Chapitre 532
Chapitre 532 : Hors de vue
L’air du matin sur Paris était vif et argenté, celui qui coupe à travers les vestes et fait que le souffle reste suspendu comme des murmures.
Mais ce n’était pas le froid qui agitait la ville — c’était l’anticipation.
À travers l’Europe, les présentateurs de télévision se penchaient sur leurs bureaux avec des sourires brillants et une gravité fabriquée.
« Et ce soir, » disait l’un sur Sky Sports, « un nouveau chapitre de l’histoire du football pourrait s’écrire. Tous les regards sur Paris. »
ESPN avait déjà diffusé le montage — des clips au ralenti de joueurs descendant d’avions privés, saluant la caméra, vêtus de tenues flashy et d’un calme assuré.
Rodri était arrivé quelques heures plus tôt.
Lautaro avait été photographié embarquant dans son jet à Milan.
Même Haaland, aussi discret que d’habitude, avait été aperçu entrant dans son hôtel à Paris, entouré de sa sécurité habituelle.
Les réseaux sociaux étaient plus bruyants.
@Krackalorn :
« La tenue de Haaland est incroyable. Tout le monde se montre. TOUT LE MONDE. Sauf un… »
@:_XYZ_
« Qui Vinicius ? Je pensais qu’il et les autres joueurs du Real Madrid avaient boycotté le prix, ou attends, Izan ? Non, pas de vidéo d’Izan. Pas de vol. Pas d’embarquement. Le gamin rejoint-il l’équipe du Real Madrid pour faire ghost à la cérémonie du Ballon d’Or ? »
@:Haterxxxx
« Il sait qu’il ne va pas gagner. Comportement de lâche. Arteta a changé sa mentalité de gagnant quand il était à Valence pour finir deuxième à Arsenal. »
@Pistacho031_3 :
« Regardez-le arriver à la dernière minute comme s’il allait au bal de promo et qu’il possédait l’endroit. »
Mais alors que les débats faisaient rage en ligne, Izan ne lisait rien de tout cela.
Pas encore.
Il était à l’arrière d’une voiture noire élégante glissant dans les vieilles rues de Paris.
Le soleil rebondissait sur la Seine qui serpentait entre les ponts et les arbres d’automne, leurs feuilles orange brûlé et marron comme un feu capturé au ralenti.
Miranda était assise à côté de lui, ses lunettes de soleil perchées haut sur son nez, même si elles étaient à l’intérieur.
Elle était à moitié en train de travailler, à moitié en train de le regarder.
Izan avait son téléphone sorti, faisant défiler la tempête.
Il se pencha, la poussa avec son coude, et lui montra un tweet.
Il disait : « Frérot a compris qu’il n’était pas prêt pour la grande scène et il a dégagé. MDR. »
Izan sourit.
« Ils pensent vraiment que je suis resté à la maison. »
Miranda pencha la tête.
« Ils auraient su que tu étais venu si on n’avait pas ninja notre sortie de Londres. »
Il reprit à faire défiler, riant de l’absurdité.
Un autre tweet disait : « Vinicius va le dévorer vivant à ce podium. »
Quelqu’un avait photoshopé une photo de lui assis dans la foule avec du popcorn, ce qui fit rire Izan un peu plus avant de continuer.
Paris défilait en flou.
Notre-Dame passait à un pâté de maisons.
Ils tournèrent dans une rue plus étroite et entrèrent dans l’entrée d’un hôtel privé où des cordes en velours et du personnel retenaient la plupart des paparazzis à l’avant.
Un photographe, en train de ranger son sac, leva les yeux.
Puis se figea.
La porte s’ouvrit.
Izan sortit.
Le clic de l’appareil photo fut instinctif, rapide.
Puis encore plus vite.
Puis d’autres remarquèrent.
Les flashs explosèrent.
Un nom résonna à l’entrée.
« Izan ! Izan ! Par ici ! »
« Eish, » dit Izan avec ironie avant de jeter son petit sac sur l’épaule et d’entrer dans l’hôtel avec Miranda derrière lui.
