Chapitre 612
Chapitre 612 : Hors de ce monde
Le ballon, posé par Izan, venait à peine de s’arrêter de rouler lorsque Ødegaard et Rice s’approchèrent en courant, protégeant légèrement Izan du brouhaha de la foule de Valence juste derrière les panneaux publicitaires.
« D’accord », commença Ødegaard, en s’accroupissant un peu.
« Ne prenons pas le risque. Jouons court et on le recycle. »
« Ouais », ajouta Rice en pointant vers le canal gauche.
« Attire-les vers l’extérieur et fais passer Nwaneri en changement de jeu. Ils reculent, ils s’effondreront si on le leur donne. »
Ils parlaient tactique mais Izan n’entendait pas un mot.
Il se tenait simplement là.
Fixant le ballon.
Pour les autres, cela semblait normal.
Immobile.
Reposant sur le gazon vert en patchs, attendant d’être à nouveau touché.
Mais pour Izan, c’était différent.
Le monde autour de lui se brouillait légèrement, le bruit de la foule s’estompant en un faible bourdonnement.
Le ballon reposait comme un noyau lumineux.
Des lignes commencèrent à se former — angles, courbes, arcs invisibles allant de sa botte au coin supérieur du but.
Ils se déplaçaient, vacillaient, se courbaient dans l’air comme des chemins attendant d’être choisis.
Vitesse du vent. Portée du gardien. Compensation de rotation. Courbure de la trajectoire. Proximité du poteau.
Son cerveau les traçait tous en une fraction de seconde.
« Izan ? »
La voix d’Ødegaard perça.
Izan cligna des yeux une fois, ses yeux retrouvant leur état normal.
« Tu as compris ça ? » demanda Ødegaard, les sourcils levés.
Izan le regarda avec un lent hochement de tête.
« Ouais. »
Ødegaard le fixa avec une expression confuse, se demandant s’il avait vraiment entendu ce qu’ils venaient de dire, mais il ne poussa pas plus loin et s’éloigna simplement, échangeant un bref regard avec Rice, qui restait à quelques pas derrière Izan — juste assez loin pour récupérer un rebond, s’il y en avait un.
Izan expira, ses chaussures glissant légèrement alors qu’il jetait un coup d’œil à la foule avant de s’éloigner du ballon, en arrière et sur le côté, se plaçant là où l’angle était étroit, le tir difficile — mais la récompense… propre.
Les joueurs dans la surface continuaient à se bousculer.
Gabriel Magalhães et Tárrega avaient recommencé à s’affronter, bras tendus, voix élevées.
L’arbitre fit un coup de sifflet court et précis, puis s’avança, les mains levées.
« Assez. »
Il donna un avertissement à chacun, pointa une fois son sifflet, puis le ballon avant de reculer lentement.
La foule était de nouveau sur le qui-vive — téléphones levés, corps penchés en avant.
L’arbitre souffla dans le sifflet — et personne ne bougea.
Pas de course d’élan de la part d’Arsenal.
Pas de cris. Pas de leurre.
Ils regardaient simplement, attendant le centre d’Izan.
Et sur la ligne de touche, Baraja, bras croisés et déjà en train de donner des ordres à son équipe un instant plus tôt, fixait.
Il secoua la tête une fois, rapidement, réflexe.
« Non », murmura-t-il.
Puis plus fort — presque suppliant —
« Non, il ne le fera pas », dit-il en s’approchant du terrain, mais Izan avait déjà pris sa décision.
Son corps se pencha, lentement d’abord.
Un pied planté à côté du ballon, l’autre enroulé derrière lui comme un arc tendu.
Et juste avant le contact, le Système se déchaîna.
[FOCUS LV 3, Activé]
[KNUCKLEBALL LV 3, Activé]
[PRÉCISION AU POINT LV 3, Activé]
Une rafale de notifications résonna dans son esprit alors que le pied droit d’Izan se déployait, et le contact fut parfait.
Net sur la valve.
Le ballon ne roula pas sur ses lacets — il explosa en sortant d’eux et prit son envol avec un son presque mécanique.
Comme si un sceau avait été brisé.
Il avançait pur dans l’air jusqu’à ce qu’il ne le soit plus.
Il tressaillit.
Puis plia.
Puis remonta.
Une traînée sinueuse dans l’air qui ne voulait pas le porter.
Il a frappé ça—faux ! » s’écria Tyldesley, trop tard pour empêcher sa voix de se briser.
Les joueurs dans la boîte, se retournèrent juste à temps pour voir la balle s’enrouler autour d’eux.
Mamardashvili sursauta en premier.
Ses genoux plièrent. Bras écartés, puis il plongea—le saut d’un gardien qui avait tout vu… sauf ça.
La balle trembla à nouveau en plein vol.
Une dernière convulsion alors qu’elle atteignait ses doigts et le frôlait.
Puis vint le bruit métallique.
Elle a coupé le dessous de la barre avec un bruit métallique sauvage—un son qui résonna à travers Mestalla comme un tonnerre dans une cathédrale alors que le filet l’absorbait violemment, et la balle repartit comme si même la gravité ne croyait pas ce qu’elle venait de voir.
Le but était validé.
4–2. Triplé. Izan.
« Il est vivant ! » cria Drury. « Cette balle est vivante ! »
« Au-dessus de la barre ! Le gardien à fond de train ! Il n’avait pas le droit—pas le droit—de tirer d’ici ! Il n’avait aucune raison de le faire mais il l’a fait. Inclinez Mestalla pour le retour de votre roi en couleurs différentes » Les mots de Drury s’échappèrent lors de rediffusions qui ne pouvaient même pas l’expliquer.
