Chapitre 611
Chapitre 611 : Commencer comme on l’entend
Il n’y eut pas de cris dans le tunnel.
Juste des pas, résonnant doucement et tendus sur le béton.
22 hommes, guerriers, reculant dans une tempête de quelque chose qu’ils savaient qu’un seul pouvait dominer, ou pour partager le butin, mais ce n’était pas ce que l’un ou l’autre recherchaient.
Les deux camps se tenaient en grappes lâches, dispersés dans le couloir de béton comme des pièces d’échecs attendant que quelqu’un bouge en premier.
La tension de la première moitié n’avait pas disparu — elle s’était simplement enfoncée plus bas, plus lourde dans l’air.
Arsenal se tenait principalement à gauche, quelques-uns appuyés contre le mur, d’autres jouant avec leur bande ou passant des bouteilles d’eau à moitié pleines entre eux.
Personne ne parlait beaucoup.
À droite, Valencia n’était pas très différent.
Toujours en train de vibrer avec les mots de Baraja, certains joueurs rebondissaient sur leurs talons, d’autres se penchaient en avant, mains sur les hanches, la sueur encore humide dans le dos.
Izan se tenait près de l’avant du groupe d’Arsenal, se balançant légèrement d’un pied à l’autre.
Il sentait des regards, perçant en lui comme des trous, alors il inclina légèrement la tête — juste assez pour voir Piatelli le regarder de l’autre côté.
Le regard qu’ils partageaient n’était pas acéré. Il n’était pas non plus chaleureux. Il existait simplement, comme quelque chose d’inachevé.
Un regard qui ne posait pas de questions et n’en répondait pas.
La foule se réchauffait à nouveau, leurs voix comme de la fumée flottant à travers des fissures.
Puis—
Applaudissements. Applaudissements.
L’arbitre intervint, la voix levée mais calme.
« D’accord. C’est parti. »
Les joueurs sortirent après les mots de l’arbitre, et le bruit monta comme une résurrection, un bruit pur — un cocktail de peur, colère, espoir, croyance et rancune.
Il déferla des sièges en vagues.
« Et nous voilà de retour après la pause de la mi-temps. Si vous venez de nous rejoindre, c’est Arsenal 3, Valencia 1, mais d’après ce que Valencia a montré vers la fin de la première mi-temps, ce ne sera pas comme ça pour toujours, » dit Peter Drury, sa voix presque révérencieuse.
« Du silence au son. Du calme au feu. »
« Ce n’est plus une question de moments maintenant, » poursuivit Clive Tyldesley.
« Cette seconde mi-temps sera une question de contrôle… ou de son absence. »
Les joueurs se dispersèrent sur le terrain, certains sautant pour libérer la tension dans leur corps, tandis que d’autres, comme Izan, restaient immobiles, déjà en train de tracer leurs plans.
Les officiels vérifièrent leurs montres alors que la foule à l’extérieur rugissait.
Ils avaient vu leur équipe, reculer puis revenir pour embarrasser l’équipe adverse avec 3 buts en 20 minutes, mais l’équipe locale ne lâchait pas non plus.
Elle s’était tue après la mi-temps, mais maintenant, elle rugissait à nouveau.
Alors que l’arbitre leva le sifflet à ses lèvres, Arteta s’accroupit près du bord de sa zone technique, Baraja se tenant de l’autre côté aussi, regardant pour voir si ses hommes allaient se montrer à la hauteur ou faiblir.
Le sifflet retentit après le silence, puis le coup d’envoi.
Valencia n’hésita pas.
Il n’y eut pas de circulation au milieu de terrain.
Le ballon fila en arrière, puis vers la droite en un mouvement fluide.
Tareq le frappa haut, pour la première fois — en diagonale, flottant, tombant dans l’espace où Rafa Mir accélérerait déjà.
Zinchenko, pris au dépourvu, se retourna et courut alors que sa tête se tournait vers le ballon, puis vers l’homme.
Mir le devança — de justesse.
Il prit la première touche sèchement, puis se coula vers le bord droit de la surface, son épaule s’abattant dans la poitrine de Zinchenko en tournant.
Zinchenko tendit un bras — minimal, mais là.
