Chapitre 644
« Deux en trois minutes », murmura une voix néerlandaise derrière les micros de la retransmission, sans incredulité — juste une admiration réticente.
« Il a marqué le premier, créé le second… et ce n’est qu’une demi-heure qui s’est écoulée. »
Dans les gradins du Philips Stadion, le son était étrange maintenant.
Il n’avait jamais été silencieux à Eindhoven, mais il y avait un affaiblissement aux extrémités.
Une sorte de nervosité qui se répandait dans le public local.
Des chants qui avaient commencé bruyamment étaient maintenant brisés en rangées, parsemés et inégaux.
Encore plein d’espoir, mais l’espoir semblait fragile maintenant.
Sur le terrain, Arsenal avançait comme une machine qui venait à peine de se chauffer.
Ils étaient précis.
Le toucher de Saka était de la soie sur du granit.
Ødegaard dictait l’espace comme s’il avait dessiné le terrain lui-même.
Et Izan ? Izan était la gravité, comme l’avait dit le commentateur plus tôt.
Chaque passe lui arrivait.
Chaque décision tournait autour de lui.
Et le PSV le sentait.
Peter Bosz se tenait au bord de sa zone technique, bras croisés, doigts mordant ses coudes.
Il cria, mais une seule fois.
Après cela, il regarda un moment et comprit ce qu’il voyait.
Tenter de le contenir ne servirait à rien.
Les dix minutes suivantes n’étaient pas du matériel de bande-annonce.
Mais elles représentaient Arsenal à leur apogée — totalement, impitoyablement en contrôle.
Le ballon restait majoritairement au sol.
Les triangles le long du côté droit — White, Ødegaard, Saka, et Izan — formaient un carrousel vertigineux que le PSV peinait à suivre.
Lorsqu’ils récupéraient le ballon, Arsenal pressait par vagues.
Leurs adversaires se pliaient comme du bambou, et comme cela ne se produisait jamais, le PSV ne craquait pas.
À plusieurs reprises, ils étaient forcés de reculer, mais ils ne lâchaient jamais prise.
Saibari reculait plus profondément pendant que Perisic et Lang commençaient à se rabattre vers l’intérieur, laissant les flancs et essayant de surcharger le centre, cherchant ce seul moment — la seconde balle, la mauvaise passe, la déviation.
Cela ne venait jamais.
Jusqu’à ce qu’Izan le force presque à nouveau.
À la 37e minute, il sortit du milieu de terrain et ouvrit ses hanches comme s’il allait faire le tour.
Mais il glissa une passe sans regarder à l’intérieur vers Ødegaard, qui la poussa à Saka.
Une course intérieure, suivie d’un coup de feinte vers la gauche, puis bang — un tir bas à travers le gardien.
Benitez tenta de l’étouffer, mais le tir était trop fort pour sa main.
Le rebond rebondit une, deux fois, puis dans la foulée de Leandro Trossard.
Sans beaucoup réfléchir ni viser, le Belge frappa le ballon de sa jambe, envoyant le filet se remettre à vibrer.
TROIS.
« Trois-zéro ! Et ce n’est que la 31e minute ! » s’écria le commentateur, presque en sautant de sa chaise.
« PSV déchiré à nouveau, et c’est le Belge qui ramasse les miettes. »
La caméra balaya les visages des supporters du PSV.
Certains jurèrent. D’autres exhalèrent par les dents, bras toujours croisés.
Beaucoup regardaient simplement.
« Trois en trente », dit le co-commentateur avec gravité. « Est-ce déjà fini pour Eindhoven ? »
Mais sur la ligne de touche, Peter Bosz n’avait pas encore fini.
Il se tourna vers son assistant, pointa vers le terrain, puis leva trois doigts et pointa en avant.
Pas de recul.
Pas de contrôle des dégâts.
« On marque un avant la mi-temps », murmura-t-il, « et le match est relancé. »
Ils poussèrent.
