Chapitre 604
Chapitre 604 : Appel à Mestalla
La bouilloire avait depuis longtemps cessé de siffler, mais la vapeur ondulait encore au-dessus d’elle en spirales paresseuses.
« Álvaro ! » la voix revenait du couloir, à moitié pressante, à moitié amusée.
« On va être en retard ! Ce n’est pas parce que tu te brosses maintenant que tu ne le feras pas à nouveau quand on rentrera. Je suis sûre que tu boiras une bière pour chaque but qu’on marque. »
Depuis l’embrasure de la cuisine, Álvaro sortit la tête, la brosse à dents encore dans la bouche, la mousse accrochant à sa barbe de trois jours.
« Nous ? » dit-il en la mâchant.
« Depuis quand tu te soucies plus du football que moi ? »
Sa femme, Lucía, ria en enlevant son foulard du porte-manteau, le faisant passer deux fois autour de son cou.
« Quand est-ce que j’ai dit que je me souciais plus du football ? Je suis une Latina, bon sang ! »
Elle se tourna et se pencha pour attraper la petite main à côté d’elle.
Leur fille, Alba, à peine six ans, tenait un renard en jouet dans une main et les doigts de sa mère dans l’autre.
Depuis la chambre, un rire plus petit retentit — Alejandro, le plus jeune, criant alors que son père déboulait enfin dans le couloir.
« Je t’ai eu, petite ! » Álvaro souleva Alba d’un seul mouvement, la faisant tourner une fois avant de la poser sur sa hanche.
Elle cria de joie, ravie, tandis que sa mère levait les yeux au ciel et lui donnait une fausse réprimande.
« Attention, sinon elle te donnera un coup de pied dans les côtes à nouveau. »
Álvaro fit un clin d’œil.
« Elle a mon pied gauche. Arme mortelle. Qui sait, elle pourrait être la prochaine Aitana ? »
Quand ils atteignirent la voiture, la rue bourdonnait déjà.
Des drapeaux flottaient depuis les balcons.
Les radios des cafés diffusaient des commentaires des pré-émissions.
Au coin de la rue, un vendeur adolescent vendait des écharpes de match plus vite qu’il ne pouvait les dérouler.
Ils s’installèrent dans les sièges de leur Citroën bleu, usé mais fier.
Álvaro fouilla dans la boîte à gants et en sortit trois maillots emballés dans du plastique.
« D’accord, » dit-il en les levant comme des trésors.
« Classique, » dit-il en lançant le maillot de Valence à bord, avec ses bordures noires.
« Troisième version mise à jour, » ajouta-t-il en tendant à Lucía son maillot orange et or.
Elle haussa un sourcil.
« On dirait qu’un coucher de soleil et un cône de circulation ont eu un bébé. »
Il sourit.
« C’est ce qui le rend puissant. »
Puis il se tourna vers le dernier.
Ce n’était pas Valence.
C’était Arsenal.
Et ce n’était pas n’importe quel maillot — c’était celui-là.
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Mais surtout, il y avait un nom au dos.
IZAN. 10.
Il le lui passa, et elle n’hésita pas.
Alba le tira par la tête d’un seul coup, l’ourlet frôlant presque ses genoux.
Elle se leva fièrement dans le siège, gonflant la poitrine.
Lucía rit.
« Regarde-la. On dirait que c’est elle qui joue. »
Alba croisa les bras avec un air de défi, en faisant voler ses cheveux d’un geste qui semblait préparé.
« Je joue, » dit-elle en plissant les yeux.
« Mais seulement pour la meilleure équipe. »
Álvaro se mit la main sur la poitrine.
« Mon propre sang… trahison ! »
Lucía se pencha en arrière, souriant en coin. « Elle a du goût. »
Le moteur se mit à ronronner alors qu’Álvaro les regardait tous les deux.
« Un jour, elle brisera des cœurs. Comme ce garçon qu’elle idolâtre. »
Alors qu’ils entraient dans l’avenue menant à Mestalla, les klaxons et les chants résonnaient dans l’air comme une tempête grandissante.
À quelques pâtés de maisons, les voix devenaient plus aiguës.
« Amunt València ! Amunt València ! »
Les foules se précipitèrent sur le trottoir, enveloppées dans des écharpes, agitant des drapeaux, leurs voix s’élevant en un chœur.
Mais ce n’était pas simplement du bruit de match ordinaire.
C’était plus aigu.
Cela comportait des vers.
Une chanson s’était lancée à l’unisson, pas à propos du club.
C’était à propos d’un joueur.
À propos de Piatelli.
Son nom résonnait comme un tonnerre :
« Un nostro fill, tornat fort, Piatelli, la sang i l’esforç ! [“Notre fils, revenu fort, Piatelli, sang et effort !”] »
Il était devenu quelque chose de plus qu’un joueur. Un héros de culte, pourrait-on dire, ou un symbole, comme d’autres aimaient m’appeler, mais en fin de compte, c’était un prince revenu.
Des tambours se joignirent.
Des fusées éclairantes crachaient du blanc et de l’orange dans l’air du crépuscule naissant.
Quelqu’un déploya une bannière :
« Sa ville. Sa scène. »
Et puis arriva le bus.
Noir mat, avec le blason d’Arsenal en emblème sur le côté.
Ses fenêtres étaient teintées trop foncées pour voir à travers — mais cela n’avait pas d’importance.
La foule se rua vers les barricades, chants mêlés, certains voix hurlant, d’autres simplement voulant entrevoir.
À l’intérieur, les joueurs étaient pour la plupart silencieux lorsque le bus s’arrêta près de l’un des tunnels menant au stade.
Arteta fut le premier à sortir lorsque la porte s’ouvrit avec un sifflement.
Il descendit.
Pantalon noir.
