Chapitre 661
Marco Silva, l’entraîneur de Fulham, n’a pas perdu de temps pour entrer dans le vif du sujet.
« Restez concentrés ! » cria-t-il depuis la ligne de touche, traquant la zone technique comme un homme essayant de saisir physiquement les nerfs de ses joueurs.
« Pas de sommeil ! Surveillez les courses ! RESTEZ ACTIFS ! »
Sa voix perçait le bruit ambiant, tranchante et autoritaire.
Plusieurs de ses joueurs lui jetaient un œil, certains hochant la tête, d’autres déjà sautant sur leurs talons, faisant circuler le sang dans leurs jambes.
De l’autre côté, Izan avait les mains sur les hanches, déjà face aux défenseurs centraux de Fulham comme un homme attendant que les portes s’ouvrent.
Et puis, pendant un instant, le stade retint son souffle.
Un dernier silence avant la tempête.
Et puis, FWEEEEE, le match commença !
Arsenal le lança en premier, le ballon roulant doucement vers Rice avant de se déplacer à gauche et à droite comme s’il était testé pour son poids.
Mais le rythme n’a jamais eu le temps de se former.
Avant que l’horloge n’atteigne cinq minutes, l’Emirates avait déjà gémi quatre fois — une pour Martinelli coupé en pleine course, deux pour Ødegaard bousculé hors de son équilibre, et récemment pour Izan qui a été piétiné alors qu’il cherchait à se retourner dans l’espace.
« Et ça, c’est déjà quatre, » commenta le commentateur, d’un ton sec et presque amusé.
« Quatre fautes en cinq minutes. On voit ce que Fulham essaie de faire ici. Poser le ton, perturber le rythme, et rappeler à Arsenal — surtout aux plus jeunes — que ce ne sera pas une soirée douce. »
Le jeu ne respirait pas.
Fulham prenait possession dans leur moitié et Arsenal se lançait immédiatement à la chasse — pressant en groupes, mordant sur les angles de passe.
Timber avançait de l’aile droite, forçant Cuenca à faire un coup de pied aveugle.
Il a lancé le ballon haut sur le terrain, plus une dégagement désespéré qu’un passe.
Il a spirale, suspendu, puis est tombé vers Jiménez et Saliba, tous deux se levant pour intercepter le ballon.
Ou plutôt — l’un d’eux.
Car quand Saliba a sauté, le Mexicain s’est dérobé à la dernière seconde.
Le corps du Français s’est effondré en plein air, tordu vers le bas, atterrissant dans une chute maladroite alors que les joueurs d’Arsenal commençaient immédiatement à réclamer une faute, mais l’arbitre a laissé jouer.
« Saliba a été projeté en l’air ! » réagit le commentateur, à moitié choqué, à moitié critique.
« Et c’est malin, si ce n’est un peu insolent, de la part de Raúl Jiménez. Il savait exactement ce qu’il faisait là. »
Jiménez n’a pas attendu et a immédiatement poursuivi le ballon libre.
Il l’a amorti avec son droit, l’a contrôlé avec ses lacets, puis a lancé une passe courbée vers la gauche.
Le ballon a filé au-dessus de la chaussure tendue de Gabriel et a atterri aux pieds d’Emile Smith Rowe.
Des soupirs ont retenti alors qu’un éclair de reconnaissance traversait la foule locale — l’un des leurs, dans la mauvaise équipe.
Emile Smith-Rowe, peut-être désireux de prouver quelque chose, a arrêté le ballon de la première touche avant que la seconde ne le fasse passer devant Declan Rice.
Il a glissé dans un canal, incliné son corps, et a tiré — un tir du droit, puissant et bas, à travers le but.
« Smith Rowe ! Ça plie, mais, oh, quelle parade de Raya ! »
Le stade a rugi de soulagement parce que Raya, complètement étiré, l’avait parfaitement lu.
L’Espagnol a encore volé à travers sa ligne et a repoussé le ballon libre de ses deux mains, s’écrasant au sol juste au moment où le ballon effleurait le poteau extérieur.
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta hurlait déjà.
Ses bras agitaient, urgents, dessinant des formes dans l’air.
Quel que soit le rythme qu’il avait imaginé pour les cinq premières minutes, il venait d’être brisé, et il n’était pas question de le laisser continuer.
« Fulham se fait très remarquer dès le début », murmura le commentateur. « Et c’est ce que je voulais dire avant le coup d’envoi. Ils sont venus ici pour jouer un peu sale, un peu bruyant — tout ce qu’il faut pour déstabiliser Arsenal. »
Le corner fut retardé d’un instant.
Lukic et Sander Berge étaient occupés — pas à se disputer le ballon, mais à le surveiller de près.
Les deux restaient proches d’Izan, le flanquant comme des ombres parce qu’ils l’avaient vu faire des choses maintes fois depuis cet espace, et ils n’avaient pas l’intention de le laisser recommencer.
« Ils ne font même pas semblant », nota le commentateur.
« Deux joueurs de Fulham marquent Izan. Et si vous avez regardé Arsenal cette saison, vous savez pourquoi. Une touche propre en contre-attaque, et il est parti. »
Le corner se formait alors que le public devenait impatient.
Le corner arriva rapidement et durement de la part de Smith-Rowe, un coup de fouet à travers la surface de réparation qui ignorait le chaos et visait le chaos au-delà.
