Chapitre 556
Chapitre 556 : Observation des étoiles
Le sifflet retentit.
Et tout comme ça, Arsenal était parti — mais pas tout à fait en volant.
Malgré la domination fluide qu’ils avaient affichée il y a seulement quelques nuits contre Monaco, les premiers instants à Goodison Park montraient clairement : ce n’était pas l’Europe.
C’était un combat pour préserver la fierté.
Le terrain était un peu plus lourd, le vent un peu plus froid, les tacles un peu moins polis.
Et Everton ?
Ils n’étaient pas venus simplement pour survivre.
Ils étaient venus pour étouffer.
Le ballon roulait à peine que Doucouré fermait Ødegaard comme un rideau qui se ferme d’un coup.
Tarkowski rugit quelque chose depuis l’arrière — inaudible pour les supporters locaux, mais Everton commença à serrer leurs lignes comme un poing.
Le message était clair.
S’il n’y avait pas d’espace, alors il n’y aurait pas de rythme pour Arsenal.
Et surtout, pas d’Izan.
Lors de sa première touche du match, il s’écarta largement pour recevoir le ballon de Lewis-Skelly.
La foule s’amplifia, tendue, pleine d’attente.
Mais dès que sa chaussure toucha le ballon, c’était comme si un fil de détonation se déclenchait.
Trois joueurs en bleu descendirent.
L’un glissa, l’autre pressa, et le troisième arriva en roulant de côté, attrapant sa cheville juste assez pour le faire trébucher.
Coup franc.
L’arbitre siffla, les supporters sifflèrent, et Izan ne se plaignit pas.
Il resserra simplement ses gants et se releva.
Le commentaire parvint faiblement à travers le bruit croissant.
« Izan va les porter à la fin de celui-ci, » dit Danny Higginbotham en co-commentaire.
« Chaque fois qu’il s’approche du ballon, ils ferment comme des volets. Ce sera aussi un long match pour Izan si c’est ce qui va continuer pour les minutes restantes. »
Pendant les dix premières minutes, Arsenal n’arriva presque pas à enchaîner quatre passes dans la moitié de terrain d’Everton.
Timber et Lewis-Skelly tentèrent de l’étirer vers l’extérieur.
Ødegaard se replia en profondeur, essayant de faire sortir quelqu’un.
Mais la pression d’Everton était implacable, un chaos organisé.
Et ils n’avaient pas peur d’être méchants à ce sujet.
À la 17e minute, Saka se fraya un chemin dans l’espace et donna le ballon à Izan au bord de la surface.
Le numéro dix fit une feinte intérieure entre deux défenseurs — classe, rapide — et chercha à courber le ballon avec son gauche.
La foule retint son souffle, mais Izan ramena le ballon en arrière et le glissa dans le chemin de Havertz qui tira en direction du but mais,
Bloqué.
Directement sur la cuisse de Tarkowski.
Le ballon tomba à Martinelli, qui le repoussa largement, provoquant des grognements dans la tribune adverse.
« Une autre opportunité, » dit le commentateur principal Clive Macnaly.
« Mais juste ça. Une opportunité. Et rien de plus. »
La 23e minute apporta la première vraie frayeur.
Arsenal avait construit depuis l’arrière — Rice, puis Ødegaard, puis Lewis Skelly en surplomb.
Un ballon flottant visant Izan près du poteau arrière.
Il s’éleva dans les airs, essayant de pousser le ballon, mais il fut bousculé avant de pouvoir atterrir correctement.
Encore une fois, le sifflet.
Jaune pour Mangala.
La deuxième du match à ce moment-là.
Arteta applaudit furieusement depuis la ligne de touche, exhortant au calme, faisant signe à ses joueurs de se repositionner.
Mais même lui savait — ils étaient entraînés dans le genre de match d’Everton.
Chaque seconde de balle semblait revenir aux hôtes.
Chaque duel durait un battement de cœur de plus que ce qu’Arsenal voulait.
Même lorsqu’ils rompaient, le dernier toucher leur échappait.
Sur une contre-attaque prometteuse à la 29e minute, Izan passa derrière la ligne pour une fois — juste une seconde — et Ødegaard lui glissa le ballon.
Il fonça vers le but, déplaçant le ballon à gauche et le laissant filer.
