Chapitre 640
Chapitre 640 : L’empilement des théories.
Izan descendit à mi-chemin, les mains dans les poches de sa capuche, plissant doucement les yeux alors que le vent frais lui caressait le visage.
Il rejoignit le reste du groupe alors qu’ils traversaient le couloir désigné de l’aéroport pour les clubs visiteurs, escortés par deux agents de liaison de l’UEFA et plusieurs agents de sécurité locaux.
Une équipe d’accueil modeste attendait au bout du couloir, pressant des badges dans les mains et les guidant vers la sortie du terminal.
C’est alors que les téléphones commencèrent à vibrer.
Pas un seul.
Pas deux.
Presque tous.
Havertz sortit le sien, fronçant les sourcils, tandis que Rice regardait son écran et haussait un sourcil.
Saka cligna deux fois des yeux, puis éteignit immédiatement l’écran.
« Je vérifierai quand nous arriverons à l’hôtel », ajouta-t-il, mais avant qu’ils ne puissent continuer, le téléphone d’Izan se mit à vibrer violemment.
« Est-ce du Wi-Fi ou de l’itinérance ? » demanda Jorginho à voix haute, faisant défiler les notifications.
Personne ne répondit.
Mais ils n’eurent pas le temps de demander non plus.
Car juste devant — d’abord faint, puis soudainement net — un bruit perça le vacarme habituel des arrivées.
Une agitation.
Des voix élevées avec des flashes qui crépitaient.
Des noms lancés en néerlandais et en anglais incohérent.
« Il est là. Je vous avais dit qu’il était—regardez ! »
Arteta et Cuesta s’arrêtèrent en marche.
Les joueurs ressentirent aussi ce changement — pas la panique, pas le chaos — mais une rupture du rythme.
Carlos se tourna vers Arteta, dont la mâchoire se serra.
Quoi que ce fût… c’était déjà là et ils n’avaient aucune idée de ce que c’était.
« M. Arteta, ils nous mèneront à bon port », dit le responsable de la liaison avec les joueurs, qui avait voyagé avec eux, en faisant signe au personnel de l’aéroport.
Arteta hocha la tête et fit signe aux joueurs de le suivre alors qu’ils sortaient du terminal privé.
Les portes en verre au bout du terminal privé s’ouvrirent bientôt avec un sifflement, révélant la ville.
La ville d’Eindhoven, où se trouvait le PSV, qui était calme — du moins, c’était ce qu’on supposait.
Mais dès que le groupe d’Arsenal sortit du terminal, l’atmosphère se fissura.
L’équipe de sécurité ne s’attendait pas à une telle foule.
Des journalistes — au moins une douzaine, peut-être plus — s’étaient rassemblés juste au-delà de la zone de presse désignée.
Les flashes des appareils photo éclataient sous la bruine. Des voix, principalement en néerlandais, ricochetèrent dans l’air comme des coups de feu d’alerte soudains.
« Daar is hij ! »
« Dat is hem, Hernandez ! Kijk ! »
« Wat deed hij bij het ziekenhuis ?! »
Les joueurs eurent à peine le temps de réagir avant que les agents de l’UEFA et le personnel de l’aéroport local ne se mettent en position défensive, guidant l’équipe vers leur bus privé.
La plupart des joueurs restèrent silencieux, traversant le tumulte comme des vétérans de mille déplacements à l’extérieur.
Mais Izan ralentit légèrement.
Les mots allaient vite.
Trop vite.
Il ne saisit que des fragments, mais ce n’était pas familier.
Dans son esprit, le Système se mit en marche — une lueur froide et efficace traversant son interface mentale.
[Langue étrangère détectée : néerlandais]
[Reconnaissance partielle : 17 %]
[Souhaitez-vous acheter la maîtrise du néerlandais ?]
[Coût : 10 000 points Légende]
Izan cligna une fois.
« Achat », pensa-t-il mentalement.
[Confirmé. Pack linguistique : néerlandais — installé.]
[Synchronisation cognitive : active. Le flux linguistique se stabilisera en 10 secondes.]
Et cela se produisit.
En marchant, le bruit autrefois étranger commença à se préciser en phrases.
