Chapitre 555
Chapitre 555 : Une promesse
Deux jours après le match de Monaco, le terrain d’entraînement de Colney peinait à s’animer.
Pas totalement silencieux — pas tout à fait — mais lent, comme les athlètes qui bougent lorsque leurs jambes se souviennent d’une victoire récente et que leur corps est encore en proie à la fatigue.
Les plaisanteries habituelles étaient plus discrètes, les échauffements un peu plus laborieux.
Izan sortit de sa voiture dans la matinée grise, capuche sur la tête, son souffle se condensant dans le froid.
Il n’était pas toujours le premier, mais il était proche.
À l’intérieur, Arteta se tenait au centre de la salle d’entraînement, bras croisés, en attente.
« Bonjour à tous », lança-t-il une fois que l’équipe eut rejoint la salle.
Quelques joueurs grognèrent en réponse.
Saka s’assit sur un banc. « On dirait qu’on a joué hier. »
« Ce n’est pas le cas », dit Arteta, avec une expression impassible.
« On aurait dit. »
Arteta les laissa s’installer avant de continuer.
« Pas de terrain aujourd’hui. »
Cela les remua.
« Raconte-nous plus, Gaffer », dit Nwaneri, souriant à moitié.
« Bien sûr », répondit Arteta.
« Aujourd’hui, c’est différent. Journée de relations publiques. Service communautaire du club. Vous allez être répartis en groupes. Certains feront du contenu. D’autres iront dans des hôpitaux, des écoles et des refuges. »
Les murmures se transformèrent en rires.
Martinelli leva le poing en l’air.
« Allons-y ! »
« Ne pas trop s’enthousiasmer », avertit Arteta.
« Vous serez devant des caméras toute la journée. »
Saka sourit à Izan.
« Ça veut dire que tu dois parler aux gens. »
Izan roula des yeux. « Je parle. »
« À peine en dehors des conférences de presse et autres », dit Saka en s’éloignant.
….
Une équipe de tournage avait pris possession d’un des salons de Colney.
Lumières, micros et fauteuils douillets formaient un cercle, tandis qu’Izan, Saka, Nwaneri et Calafiori s’asseyaient autour d’une table avec quatre cartes face cachée, chacune dissimulée par une fine bande de ruban adhésif.
L’animateur — sourire éclatant, micro attaché à son col — se pencha en avant.
« D’accord, messieurs. Aujourd’hui, nous révélons vos notes FC25. Nous commencerons par vous laisser deviner celles des autres. Ensuite, nous retirerons le ruban. »
Saka se pencha vers Izan.
« Tu transpires déjà. »
« Je ne transpire pas », répondit Izan, d’un ton impassible.
« Si, si. »
L’animateur rit.
« D’accord. Qui veut commencer ? »
Nwaneri pointa du doigt. « Izan. »
Saka acquiesça.
« Ça doit être lui. »
« D’accord, Izan », dit l’animateur. « Qu’est-ce que tu penses de ta note ? »
Izan haussa les épaules.
« Dans les 80, peut-être 84 ? Celle de l’année dernière était 83, donc peut-être un peu plus. »
Saka et Calafiori éclatèrent de rire.
« Dans les 80 ? Tu mens », dit Saka.
« Tu as déjà marqué 16 buts en championnat, mec », ajouta Nwaneri.
« Révèle-la ! » appela Calafiori.
L’animateur retira le ruban.
89.
La réaction dans la pièce fut comme si quelqu’un venait de se faire gifler.
« No way ! » cria Saka, se levant d’un bond.
« Quatre-vingt-neuf ? Non, non — on recommence tout ! »
Izan cligna des yeux, puis laissa apparaître un petit sourire.
« Je pensais qu’ils me garderaient humble après que Haaland nous ait dit de rester humbles. »
« Tu es le plus jeune à avoir la meilleure note jamais attribuée », dit l’animateur.
« Seuls quelques joueurs dans le jeu ont une note supérieure à la tienne. »
Saka rit.
