Chapitre 613
Chapitre 613 : Même mais pas pareil [Chapitre GT]
« Valencia a toujours le ballon, mais ils le traitent comme du verre — passant, traînant, réinitialisant sans beaucoup d’audace. »
Et c’était exactement comme Peter Drury l’avait décrit.
Ce n’était pas un manque d’idées ; c’était une pièce pleine de fantômes.
Personne ne voulait être celui qui se retrouvait à nouveau dans l’ombre d’Izan.
Puis Piatelli a craqué.
Il s’est avancé sur une relance paresseuse destinée à Gaya, a sorti un pied, et a tourné dans un mouvement fluide.
Son corps a brusquement avancé, traînant le ballon sous sa semelle avant de tourner la tête vers la ligne médiane, puis de passer le ballon à Fran Perez, qui avait remplacé Rafa Mir auparavant.
« ¡Vamos, hostia ! » il a rugi.
« C’est le visage d’un joueur qui n’est pas là pour jouer les seconds rôles. Pas même face à Izan, » dit Tyldesley, la voix tendue d’adrénaline.
« Piatelli ne laisse pas cette nuit appartenir à un seul garçon. »
Piatelli a agité violemment, les bras balançant comme s’il déchirait des pages d’un manuel de jeu.
Changement.
Lève-toi.
Suis.
Et ses coéquipiers ont obéi — pas parfaitement, pas fluidement, mais comme des hommes qui venaient de se souvenir de quelque chose qu’ils essayaient d’oublier.
Sur la ligne de touche, Baraja regardait, les yeux écarquillés comme s’il venait de se souvenir de quelque chose.
Il a fait un pas dans la zone technique, les yeux suivant la rotation des corps comme un maître lisant un échiquier.
Sa voix est sortie basse mais délibérée.
« Aarons, déplace-toi. S’il avance, tu le suis. On inonde la zone 14 et on piège Izan à l’entrée. »
Il y a eu une pause.
Puis un murmure à l’entraîneur adjoint Moreno.
« Il nous tente dans le bloc bas. On le retourne. On coupe la profondeur du milieu et on force les transitions. C’est la seule ligne qui reste. »
Moreno a cligné des yeux.
« C’est risqué. »
Baraja ne l’a même pas regardé.
« Ce n’est pas un risque quand on est déjà en difficulté. C’est la survie avec des dents. »
Maintenant, Valencia a de nouveau pressé.
Max Aarons ne tenait plus sa ligne.
Il débordait à toute vitesse.
Le milieu de terrain avançait en vagues.
Leur 4-4-1-1, auparavant conservateur, s’est compacté et a pris une forme anguleuse et agressive.
Ce n’était plus contrôlé — c’était une perturbation.
Et Piatelli menait l’attaque.
Il a foncé délibérément vers Partey, sans chercher à éblouir ou à créer un moment fort, juste pour ouvrir quelque chose.
Il a feinté, coupé à l’intérieur, vu la plus petite ouverture, et a frappé bas.
Son tir a été dévié par une parade forte de Raya, mais le rugissement qui a suivi du Mestalla était encore plus fort.
« C’est ce qui leur manquait ! » s’est exclamé Drury.
« Un tir avec intention. Une course avec conviction. Valencia s’est relevée ! »
Les tambours ont recommencé — pas rythmiquement, mais violemment.
Les ultras ne chantaient plus de paroles, ils frappaient juste un rythme qui ressemblait à celui d’un groupe de guerre.
La tribune adverse a répondu instantanément.
Plus vite, plus aigu, plus fort.
Ils ont chanté par-dessus le chaos, leur hymne lancé à travers le stade comme un bouclier sur le nom d’Izan.
Deux foules. Deux tempêtes.
Et entre elles —
Izan a souri.
Ce n’était pas un sourire en coin, ni de la moquerie.
Il avait l’air intéressé.
Comme s’il attendait que le match commence, et ce n’était enfin le cas.
Il n’a pas attendu de signal.
