Chapitre 526
Chapitre 526 : Magie du football
Izan hocha légèrement la tête, toujours sur le côté, les yeux fermés, alors que sa respiration commençait à ralentir.
Une inspiration forte, puis une autre — tremblante mais stabilisante.
« Je viens juste de me faire avoir le souffle », murmura-t-il, la voix rauque.
L’autre médecin lui tapota l’épaule.
« Prends ton temps. On te soutient. »
Alors qu’ils l’aidaient à se mettre en position assise, la caméra se tourna vers l’arbitre, qui organisait maintenant le mur au bord de la surface.
« Il va bien », dit Peter.
« Au début, ça avait l’air grave, mais Izan est assis. Il respire à nouveau. Il voudra gérer ça lui-même s’ils le laissent faire. »
« Ils ne le feront pas », ajouta Marsha. « Mais on a le sentiment qu’il pourrait quand même. »
Declan Rice prit le ballon à deux mains et regarda vers le banc.
Arteta lui fit signe de la tête en pointant sa tempe et dit quelque chose que aucun des joueurs ne put entendre au-dessus de la montée du bruit de la foule.
Rice posa le ballon, puis s’accroupit pour ajuster ses chaussettes — mais avant qu’il ne puisse reculer pour tirer le coup franc, une main prit doucement le ballon.
Izan.
Il était de nouveau debout, grimacant légèrement mais marchant.
Sa respiration était revenue, son visage calme.
Il releva sa chemise pour essuyer la sueur sur son visage, et il y avait une légère marque sur le côté de ses côtes où l’épaule de Konaté avait heurté, mais il ne semblait plus y prêter attention.
« Tu es sûr ? » demanda Rice, en s’arrêtant.
« Je vais bien », dit Izan doucement.
Sa voix était claire maintenant.
Saka passa devant lui et lui donna une petite tape sur la tête.
« Prends ton temps. »
Timber ne dit rien, se contentant de hocher la tête en s’éloignant en courant vers la surface pour prendre sa position, tandis que Merino inclinait la tête dans la direction d’Izan, juste pour confirmation.
Izan lui fit un bref signe de tête en retour.
Il avait tout sous contrôle.
Il posa le ballon avec précaution, le faisant tourner doucement du bout de sa botte jusqu’à ce que le logo soit tourné vers l’extérieur.
Le mur de Liverpool était déjà en place, une colonne de cinq hommes en rouge menée par Van Dijk et Konaté, tous deux droits, bras le long du corps.
Derrière eux, Caoimhín Kelleher se tenait sur la pointe des pieds, criant des ordres, agitant ses bras frénétiquement.
« Épaule droite levée ! Plus près ! Trent, ne dérive pas ! »
Le bruit de la foule n’avait pas diminué — il avait changé.
C’était maintenant un bourdonnement, électrique et en attente.
Tout le monde savait qu’Izan pourrait tenter sa chance.
Il devrait probablement tenter sa chance.
Mais tout le monde savait aussi que ce garçon avait d’autres idées, et beaucoup d’entre elles.
Dans la cabine, les commentateurs observaient en silence pendant quelques secondes, laissant la tension parler en premier.
Puis Peter Wallace brisa le silence.
« C’est probablement trop serré pour tirer de là », dit-il d’une voix basse.
« Juste à l’extérieur de la surface, et à un angle serré. La meilleure option ici est de le fouetter dans le second poteau — espérer que Gabriel, Partey, ou quelqu’un d’autre arrive à la fin. »
La voix de Marsha suivit, plus prudente.
« Mais regarde-le. Il n’a pas une seule fois regardé vers la surface. Il ne scanne pas. Il fixe le but. »
« Il a pris sa décision », murmura Dion.
« On le voit dans sa posture. Ce n’est pas une posture de distraction. »
Sur le bord du terrain, Arteta fit trois pas rapides en avant puis s’arrêta.
Ses yeux étaient fixés sur Izan, impénétrables.
Il dit quelque chose à son assistant sans faire de geste.
De l’autre côté, Arne Slot se pencha en avant dans son siège.
Il ne parla à personne en particulier.
« Ne saute pas trop tôt », dit-il doucement.
« S’il te plaît, ne saute pas trop tôt. »
De retour sur le terrain, Izan ajusta une dernière fois ses chaussettes — d’abord la gauche, puis la droite — et recula lentement.
Il a fait trois pas loin du ballon puis un de plus sur le côté.
Tout s’est ralenti pour lui.
Pas comme dans les films où le temps ralentit avant que le héros ne frappe — mais cette étrange immobilité involontaire qui arrive parfois avant quelque chose de grand.
Le bruit autour de lui s’est déformé.
La brise sur le terrain caressait seulement ses épaules.
La distance d’herbe entre lui et le but ne semblait pas faire vingt-et-un yards.
Cela ressemblait à une scène avec une cible.
Et il tenait les flèches.
Kelleher rebondit une fois sur sa ligne, bras détendus, genoux fléchis.
Le mur de Liverpool se déplaça d’un pouce en avant, essayant d’envahir l’espace devant eux, mais l’arbitre se tourna, s’avança vers eux, et aboya sèchement.
« Reculer ! »
Il s’approcha, mit son bras sur la poitrine de Van Dijk, et fit un geste de la main, repoussant le mur en place.
Son sifflet flottait entre ses lèvres.
Puis il se détourna d’eux et retourna vers Izan.
Personne d’autre ne bougea.
Et Izan, toujours debout au-dessus du ballon, n’avait pas cligné des yeux.
L’arbitre porta le sifflet à ses lèvres.
Un coup sec, unique, perça le stade.