« Alors, je dois être noté 92 parce que je suis au moins au-dessus de toi, Izan », dit-il, mais tout ce qu’il reçut furent des regards étranges de Calafiori, Nwaneri et même de l’équipe de tournage, avant qu’ils ne se mettent tous à rire.
Puis l’animateur se tourna vers les autres.
« Maintenant, devinez quelles étaient vos notes quand vous aviez 17 ans. »
Saka se frotta le visage. « Oh non… »
Calafiori leva la main. « Je ne pense pas en avoir eu une. Je n’étais même pas dans le jeu à 17 ans. »
L’animateur hocha la tête. « Correct. »
« Bien. »
« Nwaneri ? » poursuivit l’animateur.
« Toujours 17, donc, celui de l’année dernière était… 69 ? »
« Encore juste. »
Puis il se tourna vers Saka.
« Toi ? »
Saka se tortilla. « Je ne répondrai pas à ça. »
« Allez, » sourit Nwaneri.
« Je préfère ne pas— »
« Révèle-le ! »
La bande se détacha.
65.
Saka gémit.
« À l’époque où je ressemblais à peine à avoir quitté le football en académie, » murmura-t-il.
L’animateur sourit. « Regarde-toi maintenant. »
« Ouais, ouais, » balaya Saka. « Passons à autre chose. »
« Eh bien, Ricardo est maintenant noté 78, Nwaneri 74, et Bukayo, tu es à 87. Juste deux notes en dessous d’Izan, mais si tu ne tiens pas le rythme, je pense que ce sera peut-être plus l’année prochaine, » dit l’intervieweur en plaisantant.
« Tiens le rythme. Frérot, t’as vu ce gars-là ? » répondit Saka d’un ton sérieux, ce qui fit rire à nouveau le plateau.
Quelques minutes plus tard, ils se dirigeaient vers l’hôpital près d’eux.
Le couloir sentait l’antiseptique et les vieilles fleurs.
L’équipe entra par vagues, signant des maillots, discutant avec les infirmiers, et posant pour des selfies.
Izan resta près de Saka.
Les foules ne le dérangeaient pas, mais ces chambres avaient quelque chose de différent. Ce chapitre est mis à jour par NoveI[F]ire.net
Quelque chose de plus calme.
Un enfant avec une canule nasale se redressa lorsque Izan entra.
Sa mère cligna des yeux, choquée.
« Izan ? » demanda-t-elle, comme pour vérifier la réalité.
Il hocha la tête. « Salut. On peut entrer ? »
Les yeux du garçon s’illuminèrent.
Il se redressa un peu plus dans son lit.
« Tu es mon préféré, » dit-il.
Izan s’approcha.
« Comment tu t’appelles ? »
« Léo. »
« Joli nom. Comme Messi. »
Léo hocha la tête, ses petits doigts tremblants en tendant un carnet.
« Tu peux signer ça ? »
Izan prit doucement le stylo, s’accroupit, et griffonna quelque chose de plus qu’un nom.
Continue à briller. Tu es plus fort que je ne le serai jamais.
— Izan
« Tu veux que je te montre une célébration ? » demanda Léo.
Izan pencha la tête.
« Bien sûr, » confirma-t-il.
« J’ai toujours voulu faire ça après avoir vu Son de Tottenham le faire pour un gamin. »
« C’est quand je m’allonge et que je pointe vers le ciel comme si je regardais les étoiles. »
« Tu veux que je fasse ça après avoir marqué ? »
Le garçon hocha la tête.
« Je n’ai jamais fait ça en match. »
« Mais tu le feras ? »
Izan hésita.
« Oui. Je le ferai. »
Il tendit un petit doigt.
Le garçon sourit et lia le sien.
« Promis ? »
« Promis. »
Dans la voiture du retour, Izan s’assit près du fond de la camionnette.
Les autres discutaient encore, riant de la révélation d’EA, du bonbon que Calafiori avait volé au comptoir de l’infirmière, et de comment un gamin avait essayé de faire de la force avec Martinelli.
Izan regarda par la fenêtre pendant longtemps.
Le verre se brouillait avec la légère pluie qui commençait.
Puis il sortit son téléphone.
Appela Miranda.
Elle décrocha au deuxième son.
