Chapitre 641
Chapitre 641 : Réponses
Le bruit ne s’était pas arrêté et les murmures se superposaient comme des couches de statique — des journalistes chuchotant non pas à propos du PSV ou de la forme d’Arsenal, mais du garçon maintenant assis à côté de lui.
Izan, calme, se pencha légèrement en avant pour ajuster le micro, les doigts aussi stables que jamais.
C’est alors que la première voix finit par percer.
« Mikel — » Un journaliste du Telegraph leva la main.
« Étant donné la… situation — la photo circulant ce matin — confirmez-vous qu’Izan commencera demain ? »
La pièce redevint silencieuse, tous les oreilles tendues attendant quelque chose qui pourrait leur rapporter des clics.
Comme des vautours attendant que la première hyène meure dans une bagarre entre deux.
Arteta regarda droit dans les yeux l’homme.
« Il est là, » dit-il d’un ton plat.
« Vous avez vu ça. Donc oui — il est disponible. »
« Même après — » intervint un autre journaliste, « — après ce qui semble être une installation médicale ? Les rumeurs, les inquiétudes — »
« Rumeurs, » le coupa Arteta, « sont votre domaine. Le mien, c’est le football. Izan s’est entraîné cette semaine. Ses examens médicaux sont clairs. Il est en forme, il est concentré, et si ce n’était pas le cas, nous ne serions pas ici. Pas à cette table. »
Les mots étaient un peu tranchants, mais ils étaient fermes et non conflictuels.
Arteta n’était pas en colère, mais cela devenait un peu répétitif.
Une autre main se leva — un journaliste néerlandais, plus âgé, avec des lunettes posées à mi-nuque.
« Alors, pouvons-nous parler directement à Izan ? » demanda-t-il.
« Parce que le club n’a pas publié de déclaration. Et Internet a déjà construit une douzaine de versions des événements. »
Arteta se tourna, jeta un coup d’œil à Izan.
Ce n’était pas une permission, mais plutôt une indication partagée.
Izan se pencha vers le micro, posture détendue, voix basse mais claire.
« Je sais que la photo a surpris les gens, » commença-t-il en anglais.
« Je ne peux pas contrôler qui me suit avec une caméra. Mais je peux contrôler ce que je dis ici. Donc — non. Je n’étais pas blessé. Je ne faisais pas de rééducation. Il n’y a rien de mal. »
Quelques stylos s’arrêtèrent en plein air.
Il poursuivit.
« Si vous êtes ici pour parler du match de demain — je suis là pour ça. Si c’est à propos du football — demandez. Mais je ne vais pas expliquer des choses qui n’ont pas leur place dans les gros titres. »
Une autre question arriva rapidement, cette fois d’un journaliste de Sky : « Mais comprenez-vous la réaction ? Ce n’est pas rare pour quelqu’un de votre âge, de votre profil, d’être vu en dehors d’un centre d’hématologie, mais c’est ce qui rend cela alarmant — »
Izan hocha la tête une fois, calmement.
« Je comprends la curiosité. Je ne suis pas d’accord avec le sentiment d’entitlement. »
Cela resta suspendu dans l’air pendant un instant.
Quelques journalistes échangèrent des regards.
Puis, l’un d’eux se pencha en avant, essayant d’alléger l’atmosphère : « Donc, vous dites que vous laisserez vos pieds parler demain ? »
Izan offrit le plus léger sourire.
« Ils le font habituellement. »
Un rire parcourut la première rangée, pas assez pour détendre complètement la tension, mais suffisant pour détendre l’atmosphère.
Une autre main se leva.
Puis une autre.
Les questions recommencèrent à tourner autour du football — la presse du PSV, la configuration du milieu de terrain d’Arsenal, la série de bonnes performances en phase de groupes de la Ligue des Champions.
Finalement, juste au moment où la modératrice leva la main pour signaler la dernière question, un jeune journaliste néerlandais à l’arrière cria dans sa langue maternelle :
« Dus—je speelt morgen alsof niets is gebeurd ? »
Il parlait en regardant le traducteur, mais Izan ne perdit pas une seconde.
Il se redressa légèrement, regarda directement le journaliste, et répondit — en néerlandais clair, sans accent :
« Wat er is gebeurd, was niet voetbal. Morgen wél. »
Cela fit tomber le silence dans la pièce.
Le garçon venait de reprendre la chambre dans leur langue.
Arteta se redressa, un sourire en coin sur le visage, rapprochant le micro pour une dernière phrase avant que le modérateur ne coupe la parole.
« Nous sommes ici pour gagner un match de football », dit-il.
« Et je pense que vous venez de voir pourquoi nous croyons que nous pouvons. »
Le modérateur hocha poliment la tête.
« Cela conclut la conférence de presse. Merci pour votre temps. »
Alors que la salle se remettait à bavarder, Izan repoussa sa chaise et se leva, ajustant le col de sa veste d’Arsenal avant de s’éloigner.
La porte de la salle de presse claqua derrière eux, et Arteta expira lentement.
« C’était impressionnant », murmura-t-il, marchant à côté d’Izan dans le couloir qui serpentait autour de l’intérieur du Philips Stadion.
« Tu es jeune mais ça ne se voit pas, physiquement ou mentalement ! »
La réponse d’Izan fut calme, presque distraite.
« Ce n’est pas la première fois que des gens veulent des réponses que je ne leur devais pas. »
Arteta le regarda de côté. « Pourtant, c’est impressionnant. »
Puis Izan ajouta : « Ils écriront toujours ce qu’ils veulent, cependant. »
« Oui », dit Arteta. « Mais ils sauront aussi que tu n’es pas quelqu’un qu’on peut plier. »
Ils tournèrent au coin et passèrent par la sortie automatique en verre, où la brise hivernale d’Eindhoven caressait doucement leur peau.
