grimper sur un ange sorti de l’enfer.
Le vol de Leno et la chute du ballon.
Et Izan, tout le temps, avec cette même calme impossible dans ses yeux — comme s’il savait.
Savait que le moment devait se finir ainsi.
Savait que la foule avait besoin de quelque chose pour se réchauffer à nouveau.
Savait que le jeu — même dans sa cruauté — appartenait encore à la joie.
La caméra se rapprocha de son visage alors qu’il redescendait sur le terrain après l’étreinte des fans.
Les yeux brillants.
Respirant lourdement.
Mais souriant.
Alors que les replays disparaissaient enfin de l’écran géant et que le rugissement de la foule s’adoucissait en quelque chose de plus proche du culte, une silhouette en rouge s’approcha du milieu de terrain.
Odegaard.
Il courut vers Izan, le visage entre rire et incrédulité, et passa un bras autour de ses épaules, leurs poitrines se soulevant avec le même souffle haletant d’hommes qui avaient vu et fait quelque chose de plus grand que le sport.
« C’est fini, Houdini, » murmura-t-il à voix basse, souriant avant de désigner d’un regard une direction.
Les yeux d’Izan se tournèrent vers la ligne de touche.
Nwaneri se tenait là — sautillant sur ses pointes, mince et prêt, l’enthousiasme pratiquement coulant de chaque articulation.
Et tout à coup, Izan sourit à nouveau.
« Voilà, » souffla le commentateur. « Le tableau est levé. Numéro 10… dehors. Numéro 53… dedans. Et écoutez la foule. Un jeune de 17 ans pour un autre de 17 ans. Arsenal semble vraiment prêt pour l’avenir. »
L’arbitre de touche leva le panneau, et l’Emirates se leva avec lui.
Izan se tourna vers la foule — la North Bank chantait déjà, applaudissait, tendant les bras comme pour saisir l’instant encore un peu plus longtemps.
Il commença à quitter le terrain comme un homme descendant d’une scène.
« Ils sont venus voir du football, » dit doucement le co-commentateur, « mais ils ont peut-être juste été témoins de quelque chose de plus proche de la magie. Et maintenant, le magicien s’en va. »
Il atteignit la ligne de touche et échangea une poignée de main silencieuse avec Nwaneri — une transmission subtile, silencieuse, entre deux jeunes.
Izan entra dans l’espace d’Arteta, et le manager lui donna une tape sur l’épaule — ferme, les yeux brillants — avant de fouiller dans la boîte à staff et de lui remettre une veste épaisse et rembourrée.
Izan la mit rapidement, ses joues encore roses d’adrénaline, puis se retourna et commença à marcher vers le banc.
Même maintenant, regarde la façon dont il se tient. C’est pourquoi ils l’aiment.
Il a tapé dans la main de Gabriel Jesus, a touché le poing de Jorginho et a laissé Saliba lui serrer l’épaule.
Puis il s’est enfin assis — veste zippée à moitié, mains posées sur ses cuisses — juste à côté de Riccardo Calafiori, qui se levait déjà lorsqu’un des assistants techniques lui fit signe de s’échauffer.
« Tu seras bientôt à ton tour, » dit Izan, en se retournant à moitié.
Calafiori esquissa un sourire, en étirant déjà une cuisse.
Et au-dessus d’eux, l’Emirates chantait toujours.ɴᴇᴡ ɴᴏᴠᴇʟ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ novel⁂fire.net
« Il est venu. Il a vu. Il a dansé. Izan, mesdames et messieurs. Quel joueur. Quelle présence. »
En bas, sur le terrain, Nwaneri prit sa place, le regard en feu.
Et le reste du deuxième acte commença.
……..
[Une heure plus tard]
Les caméras étaient maintenant sur Holloway Road.
Plus de pundits. Plus de panels. Juste des fans.
Les projecteurs du stade brillaient sur les écrans de téléphone et les chemins en béton frais et mouillé devant le stade.
Là, les trottoirs étaient chauds de voix — certaines fortes, d’autres tremblantes.
Un jeune avec un micro sans fil et un stabilisateur pour téléphone filmait déjà, pendant que son ami tenait la perche du micro à l’horizontale comme un bazooka.
« Mec, dis-moi tout de suite. Tu es Willian. Tu viens d’être envoyé. »
Le fan qu’ils désignaient était encore les yeux grands ouverts, le visage brillant de sueur et d’air froid, le souffle fumant.
« Qu’est-ce que je fais ? JE PRÉNDS ma retraite, poto ! Je rends mon badge ! Je ne prends même pas de douche — je marche. »
Des rires éclatèrent dans la foule.
« Mec, il l’a juste dribblé entre les jambes de Willian comme s’il n’était pas là. Un nutmeg tellement irrespectueux que j’ai dû appeler mon père pour m’excuser ! »
Un autre fan intervint, mais c’était un homme plus âgé.
« Non, soyons sérieux. C’est un homme adulte. Père de trois, ouais ? Hypothèque, assurance auto, Internet de BT. Tu rentres chez toi après ça ? Tu ne peux plus discipliner tes enfants. Tu dis, “Va au lit,” et ils répondent, “Mais Izan ?” La conversation est terminée. »
A/N : Bon, je viens juste de sortir du labo. C’est le premier de la journée, mais je pense pouvoir ajouter le second et pas le premier de mardi. Quoi qu’il en soit, je ferai en sorte de le télécharger après mon réveil. Amuse-toi à lire et je te verrai dans un moment.