Chapitre 603
L’avion d’Emirates a atterri juste après midi, le tarmac scintillant sous le soleil valencien.
L’air dehors était sec et lumineux, plus chaud que Londres d’une bonne dizaine de degrés, et alors que les joueurs d’Arsenal descendaient de l’avion, une brise balayait l’aire de l’aéroport—légère, mais suffisante pour faire frissonner les cols et effleurer les fronts chauds.
Leur entraîneur d’équipe était arrivé plus tôt dans le pays, déjà stationné juste au-delà des barrières.
Les équipes de sécurité et les liaisons du club attendaient à côté, avec des écouteurs dans les oreilles, un carnet à la main.
Tout était parfaitement orchestré, professionnel.
À l’intérieur du terminal, ils se déplaçaient ensemble, un groupe silencieusement concentré.
Pas de musique, pas de bruit inutile.
Juste le silence des entraîneurs sur les carreaux polis et le murmure ou la toux occasionnelle du personnel.
Puis vinrent les contrôles habituels.
Les passeports.
Les bagages.
Les visages à faire correspondre aux noms imprimés.
Saka se pencha pour murmurer quelque chose à Ødegaard, qui ricana doucement en arrière-plan, tandis que Havertz, à côté du duo, bâillait comme un homme qui n’avait pas vraiment cru à l’alarme matinale.
Izan, toujours calme, se tenait droit, sac à dos déjà enlevé, prêt pour la file.
Il fouilla dans son sac latéral.
Une fois.
Deux fois.
Rien.
Il fronça légèrement les sourcils, ajusta le rabat de la fermeture éclair et vérifia à nouveau.
Toujours rien.
Saka, deux personnes devant dans la file, se retourna juste à temps pour remarquer l’hésitation.
« Ça va, frère ? »
Izan ne répondit pas immédiatement.
Il dézippa la petite pochette.
Vide.
Saka haussa un sourcil. « Ne me dis pas que tu l’as laissé dans l’avion. »
« Je ne l’ai pas laissé, » répondit Izan calmement—mais il était déjà en train de fouiller à nouveau dans le sac, plus vite cette fois.
Rice se pencha pour jeter un coup d’œil. « Tout va bien ? »
« Je l’avais, » murmura Izan. « Je l’avais quand on est partis de Colney… »
Le sourire de Saka s’élargit.
« Comment tu as pu passer Heathrow sans ton passeport, mec ? »
Cela fit rire quelques joueurs autour de lui.
Nwaneri tenta de ne pas rire mais échoua.
Même Ødegaard esquissa un sourire en coin, mais après avoir vu Izan ne pas le trouver même après avoir cherché un moment, Odegaard fronça les sourcils pendant qu’Izan continuait à fouiller, ses mains allant plus vite dans le sac, jusqu’à ce qu’il touche le cuir doux.
Il le tira de la couture la plus étroite près du fond du sac, le bord coincé entre la doublure et un carnet.
Il le brandit sans un mot.
Saka applaudit une fois, bruyamment.
« Regarde ça—récupération miraculeuse. La clearance du MI6 est rétablie ! »
Izan roula des yeux et glissa le passeport dans la poche de sa veste, ne disant rien en avançant pour le traitement.
Les contrôles se déroulèrent sans problème par la suite.
Dehors, le soleil traçait de longues lignes le long du trottoir où attendait le bus de l’équipe d’Arsenal—peint en noir mat, le blason du club brillant discrètement à l’avant.
En sortant, une vague de bruit les accueillit.
Une foule nombreuse s’était rassemblée derrière les barrières.
Des maillots rouges. Des pancartes faites maison. Des écrans de téléphone déjà levés.
« Izan ! Izan ! » cria quelqu’un.
« Declan ! Capitaine ! »
« Allez les Gunners jusqu’à la mort ! »
Il y avait peut-être une cinquantaine—peut-être plus.
Des locaux, des expatriés, des touristes qui avaient entendu parler de l’arrivée et étaient venus jeter un œil.
Izan garda la tête baissée, capuche sur la tête, mais hocha la tête une fois en passant, lançant un pouce levé discret qui déclencha une nouvelle salve d’encouragements.
Saka était moins subtil.
Il leva un double signe de paix factice et courut vers le bus comme s’il entrait dans un stade, et quand ils montèrent à bord, le conducteur ferma les portes, le bruit dehors s’estompant pour devenir simplement des sons étouffés.
…….
L’équipe d’Arsenal arriva à leur hôtel, où un annexé de terrain d’entraînement privé, près du stade, avait été dégagé pour leurs séances d’entraînement ouvertes avant le match du lendemain.
Ce n’était pas inhabituel—le protocole de match de l’UEFA permettait des séances d’avant-match près du terrain lorsque les délais de déplacement étaient serrés.
Pourtant, l’endroit semblait… symbolique.
