Chapitre 608
Chapitre 608 : Culpabilité vaine
Les chants n’avaient pas cessé — mais ils avaient changé.
Les Ultras étaient plus bruyants maintenant, leurs chansons plus acerbes, plus des chants de soutien que des déclarations de guerre.
« TRAÎTRE ! »
« MERCENARIO ! »
« IZAN, ON TE CRACHE ! »
Ce n’étaient plus seulement des chants, mais des coups de fouet.
Les huées descendaient du virage nord à chaque fois qu’il touchait le ballon, même quand il ne le faisait pas.
Elles arrivaient en amont maintenant.
L’idée de lui suffisait à provoquer.
Mais tous les supporters de Mestalla ne se joignirent pas à la fête.
Là, ça et là, dispersés dans les rangs inférieurs et le long du côté est, des fans ordinaires restaient silencieux, les yeux suivant chaque pas d’Izan.
Ceux qui se souvenaient.
Qui n’avaient pas oublié les buts ?
Le soulèvement.
Le garçon en blanc qui avait autrefois embrassé le badge avant d’en savoir plus.
Maintenant, il marchait en rouge et blanc.
Et il n’avait pas l’air désolé.
Il ne courait plus.
Il ne faisait même pas du jogging.
Il marchait — bras détendus, tête légèrement inclinée en arrière, un sourire aux coins de la bouche.
Le match se poursuivait autour de lui, mais il semblait avoir pénétré dans quelque chose d’autre.
Une autre dimension à laquelle lui seul détenait la clé.
« Écoutez-les, » dit Clive Tyldesley, calme mais tendu.
« On dirait qu’il joue pour Madrid. L’hostilité s’est intensifiée. Ce n’est plus du football. »
Peter Drury ajouta, avec une froideur dans la voix :
« Il les a quittés une fois. Et maintenant, il leur inflige une punition. »
Izan marchait près du cercle central.
Il n’appelait même pas le ballon.
Il existait simplement. Regardait. Se nourrissait de cela.
Les huées le suivaient à chaque pas.
Et il souriait encore plus largement.
Ce n’était plus le sourire d’un adolescent.
C’était calme.
Dangereux.
Le genre d’expression qu’on voit chez quelqu’un qui a décidé de ne pas se retenir.
Il hocha la tête — une fois, deux fois, puis encore, comme si ça avait fait clic.
Comme si les Ultras lui rendaient un service.
Il n’avait pas besoin de lutter contre quelque chose d’absurde comme la culpabilité.
Il n’avait rien à prouver.
Ils avaient facilité les choses.
Ils l’avaient libéré.
Alors qu’il passait à nouveau la ligne médiane, il leva les yeux vers le virage nord.
Une masse de chemises blanches, bras levés et visages tordus de fureur.
Mais l’un d’eux attira son regard.
Un homme — peut-être dans la fin de la vingtaine, le visage à moitié ombragé, se tenait devant la barrière.
Contrairement aux autres, il ne criait pas.
Il souriait. Et puis, le sourire se transforma en un hochement de tête.
Izan fixa un instant plus longtemps qu’il ne l’aurait dû.
Puis le ballon lui arriva.
Un simple passement de Ødegaard, rebondissant doucement vers ses pieds.
Et tout à coup —
le temps ralentit ou du moins, pour lui.
Le stade ne fit pas un son.
Les joueurs se figèrent en plein mouvement, pris en pleine pression, en plein déplacement, en pleine pensée.
Le monde le regardait.
Et lui… ne regardait rien.
Le ballon effleura sa chaussure.
Et tout — se figea.
Le terrain se courba autour de lui.
Le jeu se contracta.
Et d’abord arriva Javi Guerra.
Courageux, fort et discipliné mais rien de tout cela n’importait.
Izan prit le ballon légèrement à sa droite, baissa l’épaule et s’insinua à l’intérieur, dépassant la portée de Javi Guerra.
Izan glissa comme s’il s’entraînait avec des fantômes, laissant Guerra trébucher derrière lui comme quelqu’un qui court après un bus déjà parti.
« Mon Dieu—il l’a dépassé comme s’il n’était même pas là ! » cria Tyldesley.
« C’est Guerra évincé—arraché du jeu comme on déchire des pages d’un livre ! »
Vint maintenant Pietro et Sosa, la machine locale, tous deux criant l’un sur l’autre alors qu’ils convergeaient.
« Izan ! »
« Double ! Ferme-le—ferme-le ! »
Ils pensaient que la pression soudaine le retiendrait mais Izan invita le défi.
Il les laissa s’approcher et les attira comme une proie tournant autour d’un piège. Puis, en un seul mouvement, il déplaça le ballon à sa gauche, le roula derrière avec le talon, et le glissa entre les jambes de Pietro.
« Oh… malicieux ! » s’émerveilla Drury, en riant.
« Il a fait passer le ballon entre les jambes de Pietro sans même ralentir ! »
Sosa se jeta en avant et le attrapa—chemise en boule dans une main, tirant sur son corps.
Izan trébucha en avant mais ne tomba pas.
Il se libéra et Sosa vacilla dans le processus avant de s’agenouiller puis de se relever, mais Izan était déjà loin au moment où il se releva.
Izan repartit de plus belle, se dirigeant vers la surface comme un rapace lâché dans un vol de pigeons.
Rioja se débattait maintenant, couvrant de loin, Tarrega faisant des gestes sauvages pour maintenir la formation, attendre de l’aide.
Aucune ne viendrait.
Izan se dirigea vers le bord droit de la surface de réparation, sans angle ni sortie pour la passe.
Saka n’avait pas fait la course.
