Chapitre 645
Chapitre 645 : Destruction néerlandaise. [Chapitre GT.]
De retour sur le terrain, le PSV fut le premier à sortir du tunnel.
Leurs joueurs sortaient en jogging, avec des expressions figées — certains d’acier, d’autres vides — comme s’ils tentaient de fuir les échos de la première mi-temps.
La foule se mit à murmurer faiblement, un murmure de reconnaissance, non d’attente.
Peter Bosz resta près de la ligne de touche, bras croisés, mâchoire serrée.
Ses yeux balayaient le tunnel lointain, en attente.
Quelques instants plus tard, Arsenal apparut.
Le bruit à l’intérieur du Philips Stadion monta en intensité.
Pas avec de l’espoir, mais avec la mémoire de ce qu’ils venaient de voir, et la peur de ce qui allait encore arriver.
L’énergie dans le stade ne s’était pas éteinte.
Elle avait seulement été atténuée par le choc, ravivée maintenant par une anticipation réticente.
Personne ne savait à quoi s’attendre — mais ils savaient que ce n’était pas fini.
Ødegaard trottina en avant, ralentissant près du cercle central où Izan était déjà debout, pied sur le ballon, regard droit devant.
Il tapota l’épaule d’Izan.
« Ce que tu as dit — Malacia, côté gauche ? Si c’est encore là, » Ødegaard hocha vivement la tête, « tuons-le tôt. »
Le sifflet retentit, et Arsenal reprit la seconde mi-temps sans urgence.
Quelqu’un, quelque part dans le Philips Stadion, murmura à voix basse, à peine audible dans le silence.
« Alsjeblieft… laat het stoppen… »
S’il vous plaît… que ça s’arrête.
Mais ça n’allait pas s’arrêter.
Pas avec encore quarante-cinq minutes devant eux.
Pas avec Izan toujours là — mains sur les hanches, calme, un métronome attendant son signal.
Il poussa le ballon vers Ødegaard, qui le glissa en arrière pour commencer la seconde période.
Et c’était tout ce qu’il fallait.
Après une relance à moitié ratée de PSV suite à une magnifique course de Saka, Izan recula pour recevoir, flottant près de la ligne de touche gauche alors que le milieu de terrain de PSV se resserrait trop autour du centre.
Malacia avait avancé quelques instants plus tôt et peinait maintenant à revenir en arrière.
Ødegaard le remarqua.
« Côté gauche, » murmura-t-il, déjà en train de courir dans l’espace entre les lignes.
Les yeux d’Izan clignèrent une fois, balayant devant lui et changeant de poids, avant de se lancer en avant, dépassant la tentative de tacle de Schouten.
Sa foulée s’allongea alors qu’il coupait en diagonale à travers le terrain, attirant l’attention des deux défenseurs centraux de PSV, qui hésitaient maintenant entre le presser ou couvrir les couloirs.
Malacia se dépêcha de revenir.
Mais il était en retard.
Trop tard.
Le dernier toucher d’Izan était précis, orienté vers l’extérieur, attirant les deux défenseurs plus près avant —
Zip.
Une passe inversée tranchante à travers l’écart que Malacia avait abandonné.
Ødegaard était là — timing parfait, angle parfait, un seul toucher pour le dévier du gardien, puis un second : un contrôle intérieur froid dans le filet.
Le filet se gonfla et Benítez tomba à genoux, battu encore une fois.
Ødegaard se retourna et pointa directement Izan, un sourire complice sur le visage alors qu’il courait vers lui.
Izan le rencontra à mi-chemin, fit un petit signe de tête, puis retourna en courant vers le cercle central comme si tout cela avait été inévitable.
« Encore une fois… la faiblesse était du côté de Malacia, » dit la voix principale, haletant.
« Et Izan ne l’a pas seulement vue — il l’a exploitée comme une arme. »
Son partenaire expira.
« C’est presque chirurgical. Une feinte rapide, une brèche, une passe… et Ødegaard la termine. C’est la quatrième. »
Peter Bosz, sur la ligne de touche, se tourna vers son assistant, qui fit signe à l’un des joueurs plus défensifs de commencer à s’échauffer.
« Peter Bosz est enfin contraint d’agir, et il semble que Malacia pourrait sortir. »
….
Le but d’Ødegaard était censé être l’expiration, mais à la place, il déclencha une tempête.
À peine une minute plus tard, Martinelli fut trébuché à trente mètres, au centre.
Une faute douce, mais aucune plainte du PSV.
Ils reculaient maintenant, ombres de l’équipe qui avait commencé la soirée avec espoir.
Izan se tenait au-dessus du ballon sans cérémonie.
Après que le coup de sifflet de l’arbitre ait retenti, il s’approcha du ballon et le frappa avec véhémence.
Le ballon s’envola au-dessus du mur, plia comme s’il avait été tiré du ciel, et heurta le dessous de la barre avant de s’engouffrer dans le toit du filet. La source de ce contenu est novel✶fire.net
5–1.
Dix-sept buts en Europe.
Le stade Philips explosa.
Et la boîte de commentaire suivit le mouvement.
Ils ne purent plus se retenir.
Une voix, presque criant d’incrédulité, s’écria à la radio, « C’est le dix-septième ! Le record de Cristiano Ronaldo — égalé en mars ! Et il n’a que 17 ans ! Qu’est-ce qu’on regarde ? Qu’est-ce que ce garçon ?! C’est une démolition en solo ! »
Ils n’avaient pas tort.
L’écran clignotait avec le chiffre — 17 buts en une seule campagne de Ligue des Champions — juste à côté du nom de Ronaldo.
Mais à côté, une autre statistique clignotait en gras.
« Matchs joués : 10. »
Le public comprenait ce que cela signifiait.