Pendant une seconde, rien ne bougea.
Puis Izan entama sa course — sans précipitation, sans déguisement.
Juste un angle délibéré, le genre que les attaquants utilisent pour contourner les défenseurs.
Mais il ne courbait pas vers l’espace.
Il façonnait le tir avant même que sa chaussure ne touche le ballon.
Sur la ligne de touche, Arne Slot fit un pas en avant.
Il ne parla pas.
Il ne respira pas.
Une seule pensée résonnait dans sa tête : Ne pas sauter trop tôt. Juste tenir le mur. Ne pas lui donner l’angle.
Et comme s’ils pouvaient l’entendre, ses joueurs écoutèrent.
Van Dijk resta immobile.
Konaté aussi.
Le mur resta rigide, pas un tremblement dans le timing du saut.
Et c’était là l’erreur.
Kelleher, les yeux fixés sur le ballon, anticipa le côté proche.
Il se déplaça d’un demi-pas à gauche, le corps déjà penché, le poids légèrement incliné vers l’angle que la plupart des joueurs choisiraient.
Mais Izan n’était pas comme la plupart des joueurs.
Il ouvrit son corps à la dernière seconde, balayant avec son pied droit dans une parfaite courbe.
[Arc de gravité LV 4 et Précision de précision LV 3 ACTIVÉS]
[PROTOCOLE UNION EN LIGNE]
Le ballon quitta son pied alors que ces mots, musique pour Izan, résonnaient dans son esprit.
Le tir n’était pas violent — il était pur.
Une courbe nette qui contourna le mur, pas au-dessus.
Le ballon partit vite, plus vite que ce que quiconque attendait de cet angle.
Il curva comme sous un sort, maintint sa ligne comme s’il était tiré par un fil.
Les yeux de Kelleher s’écarquillèrent trop tard.
Il repoussa — vite, en pleine extension — mais ses pieds n’étaient pas en place.
Ce léger penchant vers le poteau proche lui avait coûté le saut.
Ses doigts effleurèrent l’air là où le ballon avait été une seconde plus tôt, alors que le ballon embrassait l’intérieur du poteau éloigné.
Le son était métallique.
Net.
Presque cruel.
Il résonna comme une balle qui s’enclenche dans une chambre.
Et puis le filet céda, se repliant en un mouvement de capitulation.
Pendant un instant, l’Emirates ne fit pas de bruit.
Il se tut. Ils ne s’attendaient pas à un tel spectacle pour les yeux.
Le son qui suivit n’était pas une acclamation — c’était une détonation.
Un canon tiré de la gorge de 60 000 personnes.
« OH MON DIEU ! » s’écria Peter Wallace. « MAGIE DU FOOTBALL À SON MEILLEUR. JE T’AI DIT ? CE GARÇON EST MAGIQUE ! »
« C’est absurde ! » intervint Marsha, incrédule dans chaque syllabe.
« De cet angle ? De cette distance ?! C’est de la sorcellerie ! »
« Il n’est pas censé avoir ce tir, » ajouta Dion, presque en riant.
« Il est censé faire ça dans la boîte comme un bon gamin. Au lieu de ça, il plie les lois de la physique à sa volonté. C’est du cinéma absolu ici, Peter ! »
Izan ne courut pas jusqu’au drapeau de coin. Il trottina lentement, passant devant Konaté avant de pointer l’endroit où ce dernier l’avait fauté, pensant avoir l’avantage.
Saka l’atteignit le premier, l’enveloppant dans une étreinte si forte qu’elle faillit le faire perdre l’équilibre.
Timber et Martinelli suivirent, tous deux criant quelque chose d’incohérent mais joyeux.
« Je dis ça comme ça, mais je pense que Konaté se mordra les doigts ce soir. Quelle beauté d’Izan ! »
Dans la section VIP, Hori perdit la tête.
Elle sautait, criait, agitant les bras, même si Miranda la ramenait par le coude et que Komi essayait de lui mettre une main devant le visage pour éviter d’être filmée en gros plan.
Olivia riait simplement, laissant le moment les envahir tous.
Sur le terrain, Liverpool avait l’air d’avoir été frappé en plein visage.
Kelleher était assis par terre, les bras écartés comme pour demander au gazon ce qui venait de se passer.
Van Dijk marchait lentement vers le cercle central, le regard bas, mordant l’intérieur de sa joue pendant que Konaté secouait la tête, toujours incrédule que cela ait pu les battre à cet angle.
Arne Slot expira, le souffle semblant s’échapper comme si un poumon s’était effondré.
« On aurait dû essayer plus fort », murmura-t-il pour lui-même.
Arteta se détourna de la ligne de touche, applaudit deux fois, puis regarda son banc.
« Restez calmes ! » ordonna-t-il d’une voix ferme.
« On recommence ! »
Mais même lui ne pouvait empêcher un léger sourire de se dessiner au coin de ses lèvres.
Izan retourna en position, le rugissement toujours résonnant.
Sa poitrine se souleva et s’abattit une fois, deux fois.
Puis il ajusta son bandage au poignet, repositionna ses épaules, et regarda le ballon au centre du terrain comme s’il ne l’avait jamais quitté.
« Nous sommes à égalité ici à l’Emirates. Liverpool pensait avoir pris l’avantage, mais ce ne sera pas pour longtemps, car Izan envoie une passe au-delà de presque toute l’équipe. 27 minutes de jeu, c’est Arsenal 1, Liverpool 1. »
Note : Premier de la journée. Je vais aller dormir alors spammez les tickets d’or et je vous retrouverai avec le chapitre GT. Bye !
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