Pickford plongea — plus théâtral que nécessaire — mais le bout des doigts était réel.
Il repoussa le ballon de la main.
Encore un corner.
Une autre occasion à moitié saisie.
Dès la 35e minute, Izan commençait à être visiblement agacé par la situation.
Pas à cause de ses coéquipiers, pas à cause de l’arbitre.
Juste… par le ressenti général.
Les joueurs d’Everton lui lançaient des petits coups et des coups subtils, mais quand il essayait d’attirer l’attention de l’arbitre, cela ne donnait pas grand-chose.
« On voit Izan essayer de dire quelque chose à l’arbitre. Mais il semble que l’arbitre ne s’intéresse ni à lui ni à ses plaintes », expliqua Danny Higginbotham.
Comme l’arbitre n’était pas strict, Everton commença à devenir plus rigide et physique.
À chaque fois qu’Izan tournait, quelqu’un le frappait.
McNeil reçut un jaune.
Puis Doucouré le fit tomber par derrière.
Quatre cartons à la 39e minute.
Tous pour des fautes sur lui, mais toujours pas de but.
La foule ? En délire.
« Arsenal ne ressemble pas à eux-mêmes », dit Clive, alors que les caméras se tournaient vers Arteta, qui criait depuis sa zone, les yeux flamboyants.
« Ils ont été rendus humains. Et ce n’est pas une mince affaire. »
Alors que la première mi-temps entrait dans le temps additionnel, Izan eut un dernier moment.
Une épaule baissée, suivie d’un entrelacs de jambes, puis une accélération entre deux défenseurs bleus.
Il se lança vers la surface.
Puis, une glissade — cette fois, Onana.
Tardive.
Grossière.
Une autre faute.
Izan ne dit rien.
Il se releva simplement.
Machoire serrée.
Souffle visible dans l’air.
Odegaard relança rapidement le jeu après avoir vu Saka partir soudainement, mais l’occasion fut annihilée par Tarkowski avant qu’elle ne devienne quelque chose de concret.
L’arbitre siffla la mi-temps après cela, sans ajouter de temps supplémentaire.
Et depuis l’extrémité de North Street, un cri de joie comme s’ils avaient marqué.
« C’est nul partout », dit Danny.
« Mais on ne le dirait pas d’après le bruit. C’est une énorme première mi-temps pour Everton. »
« Ils ont stoppé les leaders du championnat dans leur élan », répondit Clive.
« Arsenal a tout essayé, et jusqu’à présent, rien n’a fonctionné. Et Izan ? Il a couru plus que la plupart — mais il cherche encore la étincelle. »
Les joueurs traînèrent vers le tunnel, la vapeur s’échappant d’eux dans le froid.
Izan resta un instant, les mains sur les hanches, le regard fixé sur le terrain comme s’il l’avait trahi.
Puis il se tourna.
Et entra.
…….
La seconde mi-temps venait à peine de commencer, et déjà le rythme avait changé.
Le public d’Everton, bruyant et audacieux, rugit depuis les tribunes, huant chaque touche d’Arsenal avec la haine réservée aux leaders du championnat.
Ils ne défendaient pas seulement leur but.
Ils défendaient leur fierté.
Mais les supporters d’Arsenal n’étaient pas silencieux non plus.
Impossible.
Pas après une première mi-temps où frustration et occasions manquées avaient ronge chaque nerf.
Ils répliquèrent — plus forts et unis.
Dès la reprise, Havertz poussa le ballon sur le côté.
Izan n’attendit pas.
Il tourna et se lança dans une course, entraînant le ballon avec lui, chaque touche défiant la gravité.
Il passa la ligne médiane avec grâce et détermination, et pour la première fois dans le match, la ligne médullaire d’Everton se fissura.
Quatre défenseurs, auparavant liés à lui comme des ombres, hésitèrent.
Juste assez.
Il feinta une course intérieure, attirant Tarkowski vers l’avant, puis glissa le ballon vers l’extérieur comme un magicien qui palme une carte.
Martinelli le prit en pleine course et déchira la ligne.
Timber se superposa.
Saka se déplaça à l’intérieur.
La forme se dessinait — enfin.
Le centre de Martinelli, cependant, dévia pour obtenir un corner pour Arsenal.