Une seule photo de cela deviendrait virale en quelques minutes.
À l’intérieur de l’hôtel, le chaos s’évanouit.
Lumière chaleureuse. Jazz doux diffusé par les haut-parleurs.
Un manager les accueillit par leur nom, les guidant vers l’ascenseur privé.
Au moment où ils atteignirent la suite, le bruit du monde semblait appartenir à l’extérieur.
Izan posa son sac, s’effondra sur le lit, et fixa le plafond.
Miranda, maintenant dans sa chambre, rouvrit sa tablette, ses doigts déjà en train de danser dessus.
Elle jeta un coup d’œil à sa montre, puis se leva avant de sortir.
Toc toc.
Izan se leva et s’approcha de la porte avant de l’ouvrir en grand.
Miranda se tenait là, aussi posée que jamais.
« Le styliste sera là dans deux heures, » dit-elle.
« Tu as un smoking qui t’attend. Essaie de ne pas le froisser. »
Il fit un salut paresseux. « Oui, chef. »
Elle se retourna pour partir mais s’arrêta.
« Tu vas faire exploser Internet ce soir. »
Il sourit en coin. « Déjà fait. »
Puis son téléphone vibra à nouveau.
Komi.
Il s’assit au bord du lit et répondit.
Sa voix remplissait la pièce silencieuse comme à la maison.
« Tu as atterri ? »
« Je viens d’arriver. »
« Tu te sens bien ? » La source légitime est NoveIＦire.net
« Je vais bien, » dit-il.
« Ils pensent toujours que je ne viens pas. »
Komi ricana doucement.
« Laissez-les parler. Tu n’es pas là pour eux. »
D’un endroit derrière elle, la voix de Hori tonna : « DIS-LUI QUE LA COSTUME NAVY ! NE SOIS PAS ENNUYANT ! »
Il sourit.
« Je pense qu’elle a crié plus fort après être rentrée en Espagne ? »
Komi rit.
« Seulement quand elle est nerveuse. On dirait qu’elle a été nominée. »
Izan regarda par la fenêtre, puis vers la courbe de la ville, la roue lente qui tournait sous lui.
« Je suis fier de toi, » dit Komi, sa voix s’abaissant.
« Peu importe ce qui se passe ce soir. Tu nous as déjà tout donné. »
« Je sais, » répondit-il.
« Je t’aime. »
« Je t’aime aussi. »
L’appel se termina.
Le silence s’installa à nouveau — mais cette fois, il était calme, pas vide.
Paris attendait.
Et le monde aussi.
………
En soirée, la photo prise par les gens à l’avant de l’hôtel avait déjà fait le tour.
Réseaux sportifs.
Pages de fans.
Mèmes.
Caméras de fans rééditées avec de la musique dramatique et des filtres lumineux.
« Il est là. »
« Le prince est arrivé. »
« On a attendu toute la journée, et maintenant il fait ça ? »
« Dites-moi que ce n’est pas l’entrée de l’année. »
Certains n’étaient pas impressionnés.
@DortmundFaithful :
« Il a enfin décidé de montrer son visage maintenant que tout le monde est déjà habillé. Style classique du perdant. »
@RealMadridDaily :
« Tout ce ghosting juste pour perdre. J’espère que la capuche est taillée pour la déception. »
@BallonHype :
« Les fans de Crynicius qui parlent d’Izan en retard alors que leur prétendant au Ballon d’Or n’a même pas essayé de se présenter, c’est très fou pour moi… »
@ViscaBarc :
« On voit quand quelqu’un sait qu’il ne fait pas qu’assister à l’histoire. Il devient l’histoire. Viens à Barcelone la saison prochaine, Izan. »
À l’intérieur de l’hôtel, rien de tout cela n’atteignit Izan.
Du moins, pas directement.
Il se tenait près de la fenêtre de la suite, maintenant habillé en bleu nuit, les lignes du smoking aussi nettes qu’un rasoir.
Les stylistes avaient fait leur travail — cols repassés, boutons de manchette comme des étoiles, chaussures qui reflétaient le tapis.