Odegaard tournait encore depuis le milieu de terrain et Martinelli n’avait même pas récupéré de son dernier sprint.
Il était seul et il le savait dès qu’il décida de partir en course.
Il baissa la tête d’un souffle puis releva la tête.
Puis planta son pied droit à côté du ballon—
[Knuckleball Lv 3, Activé]
Et le frappa.
Ce n’était pas un tir.
C’était une forge.
Il moulait le ballon autour de l’arche complète de sa botte—du panneau extérieur au panneau extérieur—le martelant avec précision et courbe, transformant son pied en un outil de sculpteur.
« Izan de loin—! » cria Drury en essayant de suivre,
Le ballon monta—tourbillonnant violemment, tordant en plein air comme s’il rejetait les lois du mouvement.
Il plongea juste au moment où il montait et Marmardashvili se jeta à travers le but, les gants tendus, les épaules tendues alors qu’il touchait du bout des doigts mais à ce moment-là, peu importait.
Le ballon heurta le poteau éloigné avec un bruit sourd et assourdissant—
Puis s’écrasa dans le fond du filet.
Boum.
Le but ne vibra même pas proprement.
Il trembla.
Silence.
Puis chaos.
L’extrémité visiteuse explosa—pas dans des acclamations nettes, mais en ondes de choc.
« De nulle part, Izan crée un but là-haut dans la conversation Puskas. Comment ce garçon continue-t-il à le faire ? »
Les gens criaient sans mots.
Un homme en rangée 3 s’effondra sur la barrière, les bras tremblants.
Une femme avec le blason d’Arsenal sur la joue serra sa poitrine comme si elle avait été frappée.
Ødegaard courut en sautant sur le dos d’Izan pendant que Saka suivait, riant d’incrédulité.
Martinelli boitait, criant : « Ce n’est pas normal ! » encore et encore.
Izan ne célébra pas.
Il se tourna vers les supporters de Valence.
Joignit ses mains.
« Et puis les mains se rejoignent… » murmura Drury.
Pas dans l’humilité… mais dans une sorte de cruauté poétique.
Une excuse à la maison qu’il appelait autrefois chez lui—avant de la mettre en feu. C’est le côté sadique du football.
Sur le bord du terrain, Arteta ne bougea pas pendant deux secondes complètes.
Puis enfin, il tapa sa cuisse, expira et se tourna vers son banc.
« Enfin, il joue » murmura-t-il.
De l’autre côté du terrain, Baraja resta immobile, les mains croisées devant sa bouche.
Il ne parla pas.
Son assistant murmura quelque chose à côté de lui, mais il le balaya d’un geste, ses yeux fixés uniquement sur le garçon qu’ils appelaient autrefois leur propre.
Derrière les dugouts, Álvaro souleva Alba dans les airs.
Elle agitait ses petits bras comme des ailes.
Sa femme ria, une main pressée contre son cœur.
La petite fille dans le maillot Izan trop grand applaudit une fois, puis enfouit son visage dans l’épaule de son père.
Dans la tribune nord, les Ultras ne criaient pas.
Ils ne juraient pas.
Ils restaient debout, immobiles, les lèvres entrouvertes, alors que le tableau d’affichage cliquetait :
Valence 1 – 2 Arsenal.
……..
De retour à Londres, les lumières du salon vacillaient légèrement sous l’éclat de la télévision.
Hori sauta du canapé dès que le ballon toucha le filet.
« Mon Dieu, » s’écria-t-elle, glissant presque sur le sol vitré de ses chaussettes.
« Tu as vu ça ?! »
Olivia sursauta du coin du canapé, tenant une tasse de thé à moitié pleine.
« J’ai failli renverser ça, » murmura-t-elle—mais elle souriait.
Miranda ne leva pas tout de suite les yeux de son téléphone.
« Il a marqué ? »
« Il n’a pas juste marqué, » dit Hori, toujours debout.
« Il a supprimé tout leur milieu de terrain et a ensuite écrasé ce tir comme s’il lui devait un loyer. »
Miranda regarda enfin, puis secoua la tête en regardant le replay.
« Bien sûr qu’il l’a fait. »
Komi ne dit pas grand-chose.
Elle fixa simplement l’écran, sa main posée devant sa bouche.
« Je ne sais pas comment il fait ça, » dit-elle doucement.
« Vraiment, je ne sais pas. »
« Il le fait parce que tu le laisses jouer pieds nus dans la maison, » dit Hori en s’affalant sur le canapé.
« On a créé un monstre. Maman a surtout fait la création, mais j’ai aidé. »
Olivia esquissa un petit rire et se pencha en avant.
« Il est dans son arc de méchant maintenant. »
« C’est vrai, » acquiesça Hori.
« Regarde cette célébration. Les mains jointes comme s’il était désolé. Désolé ? Non, il ne l’est pas. C’est le plus arrogant que j’aie jamais vu. »
Miranda sourit en tapotant à nouveau sur son téléphone.
Le replay se termina.
Les caméras coupèrent sur Izan qui revenait vers la ligne médiane, le visage calme, ses coéquipiers derrière lui comme s’il était la gravité.
Personne dans la pièce ne dit un mot pendant un instant.
Puis Hori murmura à voix basse, presque fièrement,
« Démon K-… »
[Hum, intervention de l’auteur. On ne veut pas se faire repérer en copiant tout d’un autre média de football, l’opposé de REDKEY, si tu vois ce que je veux dire.]
A/n : Dernière du jour. Je vais peut-être devoir repousser le chapitre du Golden Ticket parce que j’ai un cours à 19h. Si je peux, je l’écrirai avec le premier de demain, alors ne t’inquiète pas.