Chapitre 620
Izan resta immobile alors que le mur était mis en place.
Quatre joueurs de City tenaient bon—Stones, Dias, Gvardiol, Nunes—tous juste au-dessus de six pieds mais essayant de se faire dix.
Ederson cria les derniers ajustements, agitant son bras gauche en faisant un pas de côté, accroupi, les mains frémissant à ses côtés.
Izan resta immobile, les yeux alternant entre le but et le ballon sur l’herbe.
L’Emirates n’applaudissait pas maintenant ; il attendait, espérant silencieusement que ses attentes seraient satisfaites alors que la tension silencieuse à l’intérieur du stade s’intensifiait.
Le sifflet retentit bientôt, et Izan bougea.
Un pas.
Deux pas.
Trois, puis le tir—pied droit à travers la valve, parfaitement net.
Le ballon monta.
Pas haut.
Juste assez pour effleurer le bord du mur alors que les cheveux de Gvardiol flottaient dans le sillage.
Puis il tomba.
Soudain, aigu, avec une courbe violente.
La descente prit l’air à contretemps.
Ou au bon moment.
Selon celui à qui l’on demandait.
Ederson réagit avec un changement rapide et une poussée, la main gauche tendue, le corps parallèle à l’herbe.
Il parvint à à peine toucher le ballon avec ses doigts, mais à peine ne suffisait pas.
Le ballon courba à l’intérieur du poteau éloigné avec une précision chirurgicale, effleurant le filet juste au-dessus du gazon.
Le son se répandit dans le stade comme un barrage qui s’effondre.
Arteta sauta, un poing levé vers le ciel, tandis que Cuesta frappait sa cuisse, les yeux écarquillés.
Guardiola, de l’autre côté, ne bougea pas d’abord.
Il avait déjà tourné la tête avant que le ballon ne franchisse la ligne.
Il savait.
Maintenant, il resta immobile, la mâchoire serrée, les mains levées avec une résignation dessinée sur le visage.
« C’est inarrêtable », murmura le commentateur principal au milieu de la tempête.
« Plongé comme une pierre. Le gardien s’étire à fond—et ne peut toujours pas le toucher. »
« C’est aussi bon que possible », dit le co-commentateur.
« Un coup franc avec une courbe et une descente parfaites. Izan, encore une fois, confirme pourquoi les entraîneurs n’aiment pas que leurs joueurs le fassent faute n’importe où près de la surface. »
Izan courut déjà vers le drapeau de coin comme un homme qui n’avait plus rien à prouver.
Il glissa—genoux au sol, bras écartés, une traînée sur l’herbe alors que ses bottes déchiraient les divots.
L’Emirates grondait autour de lui.
Saka le suivit en premier, se lançant à ses côtés.
Puis Rice. Ensuite Trossard.
Puis Odegaard, souriant tranquillement.
« Deux buts », ajouta le premier commentateur.
« Et pas de miettes. Pas de tap-ins. Un créé dans le chaos. Un plié dans la perfection. »
« Il donne l’impression que c’est de la mémoire musculaire », dit le co-commentateur.
« Mais il n’y a rien de normal dans ce qu’il fait ici. »
Dans le coin de City, les fans restaient immobiles.
Pas de cris. Juste du silence.
Certains s’appuyaient sur les barrières.
Un homme mit ses mains sur sa tête. Quelques-uns regardaient en bas—pas par honte, mais par futilité.
Parce que qu’est-ce qu’on peut faire face à ça ?
On planifie la structure. Les chevauchements. La rupture des lignes et la récupération de la forme.
Mais il devenait impossible de prévoir pour lui.
On ne peut pas dessiner un joueur qui plie la physique sur les coups de pied arrêtés.
Qui a rendu cela inévitable.
Le tableau d’affichage clignotait :
Arsenal 2 – 0 Manchester City.
Il restait encore quelques minutes dans la première mi-temps.
Mais tout le monde savait que c’était peut-être fini.
….
La porte en verre équipée de capteurs s’ouvrit avec un léger sifflement alors que l’air froid entrait de l’extérieur.
Pas de bruit. Pas de chichi.
Juste la bienvenue silencieuse d’une maison qui attendait toujours.
Une silhouette entra—grande, épaules légèrement voûtées, un ballon sous un bras.
Les panneaux blancs étaient maintenant usés, marqués par des marques de crampons et des taches d’herbe, mais portés comme quelque chose de précieux.
Il se déplaça dans la maison en silence.
Passant la cuisine, passant l’éclairage doux, dans une alcôve étroite sculptée au cœur de la maison.
La salle des trophées n’était pas grandiose.
Pas de statues en spotlight, pas de vitrines tournantes.
Juste un bois calme et frais, des étagères propres, et des trophées qui ne criaient pas pour attirer l’attention.
Il s’accroupit légèrement et plaça la balle à côté des autres.
Chacune étiquetée. Un nom. Une date.
Real Madrid.
Sporting
Allemagne.
Valence.
Maintenant—Manchester City.
Il la tapota une fois, comme pour dire, « Tu fais partie de ça. »
« Il y a encore de la place là-dedans ? »
La voix était douce et taquine.
Il se retourna.
Olivia se tenait dans l’embrasure de la porte, pieds nus, manches retroussées sur ses paumes, sourire de travers.
« Tu pensais que tu arrêterais de regarder après la première mi-temps, comme tu fais toujours quand tu ne regardes pas au stade ? » demanda-t-il en avançant.
« Tu veux dire la partie où tu as fait en sorte que Manchester City oublie comment exister le stade ? Tu voulais que j’arrête de regarder pour ne pas voir ce côté sadique de toi, hein ? »
Elle se mit sur la pointe des pieds et l’embrassa, ses mains effleurant sa joue en se reculant.
