Chapitre 607
Chapitre 607 : Le Nivelleur
« Nous reprenons le jeu, et Valence mène. Quelle réponse pourrions-nous voir du club du Nord de Londres, ou Valence va-t-elle confirmer sa position dans ce match ? Nous attendons de voir. »
Comme l’a dit Clive Tyldesley, Valence menait, mais cela ne racontait pas toute l’histoire.
Depuis la reprise, ils n’ont cessé d’avancer—disciplinés mais implacables.
Declan Rice avait suivi les instructions d’Arteta et était désormais le lien entre la défense et l’attaque, mais la pointe de mordant dont les Gunners étaient connus n’était pas là.
Zinchenko s’est lancé dans ce rôle de milieu inversé comme un cinquième chef d’orchestre, espérant offrir plus de liberté à Odegaard, qui l’a saisie, commençant à errer comme s’il cherchait le fil qui finirait par tout dénouer.
Mais chaque coup était bloqué.
Pietro et Guerra avaient commencé à descendre plus bas pour renforcer le mur du milieu de terrain.
Tarrega commandait la ligne arrière comme un défenseur central expérimenté deux fois son âge, et Mamardashvili était plus bruyant maintenant, dirigeant la circulation comme si aboyer pouvait combler les espaces que l’Arsenal commençait à trouver.
Ils tenaient bon, mais à peine.
Une autre séquence s’est déroulée après que Saliba ait glissé une passe rare au sol vers Odegaard, en haut du terrain.
Ødegaard, s’est retourné puis a déposé le ballon à Saka, de retour à Rice, puis à Izan, qui était redescendu encore une fois, faisant la formation de l’Arsenal ressembler à une équipe sans attaquant.
Izan, qui avait perdu de vue dans le match, comme le disaient les fans, n’avait pas vraiment disparu.
Il était là dans chaque pulsation.
Chaque changement de tempo passait par lui.
Mais il n’avait pas percé.
Il dirigeait, sans créer.
Pour les fans, cela pouvait sembler qu’il dérivait, qu’il se laissait porter dans la demi-espace, reliant sans faire mal.
Mais les yeux expérimentés—ceux dans les bancs, sur le terrain—savaient mieux.
Baraja, sentant que les choses étaient trop calmes, commença à faire les cent pas dans la zone technique, glissant des instructions aux joueurs dès qu’il le pouvait, mais ses hommes semblaient s’être habitués après avoir marqué, et quand une équipe entre dans cette humeur, des choses leur arrivent.
Ødegaard a glissé une courte passe à Izan après que ce dernier l’ait appelée.
Il l’a reçue à quinze mètres de la surface, toujours dos au but, avec Pietro et Sosa qui convergeaient déjà.
Javi Guerra s’est décalé derrière, au cas où il aurait besoin de défendre contre une passe étrange d’Izan, mais cela ne s’est jamais produit.
Izan s’est lentement retourné.
Sa première vraie décision.
Puis quelque chose a changé.
Il s’est figé.
Une petite pause—juste un battement de cœur, mais suffisant pour que tous ceux qui regardaient ressentent le changement.
« Il a été patient. Mais peut-être… la patience a expiré. » La voix de Peter Drury est sortie doucement sur la retransmission.
Sosa a tendu la jambe pour intercepter le ballon, plaçant son pied devant Izan, mais ce dernier était déjà parti avant que Sosa ne puisse réagir.
L’éclat d’Izan l’a laissé derrière en un clin d’œil, laissant Sosa saisir des maillots qu’il ne pouvait pas attraper.
Guerra a réajusté ses intentions en avançant avec Pietro, cherchant à faire double équipe avec lui contre Izan, mais cela n’allait pas arriver.
Izan les a séparés tous les deux avec une accélération qui semblait inévitable une fois qu’elle commençait.
Ses crampons à peine touché l’herbe.
Son pas était réduit à de petits pas alors qu’il gardait le ballon au bord de chaque coup de pied en avant. Ce n’était pas spectaculaire, mais c’était efficace.
Il avançait maintenant, vite, bas, direct.
« Et maintenant regardez—regardez la distance qu’il couvre », dit Clive Tyldesley, avec urgence.
« Il glisse à travers le milieu comme si cela n’existait pas ! Valence doit faire quelque chose ici ? »
Pietro, qui n’avait pas perdu de vue Izan, est revenu.
Cette fois avec plus d’intention.
Il a baissé l’épaule, son intention claire.
Izan n’allait pas le laisser le mener.
Izan chancela et tomba en avant après que la jambe de Pietro ait coupé sa cheville, les supporters en déplacement augmentant le volume en criant à la faute.
Mais le sifflet ne retentit pas.
Et Izan n’attendit pas.
Il se releva d’un seul mouvement, portant toujours le ballon alors qu’il surprenait les joueurs de Valence qui attendaient un coup de sifflet.
« Il est debout ! Il en veut encore ! Pas de faute, pas d’arrêt ! » La voix de Drury monta en intensité. « C’est lui—brut et sans filtre ! »
Il pénétra maintenant dans le côté droit de la surface, son angle se réduisant de seconde en seconde alors que les maillots blancs commençaient à revenir en masse.
Foulquie, arrivé pour couvrir, ordonna à Tarrega de se diriger vers Izan, et il le fit, pensant que le ballon avait dérivé trop loin.
Mais pas pour Izan.
Il piqua le ballon avec son pied gauche pour le stabiliser, puis jeta un regard à travers le terrain, juste une seconde, là où il vit Martinelli boitant vers le poteau de corner, pas en sprint.
Pourtant, Izan prit une décision.