Manteau noir avec l’allure d’un général, pas d’un entraîneur.
Derrière lui, l’équipe commença à descendre. Declan. Ødegaard. Raya. Nwaneri.
Quelques autres descendirent aussi, et après que Partey ait descendu, Izan suivit.
Il descendit sans fanfare.
Pas d’écouteurs et certainement pas ces gestes dramatiques que Saka avait faits plus tôt.
Mais quelque chose en lui changea l’atmosphère.
Ses cheveux tirés en arrière mais toujours tombant sur les côtés, fixés dans une coupe mullet nette et effilée, tranchante aux extrémités, douce à la couronne.
On aurait dit qu’il avait été sculpté, pas coiffé, rien de superflu.
Même à dix-sept ans, il ressemblait à quelque chose créé pour ce moment.
Comme si vous peigniez « dieu grec de la sexualité » et « finaliste du Ballon d’Or » dans le même portrait et que vous le pressiez en forme humaine.
Quelqu’un sifflota.
Un autre murmura simplement : « Madre de Dios… »
Quelques fans — locaux, mais pas ultras — levèrent la main et firent signe, respectueux mais incertains face au joueur dont ils chantaient autrefois des chansons dans le Mestalla.
Izan leva doucement la main en retour tandis que Saka, juste derrière, se pencha avec un sourire.
« Ce sont des fans d’Arsenal déguisés ? » mais Izan rit, avant de le pousser doucement sans tourner la tête.
« Tu aimerais bien. »
Ils avancèrent ensemble, leurs entraîneurs tapant contre le béton alors qu’ils entraient dans le tunnel.
Plus besoin de mots maintenant, car dehors, le terrain attendait devant eux.
….
« Ce n’est pas juste une autre nuit en Espagne, » commença Peter Drury alors que les caméras glissaient sur le mosaïque brillante du Mestalla, vivante avec des drapeaux, des fusées éclairantes et des lumières de feu.
Les chants résonnent à travers ses vieilles structures tandis que le crépuscule espagnol l’enveloppe comme du velours.
« Ce n’est pas juste une autre rencontre dans les dernières phases de la phase de groupes, » poursuivit-il, « C’est Valence. Une ville de mémoire. Un club de romance, de résistance et d’émotion brute. Et ce soir, elle se souvient. Car le garçon qui l’a autrefois appelée chez lui… revient encore un garçon mais avec une stature et un appel plus grands dans le monde du football qu’il n’en avait quitté. »
Au bout de la tribune, le terrain brillait doucement sous les projecteurs.
Herbe propre, peinture fraîche, lignes blanches retenant leur souffle.
Arsenal fut le premier à sortir pour l’échauffement, quelques-uns tirant sur leurs maillots d’entraînement en entrant sur le terrain.
Courir, s’étirer, passer au rythme de la routine et du bourdonnement des préparatifs de clôture s’installèrent.
Izan suivait au milieu du groupe, les extrémités de ses cheveux frôlant légèrement son cou à chaque tournant.
Le bruit des tribunes n’était pas encore assourdissant—mais il montait.
Un grondement sourd.
Alors qu’ils se dirigeaient vers la ligne de touche, des voix vibraient à travers les haut-parleurs suspendus.
D’abord la playlist du stade… puis le flux de commentaires d’avant-match, diffusé pour les fans déjà en phase avec le rythme de la retransmission.
« Seize-sept ans. Déjà un phénomène. Pas seulement d’Arsenal… mais du football lui-même. » La voix de Peter Drury résonna à nouveau.
« Il a quitté cette ville jeune. Parti avec la promesse sur ses chaussures, et le silence derrière lui. Laissé derrière des questions… et 140 millions d’euros de ce qui aurait pu être. »
Et tandis que les joueurs ressentaient le poids du moment dans leur corps, la voix de Peter Drury le portait pour le reste du monde,
« Il est parti jeune. Il revient changé. Pas pour demander pardon… mais pour montrer ce qu’il est devenu. Et en face de lui, Lorenzo Piatelli—celui qui est venu. Et maintenant… Mestalla les rassemble à nouveau. »
Izan, terminant ses échauffements, aperçut Piatelli de l’autre côté.
Ce dernier sourit légèrement puis fit un signe de la main vers Izan, qui lui rendit le geste, sans y prêter beaucoup d’attention, avant de se diriger vers le tunnel.
Izan, terminant ses échauffements, aperçut Piatelli de l’autre côté.
L’Argentin croisa son regard en ralentissant en jogging.
Il ne le garda pas longtemps—juste assez pour un léger sourire et un petit signe de la main, paume vers le bas.
Rien de vantard. Juste… une reconnaissance.
Izan rendit le geste sans y réfléchir, puis se retourna et commença à marcher vers le tunnel avec le reste de son équipe.
Le bruit de la foule s’éteignit dès qu’il passa sous la surplomb.
Cet espace intermédiaire—ni le terrain ni le vestiaire—semblait étrangement silencieux.
Juste le bourdonnement des lumières du stade et le bruit des bottes sur le béton.
Il était à mi-chemin quand il entendit des pas derrière lui, plus rapides que la promenade habituelle.
Puis une voix.
« Izan ! »
Il se retourna.
Trois silhouettes approchaient, vêtues de leurs vestes d’échauffement.
Des joueurs de Valence—dont un qu’il n’avait pas vu depuis un moment, et deux avec qui il avait joué plus de fois qu’il ne pouvait compter.
A/N : Dernière partie de la journée. Amusez-vous à lire, et je vous retrouve bientôt avec la première de la journée. Je sais que ça peut être un peu long ou que le suspense vous tue, mais je voulais juste mettre les choses de côté et écrire sans remords, alors ne vous inquiétez pas, je vais vous préparer des surprises.