Javi Guerra a fait une touche lourde au milieu, et Izan a bougé.
Son pied a claqué autour du ballon — propre, prédateur.
Il l’a pris, tourné et s’est lancé avec empressement vers la moitié de Valencia.
« Oh, il est reparti ! » a crié Tyldesley.
« Il l’a volé — il l’a simplement pris comme s’il lui appartenait ! »
« Il leur a donné leur moment, » a poursuivi Drury.
« Maintenant, il le reprend. »
Les supporters de Valencia ont crié.
Les fans d’Arsenal hurlaient.
Piatelli pivota de l’autre côté pour le poursuivre.
Aarons changea de direction en pleine course, se dépêchant de réduire l’écart.
Mais Izan était déjà en train de s’éloigner—passant un, un toucher rapide pour déplacer son poids, passant un autre.
L’espace sur le terrain s’ouvrit, et le match se déroula encore plus.
Ce n’était plus Valencia contre Arsenal.
C’était Izan contre le momentum.
C’était Piatelli contre la gravité.
Et alors que le jeu vacillait au bord de la folie, avec une tempête s’abattant sur une autre, le chapitre se ferma.
……..
FWEE, FWEE, FWEEEEEEEE
Le sifflet ne retentit pas avec fureur, mais avec finalité.
Une courte, vive expiration des poumons de l’arbitre, et tout devint silencieux.
Les joueurs ne s’effondrèrent pas au sol.
Personne ne cria. Personne ne leva les bras vers le ciel.
Pas de course vers le drapeau de coin.
Non, la situation et le cadre ne pouvaient pas accueillir de telles scènes.
Juste le silence.
D’abord en mouvement.
Puis en son.
Izan resta là où il avait touché le ballon pour la dernière fois, le torse qui se soulève doucement, le visage impassible—pas par fierté ou épuisement, mais comme un garçon dont le pouls n’avait pas encore ralenti assez pour que son cerveau lui dise que c’était fini.
De l’autre côté du terrain, l’arbitre abaissa son sifflet.
L’assistant leva son drapeau.
Et dans les gradins, un murmure lent commença à parcourir la foule.
Certains se levèrent.
D’autres restèrent assis.
Certains applaudissaient.
Mais la plupart regardaient simplement.
Parce que comment réagir à quelque chose comme ça ?
À lui ?
Arsenal avait gagné 5–2, après qu’Izan ait obtenu et marqué un autre penalty, mais le score semblait plus petit que l’histoire.
Les gros titres de demain porteraient des chiffres.
Mais ceux dans le stade ce soir ne se souviendraient que de moments.
Le silence avant la balle de frappe.
Le souffle après la Rabona.
Le bruit dans lequel Izan s’était engouffré après son troisième but.
Et maintenant, le silence.
Arteta s’éloigna lentement du banc, applaudissant doucement, son expression indéchiffrable.
De l’autre côté, Baraja resta en place.
Ses bras s’étaient déployés à un moment donné au cours des dix dernières minutes.
Ses mains pendaient maintenant le long de ses côtés, les doigts tapotant contre ses cuisses comme s’il comptait encore les positions.
Puis il s’approcha d’Arteta, lui tendant la main avec un signe de tête ferme avant de se retourner, cette fois sans hâte.
Directement vers Izan.
Il le rejoignit au centre du cercle, leurs ombres longues sous les lumières.
« Je ne t’ai même pas parlé avant le match, » dit Baraja doucement, à peine assez fort pour que les micros du terrain l’entendent.
Izan cligna des yeux, surpris par cette honnêteté.
« Non, tu ne l’as pas fait. »
Baraja esquissa un sourire crispé.
« Peut-être que si je l’avais fait, tu nous aurais montré un peu de pitié. »
Izan laissa échapper un rire, petit, sincère, respirant.
« Tu aurais peut-être pu t’en tirer avec un nul. »
Ils échangèrent un regard.
Un de ces rares entre deux esprits du football.
