Chapitre 530
Ils venaient de franchir la barre des 90 minutes, et Arsenal ne reculait pas.
Ils pressaient plus haut, passaient plus vite, jouaient plus dur tandis que Liverpool résistait.
Robertson reculait plus profondément et Van Dijk avait arrêté d’avancer.
Le milieu de terrain s’effondrait comme un filet autour de la surface de réparation tandis que la voix de Slot était rauque d’avoir crié des instructions.
Son banc était à moitié debout, à moitié assis—personne ne se calmait.
Et pourtant, Arsenal continuait d’avancer, comme des êtres morts-vivants.
Jamais ils ne savaient quand ils étaient battus.
Le ballon se déplaçait comme un courant, circulant à travers Rice, puis vers Timber, qui le poussait vers Merino.
Izan flottait à nouveau dans l’espace—ses bottes à peine audibles maintenant, ses mouvements un murmure entre les lignes.
« Merino » appela Izan, et le milieu de terrain ne perdit pas de temps à glisser le ballon vers lui.
Aucun temps perdu.
Un contrôle pour le tuer et puis un autre pour tourner avant—
[KNUCKEBALL LV 3 Activé]
Il lança un tir de son pied gauche—bas, sautillant, serpentant entre les jambes avant de s’élever presque de façon inimaginable.
Kelleher tomba et se tendit avant de parier sur l’endroit où il pensait que le ballon pourrait se nicher, et cela porta ses fruits après que le ballon eut de nouveau plongé.
Des gémissements roulèrent dans l’Emirates comme un tonnerre piégé sous les tribunes alors que Kelleher sortait en hurlant et frappait le ballon.
« Allez » rugit-il après s’être relevé, Van Dijk lui tapotant dans le dos.
« Ce tir voyageait. On pourrait penser que c’était facile, mais ce n’était rien de tel. Arsenal déverse des corps en avant, » dit Peter Wallace depuis la cabine. « Pourtant, Liverpool survit par instinct, pas par structure. Ils tiennent bon de toutes leurs forces. »
« Ils ont arrêté de poursuivre les buts, » ajouta Marsha.
« Ils s’accrochent au nul. C’est la posture maintenant—juste sortir d’ici. »
Arteta était sur la ligne de touche, faisant signe aux joueurs d’avancer, comme s’il poussait des pièces sur un échiquier qu’il ne contrôlait plus.
Ses assistants criaient des chiffres tandis que le public à domicile maintenait le rythme—chantant, encourageant, se levant à chaque passe.
L’arbitre de touche s’approcha du bord et leva le panneau.
+7
La foule ne cria pas.
Ils se levèrent. Comme si c’était un signal.
Comme s’ils venaient de recevoir sept minutes de destin.
Izan ne jeta même pas un coup d’œil au panneau.
Il était déjà de retour sur le ballon.
Un une-deux avec Rice.
Puis un autre avec Timber.
Il s’élança en avant, pris entre trois joueurs de Liverpool, et sortit toujours avec le ballon calé à ses lacets.
Robertson se jeta.
Izan le dépassa en sautant.
Gravenberch heurta les épaules—mais Izan glissa comme l’eau contre la pierre.
Il tira.
Angle serré à presque 25 mètres, et pourtant, Kelleher détourna à nouveau. Un autre arrêt. Un autre applaudissement de la tribune adverse.
Saka enchaîna avec une seconde tentative, mais son tir fut bloqué avant de pouvoir faire des dégâts.
Lors de l’attaque suivante, Havertz tenta de tourner et de tirer, mais il fut muselé avant de pouvoir décocher un tir.
Et pourtant, le ballon resta dans le dernier tiers.
À la 93e minute, une ouverture se fit à nouveau.
Cette fois, Izan fut fauté.
Un coup de pied à la cheville par derrière.
Il pivota dessus, trébucha, retrouva son équilibre, et le sifflet retentit.
Coup franc.
La foule se rua.
Il s’avança lentement.
Posa le ballon avec précaution.
L’Emirates était tonitruant—mais juste autour des bords. Le centre—juste autour de la surface de réparation—était complètement immobile.
Sept joueurs de Liverpool formaient le mur.
