Chapitre 518
Chapitre 518 : L’Homme du Match
L’Emirates se leva d’un seul bloc comme si on lui avait tiré une ficelle après que le ballon ait touché le filet.
Izan ouvrit grand les bras, en vol, puis—calmement, délibérément—frappa le ballon dans le but vide, envoyant les supporters locaux dans une pure félicité.
2-1.
BUTTTTTTTTTTTTTTT
« Football fantastique d’Izan Hernandez. Il l’a fait. Encore. Izan a déchiré ce match. D’un dégagement sur la ligne de but à un solo tonitruant—Arsenal mène dans ce qui s’est avéré être un match merveilleux, et le monde vient de se rappeler une fois de plus qui est ce garçon ! »
La caméra le trouva, bras tendus, visage tourné vers le ciel, englouti par le bruit alors que ses coéquipiers s’approchaient par derrière.
Sur le banc, Arteta serra les poings, poussant un soupir de soulagement alors qu’Izan célébrait.
Et les supporters regardaient simplement, observant leur phénomène du football célébrer.
Le Shakhtar donna le coup d’envoi pour relancer le match, mais ce n’était plus le même match.
Ils avancèrent—désespérés maintenant, précipités—mais il était trop tard pour la maîtrise et trop tôt pour les miracles.
Leurs passes semblaient précipitées, nerveuses.
Ils tentèrent des longs ballons, des courses directes, tout pour percer les lignes d’Arsenal.
Mais rien ne passa.
Chaque seconde de possession appartenait au milieu d’Arsenal—Merino, Rice, Ødegaard—fermant, pressant, étranglant.
Les attaquants du Shakhtar semblaient courir dans l’eau, chaque avancée anéantie avant même de pouvoir éclore.
Les minutes s’écoulèrent.
Une attaque éteinte à la ligne médiane, une autre perdue dans un enchevêtrement près du flanc droit.
Un dernier ballon en profondeur désespéré coupé net par Calafiori, dont le dégagement sur la ligne de but résonnait encore comme un battement de tambour dans l’esprit des supporters.
Puis, enfin, le sifflet.
Une ovation monta, moins un cri maintenant, plus une longue expiration tonitruante.
« Eh bien, voilà. Le Shakhtar a tout donné. Ils ont défendu avec une sorte de fureur, une sorte de fierté. Et ils ont failli tenir. Mais au final… »
Le co-commentateur intervint, plus doux, humble :
« Izan… cette course, ce but—seront évoqués pendant des jours. Pas seulement à cause de la vitesse, ou de la finition, ou du timing… mais à cause de qui l’a fait. Avec toute la pression du monde, et d’une manière ou d’une autre, il a semblé facile. »
La voix de l’annonceur du stade perça le bruit, portée par le crépitement du système de sonorisation :
« Mesdames et messieurs, votre Homme du Match… numéro 10, Izan Hernandez ! »
Un cri de joie traversa l’Emirates—pur, unanime, électrique.
Izan baissa la tête et sourit en se dirigeant vers le petit podium installé juste à côté du terrain, au-delà de la ligne de touche.
En chemin, il serra la main de deux joueurs du Shakhtar—Kevin et Riznyk—chacun avec des yeux fatigués et des sourires forcés.
Des flashs crépitaient des appareils photo alors qu’Izan se plaçait devant la plateforme, les lumières brillant sur ses mèches humides, la sueur encore accrochée à son cou.
Il prit le trophée et se dirigea vers le tunnel après avoir été suffisamment éclairé par les flashs qui l’avaient illuminé plus tôt.
….
CBS, Night Live,
Les lumières du studio étaient chaleureuses.
L’ambiance oscillait entre admiration et analyse.
À la table familière, Kate Abdo, Thierry Henry, Jamie Carragher et Micah Richards—chacun légèrement penché en avant, les yeux encore un peu écarquillés par ce qu’ils avaient vu.
Kate prit la parole en premier. « Eh bien… par où commencer ? »
Micah sifflait doucement. « Mon frère fait le maximum sur le terrain. Deux buts ce soir aussi. Cela le porte à 6 buts en 3 matchs maintenant. C’est sans précédent pour un joueur. J’espère juste que nous pourrons profiter de son jeu parce que je pense qu’il va exploser pour Arsenal cette saison. »
Carragher se pencha, les coudes sur le bureau.
« Du dégagement sur la ligne de but au contre-attaque — ce match a basculé en dix secondes. Ce garçon ne l’a pas simplement gagné. Il l’a possédé. »
Kate, souriante face à l’intervention des deux précédents, se tourna vers le dernier homme.
« Thierry, parlons de ce que tout le monde évoque déjà en ligne. La course au Ballon d’Or. Cela se passe dans quelques jours, et je suis sûre que les fans voudraient entendre l’avis d’une légende du jeu. »
Henry n’hésita pas.
Il hocha la tête, pensif. « Il le mérite, » dit-il, calme mais ferme.
« Tout comme n’importe lequel des deux joueurs qui le précèdent dans le classement. Il a les chiffres, les moments, le poids. Que demander de plus ? »
Il fit une pause. Puis poussa un petit soupir.
