Chapitre 662
Izan n’a même pas cligné des yeux. Sa tête restait droite, la poitrine détendue, les yeux scrutant non pas les espaces — mais la peur.
Et quand il l’a trouvée, même juste le frisson d’hésitation dans les pieds d’un défenseur, il s’est mis en mouvement.
Il a ramené son pied droit en arrière avec une pause.
La pause était si légère — juste assez pour que la tension se rassemble dans le stade comme un brouillard épais.
Puis—
BAM
Le tir a explosé du bout de son pied et a filé droit à travers les corps, entre une jambe qui s’agitait et les gants du gardien.
Et puis—
CRAC.
La barre transversale a crié.
Le ballon a claqué contre elle avec un coup de poing dans l’estomac, faisant résonner le métal et secouant la structure du but si fort qu’elle a retenti dans tout l’Emirates comme un coup de feu dans un tunnel.
Le rebond a été projeté vers le haut dans le ciel, puis est retombé violemment, rebondissant juste à l’extérieur de la surface de réparation avant de s’écarter.
Un rugissement qui s’est transformé en gémissement, puis en applaudissements.
Et au-dessus de tout cela, le stade bourdonnait du son de 60 000 voix indécises sur ce qu’elles devaient ressentir — soulagement, admiration ou frustration.
« La barre transversale ! Mon Dieu — il lui donne une fraction, et il lui fait payer ! » l’a finalement lancé le commentateur, la voix retrouvant son autorité, énumérant des mots comme s’il essayait de rattraper le chaos.
L’Emirates vibrait encore après ce tir sur la barre, mais Fulham n’avait pas le temps de s’attarder.
Bernd Leno a saisi le ballon rebondissant dans ses gants et l’a serré contre sa poitrine, les yeux grands ouverts mais immobiles.
La caméra l’a capté en train de cligner des yeux — une fois, deux fois.
Toujours figé, murmura le commentateur, sa voix empreinte d’admiration.
« Ce tir d’Izan ? Il n’a pas seulement secoué la barre — il a secoué la structure. Et Leno ? Il n’a même pas bougé. Ça en dit long. »
Leno a expiré profondément, puis a avancé et a frappé le ballon de son talon avec un bruit sourd et profond.
Il a lancé le ballon en avant, vacillant dans l’air comme s’il n’était pas sûr de où atterrir, et Mikel Merino n’a pas hésité, se plaçant dans la zone où le ballon allait tomber.
Il s’est élevé au-dessus de son marqueur près de la ligne médiane, synchronisant son saut à la perfection, et a cracké une tête dans la moitié de Fulham.
Le ballon est tombé dans l’espace libre, puis Izan est apparu.
Sans effort. Comme s’il avait été appelé par son nom.
Il a contrôlé le ballon, son corps le protégeant des pressing des joueurs en blanc — mais quelque chose a changé dans son champ de vision périphérique.
Une lueur d’une silhouette qui se précipitait vers lui.
Berge.
Arrivant rapidement et agressivement par derrière.
La plupart des joueurs se seraient retournés, ou peut-être auraient protégé pour le coup franc.
Mais pas Izan.
Il a fait une petite touche vers le haut — pas pour l’éloigner, mais pour le passer par-dessus.
Un petit coup de pied doux, arrogant, qui l’a envoyé voler au-dessus de l’épaule de Berge.
En même temps, il a tourné son corps, passant comme une ombre autour du milieu de Fulham, comme de la fumée autour d’une pierre.
La foule a rugi, mais avant qu’il ne puisse repartir en course, une traction — non, un crochet — a tiré son pied.
Les crampons de Berge ont pincé son talon juste assez, et Izan a trébuché en avant, puis a atterri sur le sol avec une grimace.
Mais—
Il n’avait pas fini.
En plein chute, il a planté son orteil et a frappé le ballon avec juste assez de levée.
Un rebond en rotation, vif et maladroit, a pris la ligne haute de Fulham au dépourvu.
Et depuis le canal gauche, en dehors de la vue, invisible—
Martinelli a explosé dans l’espace.
La passe était géniale.
L’idée, audacieuse, et l’exécution ? Parfaite.
Martinelli était déjà à mi-chemin quand Fulham s’est retourné.
Quelques joueurs en blanc ont levé les bras, implorant la position de hors-jeu, mais le drapeau est resté baissé.
Toujours en jeu ! Il est en position ! Martinelli est en pleine course ! » hurla le commentateur, à peine capable de suivre alors que le Brésilien fonçait vers la surface de réparation, chaque foulée soulevant de la terre dans l’air.
Mais alors, au bord de la surface de réparation, il fit un crochet en arrière.
Un mouvement parfait — si parfait que deux défenseurs glissèrent devant lui comme des trains sans frein.
Il n’avait pas l’intention de finir l’action.
Il achetait du temps.
Tout le monde semblait confus.
Les défenseurs de Fulham ralentirent.
Martinelli était seul.
Jusqu’à—
BOUM.
Un coup de tonnerre d’un tir.
Izan était arrivé.
De nulle part — surgissant du milieu de terrain comme une balle tirée d’un canon.
Il ne l’avait pas demandé. Il n’était pas marqué.
Mais Martinelli avait laissé le ballon au bon endroit, et Izan l’a rencontré sur le rebond, depuis le bord de la surface.
Pied gauche. Sans hésitation.
Le craquement du contact était si pur qu’on aurait dit un feu d’artifice qui explose dans une grotte.
Le ballon s’élança vers le but.
Issa Diop sursauta.