« Il était au service d’hématologie. »
« Quelqu’un a dit l’avoir vu sortir d’une unité de cellules souches. »
« Donnait-il ? Est-il malade ? Pourquoi personne ne dit rien ? »
Izan expira silencieusement, résigné.
Une image avait fuité.
Peut-être plus d’une.
Quelques gardes tentèrent de repousser les journalistes plus en arrière, leur néerlandais rapide mais inefficace.
À l’intérieur du bus, les joueurs s’installaient dans leurs sièges — confus, amusés, certains même agacés.
« Qu’est-ce que c’était que ça ? » demanda Martinelli en se laissant tomber dans la rangée derrière Ødegaard.
« Aucune idée », murmura Rice en vérifiant son téléphone.
Saka, assis près du front, ne dit rien.
Il se contenta de tourner son écran vers Arteta.
Une image fixe d’Izan devant St. Bart’s, portant un sweat à capuche avec la signalisation de l’hôpital derrière lui et sa famille à proximité.
Arteta jeta un coup d’œil et soupira par le nez.
Reconnaissance.
« Qu’est-ce que ça signifie ? » demanda Rice, en regardant par-dessus l’épaule de quelqu’un.
« Pourquoi tout le monde perd-il la tête à cause de ça ? » poursuivit Gabriel.
Aucune réponse ne vint.
Izan, entre-temps, avait pris place près du milieu du bus, la tête inclinée en arrière et les yeux fixant la vitre teintée.
Quelques joueurs le regardèrent avec des regards interrogateurs, mais Arteta se tourna et monta dans le bus à ce moment-là.
« Assez », dit-il simplement. « Nous avons un match demain. Concentrez-vous. »
Personne n’insista après cela.
Les portes se fermèrent.
Les moteurs ronronnèrent, et le bus se mit en marche, laissant derrière lui les flashs et la pluie.
Dans le miroir rétroviseur, l’équipe de sécurité tenait toujours la ligne, mais ce qu’ils ne pourraient pas contenir, c’étaient les théories qui commençaient à s’accumuler.
……..
« Nous sommes arrivés », murmura le responsable des relations avec les joueurs à l’attention d’Arteta, qui sortait de ses pensées.
Le bus de l’équipe ralentit pour s’arrêter devant l’hôtel, un établissement élégant et discret cinq étoiles niché entre des gratte-ciel sur un boulevard propre à Eindhoven.
Ce n’était rien d’extravagant, mais c’était calme et efficace.
Dehors, une légère brume recouvrait le trottoir, mais le hall était déjà éclairé de lumières chaudes alors que la délégation d’Arsenal sortait un par un.
Quelques fans locaux s’étaient rassemblés derrière des cordons de velours de l’autre côté de la rue, mais l’ambiance était plus calme maintenant.
Atténuée par la météo, ou peut-être par le poids de ce qui avait atteint leurs téléphones.
Alors que les joueurs passaient devant les portes automatiques, leurs téléphones vibrèrent à nouveau, un par un.
Quelques-uns osèrent encore le regarder.
Saka avait partagé l’écran avec Arteta plus tôt, et même si la plupart de l’équipe ne comprenait pas encore totalement ce que signifiait l’image, ils savaient assez pour comprendre que cela comptait.
Mais Izan ne leur donna rien.
Aucune explication ni changement d’humeur.
Il n’en devait pas.
Pas pour ça.
Ils prirent leurs cartes-clés par deux à la réception en silence.
Ødegaard obtint le sien avec Rice, tandis que Saka et Jesus saisirent les leurs juste avant qu’Izan ne puisse prendre la dernière clé.
Il était à mi-chemin de l’ascenseur quand son téléphone vibra.
Miranda.
Il répondit au troisième son alors que sa voix arrivait claire, calme comme toujours.
« Izan. Nous avons découvert qui a pris la photo », dit-elle, mais l’expression d’Izan ne changea pas.
« Un freelance local », poursuivit-elle.
« Suit les circuits de célébrités à Hampstead. Il a déjà été vendu à des tabloïds de clics. »
Izan s’appuya contre le mur de l’ascenseur, une main sur la rampe. « Je m’en doutais. »
« J’ai une déclaration prête. Le service juridique l’a déjà examinée. Si tu veux poursuivre pour atteinte à la vie privée, on peut. Angle presse aussi — on le tourne, on les fait plier. Dis le mot. »
Il resta silencieux un instant.
