Chapitre 606
Chapitre 606 : Vrai avant
Izan a de nouveau quitté la ligne de front.
Pas pour dériver, pas pour faire du surplace — mais pour casser la colonne vertébrale de Valence précisément là où ils avaient construit leur mur.
Il se déplaçait entre les lignes comme de la vapeur, traînant Mosquera un pas trop loin, faisant sortir Pietro de sa ligne.
Sosa, plus jeune mais voyant des choses que des joueurs plus expérimentés ne pouvaient pas, aboya un ordre, et Guerra le suivit de près, épaule contre son dos.
C’est ce qu’ils voulaient.
Le forcer à faire face à son propre but.
Le forcer à jouer dos à leur but.
La plupart des attaquants ne survivent pas à cela.
Izan n’était pas comme la plupart des attaquants.
Il n’était même pas un attaquant clair, et cela se voyait dans la façon dont il évitait l’attention du trio du milieu de Valence.
Il laissait le ballon passer devant son corps, doux lors de la rotation, avec trois maillots blancs qui l’entouraient maintenant, presque trop proches.
D’un regard rapide, Izan savait déjà où il voulait le ballon.
Il plaça son pied droit sous le ballon avant de le soulever d’un côté, puis de regarder de l’autre alors que le ballon passait au-dessus de Rioja, le latéral droit de Valence, avec l’espace qui s’ouvrait.
Et dans cet espace, Gabriel Martinelli avançait toujours comme si quelque chose à l’intérieur de sa jambe tenait bon avec du ruban adhésif et de la confiance, mais le ballon le faisait bouger quand même.
Il réceptionna la passe en pleine course, le dessus de son pied la guidant le long de la ligne vers Rioja, qui avait reculé suffisamment pour faire face à Martinelli.
Le latéral de Valence était rapide, tenace, vif sur ses pieds — mais il n’avait pas lu l’intention de Martinelli.
Le Brésilien ralentit, le forçant à ralentir avec lui, et même si le latéral savait ce qui arrivait, il ne pouvait rien faire pour l’arrêter alors que Martinelli explosait devant lui, poussière sur ses chaussures et dents serrées derrière une grimace.
Le Brésilien avançait sur le côté gauche de l’aile, puis coupait le ballon avec venin, s’attendant à ce que quelqu’un soit là.
Mais personne n’était là.
Ce n’était plus une passe.
C’était un tir.
Frôlant le coin éloigné, façonné par une déviation, tournant dans l’air.
Mamardashvili le vit tard, se planta, et repoussa alors que ses doigts effleuraient le ballon contre la barre transversale, qui cria.
Le ballon tourna et effleura la ligne de craie derrière le poteau éloigné alors que la foule de l’Arsenal haletait — tout comme le banc.
Un cri de joie éclata chez les supporters de Valence, célébrant la parade, mais Arsenal reprenait déjà le jeu.
« Je ne pense pas que ce soit son intention, mais ça aurait été un but mémorable si la tête de Martinelli était entrée », dit Peter Drury alors qu’un des ramasseurs de balles renvoyait un ballon sur le terrain.
Izan se dirigeait déjà vers le drapeau de coin quand une voix perça le chaos du bord du terrain.
« Izan ! Box ! Maintenant ! »
Arteta, aussi tranchant que jamais, rugit, ses instructions coupant à travers le bruit de la foule.
De l’autre côté du banc, Ruben Baraja fit aussi signe à ses hommes.
Izan ralentit, fit demi-tour, et courut vers la zone, le front plissé — pas à cause de la commande, mais à cause du timing.
Il n’aimait pas les corners, mais il préférait être celui qui le tirait que celui qui le recevait, mais il semblait que quelques buts de sa tête avaient convaincu Arteta qu’il était une sorte de Ronaldo.
Foulquier le suivit immédiatement, souriant comme un homme pris dans un souvenir.
« De retour encore », murmura-t-il à voix basse alors que l’arbitre interrompait le jeu pour empêcher Rice et Pietro de se chamailler. « Tu me torturais à l’entraînement, et maintenant quoi — tu as apporté des caméras cette fois ? »
Izan esquissa un léger sourire.
« J’aurais dû demander un transfert. »
Foulquier rit, puis se tourna vers Tarrega.
Tarrega, plus grand et plus large, se plaça devant Izan, le surplombant presque.
« Faites la connaissance de Tarrega », introduisit doucement Foulquier. « Nous l’avons obtenu avec l’argent que nous avons reçu de votre vente », poursuivit-il, essayant d’irriter Izan, mais ce dernier ne lui prêta pas vraiment attention après que Rice sembla prêt à tirer le coup franc.
Le corner arriva durement — le coup de pied de Rice était plat, direct, ce genre de frappe qui ne pose pas vraiment de questions mais qui ose plutôt des réponses.
Izan sauta, la tête bien au-dessus de la plupart, mais Tarrega avait l’élan.
Son timing était plus précis, et avec l’aide des quelques centimètres qu’il avait sur Izan, il repoussa le ballon d’un coup de tête alors que la ligne de Valence avançait en synchronisation, les défenseurs criant, se déplaçant — se repositionnant avant qu’Arsenal ne puisse les piéger dans la seconde phase.
Le ballon tomba au centre du terrain avec Rice qui prenait le contrôle, mais Piatelli apparut de nulle part, déterminé à compliquer la tâche à l’Anglais.
Rice, n’ayant nulle part où aller, se retourna vers son dos et donna un coup de pied au ballon, mais c’était le plan de Piatelli depuis le début.