Baraja hocha la tête, puis tendit la main. Izan la serra fermement.
Derrière eux, les joueurs échangeaient leurs maillots, se serraient brièvement dans une accolade, traînant leurs jambes fatiguées vers le tunnel.
Mais Izan resta là.
Sosa passa à côté et lui donna une tape dans le dos pendant que Javi Guerra offrait un hochement de tête à moitié en plaisantant.
Max Aarons murmura quelque chose en anglais—« quelle bête »—mais sourit quand Izan l’entendit.
Et pourtant, une figure restait.
Piatelli. Google search novelfire(.)net
Il n’avait pas bougé de l’endroit où le coup de sifflet final l’avait trouvé, juste près de la touche éloignée, près des ultras.
Sa tête était basse.
Pas inclinée par la honte—juste légèrement inclinée, comme s’il réfléchissait encore.
En train de traiter.
Izan s’approcha de lui, lentement.
Aucune caméra ne les pressa. Aucun micro ne les harcela.
Juste les deux joueurs incarnant des magnitudes très différentes du numéro 10.
« Salut », dit Izan.
Piatelli leva les yeux, les yeux clairs avec une petite rougeur autour, mais ce n’était pas à cause des larmes.
Peut-être parce qu’il ressentait trop.
« Comment fais-tu ? » demanda-t-il, la voix plus petite que son jeu.
Son expression, quelque chose comme un retriever doré regardant un magicien.
Izan inclina la tête, plissant légèrement les yeux.
« Faire quoi ? »
« Tout ça », dit Piatelli.
« À ton âge, je n’avais pas tout sous contrôle comme toi, et même maintenant. »
Izan détourna le regard, vers les lumières, vers les dugouts, puis revint.
« Ce n’est pas facile », dit-il enfin.
« Mais c’est facile. C’est le seul endroit qui ressemble à respirer. »
Piatelli hocha la tête, presque avec révérence.
Puis il leva la main et tira sur le bas de son maillot.
« On échange ? » demanda-t-il.
« Maillots. Et… numéros. Juste pour ce soir. »
Izan haussa un sourcil.
Pas parce qu’il était choqué, mais parce que le ton, la chaleur et la simplicité étaient si différents du joueur qu’il avait affronté pendant quatre-vingt-dix minutes.
« Bien sûr », dit-il, en enlevant le numéro 10 d’Arsenal rouge et blanc.
Piatelli fit de même, tirant son maillot de Valencia par-dessus la tête et le tendant en avant comme un trésor.
Ils échangèrent, en sueur et froissés, mais parfaits.
Et puis Piatelli le tint un instant, regardant simplement le nom d’Izan au dos, ses pouces effleurant la lettre.
« Tu es différent de près », dit-il, souriant doucement.
« Toi aussi », répondit Izan.
Et quand ils se tournèrent pour marcher vers leurs fans respectifs, Mestalla se leva, les deux groupes de supporters applaudissant leurs hommes pour le spectacle qu’ils leur avaient offert.
« Tu attends des nuits comme celle-ci », dit Drury, la voix chaleureuse et pleine.
« Tu passes à travers les matchs ennuyeux, les passes ratées, les touches… pour des nuits où le football te rappelle ce qu’il peut être. »
« Deux numéros 10 », ajouta Tyldesley, « échangeant leurs maillots comme des guerriers partageant leur armure après la bataille. »
La caméra s’éloigna.
Izan et Piatelli se tenaient de part et d’autre du terrain, chacun tenant le maillot de l’autre, chacun imprégné d’un héritage différent.
« À ceux qui sont ici. Et à ceux qui regardent dans le monde entier. Merci d’en faire partie. Bonne nuit de notre part à Mestalla. »
« Et que le prochain essaie de faire aussi bien », ajouta Tyldesley, avec une dernière touche.
« Bonne nuit. »
N/A : Chapitre GT. Amusez-vous à lire, et je vous retrouverai bientôt avec la dernière partie d’hier et la première d’aujourd’hui.