Rafa Mir tomba, plus plat et plus facilement qu’une tranche de pain tomberait dans une tornade.
C’était suffisant.
Le sifflet de l’arbitre retentit instantanément, criant et perçant alors que les joueurs d’Arsenal tournèrent la tête vers la source du sifflet.
Penalty.
« Eh bien maintenant ! » La voix de Tyldesley se cassa. « Quel coup de sifflet ! Moins d’une minute après la mi-temps — et Valencia reçoit une bouffée d’air ! Un exemple parfait de faire comme on veut, puisque Valencia obtient un penalty, quelques secondes après le début de la seconde mi-temps. »
Les joueurs d’Arsenal s’arrêtèrent, stupéfaits pendant une seconde — puis se ruèrent.
Gabriel fut le premier, les paumes levées, furieux.
Ødegaard n’était pas loin derrière, pointant du doigt le sol, criant : « Il tombe déjà ! »
L’arbitre secoua la tête et fit signe à nouveau.
Décision prise.
« C’est tellement léger, » dit Drury, avec un ton qui penchait.
« Zinchenko le touche — mais est-ce une faute dans ce contexte ? Ou est-ce juste… la pression, jouant son rôle ? »
Les protestations d’Ødegaard ne s’arrêtèrent pas.
La voix du capitaine monta, même s’il savait qu’il faudrait une preuve irréfutable pour que l’arbitre change d’avis, mais ce qui arriva ensuite fit trembler les supporters adverses.
L’arbitre fouilla dans sa poche.
Jaune.
Ødegaard fixa ses mains dans ses cheveux, le visage marqué par la résignation.
Rice intervint, posant une main fermement sur sa poitrine.
« Laisse tomber, Martin. Allez. » Sa voix était basse, urgente. « C’est fini. »
Progressivement, les joueurs d’Arsenal se détachèrent — chacun murmurant encore entre ses dents.
Et à travers tout cela —
Izan n’avait pas bougé.
Il n’était pas du tout dans l’action.
Au bord du cercle central, il s’accroupit, les coudes reposant sur ses genoux, les doigts entrelacés de façon détendue.
Sa tête était baissée, les yeux fixant l’herbe, regardant une seule brin de gazon se balancer dans la brise comme si la décision sur le penalty ne l’avait pas atteint.
« Tous les joueurs d’Arsenal se plaignent de l’appel, mais Izan, étrangement, reste silencieux, » nota Drury.
Gaya s’avança, le ballon en main, le posant avec soin à l’endroit.
Avec Izan parti, le rôle lui revenait — comme il l’avait déjà fait, quand ils jouaient ensemble.
Gaya se tint au-dessus du ballon, le plaçant avec une confiance tranquille.
La foule derrière le but se balançait nerveusement — certains criaient, d’autres priaient, tous attendaient.
Raya se tenait droit sur la ligne, sautillant sur ses orteils, bras tendus, essayant de deviner la course avant que l’arbitre ne termine d’envoyer tous les autres joueurs hors de la surface.
Gaya fit trois petits pas en arrière et, après que le sifflet de l’arbitre eut retenti, il n’hésita pas.
Il courut en avant et le frappa fort de son gauche — propre et en montée, avec juste assez de courbe pour le faire plier loin de Raya, qui devina juste mais ne put l’atteindre.
Le ballon s’écrasa dans le côté gauche du filet, juste à l’intérieur du poteau pour faire de Valencia son deuxième but de la soirée.
« Valencia réduit l’écart ! » cria Clive Tyldesley alors que la retransmission commençait.
« Directement du vestiaire — de nouveau dans le jeu ! »
Sur le terrain, Gaya courut vers le drapeau de coin, les bras grands ouverts, levant le poing vers les supporters avant de se tourner vers le but où Sosa avait saisi le ballon de Raya et se dirigeait vers la ligne médiane.
Ses coéquipiers se ruèrent vers lui, poussant, criant, avec des visages à moitié souriants alors qu’ils atteignaient leur moitié de terrain.
De retour sur la ligne de touche, la voix de Baraja perça le bruit.
« Sosa, Pietro, Guerra — sur lui. Pas d’espace. Pas de respiration. »
Il ne criait pas beaucoup, mais ses joueurs savaient de qui il parlait.