Il le vit arriver — la trajectoire, la vitesse, l’évidence — et en une fraction de seconde, il se baissa.
C’était de la préservation plutôt que du héroïsme.
On ne bloque pas une fusée avec le visage, à moins de vouloir rencontrer un chirurgien après le match.
Le ballon passa à côté de lui.
Et Leno ?
Il plongea — mais plus par devoir que par conviction.
Le ballon courba vers le coin supérieur droit comme s’il avait été guidé par laser.
Il heurta l’intérieur du poteau — PING — et embrassa le filet haut et dur, s’écrasant dans la partie supérieure des filets avant de tomber comme un météore.
BUT.
L’Emirates explosa.
Le public local n’en croyait pas la frappe, mais ils s’en fichaient vraiment. Pour les chapitres originaux, allez sur Nove1Fire.net
« Goooaaal ! Arsenal a concrétisé. Et qui d’autre que le garçon en numéro 10. Il y a du niveau mondial. Et puis il y a lui. LA CLASSE IZAN, » tonna le commentateur, sa voix rebondissant sur les poutres avec la même énergie que la foule.
Sur le terrain, Izan se mit à courir.
Directement vers le drapeau de coin, dévorant la pelouse avec ses longues foulées, le visage toujours impassible, concentré.
Puis il se laissa glisser en une glissade basse.
Bottes en premier, bras écartés, creusant une tranchée dans le gazon alors que ses coéquipiers le poursuivaient en hurlant.
Les joueurs de Fulham, eux, n’étaient pas contents.
Les célébrations n’étaient même pas encore terminées qu’ils se tournèrent vers l’arbitre.
Les joueurs de Fulham se rassemblaient.
Les mains en l’air, les voix élevées, le visage rouge et frénétique.
Berge était en tête, pointant sauvagement vers l’assistant arbitre, suivi par Ream et Diop qui se précipitaient vers l’arbitre.
« Hors-jeu ! Hors-jeu sur la passe ! » lança l’un d’eux.
« Cette passe venait du sol, il était passé ! » cria un autre, en montrant l’endroit où Martinelli avait reçu le ballon.
Leno était encore près de son but, secouant la tête lentement — mains sur les hanches, la mâchoire serrée comme quelqu’un qui essaie de retenir un cri.
L’arbitre resta calme, imperturbable face aux cris.
Mais alors, il leva sa main gauche et appuya un doigt sur son écouteur.
Une seule fois.
Le stade se figea.
Pas en volume — la foule continuait de rugir — mais dans la tension.
Ce genre d’inquiétude soudaine et collective où tout le monde sait qu’une vérification est en cours, mais personne n’ose le dire à voix haute.
La voix du commentateur devint plus basse, calme mais tranchante.
« Attendez. Fulham crie au hors-jeu — ils pensent que la passe d’Izan à Martinelli est arrivée après qu’il ait franchi la ligne. L’arbitre vérifie. »
L’arbitre ne parla pas pendant une ou deux secondes.
Et puis son mouvement vacilla lorsqu’il abaissa la main de son oreille puis se tourna.
Un léger hochement de tête.
Le signal était clair.
Le but était là
« Pas de hors-jeu. Pas d’interférence. Pas de retard », confirma le commentateur, de retour à pleine voix.
« Ils l’ont vérifié — et c’est propre. Absolument propre ! Quelle passe de la part d’Izan — la présence d’esprit, en plein saut, et Martinelli l’a chronométrée à la perfection ! »
Des sifflets provenaient de la section visiteur, qui était devenue expectante après que l’arbitre ait porté la main à son écouteur.
Le ballon fut replacé au centre du terrain, mais le langage corporel de Fulham ne criait pas la préparation.
Quelques têtes se penchèrent.
Les mains sur les hanches.
Même Marco Silva, en costume élégant et tendu sur la ligne de touche, ressemblait à un homme qui regardait un plan s’effilocher.
Depuis la cabine de commentateurs, la voix reprit, douce et fluide, recouverte par le brouhaha de la foule qui n’avait pas cessé de vibrer depuis le but.
« Ils sont venus pour frustrer. Pour étouffer. Pour traîner ce match dans la boue et les épines jusqu’au coup de sifflet final. Les hommes de Marco Silva avaient un plan — et pendant les cinq premières minutes, ils l’ont exécuté. Quatre fautes, une pression incessante, coudes, coups de pied, tout y était. Un chemin tortueux vers la ligne d’arrivée pour Arsenal… mais voilà que, comme par magie, Izan change la donne. »
Sur le terrain, Fulham relança le jeu, mais l’Emirates ne respirait plus aussi calmement.
Ça pulsait.
« Et quand vous avez un joueur comme lui — une passe, une explosion, une étincelle de génie… c’est tout ce qu’il faut pour ouvrir le jeu en grand. »
Arsenal ne se contentait pas de reculer.
Ils pressaient déjà.
Martinelli réduisit l’angle depuis la gauche.
Trossard suivit le milieu de terrain en possession du ballon pendant que Timber chargeait de derrière avec une de ces courses longues et incessantes qui lui donnaient l’impression d’être une ombre qui ne disparaît jamais.
Fulham atteignit à peine la ligne médiane avant que Rice n’intercepte avec un tacle brutal et ne relance le ballon en avant.
Et qui l’appelait déjà ?
Izan — encore.
Portant ce regard de quelqu’un qui n’en avait pas assez.
A/N : D’accord, 3 sur 5. Je publierai le reste au cours de la journée. À plus tard. Je dois aller écrire pour l’autre roman.