Chapitre 527
Chapitre 527 : Fuite
Le sifflet de l’arbitre s’estompa, et le ballon revint en possession d’Arsenal avec une urgence délibérée.
La foule était maintenant en ébullition, stimulée par le chef-d’œuvre de coup franc d’Izan — mais il y avait quelque chose de différent dans la façon dont le jeune attaquant se déplaçait.
Son langage corporel n’était pas seulement confiant ; il était défiant.
Il ne jouait plus pour égaliser.
Il jouait comme si le match lui appartenait.
White reçut le ballon dans la profondeur et fit une passe nette vers Merino.
Merino se retourna rapidement et vit qu’Izan pointait déjà où il voulait le faire — dans l’espace, derrière Trent.
Le premier ne perdit pas de temps, envoyant le ballon en avant d’un coup de pied précis, et Izan était déjà parti.
Il ne ralentit pas pour le contrôler.
Il caressa le ballon en marchant, le laissant rouler avec lui, le guidant plutôt que de l’arrêter.
Trent, approchant prudemment, ajusta son corps et tenta de suivre le rythme d’Izan pas à pas, mais Izan feinta un centre avec sa droite, puis fit une coupe en arrière avec sa gauche dans un mouvement fluide et sans couture.
Trent mordit — juste assez pour qu’Izan traîne le ballon sous son pied, tourne sur son épaule, et réintègre le dernier tiers sous un nouvel angle.
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« Juste incroyable ! » La voix de Peter Wallace résonnait sous le moment.
« Ce n’est pas le football tel que nous le connaissons ces derniers temps. C’est du football samba au cœur d’une guerre de Premier League. »
« Il danse, » ajouta Marsha, « dans un match où la plupart des joueurs courent à toute vitesse. »
Mac Allister vint pour doubler, mais Izan ralentit — pas par prudence, mais par calcul.
Il se pencha légèrement dans la direction de Mac Allister, juste assez pour attirer sa portée, puis passa au-delà de la jambe tendue comme si elle n’était pas là.
Une feinte de corps, un autre toucher rapide, et il était en pleine course.
Martinelli appela le ballon, mais ce faisant, il attira l’attention de Van Dijk, ce qui fit arrêter la passe d’Izan, qui traîna le ballon avec lui.
Une triple feinte de corps suivit — pas flashy, pas forcée, mais chirurgicale.
Konaté s’avança alors qu’Izan arrêtait le ballon net, le fit passer au-dessus de sa cuisse en se jetant, puis glissa autour de l’extérieur pour le récupérer.
L’Emirates était debout.
« Izan avec le ballon encore, maintenant loin de Konaté »
Le ballon atteignit le coin de la surface, et Izan le lança — le courbant vers le coin supérieur éloigné.
Kelleher vola de côté et parvint juste à le dévier en dehors.
Peu importe.
La foule rugit.
De retour sur la ligne de touche, Arteta applaudit avec une fierté féroce, tandis que Slot, de son côté, avait les bras croisés, la mâchoire serrée, murmurant quelque chose à son assistant avec un regard qui disait : Nous avons un problème.
Sur le corner qui en résulta, Arsenal manqua de peu de marquer à nouveau — Gabriel s’élevant le plus haut, tête à quelques centimètres du cadre. Liverpool dégagèrent et cherchèrent immédiatement Salah en contre-attaque, mais Timber était prêt cette fois.
Le ballon revint à Arsenal, et encore — encore — il trouva Izan.
Cette fois, il le reçut dos au but près de la ligne médiane.
Un contrôle pour maîtriser, un autre pour pivoter.
Et puis il courut.
Deux milieux de Liverpool, Jones et Gravenberch, s’avancèrent, mais Izan ne leur prêtait aucune attention.
Il poussa le ballon entre eux, divisant la pression avec un nutmeg et une accélération si serrée que l’on aurait dit que le ballon était collé à ses pieds.
« Mon Dieu ! » s’écria Peter. « C’est comme regarder Ronaldinho dans un monde miroir. Regarde cette agilité, cette liberté ! »
« Dans un monde de ailiers robotiques, » ajouta Marsha, « Izan leur montre le Joga Bonito. »
Il passa en douceur devant Robertson — inclinaison d’épaule, explosion de vitesse, sans tricks maintenant, juste un rythme brut.
La foule retint une nouvelle fois son souffle, et cette fois ce n’était pas seulement les fans d’Arsenal.
Même les spectateurs neutres savaient : c’était quelque chose de spécial.
Dans la surface, Izan fit une nouvelle feinte—faisant semblant de tirer, attirant Van Dijk dans une glissade—et laissa passer pour Saka.
Le tir arriva rapidement du attaquant anglais, mais il fut bloqué par Konaté qui avait fait assez.
Mais la pression était implacable.
Saka relança le ballon.
Rice le fit avancer, et Izan redescendit pour recevoir, maintenant en dansant au sommet de la surface, en faisant des passes en coup de pied extérieur, récupérant des ballons en rondo individuel qui faisaient tourner Liverpool.
Finalement, Robertson le fit tomber.
Pas violemment.
Juste une faute tactique pour arrêter la tourbillon.
Pour ralentir le rythme auquel Arsenal faisait circuler le ballon, mais cela ne pouvait pas tuer la foi des supporters qui rugirent après qu’Izan ait été projeté au sol.
L’arbitre siffla.
Coup franc.
Pas de carton.
Les supporters hurlèrent.
Slot se détourna du touchline, les yeux grands ouverts, la main couvrant sa bouche.
« Il les déchire », dit Dion.