« Tu étais dégoûtant, » murmura-t-elle. « De la meilleure façon, la plus injuste. »
Il haussa un sourcil.
« Tu veux dire brillant. »
« Je veux dire criminel. Tu devrais être arrêté. »
Il essuya une tache sur la balle.
« Ils s’en remettront. »
« Je n’en doute pas, mais ils auront sûrement besoin d’un genre de thérapie de groupe après ça. »
Ils sortirent dans le salon, la lueur tamisée de la télé les enveloppant alors que l’écran changeait pour afficher le score du match.
Fin du match : Arsenal 7 – 2 Manchester City.
Sur le canapé, Hori était enroulée dans une forteresse de couvertures, une glace à la main.
Elle ne leva pas les yeux.
« Vous auriez pu arrêter à quatre, » dit-elle.
« On l’a fait. »
Elle tourna la tête.
« Puis vous avez marqué un autre. Maintenant, c’est 5 buts en 2 matchs contre eux. »
« Effort d’équipe, mais je suis contente que tu suives des choses comme ça. »
« Gaslighter et non, je ne tiens pas de comptabilité. C’est tout ce dont ils parlent depuis la fin du match. Comment tu n’es qu’à un but de égaler le record de Haaland pour le plus de buts en une saison de Premier League, et à deux buts de le battre, avec 14 matchs encore à jouer. »
Il s’affala sur le canapé à côté d’elle avec un grognement pendant qu’Olivia prenait l’autre extrémité.
« Il est humble, rappelle-toi ? »
« L’humilité aurait signifié laisser City garder une once de fierté, » dit Hori en étirant Izan.
« Maintenant, on va probablement voir Pep arriver à la porte avec un tableau noir et des larmes, suppliant Izan de signer pour lui. »
« Laissez-le venir, » dit Olivia en faisant un signe vers le mur des trophées. « On le laissera s’épancher à l’intérieur. »
Hori plissa les yeux en regardant l’écran.
« Tu avais l’air faux, d’ailleurs. Comme si quelqu’un avait moddé FIFA. »
« Eh bien, je ne peux pas dire que je ne suis pas moddé, » murmura Izan.
« Quoi ? »
« Rien. »
Ses yeux se tournèrent vers les escaliers alors que le verre transparent captait la lueur de l’écran, le fracturant comme de l’eau.
« Où tu vas ? » demanda-t-elle après qu’Izan se leva.
« En haut. Je suis tout endolori après toutes les tacles que j’ai encaissés. »
Les lumières du studio étaient stables.
Calmes et posées.
Un contraste avec ce qui avait été observé il y a moins de douze heures.
Sur l’écran principal derrière l’animateur, le score persistait—encore un choc à lire même maintenant.
ARSENAL 7 – 2 MANCHESTER CITY
La diffusion diffusait des extraits en boucle.
Les moments forts. Les statistiques. Les graphiques de possession. Les décompositions des buts.
Mais tous les chiffres s’effacèrent dès que les images passèrent au garçon—non, au problème—au centre de tout cela.
Izan Hernandez.
Trois buts et une assistance dans la soirée.
L’animateur se pencha en avant sur le bureau, les papiers soigneusement empilés, la voix mesurée mais empreinte de l’incrédulité que tout le monde du football n’avait pas encore totalement dépassée.
« Eh bien, » dit-il, « par où commencer ? »
Une brève pause s’installa alors que la caméra se déplaçait vers le panel d’invités—deux anciens professionnels et un chroniqueur senior.
Les trois se déplacèrent dans leurs sièges, le genre de mouvement qui ne venait pas de la nervosité, mais d’essayer de savoir par où commencer.
Il poursuivit.
« La nuit dernière, Arsenal a infligé à Manchester City leur plus grande défaite en Premier League. Ce n’est pas seulement sous Pep Guardiola—c’est la plus grande jamais. C’est maintenant leur deuxième plus grande défaite depuis la création du club. Ils ont encaissé sept buts à l’Emirates. Et oui, ils en ont marqué deux—mais personne n’en parle. »
Derrière lui, le deuxième but d’Izan—le coup franc—passa à nouveau.
« Il en a marqué trois, » ajouta l’animateur.
« Son sixième triplé en Premier League. Je répète—six, et il n’a même pas encore dix-huit ans, ni joué une saison complète. Ajoutez une assistance dans la soirée. Une performance qui était à la fois un jeu vidéo, et un coup de semonce pour le reste de la ligue. »
Un autre replay maintenant. Le troisième but d’Izan—une frappe de loin depuis le fond du terrain qui avait courbé et plongé devant Ederson comme s’il n’avait aucune intention d’obéir à la gravité.
« Vous avez des entraîneurs qui regardent ça aujourd’hui en se demandant, ’Comment arrêter ce gamin ?’ » dit l’animateur.
« Et la partie la plus effrayante ? La réponse pourrait être—vous ne pouvez pas. »
Il feuilleta ses notes, puis se tourna vers le panel et demanda.
« Quel est votre avis là-dessus, messieurs ? »
« Eh bien— »
N/B : Voici le chapitre bonus. Désolé de ne pas avoir pu faire une sortie en masse. J’avais prévu de le faire, mais je n’ai pas eu assez de temps pour accumuler des chapitres. Je vais essayer de me rattraper après mon mi-semestre. Bonne lecture et je vous retrouverai bientôt avec la fin de la journée et, espérons-le, le début aussi. En tant que premier chapitre GT du mois, je l’intégrerai au programme de demain.