Peut-être que ce n’était pas logique.
Mais c’était le PSV.
Et ils avaient de la fierté.
Et Arsenal ? Après le troisième but, ils ralentirent.
Pas par paresse, mais en s’adaptant aux joueurs du PSV qui avaient commencé à jouer comme des hommes n’ayant plus rien à perdre après la reprise.
« Le PSV est à terre, mais cela ne veut pas dire qu’ils ne peuvent pas rendre la tâche difficile à Arsenal ici », grogna le commentateur alors que Schouten glissa le ballon à Noa Lang.
Lang commença à errer.
Plus en tant qu’ailier, mais comme du chaos.
Il a commencé à apparaître entre les lignes d’Arsenal, traînant des marqueurs, cherchant n’importe quoi pour percer.
Et quand une occasion s’est présentée, elle n’a pas été gaspillée.
Une longue diagonale de Malacia, visant Luuk de Jong, a surpris Gabriel, qui était à plat.
L’attaquant vétéran a amorti la tête magnifiquement vers Lang, qui a chesté et lui a renvoyé directement.
Timber s’est avancé, mais il était trop tard.
De Jong était dans la surface.
Lang a levé les yeux puis a glissé le ballon vers le vétéran, Raya se tendant en anticipation du tir qu’il savait venir, mais derrière De Jong, Gabriel s’est penché, un peu plus près.
Épaule contre épaule, et De Jong est tombé.
Le sifflet a retenti, signalant la pause.
La plupart des joueurs d’Arsenal se sont arrêtés, attendant que l’arbitre sanctionne De Jong pour simulation, mais au lieu de cela, il s’est retourné et a pointé le point de penalty.
« Oh, une occasion pour le PSV de revenir dans le jeu, et cela vient d’une de leurs sources les plus improbables, car cette équipe n’a pas eu beaucoup de penalties cette saison. »
Le grognement qui a retenti du banc d’Arsenal était presque universel.
Gabriel a levé les deux bras pendant qu’Arteta se tournait vers son staff et demandait quelque chose à laquelle personne ne répondait.
Ødegaard a simplement secoué la tête avant de s’approcher de Gabriel, qui tentait d’interpeller l’arbitre, et l’a éloigné.
Penalty, PSV.
Luuk de Jong n’a pas tenté de prendre le ballon.
Il a laissé Noa Lang le tirer.
Et Lang n’avait pas l’air nerveux.
Il a regardé Raya droit dans les yeux, a roulé ses épaules en arrière, puis a frappé du pied gauche dans le coin supérieur droit comme s’il voulait casser le filet.
« Et le PSV est de retour ! » s’est écrié la retransmission néerlandaise.
« Une bouffée d’espoir à 3-1, et c’est Noa Lang qui redonne au Philips Stadion quelque chose dont chanter à nouveau ! »
Derrière le but, les drapeaux se sont remis à flotter.
Une fusée rouge a sifflé alors que les tambours reprenaient.
Ce n’était pas un retour.
Mais c’était quelque chose à quoi s’accrocher.
« Arsenal aurait aimé garder cette clean sheet à la mi-temps, » a dit le commentateur anglais, la voix maintenant stable.
« Mais Noa Lang vient de ruiner ce plan. »
…..
[Mi-temps]
[Vestiaire extérieur]
« Trente minutes brillantes, » a dit Arteta en enlevant le bouchon d’un marqueur.
« Mais vous les avez laissés revenir. Vous leur avez laissé respirer. »
Il a tracé un cercle autour de la surface de réparation et l’a pointé.
« Ils obtiennent des chiffres ici. Ils temporisent leurs courses. Nous ne pouvons pas leur laisser dicter ces zones. Compris ? »
Les têtes ont hoché alors qu’Arteta parlait, mais ses yeux ont brièvement glissé vers Izan, déjà changé en une couche de base fraîche, assis en avant sur le banc, les coudes sur les genoux, le regard distant.