Il ramena le ballon sur son pied gauche, ralentit son corps et attira Tarrega, mais c’était là l’erreur.
On pense toujours avoir l’avantage jusqu’à ce qu’une passe vous brise, et c’est ce qui arriva lorsque Izan planta son pied gauche.
Et alors, comme s’il écrivait avec ses bottes, il enroula son pied droit derrière son gauche et exécuta une Rabona, propre et précise, tissant son chemin à travers le chaos avec une courbe née de l’arrogance et du calcul, se courbant vers le gardien, arc-bouté vers le poteau éloigné avec une forme qui n’était pas normale.
Martinelli arriva tard à la fête, sa posture peu convaincante, mais il était là quand même.
Il jeta son corps dans la ligne du ballon, tournant la tête juste assez pour le faire passer au-delà de la portée désespérée de Mamardashvili alors qu’il touchait le filet latéral—à l’intérieur.
Et le bruit… se brisa.
Les supporters de Valence ne purent pas voir si le ballon avait marqué, mais ceux d’Arsenal dans le coin explosèrent en cris et en mouvements désordonnés.
Le banc éclata tandis qu’Arteta frappait l’air et se détourna, riant à voix basse comme s’il n’en croyait pas ses yeux.
« Oh mon Dieu… Du football avec de l’audace comme colonne vertébrale, » balbutia à peine Tyldesley.
« Un but d’un ordre supérieur. Une rabona de rien, et une tête d’un homme à peine capable de courir—Arsenal est à égalité par pure imagination. »
Le Mestalla était figé.
Même les défenseurs de Valence ne réagirent pas immédiatement.
Rioja regarda l’arbitre assistant, espérant le drapeau, tandis que Tarrega maudissait à voix basse, stupéfait non pas par le but mais par le fait qu’Izan ait tenté sa chance.
Et puis Drury, avec révérence, à pleine voix,
« On ne peut pas enseigner cela. On ne peut pas le concevoir. On ne peut que l’admirer.
Izan, à travers les corps, à travers les contusions, à travers chaque raison de ne pas—
a changé le cours des choses de la manière la plus audacieuse imaginable. »
« Ce n’est pas un joueur ordinaire. C’est du football avec un cœur et, à cet instant, il bat plus vite et plus fort que n’importe qui d’autre. »
Martinelli fut entouré par ses coéquipiers.
Mais chaque doigt pointait ailleurs. Vers la même direction et le même gamin.
Vers Izan.
Il retourna vers le centre du terrain, sans sourire.
Respirant encore lourdement.
Un travail à moitié accompli.
Le banc de Valence bougea tandis que Baraja fixait l’avant, mâchant le bord de son ongle, son visage marqué par une tension mêlée de respect.
Les supporters locaux ne purent que regarder alors qu’un joueur qu’ils admiraient autrefois, ramenant leur équipe à une position inférieure.
« Nous sommes à égalité, » dit Clive Tyldesley, d’une voix calme et posée.
« Mais rien dans tout cela ne semble équilibré. »
Valence donna le coup d’envoi, et depuis la tribune nord, les Ultras rugirent à nouveau.
« ¡Valencia! ¡Valencia! Amuuunt Valencia! »
Les drapeaux ondulaient, les chemises se déployaient, et la fumée s’élevait brièvement, alors que l’écho résonnait du haut de la tribune comme une cloche d’alerte.
Ce n’était pas seulement du bruit — c’était de la mémoire. Une identité. Une demande de réponse.
Baraja se tenait au bord de sa loge, bras croisés, mâchoire serrée en regardant ses hommes.
Le ballon circulait maintenant entre Mosquera et Tarrega, tous deux défenseurs échangeant des regards en cherchant une relance.
La pression d’Arsenal ne venait pas immédiatement — seulement des ombres qui persistaient dans des poches dangereuses, laissant Valencia ressentir le poids de chaque passe.
Pietro se baissa pour recevoir après avoir repéré personne à proximité, mais Declan Rice était sur lui dès que le ballon atteignit sa botte.
Un choc d’épaule, légal, juste assez pour faire perdre le rythme.
Valencia avait donné le coup d’envoi, mais Arsenal contrôlait toujours.
La foule tenta à nouveau.
« Valencia, que bote Mestalla ! » alors qu’ils essayaient de pousser leur équipe dans le jeu, mais même cela vibrait maintenant d’un tremblement.
Guerra laissa tomber le ballon à Gayà, qui se préparait à remonter le terrain — et trouva Saka qui attendait.
Gayà fit un nouveau tour et roula le ballon à Mosquera.
« Mestalla rugit, mais Arsenal a baissé le volume sur le terrain. Valencia avait donné le coup d’envoi en défi — maintenant ils cherchent leur souffle. »
Tarrega, qui tenait maintenant le ballon, leva les yeux et ne vit pas de sortie claire avec le ballon, alors il l’envoya le long de la ligne droite.
Zinchenko le suivit dans les airs et le prit en rebond, tandis qu’Odegaard applaudissait une fois, appelant le ballon au centre.
Et voilà, Arsenal avait de nouveau le ballon.
Pietelli se tenait près du cercle central, mains sur les hanches, la tête basse pendant une seconde.
Puis il se retourna et courut en arrière pour se remettre en place, mâchoire serrée.
Il le sentait — le momentum s’échappait, et le but qu’ils avaient marqué n’avait même pas été travaillé eux-mêmes.
Derrière lui, Pietro applaudit bruyamment.
« ¡Vamos ! » cria-t-il, faisant signe à ses coéquipiers de remonter le terrain.