Chapitre 547
Chapitre 547 : La Nuit en Anglais Correct [Chapitre GT]
Miranda leva à nouveau son verre — cette fois en le sirotant, comme si le chaos de la journée n’avait pas déjà vidé ses réserves.
« Ils ont dit qu’ils pouvaient organiser un essai routier », ajouta-t-elle en tapotant un ongle contre le dossier de Koenigsegg.
Izan haussa un sourcil, toujours à moitié allongé dans sa chaise.
« Genre, juste le sortir dans les rues de Londres ? »
Elle ricana.
« S’il vous plaît. Tu crois qu’ils mettent un prototype n’importe où près de Shepherd’s Bush ? Ils ont des connexions avec un circuit fermé — un de ces terrains automobiles très spécialisés. Visibilité parfaite. Confidentialité totale. »
« Circuit privé », fit écho Olivia d’un sifflement bas.
« Ça, ça coûte cher. »
« C’est Koenigsegg », dit Miranda sèchement.
« Ils ont inventé le prix élevé. »
Izan se leva, étirant ses bras au-dessus de sa tête.
« Alors faisons-le tôt. »
Miranda le regarda. « Tôt ? »
Il hocha la tête, allant chercher une bouteille d’eau.
« Les rendez-vous vont s’accumuler. Tu as vu le calendrier — fin décembre est un champ de mines. Premier League. FA Cup. La Ligue des Champions continue. Si on attend, je n’aurai pas le temps de respirer, encore moins d’essayer une pièce en fibre de carbone valant un million d’euros. »
Elle tendit déjà la main vers son téléphone.
« Je leur dirai de réserver quelque chose d’ici la semaine prochaine. Tu es dispo après le match contre United ? »
« Le matin, oui », dit-il en dévissant le bouchon de sa bouteille.
« Vers midi, je serai probablement KO sur le canapé, en train de récupérer mes jambes. »
Olivia sourit en se penchant au-dessus de l’évier. « Tu ferais mieux de ne pas faire la sieste lors de ta propre première de voiture de luxe. »
« Je vais essayer de rester éveillé », dit Izan en levant les mains en signe de reddition simulée. « Pour le spectacle. »
Miranda tapait déjà rapidement sur son téléphone, ses pouces volant.
« D’accord. Je vais coordonner avec eux, organiser l’autorisation de sécurité, réserver le circuit, et faire venir leur équipe en avion. »
Il prit une gorgée d’eau, puis ajouta par-dessus son épaule : « Et pas de presse, d’accord ? »
Miranda ne leva pas les yeux.
« Izan », dit-elle, presque en souriant.
Il hocha la tête une fois, satisfait.
Ils faisaient ça à leur façon.
……
La cloche au-dessus de la porte du café tinta doucement, ce son familier, annonçant l’arrivée d’un autre client dans la boutique.
Izan se glissa à l’intérieur, sweat à capuche encore humide de sa course matinale, écouteurs enroulés autour du cou, et cheveux légèrement décoiffés par le froid.
L’odeur arriva en premier — grains torréfiés, cannelle, et cette air frais de pâtisseries encore chaudes sous une vitre.
Derrière le comptoir, la barista leva les yeux de la machine à espresso et sourit comme si elle avait reconnu une amie d’école.
« Eh bien, regarde qui voilà. Préparation matinale ? »
Izan sourit, essuyant un peu de sueur de son front avec sa manche.
« Jogging matinal », dit-il.
La barista commença à préparer son café habituel sans demander.
« J’espère que tu as prévu quelque chose de bien pour United ce soir », dit-elle en tassant le café.
« Mon père est fan de City — il a dit qu’il nous offrirait une tournée si vous gagnez. »
« Je suppose que je ne peux pas le décevoir alors », répondit Izan en se penchant légèrement sur le comptoir.
À ce moment-là, quelques autres clients avaient tourné la tête.
Pas encore de téléphones sortis.
Mais la reconnaissance se répandait — les yeux s’écarquillèrent, des demi-sourires se formèrent, un petit signe de la main d’une femme dans un coin, dont la fille fit semblant de murmurer « c’est lui » en la regardant.
La barista glissa un petit sac en papier sur le comptoir, deux boissons à l’intérieur.
« Tu auras besoin du carburant », ajouta-t-elle.
« Merci », dit Izan en ajustant le sac par les poignées.
« Et dis à ton père que j’essaierai de lui donner une raison de porter un toast. »
Il fit un pas en arrière vers la porte.
La vague est venue naturellement — doigts qui flickaient vers le haut, rien de théâtral.
Juste poli et brusque.
« Bonne chance ce soir ! » cria quelqu’un depuis une table près de la fenêtre.
Izan hocha la tête une fois, puis courut légèrement dans la rue — les pieds claquant sur le pavé, le souffle régulier, le froid toujours montant du béton.
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Le bus de l’Arsenal tourna de Holloway Road dans un grondement sourd, roulant vers l’Emirates comme un navire amarrant dans des eaux familières.
Dehors, le ciel était une plaque de fer plate, des nuages lourds et bas comme une menace que personne ne voulait nommer.
L’air de décembre pressait froid contre les fenêtres, déjà crachant le genre de bruine qui fait mal aux os avant de mouiller.
À l’intérieur, l’ambiance était étrangement légère.
« Proper England, ça, » murmura Rice, tirant son bonnet plus serré en regardant par la fenêtre.
« Froid, humide, et juste assez triste pour ruiner tes cheveux. »
Saka ricana de l’autre côté de l’allée.
