Chapitre 531
Chapitre 531 : L’une des plus grandes choses que vous ayez jamais vues
« OH MON DIEU—IL L’A FAIT ! IZAN ! D’un monde que lui seul semble voir ! Y a-t-il encore un doute à ce stade ? N’êtes-vous pas divertis ? »
Les chaises se refermèrent en un clin d’œil.
Les bras se tendirent.
Des hommes adultes attrapèrent des inconnus.
Chaque fan qui avait retenu son souffle pendant le tir éclata de joie comme s’il n’avait jamais exhalé.
Sur le banc, Arteta tomba à genoux.
Ses assistants étaient en l’air, se serrant dans les bras, se secouant par le col comme s’ils n’y croyaient pas eux non plus.
Izan courut, vers la ligne de touche, arrachant son maillot avant de montrer le nom derrière à la foule comme pour leur montrer qui avait fait la différence.
Et ils savaient tous qui c’était.
Izan se détourna du chaos derrière lui, le filet toujours ondulant comme s’il n’avait pas accepté ce qui venait de se passer.
Son maillot, froissé dans sa main, pendait comme une bannière. Les supporters n’avaient pas fini.
Ils se penchèrent par-dessus les barrières, criant son nom, levant les bras non pas en signe de louange, mais d’incrédulité.
Ils avaient vu un miracle. Et maintenant, ils voulaient le retenir.
Il ne courut pas. Il marcha simplement—calme, la sueur brillant sur ses bras, le torse haletant comme si l’air autour de lui venait de changer.
L’arbitre l’intercepta avant qu’il ne franchisse la ligne médiane.
Carton jaune. Discret. Routinière. Prévue.
Izan s’arrêta, le regarda, puis leva les yeux vers l’officiel.
Il n’y eut aucune plainte. Aucune hésitation.
Juste un sourire en coin, le genre que seul un adolescent de seize ans avec du fer dans le sang peut arborer après ce qu’il venait de faire.
Il tendit la main, serra celle de l’arbitre comme s’il venait de conclure une affaire, puis poursuivit lentement sa marche vers sa moitié de terrain.
« Pris pour avoir enlevé son maillot », narré par Peter Wallace.
« Mais je ne pense pas que quiconque dans ce stade changerait une seconde de cela. »
Marsha ajouta, la voix encore brûlante d’incrédulité : « Il aurait pu tout enlever, Peter. Personne n’oubliera ce but. »
Sur le banc d’Arsenal, Arteta était penché en avant, les paumes sur ses genoux, riant—comme si c’était tout ce qu’il pouvait faire maintenant.
Autour de lui, les assistants avaient abandonné l’idée de rester immobiles.
Ils étaient debout, applaudissant, secouant la tête.
Quelque part derrière eux, des dirigeants du club étaient au téléphone.
L’atmosphère s’était fissurée en quelque chose d’électrique et d’instable.
Et dans les tribunes, le son monta à nouveau.
D’abord une chant, puis un rythme.
Puis une vague.
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Une section de l’Emirates commença à taper contre les barrières. Une autre se joignit. Puis une autre.
Cela résonna dans la nuit, rebondit sur les poutres, passa devant les caméras, et entra dans les salons à travers le pays.
La voix de Dion se fit basse et prudente.
« Tu sais ce qui est fou ? » dit-il. « City souriait probablement à 2–2. Un nul entre ces deux équipes ? »
Peter hocha la tête, percevant le changement. « Mais maintenant, Liverpool perd. Arsenal reprend 4 points d’avance. Et Haaland de Man City, il a ce gamin derrière lui avec onze buts et six passes décisives en huit matchs. »
« C’est aussi bien que Haaland, » ajouta Marsha. « Mais Izan n’est même pas un attaquant. »
« Il fait des chiffres, » dit Dion.
De retour sur le terrain, Izan remit son maillot, marchant toujours.
Ses coéquipiers lui laissèrent de l’espace—pas en distance, mais en respect.
Rice applaudit une fois et lui donna une tape sur l’épaule pendant que Saka lui adressait un mot.
L’arbitre fit signe à Liverpool de reprendre.
Le ballon fut roulé en arrière, puis botté avec force, une trajectoire désespérée visant nulle part et partout.
Et juste au moment où il commença à descendre—
Le sifflet.
Une coupure nette dans l’air.
Final.
Décisif.
Incontournable.