Kelleher s’accroupit, murmurant des ordres, se déplaçant à droite, puis à gauche.
Izan ajusta ses chaussettes, inspirant profondément comme s’il tentait littéralement d’élever son corps.
La voix de Peter se fit basse. « Il a déjà frappé le poteau une fois ce soir. Trente-huit mètres… est-ce trop loin ? »
« Pas pour lui, » répondit Marsha.
Le sifflet retentit et Izan fit quatre pas.
Ding, [PRÉCISION AU POINT LVL 3 Activée]
Ding, [KNUCKLEBALL LVL 3 Activé]
[Le système détecte deux traits en utilisation. Initiation, protocole UNION— ÉCHEC]
« Euh », gémit Izan en enroulant le ballon avec un bruit sourd qui résonna plus dans la poitrine que dans les oreilles.
Il tourna.
Il monta.
Puis, il plongea violemment, se déplaçant dans tous les sens alors qu’il filait vers le but, et finalement, il battit le gardien.
Mais le poteau.
Encore.
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« Ooooooohhhhh » résonnèrent les fans avant de relancer le son dans le chaudron avec un rugissement d’applaudissements.
Le ballon rebondit à un angle vicieux avec Saka courant après, mais Robertson glissa et le dégagea avant que Van Dijk ne le botte à la moitié du terrain.
Soupirs.
Applaudissements.
Mains sur le front.
Arteta baissa la tête, juste une seconde.
Le ballon vola.
Plat.
Vif.
Bourdonnant dans l’air comme s’il voulait sortir du stade.
Gabriel le suivit.
Recula et l’évalua.
Mais il rebondit une fois sur l’herbe—
Et rebondit plus haut que prévu.
Au-dessus de sa tête.
Et Salah était là.
Seul.
Un silence de fraction de seconde tomba sur l’Emirates comme un rideau.
Puis vint le cri.
« Oh NON—c’est Salah ! » cria Peter. « Il est en ! Il est tout seul ! Cela pourrait changer le cours du match— »
« Regardez le banc ! » cria Marsha. « Arteta tient sa tête ! Ça pourrait être la fin ! »
Le rugissement ne monta pas.
Il éclata.
Les fans se levèrent.
Certains se détournaient.
D’autres criaient vers le terrain.
Salah ne regarda pas.
Il contrôla proprement le ballon, et l’espace devant lui s’ouvrit comme une piste d’atterrissage.
Chaque joueur de Liverpool resta en arrière.
Chaque joueur d’Arsenal courut—trop tard.
Sauf un.
Izan.
Ding, [L’hôte a activé VITESSE LVL 3]
Et avec cela, Izan se lança en avant, portant presque tout le vent du terrain avec lui.
Ses premiers pas furent rapides.
Le cinquième fut encore plus rapide.
Il passa Timber.
Passa Rice.
Il déchira le terrain comme s’il était en verre et refusait de le casser.
Salah entra dans le dernier tiers.
Rays n’avait toujours pas bougé de sa ligne de but.
Et puis—
Izan le prit.
La foule rugit son nom.
Certains en panique.
D’autres avec espoir et d’autres en simple incrédulité.
Il était à un pas.
Puis à moitié.
Puis assez proche pour l’atteindre.
Il ne plongea pas.
Il le lut.
Un seul coup de jambe—pas une poussée, mais un arc sculpté.
Net, mesuré, bas.
Il fendit l’herbe et balaya le ballon du pied gauche de Salah juste au moment où le buteur le touchait en avant.
Parti.
Le ballon vira à droite.
Salah trébucha, bras écartés sous le choc, la vitesse le portant en avant alors que l’Emirates se levait.
Chaque spectateur était debout.
Certains avaient les mains sur la tête.
D’autres sur le cœur.
La voix de Marsha, basse et stupéfaite, suivit dans le silence après la liesse.
« Il a poursuivi un fantôme et l’a attrapé. »
Et Dion, après une longue respiration :
« Ce n’est pas une récupération. C’est de la défiance. »
Salah pivota, incrédule, mais Izan resta là, le corps immobile, la poitrine qui se soulevait, une main soutenant sa cuisse.
Puis il leva les yeux.