Le ciel était devenu gris acier, et le bus de l’équipe d’Arsenal attendait juste au-delà des barrières — brandé, élégant, avec des membres du personnel déjà en train de charger les dernières sacs d’équipement dans le compartiment inférieur.
La plupart de l’effectif s’était rassemblée autour de l’entrée du bus, encore en survêtements et grosses vestes, discutant tranquillement, faisant défiler leurs téléphones ou s’étirant après la séance.
« Hé ! » s’écria Saka en les apercevant.
« Regardez, ce gamin hollandais ! »
Les autres se retournèrent.
« Tu portes le polyglotte à un tout autre niveau, mec », dit Rice en souriant. « Combien ça fait maintenant ? »
« Six ? » devina Ødegaard. « Non, attends… sept ? »
Saka leva ses doigts comme pour faire un tally.
« Espagnol, anglais — un peu chic, mais ça va — français, japonais, allemand — à cause de Wirtz — et maintenant hollandais. C’est six. Il m’en manque un ? »
« Tu as oublié le portugais », intervint Gabriel avec un sourire en coin.
« Il a parlé à ma grand-mère une fois et il ne s’est pas trompé. »
Tout le monde grogna.
« Avec la façon dont ça évolue, bro pourrait être la mascotte de Duolingo ? » dit Saka.
« Duolingo ne pourrait jamais battre Duo, mais je peux voir une collaboration », ajouta Ben White, impassible.
Izan arriva enfin au petit groupe, baissant sa capuche en répondant : « Qu’est-ce que je peux dire… j’avais un bon Wi-Fi en grandissant. »
Rice haussa les sourcils.
« Mec, à ce stade, t’es à une cellule souche de devenir ambassadeur de l’ONU. »
« Je pensais qu’il avait dit qu’il voulait être scientifique pendant la journée carrière », dit Saliba en le poussant doucement.
Izan haussa les épaules. « Je l’ai peut-être été. »
« Plus comme un mannequin », ajouta Rice avec nonchalance.
« Tu vois son visage ? C’est irrespectueux. »
Des rires parcoururent le groupe, mêlés à quelques grognements exagérés.
« Arrêtez », dit Saka. « Tu gonfles encore son ego. »
« Je dis juste », sourit Rice.
« Imagine arriver à un cours et le prof ressemble à ça. »
Izan sourit faiblement, le passant pour se diriger vers la porte du bus.
Alors qu’ils montaient dans le bus un par un, Arteta fit un signe de tête rapide à Cuesta, signifiant que tout était de nouveau sous contrôle.
Les joueurs s’installèrent dans leurs sièges — certains mettant des écouteurs, d’autres posant leur téléphone sur les plateaux, la conversation s’apaisant.
Le voyage jusqu’à l’hôtel serait court.
Mais en un peu plus de 24 heures, ce serait Eindhoven sous les projecteurs.
[Mid-N : Mais pour les lecteurs, ce n’est qu’un défilement.]
[Jour de match – Philips Stadion, Eindhoven]
Le tunnel du Philips Stadion était plus étroit que ceux d’Angleterre — à plafond bas, éclairé au néon, les murs résonnant à chaque coup de crampons et chaque souffle silencieux.
C’était le jour du match. Premier match. 8e de finale de la Ligue des Champions.
Et le rugissement dehors montait de seconde en seconde.
Les joueurs d’Arsenal se tenaient en deux rangées, prêts pour le match.
Izan se tenait près du centre de la rangée, sa main droite reposant doucement sur l’épaule du petit garçon marchant à ses côtés.
Le gamin avait des cheveux blonds gominés, un maillot du PSV trop grand, et un sourire nerveux.
Il ne cessait de lever les yeux vers Izan comme s’il voulait lui poser une question — puis se retenait.
Il se contentait de sourire et serrait la main plus fort.
En face d’eux, les joueurs du PSV adoptaient la même posture — rayures rouges et blanches plaquées par l’anticipation.
On pouvait le sentir dans l’air :
Leurs supporters n’étaient pas venus ici pour un spectacle.
Ils étaient venus pour une victoire.
Les officiels de l’UEFA donnaient le signal et le ballon de match était levé par l’enfant entre eux alors que le groupe commençait à marcher.
D’abord une rangée, puis l’autre, sortant du tunnel comme deux colonnes de pièces d’échecs glissant en place sous la lumière.
Le bruit frappait instantanément — écrasant et électrique.
Plus de trente mille personnes remplissaient le Philips Stadion.
Ce n’était pas la plus grande arène d’Europe.
Mais elle semblait proche — comme si les tribunes respiraient juste au-dessus du terrain.
Les téléphones s’allumaient tandis que les drapeaux flottaient.
Une rafale de rouge et blanc dans la tribune locale.
Et derrière la tribune des visiteurs, une diagonale acérée de supporters d’Arsenal en déplacement — un groupe bruyant et fidèle vêtu de jaune et de marine, chantant malgré la distance.
Puis la musique a commencé.
Cette hymne.
L’hymne.
Le logo de la Ligue des Champions pulsait sur les écrans du stade alors que l’hymne résonnait à travers Eindhoven, gonflant sous le toit comme une marée montante.
Les caméras se sont déplacées.
Ødegaard.
Rice.
Saka.
Izan.
Alors que les dernières notes retentissaient et que les lumières s’éteignaient légèrement, Izan expirait simplement.
[8e de finale, ça arrive]
A/n : Désolé les gars. Je me rattraperai ce week-end. Je vous le promets. Amusez-vous en lisant et je vous retrouve tout à l’heure. Au revoir pour l’instant
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