« De quarante mètres ! C’est son troisième ! Son troisième ! Il a enterré Mestalla ! » s’écria Tyldesley, la voix s’embrouillant pour suivre.
« Ce n’est pas de l’invention. C’est de la destruction. »
La foule commençait à rattraper son souffle.
Izan ne.
Il se retourna et partit—les jambes pompant comme des pistons, la tête baissée, pas de bras tendus, pas de cri de célébration.
Directement vers la tribune visiteur.
Le mur de rouge et blanc descendait déjà les barrières avant qu’il n’arrive.
Des fusées illuminèrent la nuit d’une lueur orange.
Les bras s’étendirent.
Les écharpes fouettèrent l’air comme des drapeaux de reddition et de salut.
Il ne ralentit pas.
Il sauta—les deux jambes en l’air, s’élevant au-dessus des panneaux publicitaires comme s’il était né de l’autre côté.
Puis—impact.
Il avait disparu.
Absorbé.
Comme quelque chose de divin.
Ils le captèrent par vagues.
Des dizaines de mains tiraient, attrapaient, retenaient—pas violemment, mais comme s’ils avaient peur qu’il disparaisse s’ils ne le faisaient pas.
Une chemise tirée sur son visage.
Un baiser sur le sommet de sa tête.
Un garçon en maillot rétro d’Arsenal tenant un cri si fort qu’il ne devrait pas venir d’un corps aussi petit que le sien.
Un autre supporter tomba en arrière, riant si fort qu’il ne pouvait plus respirer.
« Il est avec eux ! Il est vraiment allé dans la foule ! » cria Drury.
« Ce n’est pas juste leur buteur—c’est leur raison. »
« Ils ne veulent pas de rediffusion, » répéta Tyldesley. « Ils veulent une statue ! »
La sécurité hésita.
Saka et quelques fous sautèrent par-dessus les panneaux publicitaires pour rejoindre Izan dans la foule, mais le reste des coéquipiers resta près des barrières sans l’appeler en arrière.
Ils savaient.
Ils savaient que ce moment n’était pas pour la tactique.
Ce n’était pas pour la discipline.
C’était pour la libération.
Sur le banc de Valence, Baraja ne broncha pas.
Il resta immobile, les mains derrière le dos, regardant la rediffusion du but en temps réel sur l’écran du stade.
« Que faisons-nous, » demanda l’entraîneur adjoint Moreno, mais les mots ne sortirent pas de la bouche de Baraja.
Parce que que peut-on dire ?
Et dans les tribunes locales—rien.
Pas de sifflets.
Pas même de colère.
Juste quelque chose de pire.
La résignation.
Certains supporters se rassirent lentement, bras croisés sur leur poitrine.
D’autres restèrent figés, clignant des yeux vers le tableau d’affichage comme s’il s’agissait d’une erreur.
Car si Izan pouvait faire ça, de là…
Qu’avait-il retenu ?
Pourquoi n’avait-il pas tiré depuis le bord de la surface en première mi-temps ?
Pourquoi avait-il passé ?
Pourquoi avait-il souri ?
Leur avait-il épargné ?
Ou avaient-ils simplement réveillé quelque chose qui n’aurait jamais dû être dérangé ?
« C’est un message, » murmura Drury.
C’est comme s’il n’était pas revenu pour être accueilli, mais pour leur rappeler. Ce qu’ils avaient. Ce qu’ils ont perdu. Ce qu’ils ne peuvent plus toucher.
Izan émergea enfin de la foule, sa chemise à moitié tirée sur la poitrine, son foulard enroulé autour du cou, souriant comme quelqu’un qui venait de briser toutes les règles — et en était récompensé.
Il retourna simplement vers leur moitié du terrain, et personne ne lui jeta un regard.
L’arbitre assistant leva le panneau.
Numéro 16 : Diego López.
Numéro 2 : Max Aarons.
Quelques sifflets s’élevèrent de la part des supporters de Valence — pas contre López, mais contre l’idée.
L’implication.
Un ailier sacrifié pour un défenseur latéral signifiait la défense plutôt que la défiance.
Mais Baraja ne fléchit pas.
Il avait pris sa décision au moment où Izan avait franchi la ligne médiane après son troisième but.
López partit en courant, la sueur coulant sur son visage, applaudissant, les lèvres serrées en regardant le tableau d’affichage.
4–2.
Max Aarons le dépassa sans un mot, lui donna un high five, puis se plaça directement en position.
Les instructions avaient déjà été transmises.
Bloquer la gauche.
Ne pas laisser faire à nouveau.
Derrière le banc, Moreno faisait déjà signe à deux autres joueurs de s’échauffer — Fran Pérez et Amallah.
Le plan B était en train d’être chargé.
Ou peut-être le plan C.
Parce que le plan A avait été balayé dans les gradins avec ce troisième but.
« Ce changement raconte une histoire, » dit Tyldesley.
« Baraja essaie d’arrêter l’hémorragie d’abord — avant de penser à autre chose. »
« Aarons pour López, » ajouta Drury.
« Un attaquant en moins. Un défenseur en plus. Et un stade qui attend de voir si c’est une gestion de crise — ou la préparation d’un dernier effort. »
L’arbitre vérifia les deux bancs, jeta un coup d’œil à l’équipe du VAR, puis siffla sèchement.
Reprise.
Valence fit une courte touche, puis la fit passer à gauche.
Le rythme semblait plus lent — calculé. Moins de flair.
Plus de redirection de la pression.
Ce n’était plus seulement une question de tableau d’affichage.
Il pensait à Izan et à savoir s’il en avait fini ou pas.
A/N : D’accord. Premier du jour. Je te retrouve plus tard avec le dernier de la journée et, espérons-le, le chapitre GT. Bonne lecture.
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