Chapitre 576
Chapitre 576 : Les Blancs encore une fois.
INT. ARSENAL – SALLE DE RÉUNION DES CADRES, LONDRES COLNEY – FIN DE MATINÉE
La salle n’était pas tendue.
Pas au début.
C’était calme, comme le sont toujours les premières réunions — tasses à moitié pleines, manches retroussées juste au-delà du poignet, tout le monde essayant de trouver un rythme.
Le genre de réunion où l’on commence généralement par les revenus des billets et où l’on finit par quelqu’un évoquant l’aménagement du terrain d’entraînement.
Mais pas cette fois.
La conversation avait vagabondé, puis tourné en rond, puis s’était complètement concentrée sur une seule chose : Izan.
Le président directeur général du club était assis à la tête de la table en verre et en pierre, écoutant les chiffres et les éloges circuler dans la pièce — pas sous forme de points, mais dans le genre de langage que les gens utilisent quand ils essaient encore de comprendre ce qui se passe réellement.
« Il n’a pas seulement élevé l’équipe », dit Simon, le directeur commercial, en regardant autour de lui comme s’il demandait à quelqu’un de le contredire.
« Il nous a élevés. Le blason. Le club. Nous ne jouons pas seulement un meilleur football — on parle de nous différemment. »
« Il nous a fait sentir à nouveau pertinents », dit Harris, le responsable de la stratégie médiatique.
« Pas seulement pour ce que nous avons accompli — mais pour ce que nous pourrions devenir. »
Katherine, assise juste à gauche du président, ajouta : « L’impact n’est pas seulement numérique. Il est culturel. Les enfants portent nos maillots dans les aéroports en Corée du Sud, au Ghana, à Lagos, et au Japon, ils le vénèrent. Nous n’avons pas vu ce genre de retentissement croisé depuis — »
Depuis la fondation du club. Henry s’en était approché, mais » murmura le directeur aux cheveux gris en face d’elle.
« Même alors, Henry était dans une équipe. Izan est l’histoire. »
Personne ne répliqua.
Les chiffres n’étaient pas sujets à débat.
Les ventes étaient en hausse.
La fréquentation augmentait.
Les impressions mondiales sur leurs plateformes sociales avaient presque doublé depuis octobre.
Instagram à lui seul avait gagné vingt millions de nouveaux abonnés.
Les pics de marchandises en Asie et en Amérique latine atteignaient des seuils qu’ils n’avaient jamais vus, même lors des courses au titre.
Mais ce n’était pas ça.
Pas vraiment.
C’était le sentiment qui était plus difficile à cerner.
La façon dont la foule vibrait différemment lorsque Izan s’échauffait près de la touche.
La façon dont les commentateurs parlaient d’Arsenal maintenant — pas comme de prétendants pleins d’espoir, mais comme quelque chose de plus précis.
Plus tranché.
Plus dangereux.
« Il nous fait tenir plus droit », dit doucement Katherine.
« Même les tribunes extérieures semblent différentes quand il est sur le terrain. »
Le président n’avait pas encore parlé.
Il avait écouté, comme il le faisait souvent — plus longtemps que nécessaire, plus que la plupart.
Ce n’était pas quelqu’un qui se précipitait pour parler. Il attendait d’avoir quelque chose.
Il jeta un coup d’œil à un dossier fermé à côté de lui, mais ne l’ouvrit pas.
Puis, juste au moment où Simon se penchait pour parler à nouveau, la porte en verre à l’arrière de la pièce s’ouvrit rapidement.
Trop vite.
Natalie entra — vive, posée, mais clairement pas avec une intention routinière.
Elle ne sourit pas.
Elle ne s’excusa pas.
Elle traversa la pièce à un rythme qui fit tourner les têtes et mit tout le monde en alerte.
Elle plaça sa tablette devant le président sans un mot.
Il lui lança un regard.
Légèrement perplexe.
Puis appuya sur l’écran.
Un lien vidéo se chargea.
Basse résolution, tremblant, enregistré en écran.