Leur hôtel, élégant et moderne, se trouvait à côté de l’aile sud du stade—assez proche pour qu’Izan entende l’écho des coups de pied avant même de quitter sa chambre.
Ils sortirent sur le terrain d’entraînement juste après quatre heures, maillots ajustés, rythme léger.
Arteta leur avait dit que ce n’était qu’une simple séance d’étirement et de prise de contact avec le terrain— »pas de contact, pas de sprints, pas de démonstration. Ça, ce sera pour demain. »
Izan faisait partie des derniers à sortir, ses chaussures lacées, son dossard glissé dans sa ceinture.
En posant le pied sur le terrain, les souvenirs le frappèrent immédiatement.
L’odeur du terrain portait encore ce mélange familier d’herbe arrosée et d’air méditerranéen.
Il esquissa un petit sourire pour personne en particulier.
Mais alors, le son arriva.
Pas les acclamations des supporters.
Pas le bourdonnement des téléphones ou les applaudissements.
Des sifflets.
Pas beaucoup au début—juste quelques-uns, aigus et délibérés.
Puis une voix.
« Mercenaire ! » cria quelqu’un.
Il tourna légèrement la tête.
Juste au-delà de la clôture qui entourait l’extrémité du terrain d’entraînement, un groupe de supporters s’était rassemblé.
Peut-être dix. Peut-être vingt.
Quelques-uns avec des écharpes.
Un ou deux avec des pancartes.
L’une portait une affiche qui disait simplement.
« Pourquoi tu es parti ? » comme s’ils n’avaient pas été là quand tout le tumulte avec la situation financière de Valence se déroulait.
Une autre—plus peinte à la main qu’imprimée—indiquait :
« Tu as choisi l’argent. Ne fais pas semblant d’être chez toi. »
Izan resta immobile.
Sa première réaction fut de sourire à nouveau—à moitié amusement, à moitié familiarité.
Mais le sourire vacilla.
Juste une légère torsion ironique de la bouche.
Comme quelqu’un qui se souvient des règles d’un jeu auquel il n’avait pas accepté de jouer.
Saka passa à côté de lui en courant et ralentit en voyant la foule.
« Des amis à toi ? » demanda-t-il, en haussant un sourcil.
Izan expira doucement. « Pas tout à fait. »
« Que disent-ils ? » poursuivit-il, mais Izan le devança simplement et s’en alla en courant.
La séance continua, mais quelques joueurs qui comprenaient l’espagnol jetaient des regards à Izan puis aux supporters.
Arteta n’adressa pas la parole aux fans derrière la clôture—mais son regard vers Izan n’avait rien manqué.
Derrière la clôture en grillage, un homme continuait de crier : « Tu nous as abandonnés ! »
Mais les yeux d’Izan restaient calmes.
Il n’avait abandonné personne.
Il était parti parce que Valence n’avait fermé aucune porte, ce qui était à la base plutôt flou.
Il était parti lorsque la situation financière du club lui avait semblé le justifier pour le faire revenir sur ses pas.
Et il n’était pas reparti les mains vides.
140 millions d’euros.
Plus que suffisant pour renforcer l’équipe.
Mais voilà ce qu’est la mémoire.
Certaines personnes se souviennent de ce que vous avez pris.
Pas de ce que vous avez laissé derrière.
Et en revenant en courant vers le cercle central, les choses devinrent un peu plus claires.
Il hocha simplement la tête.
Ce n’était pas un accueil chaleureux.
C’était un test d’appartenance.
Et il avait l’intention de le réussir.
Après un moment, la séance se termina sans sifflet—juste un léger geste de la main d’Arteta, suivi de quelques claquements de mains précis de Carlos Cuesta.
Le personnel commença à rassembler les cônes et les dossards tandis que les joueurs ralentissaient leur course pour marcher, puis se dispersaient silencieusement.
« Bon, » dit Arteta, sa voix juste assez forte pour couper le bruit ambiant, « bon rythme. Choix intelligents. Personne ne s’est laissé emporter. »
Il se tourna vers le groupe près des bancs.
« Izan. Martin. Devoir médiatique. »
Ødegaard gémit légèrement, bien qu’il ait déjà attrapé sa serviette.
Izan hocha la tête sans un mot, son expression inchangée.
Mais le regard d’Arteta resta sur lui un instant de plus que d’habitude.
Il n’a rien dit—il a simplement regardé.
Regardé pour voir s’il était nerveux ou si quelque chose montrait qu’il se sentait mal ou indisposé à jouer contre son ancien club.
Mais le visage d’Izan ne montrait aucun signe de cela.
Ses épaules étaient détendues.
Ses yeux calmes.
Si quelque chose, il semblait s’ennuyer.
Arteta hocha légèrement la tête.