« Il ne se contente pas de faire avancer Arsenal. Il fait maintenant peur à Liverpool. »
Au moment où l’horloge affichait 39:50, le ballon avait changé de pied trois fois de plus.
Liverpool conservait la possession.
Un bref relâchement suivit—des passes lentes entre Gravenberch et MacAllister, puis retour à Konaté.
Mais c’est Trent qui ralluma la flamme.
Repérant une petite ouverture, il envoya un ballon dans le couloir droit—courbé, fouetté, conçu pour aller plus vite que le souffle d’un homme.
Salah s’élança avec sa vitesse électrisante qui semblait ne faire que croître avec l’âge.
Timber le vit trop tard alors que le ballon de Trent se courbait parfaitement dans sa course, et Salah était déjà lancé.
L’Emirates retint son souffle alors que Salah déchirait le couloir droit comme un homme poursuivant sa destinée.
Sa première touche après le ballon de Trent fut parfaite—adoucie avec l’intérieur du pied à pleine vitesse.
Rice fit un changement de direction brusque pour le poursuivre, mais il y avait maintenant un vrai espace, un espace réel, et les chaussures de Salah connaissaient le chemin.
L’herbe semblait s’étirer pour lui et chacun de ses pas brûlait de détermination.
« Voilà qu’il y va », la voix de Peter Wallace devint tendue. « Salah en espace. C’est dangereux. »
« Arsenal est en difficulté », ajouta Marsha, « Est-ce que tout peut basculer soudainement ? »
Partey se déplaça pour essayer d’angle l’approche, pour gagner du temps.
Mais Salah avait déjà verrouillé sa cible.
Il feinta de couper vers l’intérieur, puis changea de pied pour revenir à droite, la poussière s’élevant de ses chaussures alors qu’il utilisait le poids de Partey contre lui.
Gabriel glissa pour couvrir, mais Salah ne fléchit pas.
Il ouvrit ses hanches, recula son pied, et frappa.
Le ballon quitta son pied comme un tir de chaleur—bas, rapide, précis.
Il glissa vers le coin inférieur à toute vitesse, effleurant l’herbe en passant.
Raya bougea instantanément, le lisant juste assez, se jetant bas à gauche et—
Réalisa une parade magnifique.
Le bout des doigts et l’instinct.
Un arrêt en pleine extension, repoussant le ballon juste assez pour qu’il touche le poteau et rebondisse dehors plutôt qu’à l’intérieur.
Le stade explosa—pas en célébration, mais en libération cathartique.
Gémissements.
Applaudissements et quelques cris d’incrédulité.
« SAUVÉ ! » hurla Peter, presque hors de sa chaise.
« RAYA ! UN ARRÊT DE CLASSE MONDIALE ! »
« Comment a-t-il réussi à le sortir ? » murmura Dion.
« C’est du Salah, ça. Neuf fois sur dix, c’est un but. »
Son sauvetage avait soulevé tout le stade — mais sur le terrain, Arsenal savait qu’ils avaient besoin de plus que de l’adrénaline maintenant.
« Calme-toi », murmura-t-il. « Calme-toi. »
Le rythme ralentit, le ballon passant de Ben White qui avait récupéré le ballon.
Liverpool ne pressait pas intensément — ils se regroupèrent, restèrent dans leur forme, attendant la prochaine faille.
Arteta recula du bord de sa surface, les bras croisés maintenant.
Pas de hurlements. Juste regarder. Lire.
Izan, positionné sur le côté, ne demanda pas le ballon.
Il attendit.
La course était là si l’équipe la voulait, mais il savait que ce n’était pas le moment.
Arsenal essayait de finir la première mi-temps avec contrôle, pas avec chaos.
White leva les yeux et dévia le ballon vers Rice, qui le renvoya rapidement, puis White le joua à nouveau — cette fois trop lentement, trop doucement, et sous le mauvais angle.
Le passement roula directement dans les pieds de Mac Allister.
Le changement fut instantané.
Mac Allister se retourna et lança le ballon au centre, où Núñez était déjà en train de se détacher de l’épaule de Gabriel.
L’Uruguayen le prit en pleine course et avança, droit vers Partey, avec la surface qui s’ouvrait devant lui.
Des soupirs s’échappèrent dans la foule.
« Problème », dit Peter. « Vraiment un problème. »
Ben White recula en arrière, essayant de retarder.
Núñez feinta vers l’intérieur, puis fit pivoter ses hanches pour tirer.
Il le frappa proprement — peut-être trop proprement.
Le ballon vira rapidement, du pied droit, destiné au poteau éloigné.
Raya ne bougea pas, car cela n’avait pas d’importance.
Alors que Raya restait immobile, presque comme s’il acceptait son destin, le ballon heurta le poteau extérieur — fort, brutal, et impitoyable.
Le métal retentit comme une cloche d’alarme.
Núñez grimaca, inclina la tête en arrière, et souffla un souffle de frustration.
Gabriel repoussa le ballon avant qu’il ne rebondisse maladroitement.
« Arsenal flirtent maintenant avec le désastre », dit Marsha.
« Ils avaient besoin du coup de sifflet de la mi-temps — et ils vont l’avoir. »
Et puis, miséricordieusement, il arriva.
L’arbitre souffla trois coups nets.
Mi-temps.
1–1.
Mais cela ne semblait pas terminé.
On aurait dit que les deux équipes avaient goûté quelque chose.
Et la seconde mi-temps demanderait encore plus.
A/n : Fin de la journée. Désolé pour la sortie tardive. Je suivrai avec la seconde moitié de ce match bientôt.
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