Chapitre 664
Arsenal mène à la mi-temps. Un but à zéro. Mais quelque chose me dit qu’il y en aura d’autres, et Marco Silva et ses hommes sont en pour une aventure ici à l’Emirates.
Derrière cette voix, l’écran le repassait encore : Izan glissant devant un, deux, trois maillots, traînant le ballon sur son pied droit avec la touche la plus légère, avant de le glisser à Martinelli sur sa gauche — le Brésilien frappant le tir en basse.
Une déviation, la jambe tendue d’un gardien, puis Cuenca qui l’écarte juste à temps. Pas de deuxième but. Juste un autre soupir.
Alors que les joueurs disparaissaient dans le tunnel, et que la foule se raréfiait vers les stands de nourriture et les escaliers, il y avait encore une sorte de tension dans l’air — comme si le stade n’avait pas tout à fait exhalé ce qu’il venait de voir.
Un match pas encore décidé, mais cela semblait presque certain.
……..
[Vestiaire extérieur]
« D’accord, les gars… écoutez. »
La voix de Marco Silva perça les faibles murmures et le sifflement des chaussures qui se défaisaient.
« Soyons honnêtes, hein ? Ils devaient être en tête de deux. Trois, peut-être. C’est ce qui aurait dû arriver, et c’était ce à quoi je m’attendais même avant le match, mais ça ne l’a pas fait. »
Quelques-uns des garçons levèrent la tête.
Anderson était encore en train de s’essuyer la sueur avec une serviette, tandis que Cuenca, héros de la première mi-temps, se penchait en avant, les coudes sur les genoux, le regard fixé sur le sol.
« Regardez autour. » Silva pointa nonchalamment, comme s’il vérifiait l’air.
« Vous avez gardé le score. Un putain de but. »
Il traversa le vestiaire, marchant par-dessus quelques protège-tibias et une bouteille d’eau qui roulait sous ses pieds.
« Ils ont eu des périodes. Izan s’est libéré une fois et nous a puni. C’est ce que font les grands joueurs. Mais sinon ? On n’a pas plié. On n’a pas craqué. »
Il s’arrêta, se tournant pour leur faire face maintenant.
« Ils donnaient des coups, et nous avons gardé notre forme. Nous avons gardé notre sang-froid. Et maintenant — maintenant c’est la mi-temps, et ils ne sont qu’à un but. Ce n’est pas une catastrophe. C’est une chance. »
Il fit une pause juste assez longue pour que cela fasse son effet.
« Vous les tenez encore quarante-cinq minutes, hein ? Et vous saisissez ce moment — comme ils l’ont fait — et vous le retournez. Vous retournez tout ce match. »
Il regarda à nouveau autour de lui, croisant les regards cette fois.
Un par un. Robinson. Raul. Smith Rowe.
« Vous avez gardé le score à un, les gars. Ça veut dire que vous êtes dans le coup. Maintenant, allez-y et rappelez-leur que les derbies londoniens ne se décident pas à la mi-temps. »
OUI, ENTRAÎNEUR !
……..
[VIP]
Le ton de Komi était léger mais indéniablement tranchant.
« Ralentis, Hori. Tu n’es pas un camion. Mange comme une dame, s’il te plaît. »
Hori ne s’arrêta même pas de mâcher.
« Je mange comme une dame, » dit-elle la bouche pleine, les lèvres serrées en une fausse formalité.
« Une très, très affamée. »
Avant que Komi ne puisse répondre, Miranda intervint, levant un sourcil en poussant une serviette en papier vers l’adolescente.
Elle a quinze ans, pas cinq. Et aussi la même personne qui jurait qu’elle n’avait pas faim quand nous quittions la maison. Nous ne serons pas ceux qui pleureront quand un vagabond et une caméra sans rien à faire prendront une photo d’elle comme ça et la mettront sur Internet.
Hori gémit et s’affala de côté sur sa chaise en exagérant la trahison, mais se recula rapidement et attrapa la serviette en papier de Miranda.
« Je n’avais pas faim alors ! Mais ensuite l’atmosphère a changé ! » Elle fit un geste dramatique vers la foule des Emirates dehors, derrière la vitre de la loge, les lumières, le bourdonnement.
« Maintenant je suis affamée et persécutée. »
« On te reproche d’avoir inhalé ton troisième Coca, » dit Olivia sèchement de l’autre côté de la table, sirotant une boisson et regardant le drame se dérouler avec un amusement léger.
Hori se pencha en avant, la lèvre inférieure gonflée, les yeux plissés en menace ludique.
« Je dirai à Izan ce que vous m’avez tous fait. Et vous verrez. »
Miranda ne leva même pas les yeux de son téléphone.
« Oh, vas-y. Il se joindra probablement à vous. Il aime vous taquiner plus que nous. »
Cela valut un souffle de surprise et un soupir de Hori, qui croisa dramatiquement les bras et se tourna vers la vitre comme si elle en avait fini avec le monde.
« Je m’en souviendrai. Vous tous. Attendez juste que je reçoive mon héritage de Grand-mère. »
Leur rire fut interrompu par un rugissement soudain et croissant venant des tribunes, qui roula à travers le terrain et fit vibrer même les fenêtres de la loge.
Sur le terrain en contrebas, les joueurs sortaient du tunnel en trottinant et en faisant de courtes accélérations.
Le match reprenait.