« Va te laver. Chambre 3 dans dix minutes », et sur ce, les deux s’éloignèrent vers le tunnel, côte à côte.
Quelques minutes plus tard, ils étaient assis sous une bannière blanche portant l’inscription :
LIGUE DES CHAMPIONS UEFA – CONFÉRENCE DE PRESSE JOUÉE
La salle n’était pas bondée, mais l’atmosphère était électrique.
La presse valencienne était présente en nombre.
Tout comme les correspondants espagnols.
Tous n’étaient pas souriants.
Ødegaard prit la parole en tant que capitaine.
Il répondit facilement aux premières questions—le rythme, la préparation, et comment l’équipe s’adaptait au climat.
Sa voix était stable, en anglais clair, et ses réponses oscillèrent entre cliché et sincérité.
Izan était assis à côté, dans un survêtement propre, posture détendue, bras croisés.
Son visage ne laissait rien transparaître.
Si vous ne connaissiez pas mieux, vous penseriez qu’il était simplement là pour remplir la place.
Jusqu’à ce que cette voix se fasse entendre.
« Une question pour Izan… »
L’accent du journaliste était coupé, familier.
C’était le même homme qui lui avait posé des questions sur Valence avant le match d’Arsenal contre Wolverhampton.
À l’époque, Izan avait poliment esquivé : « Parlons de Valence quand ce sera Valence. »
Maintenant, c’était le cas.
« Ou tu préfères que je passe à l’anglais ? » dit le commentateur, provoquant des rires étouffés dans la salle, mais Izan lui fit signe de continuer.
Le journaliste ne sourit pas.
« En anglais alors. Izan, est-ce enfin le moment ? Parler de Valence, je veux dire. Tu disais avant que ce n’était pas le cas—mais maintenant tu es là. Et quelques supporters locaux ne t’ont pas exactement accueilli à bras ouverts. »
Il y eut une pause.
Les lèvres d’Izan se courbèrent en un début de sourire—faint, impénétrable.
Il se pencha légèrement en avant.
« Je les ai vus, » dit-il calmement.
« Et non, je ne le prends pas à cœur. Ce n’est pas toute la base de fans. Ce sont quelques ultras qui veulent semer le chaos avant le coup d’envoi. Ça arrive. Je l’ai déjà vu. »
Le journaliste hocha la tête, puis poussa un peu plus loin.
« Et ton retour ? La façon dont c’est présenté ici, ce n’est pas juste du football—c’est… du théâtre. Surtout après les commentaires de Piatelli. »
L’atmosphère changea alors qu’Ødegaard se raidit presque imperceptiblement.
Un clic de caméra se fit entendre alors que la salle se penchait.
Izan cligna une fois. Puis il rit, un peu amusé.
« Ouais, » dit-il en regardant le sol avant de relever la tête. « J’ai vu l’interview. »
Il fit une pause, retenant un autre sourire.
Celui-ci était plus déséquilibré.
‘Celui où il semblait auditionner pour être le personnage principal d’un anime,’ pensa Izan, mais garda ses pensées pour lui.
« J’aime sa confiance. Chaque joueur devrait l’avoir. C’est une bonne chose, » commença-t-il.
Il se pencha légèrement en avant.
« Mais la confiance ne compte qu’après une chose. »
Il laissa la pause s’étirer.
« La capacité de la soutenir. »
Quelques journalistes tapèrent plus vite.
« Quant à tout ce discours de ‘j’étais là avant lui’, » ajouta Izan, « ce n’est pas comme ça que fonctionne le football. Ce n’est pas l’école. Tu ne gagnes pas de points pour l’ancienneté. Tu ne gagnes pas de matchs parce que tu es arrivé plus tôt. »
Il haussa légèrement les épaules.
« C’est une question de talent. C’est ce qui compte. Et on verra qui en a le plus quand le sifflet retentira. »
Ødegaard sourit faiblement à côté de lui.
Le modérateur leva la main, sentant où cela allait, et mit fin à la séance prématurément.
« C’est tout le temps qu’on a—merci, messieurs. »
Les caméras se sont éteintes alors que les lampes de poche s’atténuaient, mais ailleurs…
…dans un appartement modeste et moderne près du bord de la zone balnéaire de Valence, Lorenzo Piatelli était assis sur son canapé.
L’écran brillait devant lui, replayant la diffusion en direct.
Il regardait le visage d’Izan qui fixait la caméra—calme, impassible, chirurgical.
Le rire.
La remarque sur la confiance, la correction sur l’ancienneté et cette dernière phrase résonnaient encore.
« C’est une question de talent. C’est ce qui compte. »
Piatelli se pencha lentement en avant, posant la télécommande.
Il ne cligna pas des yeux.
Il fixa simplement l’écran.
Et sur l’écran, Izan le regardait aussi—comme s’il savait déjà qu’il allait regarder.