« C’est pourquoi je me rase. »
« Homme intelligent, » ajouta Timber derrière lui, glissant son téléphone dans sa veste.
« J’aurais aimé y penser avant aujourd’hui. »
Les freins soupirèrent alors que le bus s’arrêtait derrière la tribune Est.
Les supporters s’étaient déjà regroupés près des barricades, emmitouflés et attendant — certains avec des ponchos, d’autres simplement trempés et excités.
Quelques-uns virent le mouvement à travers le verre obscurci et rugirent comme s’ils pouvaient déjà voir qui arrivait.
La porte s’ouvrit avec un sifflement.
Izan fut le premier à se lever, tirant sa capuche sur ses boucles, resserrant les cordons juste assez pour lutter contre le vent.
« Tu penses que la pluie va s’arrêter ? » demanda Martinelli derrière lui, déjà prêt pour le froid.
Izan ne répondit pas.
Il jeta simplement un coup d’œil au ciel, haussa les épaules, et descendit du bus.
Le vent les accueillit instantanément — vif, désagréable, mais pas inconnu.
Quelques gouttes suivirent, épaisses et espacées, le genre qui tombe avec un plop sur votre veste et vous fait penser qu’à tout moment, il va pleuvoir à verse.
« L’échauffement va être nul, » murmura Ben White en zippant sa veste.
« Et pourtant, nous voilà, » répondit Ødegaard en portant son sac.
« Héros du Nord qui se battent pour la gloire. »
Ils parcoururent la courte distance jusqu’au tunnel du stade, passant devant des supporters en chants et agitant des drapeaux, le bruit s’amplifiant à chaque pas.
Un garçon près de la barricade cria le nom d’Izan, sa voix aiguë d’excitation.
Izan se retourna brièvement, sourit, et fit un petit signe de tête — rapide, discret, comme une promesse de ne pas laisser la nuit s’échapper sans être remarquée.
Alors qu’ils disparaissaient dans le tunnel, une rafale souffla plus fort.
Puis vint la pluie — fine, piquante, pile au moment opportun.
« D’accord, » dit Saka à voix basse.
« Ça va être une vraie nuit anglaise. »
Et les portes se fermèrent derrière eux.
……
Les caméras balayaient la surface trempée de l’Emirates alors que la foule grossissait sous une pluie qui s’épaississait.
Les parapluies s’ouvraient dans les rangées inférieures, mais beaucoup de supporters restaient sans couvre-chef, bras croisés ou poings levés — déjà trempés mais immobiles.
En haut, dans la tribune, sous la protection du verre et de l’acier, les voix d’Ian Crocker et d’Andy Townsend résonnaient net contre le bruit des gouttes sur le toit et la pression indéniable dans le stade.
« Eh bien, bonsoir depuis un Nord de Londres trempé, » commença Ian, son ton calme mais chargé d’anticipation.
« Il fait froid, il pleut, c’est misérable — mais celui-ci est énorme. »
Townsend hocha la tête à côté de lui, jetant un coup d’œil à travers le panneau trempé par la pluie vers la tribune lointaine.
Oui, c’est tous les ingrédients, Ian. La congestion des matches de décembre, Arsenal qui tente de conserver sa place en tête, United désespéré de réduire l’écart, et maintenant la météo qui est là pour tester chaque once de concentration. Ce sera une bataille de discipline — et de moments.
Crocker se pencha légèrement en avant.
Et quelle scène. Ces deux ne jouent pas simplement des matchs. Ils écrivent des histoires à chaque rencontre et même si l’un d’eux semble en avance pour le moment, il y a un héritage derrière chaque affrontement — et ce soir, peut-être un petit avertissement sur la route à venir.
Dans le tunnel, l’éclairage était stark, vibrante faiblement au-dessus alors que les bottes résonnaient doucement contre le béton.
Les joueurs rebondissaient sur leurs orteils, roulaient des épaules et pliaient leurs doigts dans leurs gants.
Le bruit de la foule était faible ici, plus une pression contre les murs qu’un son mais néanmoins, il pulsait.
Izan se tenait à quelques pas de l’avant de la ligne.
Un membre du personnel lui tendit un bandeau noir, qu’il prit sans un mot.
Il tira la partie supérieure de ses cheveux, la torsadant une fois, puis la noua proprement en un chignon lâche et compact.
Le reste tombait librement autour de ses tempes, déjà humide du échauffement.
Puis vinrent les gants.
Il les enfilait lentement, les doigts s’étirant à l’intérieur du tissu serré.
Autour de lui, ses coéquipiers étaient concentrés dans leurs propres rituels — rotations de cou, prières silencieuses, regards vides devant eux.
L’officiel à l’avant se tourna.
Un signe de tête. Un appel.
C’était l’heure.
Alors que les joueurs sortaient dans le couloir menant au terrain, le murmure des fans se transforma en un rugissement plein de fièvre.
Izan cligna des yeux lorsque les premières gouttes touchèrent son front.
Froid. Aigu.
Le ciel s’était ouvert juste à temps.
Et puis — il commença à pleuvoir plus fort.
Plus une bruine.
Pluie, une vraie pluie. Des rideaux d’eau.
Le genre qui rendait l’herbe glissante comme de l’huile et envoyait de la vapeur s’élever du gazon sous les lumières du stade.
Les joueurs émergèrent.
L’Emirates rugit à nouveau.
Izan plissa les yeux une fois, la pluie traçant des lignes sur ses joues comme si elle dessinait un tableau.
Il redressa ses épaules et entra dans la tempête comme ceux qui étaient venus pour un spectacle, attendaient un.
A/n : Amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec le dernier de la journée.
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