Fabrizio Romano.
« Voilà, » murmura quelqu’un avant même que le son ne commence.
« Nous pouvons confirmer — le Real Madrid a rencontré Miranda, l’agent de la star d’Arsenal, Izan Miura Hernandez. Des sources proches du club rapportent que Madrid prépare une offre de transfert record — apparemment dans la région de 270 millions de livres. Si cela est confirmé, ce serait la signature la plus chère de l’histoire du football… »
Silence.
Aucun mouvement.
Aucun toussotement.
Juste le silence.
Ce genre de calme que l’on ne ressent que lorsque les gens ne sont pas choqués par les chiffres, mais par l’audace.
« Tu es sérieux ? » dit Harris, la voix basse, les yeux toujours fixés sur l’écran.
« Maintenant ? Après hier ? »
Natalie hocha la tête.
« Ce n’est pas confirmé, mais j’en ai eu la confirmation sur mon bureau de la part de trois agences de surveillance différentes ces dix dernières minutes. »
« Ils n’ont même pas appelé ? » demanda Katherine.
« Pas un murmure, » dit Natalie.
« Ils sont allés directement voir Miranda. »
Le président ferma la tablette et la repoussa légèrement.
Il n’y avait aucune colère sur son visage.
Pas de grognement immédiat ni de poing sur la table.
Juste un serrage de la mâchoire.
Une pause dans sa respiration.
« Ils jouent cette affaire en public, » dit-il doucement.
« On sait vraiment s’ils ont rencontré Miranda, parce que je ne pense pas qu’elle soit comme ça, » continua-t-il, mais personne ne répondit.
Simon se pencha en avant.
« Peu importe combien d’argent ils brandissent, ce n’est pas un mouvement de mercato. C’est une déclaration. Ils veulent voir si on flanche. »
« Ils ont l’habitude que les clubs plient, » ajouta Harris.
« Que les joueurs se montrent plus impliqués quand le badge dit ‘Madrid’. »
« Ils ont l’habitude d’être la destination finale, » dit le directeur aux cheveux gris.
« Et on doit juste se laisser faire ? » demanda Katherine.
« Non, » répondit le président, d’un ton sec.
Sa voix n’était pas levée, mais elle frappait.
« Je me fiche du chiffre qu’ils donnent. Ce n’est pas une opportunité financière. C’est une manœuvre de mépris. Deux jours après que le garçon ait marqué quatre buts, fait deux passes décisives et quitte le terrain comme s’il l’avait toujours fait. Ils savaient ce qu’ils faisaient. »
« Ils pensent que le badge suffit, » murmura quelqu’un.
« Ils pensent qu’il attend juste qu’ils viennent, » ajouta un autre.
« Mais il est là, » dit le président, plus tranchant maintenant.
Puis le téléphone de ce dernier vibra.
Il jeta un coup d’œil.
Le nom s’illumina, clair et indéniable.
Stan Kroenke
Propriétaire du club de football d’Arsenal.
Le président prit le téléphone.
Se leva.
Se tourna vers les fenêtres, dos à la table.
La pièce derrière lui était silencieuse.
Ce n’était plus vraiment une salle de réunion.
Maintenant, c’était un club au bord d’un combat qu’ils n’avaient pas prévu—un combat qu’ils n’avaient pas l’intention de perdre.
Pas cette fois.
Pas avec lui.
……
Le vent dehors, devant la boutique du club, avait cette morsure glacée de Londres, mais personne ne semblait s’en soucier.
Les supporters étaient regroupés en petits groupes—certains avec des écharpes bien serrées, d’autres vérifiant leur téléphone toutes les quelques secondes comme s’ils attendaient que quelqu’un nie ce qui était déjà évident.
Le titre était tombé comme un coup de poing.
Madrid avait fait une offre pour Izan.
Pas une simple rumeur.
Pas des liens vagues.
Un chiffre.
Une somme qui semblait presque irréelle.
£270 millions.
« Tu as vu ça ? » demanda un supporter, montrant son téléphone à son ami, l’écran affichant toujours la vidéo de Romano.