Ce n’était pas un but, mais c’était quelque chose de différent de tous les blocages qu’ils avaient rencontrés en première mi-temps.
…..
En haut à Londres, dans une chambre d’hôpital bleu pâle éclairée par la douce lueur d’une télévision, le jeune Leo serra son couverture plus fort.
Les tubes s’insinuaient doucement dans son bras, les machines cliquaient et bipaient en rythme, mais sa concentration était totale.
L’écran montrait Izan revenant en position après sa course.
Sa mère entra, bras croisés, le regard inquiet gravé dans ses sourcils.
« Léo. Tu dois te reposer. L’infirmière a dit— »
« Je veux juste voir Izan marquer, » dit Léo sans détourner le regard.
Sa voix était douce mais claire.
Elle s’approcha du lit, sans un mot, ajusta ses oreillers.
Puis elle s’assit à côté de lui et expira profondément.
« D’accord. Juste un peu. » dit-elle, tandis que Léo se tournait vers elle et fit un bref signe de tête, avant de se remettre face à la télévision.
……..
De retour sur le terrain, Izan s’était déplacé vers la gauche — dans la zone de Martinelli depuis qu’il avait été remplacé vers la 67e minute.
Il s’accroupit, les yeux scrutant. ɴᴇᴡ ɴᴏᴠᴇʟ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ ɴᴏᴠᴇʟ※fire.net
La foule vibrait alors que la pluie recommençait à brumer l’air.
Le bruit à l’intérieur de l’Emirates se tordait—se resserrait—comme un souffle collectif retenu trop longtemps.
De la gauche, le ballon arriva aux pieds d’Izan en rythme avec la marée montante de l’attente.
L’horloge affichait 79:43.
Le match, toujours 0–0, s’était creusé en une impasse nerveuse.
Une situation où chaque passe ressemblait à la rotation d’un cadran—pression qui montait, clic après clic.
Et puis—la libération.
« Il bouge, » dit la voix du commentaire, aiguë et anticipatrice.
« Voici Izan… »
Sa premier touche incarnait la défiance.
Une poussée en avant qui disait aux défenseurs : Je vais te dépasser. Essaie de m’arrêter.
Il baissa l’épaule, glissa devant Young, puis courba à l’intérieur avec ces longues foulées sans effort qui faisaient tout autour de lui paraître figé.
La pluie filtrait à travers la lumière, traçant son mouvement comme une comète.
« Il fend la défense maintenant ! » lança le co-commentateur.
« Ils doivent l’arrêter— ! »
Au bord de la surface, Doucouré tendit la main—désespéré—attrapant la chemise d’Izan par le col.
Par la nuque.
Mais Izan ne ralentit pas.
La main de l’arbitre se leva brièvement… puis fit signe de continuer le jeu.
« Il est retenu—il EST RETENU— MAIS IL CONTINUE ! »
Sa poitrine se soulevait alors qu’il ramenait le ballon en arrière.
Et puis une voix s’alluma dans sa tête, aussi ironique que d’habitude.
〔Arc de Gravité – Niveau 4 activé. 〕
Izan jeta un coup d’œil vers le poteau éloigné.
Et puis il frappa.
Le tir filait, en spirale, contournant Tarkowski, passant devant Mykolenko, et dépassant la main de Pickford—
Et s’abattit dans le coin supérieur.
Le filet frissonna.
Mais pour les fans de l’Emirates qui n’attendaient pas le but, le silence résonna, avant le pandémonium.
« OH, C’EST ABSURDE ! » rugit le commentateur.
« IZAN—RIEN QUE PAR HASARD ! ILS NE PEUVENT PAS LE GÉRER »
La foule rugit, bras levés et tendus alors qu’Izan s’approchait d’eux.
Il atteignit le coin.
Resta là une seconde.
Et s’allongea.
À plat sur l’herbe mouillée.
Les bras écartés et une jambe pliée.
Puis, lentement, il leva un doigt—pointant vers le ciel.
Comme un garçon regardant des étoiles que seul lui pouvait voir.
Et pendant une seconde, le stade oublia le match.
Ils fixèrent simplement, en silence, le garçon devant eux.
A/n : dernier du jour. Bonne lecture.
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