« Oh, Rice vers l’arrière, mais Piatelli est après le ballon. Qui le récupère ? » appela Clive, mais entre Piatelli et Gabriel, il n’y avait pas beaucoup de compétition.
L’Argentin saisit le ballon, le soulevant du sol alors que Gabriel tentait de glisser pour faire une tacle, mais il manqua sa cible.
L’atterrissage de Piatelli fut maladroit — ses crampons raclèrent le terrain, son poids penché trop en avant.
Ses jambes ne bougeaient pas avec la même aisance que celles d’Izan.
Mais il avait toujours le ballon, et c’était suffisant.
Saliba avait déjà bougé après que Gabriel ait glissé, et il semblait qu’il avait bougé trop tard.
Mais une fois qu’il bougea, il bougea.
Un long pas.
Deux.
Trois.
Les bras pompant, avançant rapidement.
Piatelli ne vérifia pas son épaule.
Il n’en avait pas besoin.
Il pouvait sentir le souffle du Français dans son cou.
Sentir le terrain pencher contre lui, la pression monter, et il n’avait pas l’intention de tomber sans se battre.
Il baissa l’épaule et feinta à droite après avoir senti les pas de Saliba derrière lui, mais le Français n’acheta pas le leurre.
Il s’engagea, épaule contre épaule, et pendant une demi-seconde, Piatelli eut l’air fini.
Mais c’est alors qu’il fit un retour en arrière avec un mouvement de coupe lent qui stoppa la dynamique de Saliba.
Le poids de ce dernier se déporta trop tard alors que Piatelli releva le ballon.
Après avoir éliminé Saliba, il leva la tête pour foncer vers le but de Valence, mais Raya était déjà sorti de sa ligne.
L’angle était serré, et pourtant le moment ne l’était pas.
Pas pour Piatelli, qui le souleva.
Le ballon effleura la lucarne, délibérément, et flotta juste au-dessus de la portée de Raya.
Le gardien s’étira et recula, mais c’était trop précis.
Le filet ondula, et le Mestalla explosa.
GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOAL, crièrent les supporters en se laissant emporter par les hurlements alors que Piatelli se détourna immédiatement — pas de sourire, pas de cri.
Juste les bras tendus largement alors qu’il courait vers la tribune nord.
Les supporters locaux perdirent la tête.
Les écharpes se levèrent.
Les voix déchirèrent l’air tandis que les téléphones et appareils photo clignotaient de manière agressive.
Il atteignit les barrières, se retourna pour leur faire face, et leva à nouveau les deux bras.
Ce n’était pas une demande de louange.
C’était une exigence.
Il resta là, alors qu’ils hurlaient pour lui, s’imprégnant du bruit, sans cligner une seule fois.
Et à travers le chaos, la commentatrice monta en intensité.
« C’est Lorenzo Piatelli ! » appela Peter Drury, se levant avec la foule.
« Le garçon qu’on a presque oublié — rappelant à tous qu’il n’a jamais quitté ! »
« Une erreur, une poursuite, un moment d’instinct pur… et le Mestalla rugit pour leur fils ! »
Clive Tyldesley suivit, le souffle suspendu dans le rythme.
« La mauvaise conscience de Declan Rice. Il aurait dû regarder une fois de plus avant d’essayer de remettre le ballon à sa défense pour une sortie facile face à la pression, mais cela s’est retourné contre lui et maintenant Arsenal est en retard ici à Valence. »
Piatelli resta immobile, les paumes levées alors que ses coéquipiers rugissaient derrière lui, sautant sur lui et s’effondrant sur le sol.
« Baraja a un sourire sur le visage, et on ne peut pas lui en vouloir. Ses hommes ont souhaité qu’un but leur donne l’avance. C’est maintenant Valence 1, Arsenal zéro. »
Arteta était déjà au bord de sa zone technique, les mains ouvertes, marchant d’un pas rapide d’un côté à l’autre comme un homme essayant de retrouver le rythme de son équipe.
« Pas de panique, » cria-t-il.
« Nous contrôlons toujours le jeu, et cela pourrait bientôt se refléter sur le tableau d’affichage ! »
Il se tourna vers Carlos Cuesta et fit un geste vif vers le milieu de terrain.
« Dis à Declan de descendre plus profondément et d’être vigilant. Ils mettent en place des pièges, et je ne veux pas voir un autre joueur tomber dedans. »
Cuesta transmit l’ordre.
Sur le terrain, Ødegaard rassembla ses coéquipiers en une brève réunion juste au-delà de la ligne médiane.
« On secoue ça, » dit-il clairement, regardant chacun d’eux dans les yeux.
« Restons calmes. Restons concentrés. Jouons notre football. Nous n’avons pas besoin de précipiter les choses. Restez simplement calmes. »
Les autres joueurs acquiescèrent aux paroles de leur capitaine avant de se tourner vers leurs positions.
Izan se tenait près du cercle central, respirant lentement par le nez, puis essuya une ligne de sueur de son front avec le bord de sa manche.
Le but ne l’avait pas déstabilisé, mais il l’avait marqué.
Ce genre d’erreur—ce qui l’avait causée—ne pouvait pas se reproduire.
Il atteignit le cercle central juste au moment où l’arbitre revenait en place et fit rouler doucement le ballon dans sa direction.
Izan regarda devant lui une fois—Piatelli encore en train de reprendre son souffle près de la ligne de touche, son nom chanté depuis le nord—puis fit avancer le ballon.