La ligne d’Arsenal descendit trop tard, et Castagne le rencontra au second poteau d’une tête puissante.
Le ballon, destiné à finir au fond des filets, mit quelques secondes à se stabiliser, mais Raya intervint à nouveau, repoussant le ballon avec des réflexes surnaturels.
« Moment crucial encore une fois ! » s’exclama le commentateur. « C’est la deuxième, cette fois Raya doit sauver Arsenal d’un but ! »
Avant que Fulham ne puisse se repositionner pour un rebond, le ballon fut dégagé — pas simplement botté hors de portée, mais récupéré intelligemment par Myles Lewis-Skelly, qui recula profondément, récupéra le ballon près du bord de sa surface et ralentit le jeu.
Il ne chercha pas la sortie évidente, mais fit simplement une pause, laissant la pression de Fulham passer comme la pluie sur un manteau.
Puis il ouvrit ses hanches et trouva Declan Rice avec une passe intérieure précise.
Rice la prit, scruta le terrain, et s’apprêtait à tourner quand quelqu’un intervint rapidement.
Izan.
Ce dernier ne cria pas ni ne fit de gestes bruyants pour demander le ballon, mais se pencha simplement vers le ballon avec son corps de cette manière qui rendait l’intention claire sans un mot, et Rice comprit.
Izan prit le ballon en douceur, et immédiatement, Fulham réagit — deux hommes sur lui. Berge encore, et Robinson, ajustant leurs angles comme s’ils s’étaient entraînés pour ce moment.
Mais Izan ne s’arrêta pas.
Il les entraîna avec lui, la botte gauche sur le ballon, le bras droit repoussant l’espace, puis il tourna son corps et balaya le ballon en diagonale à travers le terrain, directement dans l’espace droit où se trouvait Leandro Trossard.
Et voilà, Arsenal respirait dans la moitié de Fulham.
Le premier toucher de Trossard était précis, le second était une feinte, et le troisième fit tourner son marqueur dans la mauvaise direction.
Mais il ne se précipita pas en avant.
Il tourna à nouveau, attendit, vérifia son épaule comme s’il cherchait quelque chose ou attendait quelqu’un, mais il n’eut pas à attendre longtemps.
Car, là, juste devant lui, dans cette fraction de seconde, se trouvait Izan, encore, s’engouffrant dans la poche entre les lignes comme s’il n’était jamais parti.
Du dernier défenseur à l’avant en quelques secondes.
Trossard n’hésita pas et glissa le ballon entre le latéral droit et le défenseur central de Fulham, le ballon étant juste une petite glissade du pied, mais néanmoins, Izan était là pour le récupérer.
Un défenseur était encore collé à lui — épaule proche, bras effleurant la cage thoracique d’Izan — mais cela n’avait pas d’importance.
Il avait maintenant de l’élan.
Chaque foulée se déployait sans effort sous lui, de longues jambes murmurant contre l’herbe comme si elles avaient été taillées pour ce moment.
« Et c’est reparti… » murmura la voix du commentateur, basse et stable, sans crier, sans haleter — juste une certitude.
Comme tout le monde, il avait déjà vu cette histoire.
Izan a frappé le ballon en avant vers l’espace au niveau de l’arc de la surface, mais alors, il a commencé à se refermer.
Trois maillots de Fulham convergèrent.
L’un venait de la droite, glissant sur l’herbe avec des crampons légèrement relevés — imprudent, désespéré, tandis qu’un autre pressait derrière, épaule basse, accroupi comme un piège à ressort.
Le troisième restait en hauteur, gardant l’entrée de la surface comme une serrure sur une porte.
Ils avaient les angles.
Ils avaient le nombre.
Mais avaient-ils le courage ?
Izan ne cligna même pas des yeux. Sa tête resta droite, la poitrine détendue, les yeux scrutant non pas les espaces — mais la peur.
Et quand il l’a trouvée, même juste le léger frisson d’hésitation dans les pieds d’un défenseur, il s’est mis en mouvement.
Il a ramené son pied droit en arrière avec une pause.
La pause était si courte — juste assez pour que la tension se rassemble dans le stade comme un brouillard épais.
Puis—
BAM
Le tir explosa de son pied et passa droit à travers les corps, entre une jambe qui se débattait et les gants du gardien.
Et puis—
CRAC.
La barre transversale hurla.
Le ballon s’écrasa contre elle avec un coup de poing dans l’estomac, faisant résonner le métal et secouant la structure du but si fort qu’elle résonna dans tout l’Emirates comme un coup de feu dans un tunnel.
Le rebond s’éleva dans le ciel, puis redescendit violemment, rebondissant juste à l’extérieur de la surface de six mètres avant de s’écarter.
Un rugissement qui se transforma en un grognement, puis en applaudissements.
Et par-dessus tout, le stade bourdonnait du son de 60 000 voix indécises sur ce qu’elles ressentaient — soulagement, admiration ou frustration.
« Barre transversale ! Mon Dieu — il lui donne une fraction, et il lui fait payer ! » s’écria enfin le commentateur, la voix de nouveau pleine d’autorité, débitant des mots comme s’il essayait de rattraper le chaos.
A/N : Il semble que je tape toujours les deux chapitres et que je dorme. Désolé les gars, je vais vraiment rattraper les 3 derniers chapitres pour que tout soit en ordre pour la semaine à venir. On se voit demain matin ou après-midi selon quand je me réveillerai. Bye pour l’instant.