Chapitre 548
Chapitre 548 : Impossible de le retenir
Alors que les joueurs sortaient dans le couloir menant au terrain, le murmure des fans se transforma en un rugissement plein de fièvre.
Izan cligna des yeux lorsque les premières gouttes touchèrent son front.
Froid. Aigu.
Le ciel s’était ouvert juste à temps.
Et puis—il commença à pleuvoir plus fort.
Plus une bruine.
Pluie, une vraie pluie. Des torrents.
Le genre qui rendait l’herbe glissante comme de l’huile et faisait s’élever de la vapeur du gazon sous les lumières du stade.
Les joueurs émergèrent.
L’Emirates rugit à nouveau.
Izan plissa les yeux vers le haut, la pluie traçant des lignes sur ses joues comme si elle dessinait un tableau.
Il redressa les épaules et entra dans la tempête, comme ceux qui étaient venus pour un spectacle, attendaient un spectacle.
……
45+1,
Le souffle qui s’échappa de la bouche d’Izan se transforma en brume avant même de quitter ses lèvres.
Froid.
Dense.
Ce genre d’air qui s’accrochait à vos poumons et s’installait dans vos os.
La pluie perlait sur ses cils et coulait le long du bord de sa mâchoire alors qu’il courait, ses bottes martelant le gazon trempé de l’Emirates—chaque foulée envoyant de petites explosions d’eau et de boue dans son sillage.
0–0 au tableau d’affichage.
Quarante-cinq minutes et ça continue.
Tous les fans pouvaient voir Izan essayer de faire quelque chose, mais tout ce qu’Izan voyait, c’était le ballon devant lui.
C’était tout ce qui comptait.
Un léger grondement tremblait sous ses pieds.
Pas un applaudissement—non.
C’était différent.
C’était une foule qui se levait.
Une montée.
Une prise de conscience.
Il y allait.
Il avait de l’espace, il avait de la vitesse, et maintenant il était à pleine foulée.
Le terrain glissant était sa piste d’atterrissage, et chaque maillot de United entre lui et la surface semblait légèrement en retard.
Il y avait une intensité dans l’air—comme si le ciel s’était déchiré au-dessus d’eux mais n’avait pas décidé s’il devait s’effondrer ou se retenir.
La pluie s’épaissit, mais Izan ne ralentit pas.
Un toucher dévia le ballon de son corps, loin de la jambe tendue de Garnacho.
Un autre le fit passer devant Bruno—rapide et précis, un murmure de mouvement dissimulé dans le chaos.
Puis il fut libre.
Il l’entendit avant de le voir—le souffle d’Ugarte, rauque derrière lui.
Les bottes de l’Uruguayen résonnaient dans l’herbe détrempée, se rapprochant, essayant de récupérer du terrain qu’il n’aurait jamais dû perdre.
Trop tard.
Izan feinta à gauche, puis fit un mouvement sec à droite.
Le ballon resta fidèle—il monta juste assez haut pour rester au sec, sans jamais rompre son rythme.
Mais alors, il arriva.
Une traction.
Une tirade désespérée et violente par derrière—des doigts enroulés autour du tissu de sa chemise, le tirant tendu contre ses omoplates.
Il ne trébucha pas.
Pas tout de suite.
Casemiro suivit, tout son corps, l’expérience gravée dans l’angle de son défi.
Deux hommes en mission.
Pour l’arrêter.
Ensemble, ils se penchèrent.
Ensemble, ils traînèrent.
Ses pieds s’enfoncèrent dans le gazon, ses bottes tranchant deux longues entailles dans l’herbe alors qu’il essayait de résister au contact.
Mais le poids combiné était trop lourd.
Il tomba.
Pas propre.
Pas élégant.
Une chute brutale, d’épaule en premier, la cuisse heurtant durement le terrain.
L’impact lui coupa le souffle.
Pas seulement dans ses poumons—mais aussi dans le stade.
Un souffle collectif, puis le rugissement qui explosa.
Les bras levés dans les gradins.
Des cris.
Des hurlements.
Des écharpes mouillées de pluie jetées en l’air, criant à une faute, et alors qu’Izan s’était redressé sur le sol et s’apprêtait à poursuivre le ballon libre, un sifflet retentit à travers tout cela.
Aigu et furieux.
L’arbitre entra dans le champ de vision, bras déjà levé, appelant à un coup franc.
Izan resta agenouillé une seconde, la main étalée contre l’herbe, de l’eau coulant de son menton.
Son pouls tambourinait contre l’intérieur de ses gants puis il leva les yeux.
Le panneau LED affichait :
47:12
+2
La mi-temps approchait.
Mais maintenant, quelque chose d’autre se profilait aussi.
La caméra pivota vers Casemiro, qui leva les mains en signe d’innocence feinte pendant qu’Ugarte détourna le regard, le torse haletant.
« Il a fallu deux hommes — et même alors, ils ne l’ont pas arrêté. Ils l’ont ralenti. C’est ça, » la voix d’Ian Crocker résonna doucement avec du poids depuis la tribune au-dessus.
À côté de lui, Andy Townsend secoua la tête, le sourcil froncé.
« Tu vois ce genre de réaction quand un défenseur est déjà paniqué. Ils ne réfléchissent pas. Ils attrapent. Parce que c’est la seule chose qui leur reste. »
L’écran se divisa : un côté montrant la faute à nouveau au ralenti — le maillot tiré, les jambes d’Izan traînant sur le terrain comme des patins contre du verre.
L’autre côté montrait l’arbitre plaçant le ballon près du coin droit de la surface.
À trente-deux mètres.
À gauche du centre.