Ses yeux balayaient le chaos qu’il venait de ramener dans le match.
Izan ne resta pas dans la victoire.
Il poussa doucement le ballon devant lui avec le dessus de son pied, le glissant calmement dans la voie de Merino, qui venait de finir un sprint épuisant pour récupérer de l’espace.
Merino le prit en main, les yeux qui papillotaient.
Izan avait prévu la passe en retour, son corps prêt à bondir à nouveau — mais Merino se tourna vers la gauche, repérant Saka dans l’espace.
Izan ne s’arrêta pas.
Il courut en courbe vers la droite, glissant large comme une ombre se repositionnant dans la lumière changeante.
Puis, il vit ce qui allait suivre — la prochaine passe se formant dans l’esprit de Merino.
Saka sprinta jusqu’au bord, et tira légèrement Van Dijk vers lui.
C’était tout l’espace dont Havertz avait besoin.
La passe arriva.
Havertz se déplaça pour la recevoir, mais Van Dijk aussi — épaule carrée, foulée ferme, ses yeux fixant chaque mouvement de l’Allemand.
Et alors, Izan explosa.
Il fonça en diagonale, le corps baissé, les genoux tournant, dévorant le terrain en pas violents.
Le ballon venait à peine de commencer à rouler vers Havertz.
Mais Izan était plus rapide.
En un éclair, il atteignit la ligne entre la passe et le joueur — et au lieu de laisser le ballon continuer, il le rencontra en pleine course.
Pas de pause. Pas de toucher pour préparer.
Il planta son pied.
Ding, [PRÉCISION AU POINT LVL 3 Activée]
Ding, [KNUCKLEBALL LVL 3 Activé]
[Le système détecte deux traits en utilisation. Protocole UNION Initié]
Et il balança.
La botte frappa net.
Le son retentit — un *thunk* dur, résonant, précis et définitif.
Tout le stade sembla se figer une demi-seconde alors que le ballon filait en avant — le fendant dans l’espace comme s’il avait une mission bien au-delà d’un but.
« Izan, parti pour la gloire ! » La voix de Peter Wallace monta sans avertissement.
La caméra aurait tout capté — ses yeux brûlants, son suivi figé, le filet pas encore dans le cadre.
Et pourtant, les fans se levèrent.
Ils se levèrent avant que le ballon n’arrive.
Parce que parfois, on n’attend pas qu’il entre.
On le ressent.
Le son — la foule, l’écho sur la botte, la puissance derrière la frappe — ne promettait pas seulement un tir.
Il promettait quelque chose de plus.
Et Izan le savait dès que le ballon quitta son pied.
Il resta planté une demi-seconde, le corps tendu, les yeux suivant sa trajectoire alors que tout le reste du stade Emirates se préparait.
Et le monde, à cet instant précis, regarda le ballon s’envoler.
Kelleher bougea tard — pas par hésitation, mais parce que le ballon n’obéissait à aucune loi qu’il avait vue auparavant.
Il plongea à gauche, en pleine extension, la main tendue.
Trop tard.
Le ballon heurta l’intérieur du poteau et effleura le filet avec un frisson.
Le son de l’inévitabilité.
Puis, l’Emirates s’ouvrit en grand.
« OH MON DIEU — IL L’A FAIT ! IZAN ! D’UN MONDE QUE LUI SEUL SEMBLE VOIR ! Y A-T-IL UN DOUTE À CE STADE ? VOUS N’ÊTES PAS DIVERTIS ? »
Les chaises se refermèrent d’un coup.
Les bras se levèrent.
Des hommes adultes attrapèrent des inconnus.
Chaque fan qui avait retenu son souffle pendant le tir explosa comme s’il n’avait jamais expiré.
Sur le banc, Arteta tomba à genoux.
Ses assistants étaient en l’air, se serrant dans les bras, se secouant comme s’ils ne pouvaient pas y croire non plus.
Izan courut, vers la ligne de touche, arrachant son maillot avant de montrer le nom derrière à la foule comme pour leur montrer qui avait fait la différence.
Et ils savaient tous qui c’était.
Izan
A/n : Dernier du jour. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec un autre chapitre.