« Izan ? »
« Ouais. Une petite chose. Tu peux… commencer à regarder pour des fondations ? Orphelinats. Hôpitaux. Maisons de jeunesse. Pas de trucs louche. Je veux des comptes propres. Je veux que l’argent aille là où il doit aller. »
Il y eut une pause.
« Tu veux commencer à faire des dons ? »
« Je veux commencer à agir, » dit Izan.
« Je ne veux pas juste jouer et laisser ça comme ça. »
Une autre pause.
Puis : « D’accord. Je vais faire une liste courte. On commencera petit. Local. »
« Merci », murmura Izan.
« Quelque chose s’est passé ? »
Il regarda de nouveau par la fenêtre.
Un garçon avec un tube dans le nez.
Une promesse de pinky.
« Je ne veux tout simplement pas attendre d’être assez bon pour faire une différence. »
« Tu l’es déjà. »
L’appel se termina.
Mais Izan resta là un instant, laissant la ville défiler devant sa fenêtre, sachant pertinemment que la prochaine fois qu’il marquerait, il ne serait pas debout.
Il se pencherait en arrière, les yeux vers les étoiles, pointant.
Juste comme Leo l’avait demandé.
……..
Stade Emirates — Nord de Londres
[Samedi]
« Bienvenue, où que vous nous rejoigniez », dit Steve Bower, sa voix calme et assurée, résonnant déjà au-dessus du bruit.
« Une autre salle comble à l’Emirates, et pourquoi pas ? Arsenal revient à l’action en Premier League après une performance en milieu de semaine qui, franchement—frôlait le football d’exposition. »
« Ils étaient en pleine forme, Steve », intervint Alan Smith à côté de lui, un léger sourire dans la voix.
« Cinq buts contre Monaco, l’une des équipes les plus organisées de la Ligue des Champions jusqu’à présent—si quelqu’un avait des doutes sur les ambitions européennes d’Arsenal, je pense qu’il a reçu une réponse très forte mardi soir. »
En bas, les joueurs émergèrent dans la lumière alors que le rugissement du public local montait pour les accueillir comme une vague se brisant sur une plage.
« Tous les regards encore une fois sur le numéro dix », poursuivit Steve, alors que la caméra se déplaçait vers le visage calme d’Izan, ses cheveux attachés en arrière flottant à chaque pas.
« Deux autres buts à son compteur contre Monaco. Cela porte son total à—qu’est-ce que c’est maintenant, Alan ? »
« Seize en championnat, dix en Ligue des Champions, si vous comptez », répondit Alan, déjà en train de feuilleter son carnet.
« Ce n’est pas seulement du niveau mondial, Steve. C’est générationnel. Frôlant la folie. »
« Et la question aujourd’hui est : peut-il le refaire ? Est-ce qu’Arsenal, si fluide en milieu de semaine, pourra apporter ce même niveau de précision et d’énergie contre une équipe d’Everton coriace et agressive ? »
La caméra se tourna vers Arteta sur la ligne de touche, mains dans les poches, mâchoire serrée, observant chaque mouvement avec cette même intensité tendue.
« Ils devront être à la hauteur encore aujourd’hui », dit Alan.
« Everton n’est peut-être pas Monaco, mais ils ont aussi leur série de bonnes performances. Ils chercheront à frustrer, à rester profondément en défense, et à profiter d’une contre-attaque. Les premières minutes seront cruciales. »
L’arbitre vérifia sa montre.
Les joueurs se mirent en formation et le bruit monta à nouveau.
« C’est Arsenal. C’est Everton. Et ça va commencer. »
Le sifflet retentit.
Et le ballon roula.
A/n : Premier du jour. Mon Dieu, j’ai eu du mal à le sortir parce que mon Grammarly n’a pas enregistré le fichier, alors j’ai dû le refaire et le rééditer. Désolé si quelque chose semble précipité ou pas à la hauteur. Mes yeux mouillés n’aident pas vraiment non plus. Quoi qu’il en soit, premier du jour, amusez-vous à lire et je vous retrouve dans un instant.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation ! Vous avez une idée pour mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.