Le genre d’angle où tout peut arriver mais, la plupart du temps, rien ne se passe.
Izan se leva lentement, un peu étourdi mais avec un sourire calculé sur le visage.
Ses cheveux, attachés en demi-bun, dégoulinaient froids contre l’arrière de son cou.
Il serra ses gants plus fort, la mâchoire serrée, en courant vers le ballon.
La pluie ne cessait pas.
En fait, elle semblait presque s’intensifier.
Comme si le ciel aussi attendait.
Le ballon brillait, glissant sous les lumières, tandis que l’arbitre reculait.
Izan jeta un dernier regard au mur.
Puis au gardien.
Puis à l’horloge.
Et enfin… au but.
Quelque part derrière lui, ses coéquipiers s’étendaient.
Certains intervenaient, suggérant qu’il la tire en force.
Mais il ne le ferait pas, et le regard qu’il leur lança montrait qu’ils comprenaient tous.
L’air retenait son souffle.
Les supporters aussi.
Et d’en haut, la voix d’Ian Crocker résonna à nouveau, cette fois plus douce, mais tranchant clairement à travers la tempête :
« Il est devenu le genre de joueur qu’on ne défend pas. On espère juste survivre face à lui. »
Townsend murmura : « Ce n’est pas une question de s’il marque… C’est ce qui se passe quand il essaie. »
Le sifflet ne sonnait pas encore.
Mais déjà, les cœurs battaient à tout rompre.
L’herbe sous ses crampons scintillait de humidité, les brins tremblaient d’anticipation.
Ses lacets étaient trempés, mais ses chaussures adhéraient au terrain comme si elles appartenaient à la terre.
Derrière le mur, André Onana aboya.
Sa voix fendit le bruit.
« Deux de plus à gauche ! Épaule contre épaule ! Ne saute pas trop tôt ! »
Il claqua ses gants ensemble et rugit de nouveau.
Mais peu importait.
Il commandait à de simples mortels de retenir la marée.
Et Izan ?
Il mesurait déjà.
Un, deux, trois pas en arrière.
Puis un de côté.
Un léger mouvement de tête. Dernier contenu publié sur novelꞁire.net
Un clignement pour chasser la pluie.
Un souffle léger d’air entre ses lèvres pincées alors qu’il fléchissait ses doigts gantés une fois.
L’Emirates était silencieux maintenant, sauf pour la pluie.
Même la commentatrice était muette.
Et puis — Andy Townsend, à voix basse.
« Chaque fois… ça paraît trop. Un angle trop aigu. Trop de distance. Mais à chaque fois, il trouve une solution. Ça — ça pourrait être quelque chose. »
À côté de lui, Ian Crocker exhala.
« Je ne pense pas qu’ils puissent encore l’arrêter. Seulement le poteau ou le ciel. »
« Hé, Max, ça fait un moment » murmura Izan, avec le bourdonnement mécanique sentient résonnant dans son esprit.
[Je suppose que oui. L’Auteur a été cruel avec moi et je n’ai même pas eu d’apparition depuis des lustres. Suis-je juste un chiffon pour l’Auteur ? C’est de la Machine Abuse.]
Désolé pour ça, Max, mais j’ai besoin que tu te concentres maintenant, dit Izan alors que l’arbitre sifflait.
[Ne dis rien de plus]
Ding, [KnuckleBall LV3 et Nexus Flow activés]
Izan fit un pas en avant.
Un pas léger, équilibré, et le second—contrôlé.
Troisième—hanches tournées, regard fixé, la balle contre la terre.
Puis—
Un coup de fouet.
Le son—comme une claque humide, frappant la ballon.
La balle s’envola du gazon avec une rotation serrée, se déplaçant dans tous les sens en direction du but comme si elle se souvenait.
Comme si elle avait fait cela d’innombrables fois.
Le mur sauta.
Onana sursauta et la balle rebondit dans la direction opposée.
Au-dessus des doigts du dernier homme du mur.
Au-delà de la portée du gant droit d’Onana.
Et embrassa la partie inférieure de la barre transversale avant de s’insérer dans le filet.
Le filet ondula comme une vague se brisant à son sommet.
L’Emirates explosa.
Une détonation de membres et de rugissements.
Les mains levées en l’air.
Les écharpes lancées vers le ciel.
Des enfants soulevés par leurs parents comme des offrandes.
« OH, C’EST SCANDALEUX ! » cria Ian, la voix tremblante d’adrénaline.
« Voilà l’incarnation de l’ingéniosité. Avec ce gamin ici, on ne manquera pas de mots poétiques de sitôt. »
« Il n’est plus un joueur, c’est la loi dans la Premier League. Bienvenue à l’Ère Izan. »
Izan se retourna, parti avec un cri guttural, primal, incarnant le carnage qui s’était élevé des profondeurs d’Hadès.
Il courut vers le drapeau de coin, bras tendus, visage levé vers le ciel alors que la pluie devenait plus forte.
Et derrière lui, chaque maillot d’Arsenal le suivit.
Arteta—les mains toujours derrière le dos—se contenta de sourire maintenant.
Un but ?
Non.
Une histoire racontée.
Tu peux le retenir.
Le traîner.
Construire des murs devant lui ou même le nerfer.
Mais quand il se concentre ?
Il ne reste plus qu’à regarder.
A/n : Fin du jour. Désolé de retenir les chapitres, c’est un privilège. Je vais en publier beaucoup demain pour qu’on en ait fini.
Ton cadeau est la motivation de ma création. Donne-moi plus de motivation ! Tu as une idée de mon histoire ? Commente-la et fais-le moi savoir.