Une fraction de seconde, tout s’est arrêté — les fans, les joueurs, le bruit lui-même suspendu dans l’air.
Puis le sol a tremblé sous le rugissement qui a suivi.
Mais au-dessus du son, la voix de Peter Wallace s’est fait entendre — non pas comme un cri, mais comme un fil tiré doucement à travers le chaos.
« Fin du match ici à l’Emirates, » a-t-il dit, sa voix basse, lourde d’émerveillement.
« Et quelle nuit ça a été. »
Il a laissé cette phrase résonner, s’imprégnant de l’atmosphère, avant de continuer.
« Izan l’a encore fait. Il a pris un match comme celui-ci — Arsenal contre Liverpool, le poids des courses au titre et de l’héritage pesant sur chaque brin d’herbe — et en a fait le sien. »
« Avec un but qui défie la croyance. Avec une course qui l’a sauvé. Avec ce genre de performance qui vous fait arrêter, respirer, et réaliser… vous venez d’assister à quelque chose qui n’arrive pas souvent. »
Sa voix s’est ralentie, non pas pour l’effet, mais parce qu’il n’y avait plus beaucoup de mots pour décrire ce qui s’était passé.
« Il a seize ans. Et ce soir, il a battu l’une des meilleures équipes d’Europe. Mais demain… »
La pause était intentionnelle.
« Demain, il affronte un défi différent. À Paris. Lors de la cérémonie du Ballon d’Or. Pas de foule pour le soutenir. Pas de ballon à poursuivre. »
« Juste son nom, parmi les plus grands du monde — et la question sur toutes les lèvres : est-ce cette année que le football offrira son plus grand honneur à un garçon qui joue comme un homme venu du futur ? »
Un silence s’est installé derrière ses mots, comme si le stade lui-même écoutait.
« Les records ont déjà fléchi autour de lui. Les matchs se décident à son toucher. Mais l’histoire ? C’est plus difficile à briser. Plus difficile à plier. Mais si quelqu’un peut le faire… »
Une autre pause.
« …ce pourrait bien être lui. »
L’écran montrait Izan marchant, maillot à moitié rentré, les mains le long du corps, le regard fixe.
Et Peter, doucement, une dernière fois :
« Ce soir, il a gagné le match. Demain, il pourrait bien changer le jeu pour toujours. Je m’appelle Peter Wallace et vous venez de voir, l’une DES PLUS GRANDES choses que vous verrez de votre vie. Mesdames et Messieurs, le football est sauvé. »
Le stade était encore en train de vibrer lorsque Izan monta les marches vers la section VIP, sa chemise tirée sur la tête, les cheveux encore humides de la sueur de quatre-vingt-dix-sept minutes. Trouvez la dernière sortie sur novel(ꜰ)ire.net
Il n’était même pas à mi-chemin qu’il l’a entendue.
« I-ZAN ! » s’est écrié la voix aiguë venant de la gauche.
Hori s’est élancée en avant avant que le personnel ne puisse dire un mot, enroulant ses bras autour de sa taille comme s’ils ne s’étaient pas vus depuis des mois, mais des années.
Il a trébuché en arrière d’un pas, riant.
« Tu étais censée être assise, » a-t-il murmuré, en lui faisant la morale en plaisantant.
« Je l’étais, » a-t-elle répliqué.
« Alors tu as marqué comme ça ! »
Komi est arrivée à son tour, souriant chaleureusement en touchant son bras.
« C’était… à couper le souffle, » a-t-elle dit doucement.
Miranda a ajusté ses lunettes de soleil même si la nuit était déjà tombée depuis longtemps.
« Tu devrais me prévenir chaque fois que tu t’apprêtes à donner une masterclass. Ce soir, c’était merveilleux. » a dit Miranda alors qu’Olivia se dirigeait vers Izan.
Ils ont ri — rien de bruyant ou d’explosif, mais suffisant pour faire oublier le poids du match, ne serait-ce qu’un instant.
Izan a rapidement serré dans ses bras chacun d’eux, doucement.
Hori s’accrochait encore à lui comme une médaille.
« Je vous verrai tous après, » a-t-il dit enfin, en faisant un dernier signe de tête avant de redescendre vers le tunnel.
Le vestiaire était plus calme qu’il ne devrait l’être.
Pas silencieux. Pas sombre. Juste satisfait.
Chemises à moitié enlevées, bottes non lacées, rires dans les coins.