« Je pensais que c’était faux au début. »
« Je me fiche de ce qu’ils proposent, » murmura l’autre.
« Il est à nous. Tu ne déchires pas ça et ne le remets pas à Madrid parce que c’est le Real. »
« Ouais, mais tu sais comment ça marche, mon gars. Madrid frappe à la porte. Les joueurs écoutent. »
« Celui-là, non. »
Un jeune supporter—peut-être dix-sept ans, peut-être moins—intervint sans quitter son téléphone des yeux.
« Vous avez l’air effrayés. Izan ne partira pas. Il n’est pas fait comme ça. »
L’ambiance n’était ni en colère ni effrayée, mais protectrice.
Autour, dans les cafés, sur les forums, dans les réponses sous la dernière publication Instagram du club, les commentaires s’accumulaient.
Des supporters du monde entier parlaient d’une seule voix :
« Pas à vendre. »
« On ne plie pas. »
« On ne peut pas acheter une âme. »
Le chant avait déjà commencé à circuler dans les groupes de discussion et sur Discord :
Seventeen years old, already a star—he’s not going anywhere, he’s Arsenal’s heart.
Ils ne suppliaient pas.
Ils tracèrent une ligne.
SIÈGE DU REAL MADRID – BUREAU DE FLORENTINO PÉREZ – MADRID
Le soleil perçait à travers les stores à un angle aigu sur le bureau de Pérez, projetant des ombres nettes et angulaires sur le bois laqué.
Le bureau, comme toujours, était silencieux, seul le léger bruit de la climatisation et le léger tapement d’un talon sur le sol en marbre se faisaient entendre.
Florentino se renversa dans son fauteuil, feuilletant un rapport sur une tablette numérique, les yeux calmes mais concentrés.
L’emblème du Real Madrid était embossé en or sur le bord de son bureau, intact.
Son assistant entra discrètement, tablette en main.
« Ça avance, » dit-il.
Perez ne leva pas les yeux.
« Jusqu’où ? »
« Plus de soixante millions de mentions sur toutes les plateformes au cours des trois dernières heures. La base de fans d’Arsenal est bruyante, mais divisée. Certains sont en colère. D’autres… sont nerveux. »
« Et la presse ? »
« Principalement qualifiée de audacieuse. Certains la trouvent irrespectueuse. Mais tout le monde en parle. »
Perez acquiesça légèrement. « Bien. »
L’assistant s’avança.
« Voulez-vous répondre publiquement ? »
« Non, » répondit Perez.
« Nous en avons fait assez aujourd’hui. Qu’ils le ressentent. »
Il posa la tablette, puis leva enfin les yeux.
« Contactez-moi le contact saoudien, » dit-il simplement.
L’assistant cligna des yeux. « Vinicius ? »
« Oui. Vérifie s’ils sont toujours sérieux. »
« Vous voulez— »
« Je veux de la place, » interrompit Perez.
« Si nous apportons quelque chose de plus gros, il faudra peut-être en retirer autre chose. »
« Mais Vinicius est— »
« Fidèle, » coupa Perez.
« Et précieux. Mais même la loyauté a son prix. »
L’assistant hésita, puis hocha la tête et quitta la pièce, déjà en train de composer un numéro en sortant.
Perez se renversa à nouveau, seul maintenant.
Sur son écran, une rediffusion en pause du troisième but d’Izan contre Brentford brillait.
Il regarda le garçon—image fixe, en plein tir, corps tordu en parfait équilibre—et ne dit rien.
Mais ses yeux, vifs et perspicaces, disaient tout le reste :
Je ne poursuis pas le talent.
Je collectionne l’héritage.
Et celui-ci ?
Je veux qu’il soit encadré en blanc.
A/N : Chapitre du ticket d’or. D’accord, j’ai une mission et une conférence dans 30 minutes, alors amusez-vous à lire et je vous verrai si je suis encore en vie après le cours.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation !
Vous avez une idée pour mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.