Chapitre 609
Chapitre 609 : Tu le vois maintenant, n’est-ce pas ?
Il y eut un instant après la reprise du match—juste un éclair—où le match retint son souffle.
Pas de sifflet. Pas de pause. Pas de faute.
Juste un changement discret dans l’énergie, impossible à mesurer mais impossible à ignorer.
Le ballon bougeait, oui.
Mais le rythme avait changé.
Pas plus lent. Pas plus rapide. C’était juste… différent.
C’était tendu, enroulé comme un ressort trop comprimé.
Quelque chose arrivait.
Tout le monde le sentait.
Les joueurs respiraient plus fort—pas par fatigue, mais par quelque chose de plus profond.
Leurs yeux se déplaçaient plus vite.
Leurs pas devenaient plus précis.
Comme des prédateurs et des proies qui savaient tous deux que la tempête qu’ils redoutaient s’était glissée en douce.
La foule rugissait encore, mais leurs chants commençaient à hésiter.
Le “Valence ! Valence !” tonitruant perdait son rythme, brisé par des halètements et des silences, alors que des notes tenues ne se libéraient jamais.
Ils attendaient—pas un passe, pas un sifflet, mais un moment.
Sur le banc d’Arsenal, Mikel Arteta se déplaça jusqu’au bord de sa zone.
Une main pliée sous son menton, l’autre tremblant à ses côtés, son pied tapant le sol sans rythme.
En face de lui, Baraja recommença à marcher, plus vite cette fois, mais son pas avait une pointe d’agitation.
Il ressemblait à un général hésitant à envoyer des renforts ou à attendre encore un instant avant que les portes ne cèdent.
Le milieu de terrain était devenu une zone de guerre.
Chaque passe était sous pression.
Chaque mouvement attirait la chaleur.
Les fautes arrivaient par grappes—talons coupés, maillots tirés, épaules jetées.
Mais elles ne venaient que lorsque le ballon touchait une personne.
Izan.
Trois cartons jaunes.
Tous pour des tacles sur lui, tous tactiques et tous très nécessaires parce que quand ils ne le fauchaient pas, il leur infligeait des punitions.
“On peut sentir la tension ici, dans le Mestalla, avec la foule qui menace d’exploser. Arsenal cherche à consolider sa position dans le jeu mais Valence ne lâche pas prise parce qu’ils ne sont qu’à un point d’Arsenal.”
Puis cela arriva, Rioja, avançant avec le ballon, opta pour une option plus audacieuse, choisissant de passer à Diego Lopez sur le flanc gauche, mais sa capacité de passe ne correspondait pas à la portée qu’il menaçait d’atteindre.
Izan, tapi au centre, sauta et prit le ballon sur la pointe des pieds, ce qui fit grogner les supporters de Valence, mais sa passe à Saka après cela fut gaspillée par l’Anglais qui avait essayé de faire seul.
Les sifflets commencèrent—pas du arbitre, mais de partout ailleurs.
De Baraja. D’Arteta. De la foule.
Le rythme avait été brisé.
Le match avançait maintenant comme un taureau sans rênes.
Car Baraja avait lancé sa contre-attaque.
Diego López et Rafa Mir s’étaient glissés en avant.
Plus en arrière, plus liés aux lignes défensives.
Ils étaient maintenant des ombres sur les flancs, jouant sur les angles morts de Zinchenko et Ben White—traînant au bord du risque, attendant juste le bon moment pour changer de direction, et cela semblait.
López, sur la gauche, prit le ballon et le passa à Piatelli, qui fit une rotation et le déposa dans le chemin de Sosa.
Sosa, rencontrant le ballon, n’hésita pas et le lança en ligne droite à Rafa Mir, qui était déjà en course.
Zinchenko se précipita pour le rattraper, arrivant épaule contre épaule, essayant même de grappler à un moment, mais Rafa Mir passa au travers.
Baraja s’avança dans la lumière du bord du terrain. “¡PAUSA !” cria-t-il. “¡PAUSA !”
Ralentir. Jouer avec contrôle. Ne pas se précipiter.
Mais il était trop tard.
Rafa Mir n’allait pas ralentir.
Il ne fit pas un crochet dans la surface—il fonça vers le coin, angle étroit, sans autre option.
Pourtant, il feinta un tir, pivota brusquement et effectue une coupe en direction de l’arc de penalty, rapide et implacable.
Gabriel tendit une jambe.
Le ballon dévia et, pendant un instant, il sembla en sécurité.
L’extrémité de Arsenal commença à respirer.
Jusqu’à—
Piatelli.
Il surgit de nulle part, tel un fantôme en blanc, poursuivant avec détermination en frappant le ballon vers le but.
« PIATELLI !— » La voix de Tyldesley se cassa alors que le ballon se courbait proprement—puis heurta le poteau avec un bruit sourd et retentissant.
« Refusé ! Refusé par le poteau ! » cria Drury.
« Il l’avait. Il l’avait ! »
Le rebond rebondit maladroitement dans la surface, avec les deux joueurs se battant pour l’atteindre.