Martinelli s’était adossé aux casiers, une poche de glace sur le genou, tandis que Saka souriait encore, taquinant Timber sur quelque chose qui n’avait rien à voir avec le football.
Arteta entra, bras croisés, les yeux balayant la pièce avant de taper une fois dans ses mains—sec.
“Profitez-en,” dit-il, la voix ferme mais pas forte.
“Parce que vous l’avez mérité. Chacun d’entre vous. Vous vous êtes battus pour ce maillot. Pour les autres.”
Puis son regard se posa sur Izan.
“Et toi—viens avec moi.”
Il n’y avait aucune tension dedans. Juste du poids.
Izan le suivit dehors, où le couloir était plus frais et les lumières bourdonnaient doucement.
Arteta se tourna, les mains dans les poches.
“Tu sais ce que c’est demain,” dit-il. “Je n’ai pas besoin de te le rappeler.”
Izan hocha la tête, en silence.
Arteta prit une respiration.
“Ce qui se passe à Paris… victoire ou défaite… je veux que tu te souviennes de quelque chose.”
Une autre pause.
“Tu es déjà le meilleur joueur que j’aie jamais vu.”
Les mots ne sonnaient pas comme un compliment.
Ils sonnaient comme une vérité.
Izan cligna des yeux, incertain de le remercier ou de le croire.
Mais Arteta n’avait pas fini.
“Tu as tellement devant toi. Tellement plus à faire. Et pourtant—ce soir, tu nous as offert un moment que personne d’entre nous n’oubliera. Pas dans dix ans. Jamais.”
Il donna une tape solide sur l’épaule d’Izan.
“Maintenant, va te changer avant que ta sœur ne tente de se faufiler dans le tunnel encore une fois.”
“D’accord, monsieur,” dit Izan en riant avant de disparaître dans les douches.
…….
Les lumières de l’appartement étaient tamisées, et la ville dehors était calme pour la première fois de la journée.
À l’intérieur, les rires remplissaient l’espace comme la vapeur qui monte d’une tasse de thé fraîche.
Hori était étendue sur un des canapés, ses pieds sur les genoux de Komi, pendant qu’Olivia faisait défiler son téléphone et Miranda sirotait un verre de quelque chose de sombre et silencieux.
Izan était assis sur le bras du canapé, toujours en sweat après le match, les cheveux mouillés de la douche, les yeux mi-clos mais satisfait.
Komi tendit la main au-dessus de la table, remplissant un bol de popcorn.
“Alors… Miranda,” dit-elle avec nonchalance, bien que l’étincelle dans ses yeux la trahisse. “Quand pars-tu pour Paris ?”
Miranda jeta un coup d’œil à sa montre, même si elle n’en avait pas vraiment besoin.
“Demain. Vers 9 heures. Mais je pensais qu’on dormirait tous d’abord. Izan est pratiquement à bout de souffle.”
“Je vais bien,” marmonna Izan, déjà à moitié affalé.
“Ce n’est pas le cas,” dit Miranda par-dessus lui.
“Voici le plan—Komi et Hori rentrent en Espagne depuis l’aéroport. Je vais emmener Izan en France. Si Olivia se joint à nous, on y va tous ensemble.”
Tous les regards se tournèrent vers Olivia, qui ne leva pas les yeux de son téléphone.
Elle secoua doucement la tête.
“Je ne peux pas,” dit-elle. “J’ai un emploi du temps chargé qui arrive. Trop de devoirs et de projets.”
Hori gémit de façon dramatique, les bras tombant sur son visage.
“Quoi maintenant ?” demanda Izan en souriant.
“On peut rester encore un peu ?” demanda-t-elle, en regardant à travers ses doigts.
“Juste ce soir. Je ne veux pas rentrer encore.”
“Tu as déjà oublié tes examens finaux ?” demanda Izan en lui donnant une légère tape sur le front.
Elle poussa un cri de surprise et se frotta l’endroit.
“Ils sont dans deux semaines !” argumenta-t-elle.
“Exactement,” dit-il. “Donc si tu veux battre mes scores du collège, tu ferais mieux de commencer à étudier.”
Elle grogna mais ne protesta pas davantage.
L’appartement retrouva son rythme—des rires doux, le bourdonnement de la ville au-delà, et la conscience que demain… le monde pourrait changer.
A/n : Premier du jour, amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec la fin de la journée.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation ! Vous avez une idée pour mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.