« Ça n’aidera pas beaucoup maintenant », dit-il.
« On a une conférence de presse ce soir après l’entraînement. Je parlerai alors. »
Miranda expira, un peu déçue mais acceptant la volonté d’Izan.
« D’accord », dit-elle. « Je vais mettre la rédaction en suspens pour l’instant. »
L’ascenseur tinta à son étage, et Izan sortit en tirant son sac.
« Merci », dit-il.
« Juste… prends ton temps », adoucit-elle le ton.
« Je le ferai », ajouta-t-il juste avant que la ligne ne coupe.
Il glissa son téléphone dans son sac et marcha seul dans le couloir tapis, clé en main.
……..
[4:44]
Les cônes d’entraînement étaient déjà en train d’être rassemblés.
Le ciel au-dessus du Philips Stadion s’était assombri, les projecteurs s’allumaient avec un bruit de bourdonnement, projetant de longues ombres sur le terrain alors qu’Arsenal terminait sa séance du soir.
La plupart des joueurs marchaient vers le tunnel, échangeant leurs chaussures contre des sliders, s’essuyant avec une serviette et plaisantant doucement entre eux.
Mais pas Izan.
Il était encore au bord de la surface, les manches retroussées, les yeux plissés, frappant balle après balle sous l’œil attentif d’un des assistants.
Le son du contact était net lorsque le tir s’écrasait dans le filet.
Ce n’est que lorsque la dernière balle roula vers lui qu’il s’arrêta, leva la tête vers les côtés du terrain.
Arteta se tenait là, les mains dans les poches de son manteau, parlant avec Cuesta, tous deux regardant leurs tablettes.
Izan courut vers eux, la sueur collant à sa mâchoire, son souffle visible dans l’air frais d’Eindhoven.
« Coach. »
Arteta leva les yeux.
« Je peux participer à la conférence de presse ? »
Cela fit hésiter Arteta.
Il cligna des yeux.
Pendant une seconde, une lueur de la même considération prudente qu’il porte toujours lorsqu’il doit prendre une grande décision sur la ligne de touche passa dans ses yeux.
Puis, lentement, il hocha la tête.
« D’accord, » dit-il.
« Lave-toi. Quinze minutes. »
Izan acquiesça d’un seul signe de tête avant de s’éloigner.
Cuesta le regarda. « Tu es sûr ? » mais Arteta ne répondit pas.
Quinze minutes plus tard, la pièce était déjà remplie. Découvrez plus de romans sur N0v3l.Fiɾe.net
Une ligne épaisse de journalistes attendait à l’intérieur de la salle de presse du PSV — des lanières UEFA balançant, des doigts flottant au-dessus des boutons d’enregistrement, des caméras déjà montées et focalisées sur la table à l’avant.
Le murmure faible des conversations remplissait l’espace.
Certains en néerlandais, d’autres en anglais, quelques chuchotements en espagnol et en français également.
La porte sur le côté s’ouvrit.
Arteta entra le premier et salua la salle d’un bref signe de tête.
Les murmures se turent en silence.
Puis, une seconde plus tard, une autre silhouette entra derrière lui.
Izan.
Et le silence disparut.
Le claquement des appareils photo résonnait comme la pluie sur les toits.
Une douzaine de flashes éclatèrent dans la pièce en synchronisation.
Certains journalistes étaient en plein mouvement.
Un d’eux renversa même son enregistreur dans sa précipitation pour ajuster son objectif.
« Il est là ? »
« Qu’est-ce qu’il fait— ? »
« Est-ce que c’est autorisé ? »
« Regardez-le—pas de boiterie. Rien. »
La modératrice sur le côté leva la main.
« S’il vous plaît, » dit-elle fermement.
« Nous commencerons dans l’ordre. Merci. »
La pièce se calma juste assez, mais ils ne purent se retenir.
Les questions n’avaient même pas encore commencé, et déjà, l’atmosphère avait changé.
N/B : Désolé les gars. J’avais beaucoup de travail à faire. Je ne sais même pas si je pourrai en sortir un autre demain après ça. Je vais essayer de trouver du temps pour en glisser un si je peux, mais la qualité est déjà en baisse, donc je ne forcerai pas si je ne peux pas. Bonne lecture et à bientôt.