Mais Partey arriva finalement le premier et le lâcha.
Un tir en diagonale, haut et long—comme une fusée éclairante traversant la no man’s land.
Pendant une seconde, cela semblait perdu.
Jusqu’à ce que deux figures bougent.
Rioja X Izan.
Le stade retint son souffle à nouveau.
Rioja avait l’avantage.
Il avait la ligne intérieure.
Le ballon rebondissait vers le coin gauche.
Mais il avait aussi autre chose.
Le doute.
Un regard en arrière—il vit Izan le rattraper.
Un second regard—plus proche.
Un troisième—
Trop tard.
Izan l’avait déjà dépassé.
Il avala le terrain, ses pas claquant sur le terrain comme un mustang sauvage.
Rioja tendit la main, essayant de saisir les derniers morceaux d’Izan près de lui, mais il manqua.
Izan se pencha, son corps se pliant, et poussa le ballon en avant avec juste assez de rotation—
Juste au moment où il atteignit la ligne de but.
Izan atteignit la ligne de but d’un toucher fantomatique, maintenant le ballon à quelques centimètres de sortir.
Ses bottes glissèrent sur la ligne de craie, son corps en équilibre comme un funambule.
Rioja était encore là, à courir, haletant, le cœur battant à tout rompre.
Il tenta de se pencher contre le côté d’Izan et d’obstruer l’espace.
Mais Izan ne cherchait pas l’espace.
Il le créait.
Il passa sur le ballon une fois, deux fois.
Puis, d’un seul mouvement fluide, il le fit glisser sous sa semelle et tourna—un pirouette rapide, sans effort, qui le fit passer devant Rioja en un clin d’œil.
Une rotation à la Berbatov, mais plus méchante. Plus précise. Chirurgicale.
« C’est dégoûtant, » dit Tyldesley, presque en riant. « Rioja vient d’être transformé en décor. »
Rioja se jeta en avant, mais manqua complètement, tombant comme une porte laissée battante au vent.
Les supporters grognèrent et sifflèrent, mais se turent en voyant Izan sur le point de pénétrer dans leur surface.
Maintenant, Izan était à l’intérieur de la boîte, la balle sous son commandement comme si elle attendait sa parole.
Ses bottes effleuraient à peine l’herbe alors qu’il déplaçait la balle de côté à côté, vérifiant la course des défenseurs.
Tarrega et Gaya se rapprochaient, et Martinelli arrivait comme une balle de la moitié du terrain—criant pour la recevoir.
L’angle était étroit.
La passe était là.
Mais Izan ne la libéra pas.
Il regarda une fois—juste une fois—et prit une décision.
Martinelli ne l’atteindrait pas à temps.
Gaya l’interceptait.
Une passe signifiait compromis et il ne faisait pas tout ça juste pour compromettre à la fin.
Il était venu pour dominer, alors Izan ralentit, planta ses pieds et, avec un grognement——
[Arc de Gravité Lv 4, Activé]
Il la courba.
Son corps se tordit autour de la balle, le pied droit arcant avec élégance et venin.
« Il y est allé lui-même ! » s’écria Tyldesley. « Oh mon… »
La balle tourbillonna, montant et descendant en même temps, se dirigeant vers le côté opposé—le mauvais côté—d’où Mamardashvili s’était placé.
Le gardien de Valence se jeta en avant, mais il était trop tard alors que la balle effleura le poteau éloigné, se courba à l’intérieur, et s’écrasa dans le filet comme si elle y avait toujours appartenu.
Une pause.
Puis une explosion.
Les supporters adverses se mirent à crier, une mer de membres, de voix et d’écharpes alors que le banc se vidait.
Saka tournoyait en rond, criant vers le terrain.
Ødegaard leva les deux bras vers le ciel.
« C’est indescriptible ! » cria Drury par-dessus le chaos.
« De rien. De nulle part. Un coup de curling façonné par sa propre logique—et ça détruit la défense ! »
Martinelli arriva en retard et glissa à genoux derrière Izan, qui n’avait toujours pas levé les bras.
Il resta là, les mains sur les côtés, les yeux balayant le stade comme s’il demandait :
« Tu le vois maintenant, n’est-ce pas ? »
Gaya se détourna, poings serrés, mâchoire verrouillée.
Rioja s’accroupit, les coudes sur les genoux, fixant l’herbe tandis que Foulquier restait immobile, les mains sur les hanches, le visage vide.
« Aussi calme que tu veux, » dit Tyldesley, plus doucement maintenant.
Izan retourna vers le milieu de terrain.
Ses coéquipiers le rattrapèrent finalement, l’entourant.
Martinelli se pencha près de lui, riant à bout de souffle.
« Tu aurais pu faire la passe. »
Izan sourit simplement. « Tu n’aurais pas réussi. »
Martinelli lui donna une épaule et le tira dans une accolade de groupe quand même, tandis que le public adverse rugissait, le côté local regardant avec des respirations suspendues.
A/N : Premier de la journée. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai dans la journée avec le chapitre du Ticket d’Or.
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