« Ça va ? » a demandé Rice, d’une voix basse.
Il l’a doucement poussé avec son genou.
Izan a hoché la tête en petit signe d’acquiescement, sans lever les yeux. « Oui. Juste en train d’observer leur pressing. »
Ødegaard s’est penché de l’autre côté. « Tu vois quelque chose ? »
Izan a bougé, son ton étant décontracté mais concentré.
« Quand Lang monte, leur côté gauche devient lâche. Malacia est coincé entre courir après et couvrir. »
Il y a eu une pause.
Ødegaard a levé un sourcil pendant qu’Arteta, en pleine conversation avec Cuesta, inclinait légèrement la tête dans la direction d’Izan.
Izan a finalement levé les yeux.
« Si je dérive à gauche et que j’attire Malacia avec moi, cet espace derrière lui se crée rapidement. Saka peut remplir ma place à l’intérieur. Toi, » — il a regardé Ødegaard — « peux jouer en second ligne. »
Cuesta a émis un petit grognement d’accord, ce à quoi Arteta est resté silencieux un instant, puis a commencé à hocher lentement la tête.
« D’accord. Mais si tu le fais, engage-toi complètement. Ne le fais pas à moitié. »
Un léger sourire effleura les lèvres d’Izan. « Je ne saurais pas comment faire. »
Au fond de la salle, Trossard s’était adossé au mur, respirant lourdement, les bottes enlevées. Suivez les romans en cours sur Nove1Fire.net
« 3-1 en notre faveur et voilà où nous en sommes, » murmura-t-il, en riant à moitié.
« Ce n’est qu’un match, » répondit Saliba. « Jusqu’à ce que ce ne soit plus le cas. »
« Bienvenue à Eindhoven. Mi-temps ici au Philips Stadion, et que ces 45 minutes ont été chaotiques. Arsenal mène 3-1 après une première mi-temps explosive — deux buts en jeu ouvert, un sur un rebond, et puis… enfin, une bouée de sauvetage sur penalty pour le PSV, » énuméra le commentateur principal.
« Oui, trois en trente minutes, » ajouta son co-commentateur. « On aurait dit un massacre. Mais credit à Bosz et ses hommes. Ils n’ont pas fléchi. Ce penalty de Noa Lang était plus qu’un simple but. C’est un message à Arteta et ses hommes que la seconde mi-temps est encore vivante. »
De retour sur le terrain, le PSV sortit en premier du tunnel.
Bosz resta près de la ligne de touche, bras croisés, mâchoire serrée, avant qu’Arsenal ne le suive quelques instants plus tard, et le bruit monta à nouveau.
L’énergie dans le stade n’avait pas disparu — elle avait simplement été atténuée par le choc et ravivée par l’espoir.
Alors que le sifflet se préparait à retentir, Ødegaard courut vers Izan et lui tapota l’épaule.
« Ce que tu as dit — Malacia, côté gauche ? »
« Toujours là, » répondit Izan sans regarder.
Ødegaard hocha vivement la tête. « Alors, élimine-le rapidement. »
La seconde mi-temps commença non pas avec de l’espoir, mais avec de la résignation.
Quelqu’un, haut dans les gradins, murmura à voix basse, à peine audible dans le silence qui s’était installé dans le Philips Stadion.
« Alsjeblieft… laat het stoppen… »
S’il te plaît… que ça s’arrête.
Mais ça n’allait pas s’arrêter.
Pas avec encore quarante-cinq minutes à jouer.
Pas avec Izan toujours là, mains sur les hanches, regard acéré, un pied posé sur le ballon alors que le sifflet de l’arbitre perçait le silence.
Il le tendit à Ødegaard alors qu’Arsenal relançait la seconde mi-temps.
A/N : Premier du jour. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai plus tard avec le chapitre du Ticket d’Or.