Ils le criaient. Le chantaient.
Ce n’était pas du football — c’était quelque chose d’impitoyable, quelque chose de terrifiant.
Le PSV donna le coup d’envoi dans un état de confusion et perdit presque immédiatement le ballon à nouveau.
Un relâchement de passe tout ce qu’il y avait de plus mou fut suffisant.
Izan vit l’opportunité un battement de cœur avant que le défenseur ne le fasse, se glissa, le dépassa, le frappa au-delà de la jambe désespérée — puis sentit le contact.
Net.
Le sifflet perça le rugissement.
Penalty.
Il n’attendit pas Ødegaard ni personne d’autre.
Ballon sur le point de penalty, regardant le gardien qui sautait sur la ligne, nerveux.
Il le savait probablement.
Izan hésita légèrement, puis le tira bas dans le coin avec cette même calme mortel.
6–1. Et le record était à lui. Dix-huit.
« Triplé. Il incarne le football actuel. Dix-huit ! Il a battu le record ! Il l’a battu ! Et ce n’est même pas encore les quarts de finale ! On disait qu’il poursuivait la grandeur — mais peut-être qu’il en est la preuve vivante. »
Et pourtant, Arsenal n’avait pas fini.
Le PSV semblait fini, les jambes vidées, l’esprit perdu.
Lorsqu’ils tentèrent de relancer après le coup d’envoi, Declan Rice intervint, aussi calme que jamais, interceptant et glissant une passe rapide à Ødegaard entre les lignes.
Ødegaard n’avait même pas besoin de regarder.
Il savait simplement où serait Izan.
Le ballon en profondeur fendit la défense en deux.
Izan se précipita derrière, le temps parfait, prit une touche, et le tira bas à travers le but.
7–1. Quatre buts. Dix-neuf en Ligue des Champions.
Il n’y avait pas un seul visage dans la foule qui ne fût ni stupéfait, ni souriant, ni figé d’incrédulité.
Et maintenant, la commentatrice murmura presque, avec révérence : « Dix-neuf. Il a dix-neuf ans. Et les buts ne cessent d’arriver. Comment décrire cela ? »
Sur la ligne de touche, Arteta bougea enfin.
Il se tourna, tapota l’épaule d’Ethan Nwaneri, et fit signe à l’arbitre assistant.
Izan, sur le terrain, remarqua le mouvement et sut instantanément qui allait sortir.
Et puis le chant commença lentement, puis de plus en plus fort, grandissant à chaque répétition.
“I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN !”
Il roulait dans le stade comme une avalanche.
« Faites une révérence, Izan », murmura le commentateur par-dessus le bruit du stade.
« C’est le dix-neuvième but en une seule campagne de Ligue des Champions. Et ce n’est que le huitième de finale. »
« C’est surréaliste », ajouta son partenaire, presque en riant.
« Seventeen ans de Cristiano Ronaldo en 2014… nous pensions que personne ne pourrait égaler cela. Mais ce gamin ? Ce gamin vient de réécrire le livre des records. Et si Arsenal va jusqu’au bout, il reste encore cinq matchs à jouer. »
« Un héritage », fit l’écho doux.
« C’est ce que nous regardons. Pas seulement une saison. La naissance d’un héritage en Ligue des Champions. »
Alors qu’Izan s’avançait, Nwaneri lui donna une tape dans la main, se pencha près de lui et lui murmura quelque chose à l’oreille — aucune caméra ne pouvait le capter.
Mais Nwaneri hocha la tête, puis courut en avant.
Et quelques minutes plus tard, ce qu’Izan lui avait murmuré semblait se réaliser.
Trossard, toujours enflammé sur la gauche comme si le score était à égalité, passa son homme et fit un centre enroulé bas à travers la surface.
Nwaneri ne réfléchit pas à deux fois.
Il se plaça sur le chemin du ballon et le envoya en pleine lucarne.
8–1.
Et le deuxième plus jeune sur le terrain ce jour-là avait ajouté son nom au tableau d’affichage.
Cette fois, le banc explosa — même Izan esquissa un petit sourire, drapé dans une serviette, hochant la tête une fois à Cuesta avant de se tourner à nouveau vers le terrain.
Toujours pas satisfait.
Le PSV tenta de limiter la casse, mais Arsenal pressa encore et le PSV perdit à nouveau le ballon comme si leur esprit de Noël, de donner, s’était manifesté prématurément.
Cette fois, c’était Calafiori, tout juste introduit et affamé, qui s’élança de l’arrière comme un milieu de terrain.
Il n’hésita pas non plus — il tira depuis le bord de la surface.
Faible. Foncé. Clinique.
9–1.
Neuf buts en un match de Ligue des Champions à l’extérieur.
Contre les champions néerlandais.
Et chacun d’eux semblait intentionnel.
La caméra se tourna vers les tribunes — des supporters désillusionnés se tenant la tête ou filmant, riant d’un rire stupéfait.
Les drapeaux étaient flasques. Certains ne pouvaient même pas regarder.
« Arsenal n’a pas seulement gagné ce soir », dit la voix finale de la retransmission.
« Ils ont lancé un avertissement. Et sur le banc, se trouve le garçon qui a tout commencé… bras croisés, regardant. Ce n’est pas juste une domination. Cela ressemble au début d’une Ère. L’Ère d’Izan, et nous allons peut-être devoir nous accrocher parce que ce gamin n’a que 17 ans, et ça va être un long voyage. »
N/B : Voici le chapitre GT. Désolé s’il paraît un peu précipité. Ce n’était pas prévu comme ça, mais je suis sûr qu’aucun d’entre nous ne voudrait lire un arc de 5 chapitres sur un match contre le PSV, alors amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec la fin de la journée.