À partir de ce moment-là, Izan n’était plus simplement surveillé — il était traqué.
La formation de Valencia se replia en un bloc bas, les milieux de terrain regroupés, les ailiers rentrés.
Ils ne pressaient plus haut — ils restaient compact, serrés, attendant une passe ratée, un rythme brisé, une faille pour contre-attaquer.
Arsenal, sentant la pression autour d’Izan, modifia son jeu. »
Ødegaard et Rice ont commencé à se déplacer plus haut, cherchant des espaces.
Nwaneri flottait à gauche, étirant la ligne défensive.
Le ballon filait entre les triangles, toujours à la recherche d’une ouverture — mais il ne coulait plus aussi librement maintenant.
Izan avait de l’espace avec le ballon, oui — mais il était toujours suivi par un contact.
Lors de sa première touche après la reprise, il reçut le ballon près de la ligne médiane et tourna rapidement, un coup de pied extérieur de son pied gauche envoyant Sosa en déséquilibre.
Il s’élança en avant — seulement pour que Guerra intervienne avec une charge corporelle, absorbant l’élan d’Izan et le bousculant juste assez pour briser le rythme.
L’arbitre siffla la faute.
Mais elle était à quarante-cinq mètres.
Baraja ne broncha pas.
C’était exactement là où ils le voulaient.
Encore, quelques minutes plus tard — Izan s’écarta vers la droite, toucha et tourna à travers deux joueurs, puis glissa le ballon sous son pied avec cette démarche caractéristique avant de suivre avec un dribble en arrière et un petit pas de stutter.
Et soudain, c’était comme regarder Ronaldinho à plein régime — jambes roulant, hanches balançant, défenseurs fléchissant face à des fantômes.
Pietro, qui était maintenant sur Izan, fit une glissade pour récupérer le ballon et l’homme, mais il prit d’abord l’homme, alors l’arbitre accorda une autre faute mais garda ses cartons dans sa poche.
La foule grogna — certains acclamèrent même.
Valence savait ce qu’ils faisaient.
Ils n’allaient pas laisser Izan les battre au tableau d’affichage sur une phase arrêtée.
Pas de près.
Pourtant, Izan continuait d’avancer.ɪꜰ ʏᴏᴜ ᴡᴀɴᴛ ᴛᴏ ʀᴇᴀᴅ ᴍᴏʀᴇ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs, ᴘʟᴇᴀsᴇ ᴠɪsɪᴛ novel★fire.net
Plus ils l’entouraient, plus il se déplaçait comme s’il ne jouait plus selon des lignes.
Le ballon lui retomba près du cercle central après l’échec de la tentative de Nwaneri de se faufiler.
Il ne le piégea pas — il le souleva au-dessus du pied de Guerra et partit comme s’il avait été lancé.
Un pas. Deux.
Puis il le glissa à gauche, juste devant Pietro.
Sosa arriva de l’angle mort — mais Izan le vit.
Il baissa l’épaule et feinta, tirant le ballon à travers son corps.
Il était à mi-chemin du mouvement lorsqu’une main saisit l’arrière de son bras.
Puis une autre attrapa sa taille.
Et il tomba.
Dur.
Le sifflet de l’arbitre retentit fort.
Une autre faute.
« Ils le laissent courir », dit Tyldesley.
« Mais seulement jusqu’à un certain point. Ensuite, c’est une faute tactique. Encore et encore. L’arbitre pourrait devoir commencer à être un peu plus strict ici. »
« Ils ne veulent pas le voir près de cette zone », ajouta Drury. « Pas avec un ballon arrêté. Pas avec des pieds comme les siens. »
Izan se redressa, essuyant l’herbe de son avant-bras, les yeux fixés sur Rafa Mir qui fit une expression impuissante, mimant « Mes mains sont liées » à Izan qui sourit simplement, se leva lentement, récupéra le ballon, et le roula à l’endroit avec une expression calme — mais ses yeux n’étaient plus calmes.
A/N : Bonjour, c’est le dernier de hier. Je travaille sur les deux prochains chapitres, donc à bientôt avec le premier de la journée et un autre chapitre GT avant de finir avec celui d’aujourd’hui. Byee
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