Miranda lui jeta un coup d’œil depuis son siège près de la coiffeuse miroir et hocha la tête.
« Tu as l’air terrifiant. »
Il sourit. « C’est le but. »
En bas, des verres de champagne tintaient doucement dans le lounge.
Des cadres, des managers, et une presse sélectionnée qui séjournaient à l’hôtel flottaient dans l’espace en smoking et robes qui murmuraient l’argent.
Les gens souriaient, se serraient la main, échangeaient des compliments rodés.
Izan n’entrait pas dans cette pièce comme un invité.
Il y entrait comme si la gravité avait changé.
Les têtes se tournaient. Les conversations s’arrêtaient.
Même parmi les géants du jeu, il y eut une onde — parce que le garçon qu’on disait ne viendrait pas venait de faire son entrée au centre de l’histoire.
………..
Le tapis rouge devant le Théâtre du Châtelet scintillait sous les lumières du soir comme une rivière de velours.
Des banderoles dorées flottaient doucement depuis les balcons élevés, chacune ornée du blason du Ballon d’Or.
Les barricades repoussaient des milliers de fans, chacun tendant le cou pour apercevoir un instant, une photo, un cri répondu par les dieux en costumes sur mesure.
Les flashs ne s’arrêtaient jamais.
D’un côté, Haaland arrivait, flanqué de son entourage, son smoking impeccable, ses chaussures brillant d’un défi poli.
Juste derrière, Micah Richards posait pour une série de photos avec une confiance décontractée, tapant dans la main de Thierry Henry en passant.
Lamine avançait au milieu, l’expression impassible.
Il à peine reconnu la presse, mais même son silence était une déclaration.
En périphérie, les caméras repéraient des célébrités—acteurs, icônes de la mode, et légendes d’époques passées.
Ronaldinho souriait et signait le maillot d’un enfant.
David Beckham avançait comme s’il possédait encore chaque pièce dans laquelle il entrait.
Les stars des réseaux sociaux étaient aussi là—certaines cherchant à attirer l’attention, d’autres réellement invitées.
Et puis, arriva IShowSpeed.
« CRISTIANO POUR TOUJOURS ! SIIWI ! » cria-t-il, faisant une pirouette dans un smoking à moitié boutonné alors que les photographes capturaient, sans vraiment comprendre pourquoi.
Il tenta un backflip et le réussit avec une grâce chaotique, manquant de renverser un assistant de production.
La foule adorait ça.
Une femme se tenait près du bord du tapis rouge, un micro à la main et un écouteur discrètement dissimulé sous ses cheveux.
Clara Joubert, l’étoile montante du journalisme sportif de France24, gardait son calme en livrant sa chronique en direct.
« Les arrivées continuent ici à Paris alors que certains des plus grands footballeurs du monde entrent dans le cœur de l’histoire de ce soir, » dit-elle, son sourire calme malgré le chaos qui se déroulait derrière elle.
« Nous avons vu les légendes. Nous avons vu les favoris. Mais un nom n’est pas encore apparu—celui qui a suscité le plus de spéculations toute la semaine… »
Elle fit une pause, la main à son écouteur.
Ses yeux se tournèrent vers l’extrémité du tapis rouge où une nouvelle série de flashs éclata—cette fois différente.
Pas frénétique. Concentrée.
La voiture noire qui arriva ne ralentit pas, ne taquina pas.
Elle s’arrêta net, directement au bord du trottoir.
La sécurité s’avança.
Et alors, la porte s’ouvrit.
La foule se pencha—des milliers de voix se mêlant en une vague haletante.
Clara abaissa légèrement son micro, les yeux plissés d’intérêt.
Et le voilà.
Un seul pied touchant le tapis, le cuir noir poli avançant dans une soirée éclairée d’or.
Izan Hernandez était arrivé.
A/N : Dernier chapitre de la journée. Je ferai suivre avec le chapitre du Ticket d’or dans peu de temps. bye
Avez-vous une idée de mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.