Et juste à l’entrée du tunnel, à peine éclairé sous le surplomb, Marco Silva se pencha près de Willian — le Brésilien s’échauffant pendant la pause et maintenant déguisé, prêt à entrer.
« Reste large quand tu peux, mais dévie vers le centre si tu vois l’ouverture. Izan est le canal. Ferme-le quand il commence à danser. Tu as déjà vu ce genre de choses, alors utilise ton expérience. »
Willian hocha la tête, fit rouler son cou une ou deux fois, étira ses bras alors que la voix de l’annonceur du stade commença à résonner dans le bowl.
« …et entre en jeu pour Fulham au début de la seconde mi-temps… »
Willian courut vers le terrain pendant que Marco Silva restait immobile une seconde de plus, les yeux plissés.
Puis il se retourna sans un mot et retourna vers sa zone technique.
Fulham reprenait la seconde mi-temps avec une passe en arrière rapide et un réajustement prudent — mais quel calme ils espéraient rétablir ne dura pas longtemps.
Arsenal pressait.
Les hommes d’Arteta sortaient de leur moitié comme s’ils avaient été lancés, ligne après ligne de rouge coupant la jeu de Fulham comme une marée.
Rice s’avança.
Martinelli le suivit sur la gauche, et Odegaard resta au centre.
Même Lewis Skelly, jeune et infatigable, harcelait maintenant Cuenca, contraint à une décision rapide par l’Espagnol.
Il prit une respiration et envoya un ballon en diagonale vers la droite, où Willian le contrôla près de la touche, bras tendus pour l’équilibre, le blanc du ballon presque lumineux contre le noir de ses bottes.
Le premier toucher était doux.
Le second ? Un pur samba.
Une légère touche avec l’extérieur de sa chaussure poussa le ballon autour du pied de Mikel Merino, qui était planté, puis il passa.
Juste comme ça.
C’était du Willian vintage, imprégné de rythme, un jeu de feintes et de glissades.
« De beaux pieds de la part de Willian là… » la voix du commentateur s’éloigna dans la montée de l’enthousiasme depuis le coin de Fulham.
Les supporters en déplacement retrouvèrent leur voix, l’acclamant alors qu’il fonçait dans l’espace.
Lewis Skelly, en train de se remettre, courut — pas difficile quand on a 18 ans et qu’on est intrépide — et fut rattrapé par le bord du dernier tiers.
Mais Willian ralentit, changea de direction et fit un mouvement de l’épaule pour feinter Lewis, montrant ainsi pourquoi il était un vétéran.
Raul Jiménez et quelques autres joueurs appelèrent à un centre, mais Willian avait d’autres idées.
Après avoir dépassé Lewis-Skelly, il coupa vers l’intérieur et envoya le ballon en pleine lucarne.
Ce n’était pas un tir puissant — pas encore — mais il avait du venin, de la courbure et cette chute désagréable qui faisait battre les cœurs plus vite.
Mais juste avant qu’il ne puisse tester Raya, il heurta un mur — ou plutôt, un homme construit comme un mur.
William Saliba avait déjà tourné ses hanches, le regard fixé, et prit le tir en plein dans les côtes avec un grognement bas.
Le ballon tomba maladroitement, rebondit une fois dans une mêlée, puis roula libre près du bord de la surface.
Directement vers Izan.
Parce que bien sûr que oui.
[Milieu A/N : Eh bien, à qui pensais-tu que ça allait revenir]
….
Il n’avait pas besoin de réfléchir — le ballon arrivait comme une invitation, et sa première touche était déjà pleine d’intention.
Il se tourna vers lui, le traînant vers l’avant dans l’arc du pied tendu d’Emile Smith Rowe.
L’ancien joueur d’Arsenal se jeta en avant, tendant le pied pour dévier, mais Izan pivota — corps bas, regard calme — et exécuta une roulette à la Berbatov qui laissa à la fois le ballon et Smith Rowe derrière lui.
Mais la touche avait poussé le ballon un peu trop loin, et Willian le vit.
Il fit un pas en avant et ferma l’espace, essayant de le ramener — mais Izan n’avait pas fini.
De son gauche, il le fit passer en coup de fusil à travers son corps.
De sa droite, il le rencontra à nouveau — un petit toucher, juste assez.
Puis vint la roulade.
La foule la sentit avant de la voir — le changement de poids, la lenteur soudaine — puis il fit passer doucement le ballon entre les jambes de Willian.
Lacet.
Le grognement et les acclamations furent instantanés.
« Bon sang ! » s’écria le commentateur. « Izan — qui a l’air plus brésilien que le Brésilien lui-même ! »
Willian fit un demi-tour, le regard incrédule, mais Izan était déjà parti — filant dans l’herbe libre, une main levée pour l’équilibre, les jambes s’ouvrant en sprint.
Il y avait maintenant de l’espace.
Trop d’espace.
Et Izan était sur le point d’accélérer.
À suivre…
A/N : Bon, les gars. Le dernier. 5/5 et c’est fini. Comme je l’ai dit, il se peut qu’on doive faire le premier chapitre du nouveau jour un peu plus tard. Aussi, je mettrai la roulette de Berbatov dans les commentaires pour ceux qui ne connaissent pas, donc ne vous inquiétez pas. Comme d’habitude, amusez-vous en lisant, et je vous verrai dans un moment. (Probablement dans 18 heures ou quelque chose comme ça)