« Mais… soyons honnêtes. »
La pièce se pencha légèrement vers lui.
« Je ne pense pas qu’il le gagnera. »
Carragher hocha la tête pendant que Micah haussa un sourcil.
Henry haussa les épaules. « Pas parce qu’il n’est pas le meilleur. Mais parce que ces gens sur le podium — ces panels de vote — ne peuvent pas supporter l’idée de le donner à un enfant. Ils diraient que c’est prématuré. Sans précédent. Peut-être même dégradant pour l’héritage. Alors ils choisiront le nom plus sûr. L’histoire familière. »
Il secoua la tête.
« Et c’est un aspect du football qui fait vraiment mal au jeu et tue l’esprit des joueurs qui savent qu’ils le méritent mais qui ont été mis de côté. J’espère juste qu’Izan gardera son calme s’il ne gagne pas. Il a encore beaucoup de chances. »
Kate sourit avec complicité, puis se tourna vers la caméra.
« Nous reviendrons après la pause. »
………..
La vapeur flottait dans l’air.
Le bruit des crampons en train d’être enlevés, du ruban adhésif déchiré, et des rires qui revenaient doucement remplissaient l’espace.
Ils avaient décroché les 3 points lors d’un match inattendument difficile, donc l’ambiance était bonne.
Arteta se tenait devant eux, les bras croisés, l’expression entre la fierté et l’agacement.
« Vous avez bien joué, » dit-il. « Vraiment bien. »
Quelques applaudissements retentirent, menés par l’un des clowns de l’équipe, Nwaneri, tandis qu’Izan était assis sur le banc, une serviette autour du cou, les bottes encore aux pieds, la tête baissée mais souriant.
Le ton d’Arteta changea.
« Je suis content qu’on ait gagné, et je n’aime pas chipoter, mais soyons honnêtes. Trente-huit tirs ! Deux buts. »
Une pause.
Il regarda autour de la pièce.
« Il nous reste quatre jours avant notre prochain match, donc demain, jour de repos — après le repos, on sera sur le terrain. Entraînements de tirs. Vous tous. »
Des gémissements et des rires, mêlés, retentirent pendant qu’Izan haussait les épaules et pointait sa poitrine comme pour dire que c’était à lui aussi, ce qui lui valut une petite tape derrière la tête de Saka.
L’ambiance était maintenant détendue.
Et méritée.
…..
Izan avait fait sa part pour la soirée, alors Miranda aussi devait faire la sienne.
Elle était assise près du fond, près de la fenêtre, seule, élégante, et exactement à l’heure.
Le restaurant était faiblement éclairé, le jazz murmuré doucement par des haut-parleurs suspendus.
Un grand verre d’eau plate restait intact à côté de son téléphone, qu’elle faisait défiler avec une grâce délibérée.
À l’écran : le résumé du match.
Arsenal 2 – 1 Shakhtar.
Izan : 2 buts, 9,4 de note.
Elle regarda à nouveau le deuxième but, en slow motion — lui dépassant les défenseurs, cette dernière poussée autour du gardien, la célébration bras ouverts.
Tout le stade debout.
Elle esquissa un sourire en coin, affichant une expression satisfaite alors qu’une ombre s’approchait derrière elle.
Un homme, habillé avec élégance, peut-être dans la quarantaine, avec la confiance polie de quelqu’un habitué à conclure des affaires.
« À en juger par ce sourire, je suppose que votre client a bien joué ce soir. »
Miranda leva les yeux sans flancher, sachant déjà à qui appartenait la voix.
« Alors ? » dit-elle, tapotant son écran pour mettre en pause la course d’Izan en plein milieu.
« Il a encore enflammé la Ligue des Champions aujourd’hui, et puis-je vous rappeler qu’il n’a que seize ans. »
L’homme sortit une chaise en face d’elle.
« Je l’ai vu. Impressionnant ne suffit même pas à le décrire. »
Miranda haussa un sourcil, croisant le regard.
« Vous n’êtes pas là pour être impressionné. »
« Non, » répondit-il, croisant les mains sur la table.
« Je suis ici parce que nous voulons Izan. Nous voulons qu’il nous représente en tant que partenaire. Une sorte d’ambassadeur mondial, si vous préférez. Nous n’avons pas vraiment fait quelque chose comme ça dans ce domaine, mais nous pourrions commencer avec lui. »
Il fit une pause.
« Pas de co-marquage. Pas de deuxième rôle. »
Miranda se pencha en arrière dans sa chaise, les lèvres retroussées.
« Ça, » dit-elle, « c’est mon genre de conversation. »
Elle tendit la main vers son verre, en prit enfin une gorgée pendant que l’homme assis en face d’elle souriait, saisissant aussi son verre.
……….
Le soleil commençait à peine à filtrer à travers les rideaux, de douces rayures d’or projetant de longues ombres dans la pièce.
Olivia ferma sa sacoche, la passant sur une épaule en se déplaçant silencieusement dans la petite cuisine.
Elle posa une assiette sur le comptoir — toast, œufs, un peu de fruits — et la couvrit d’une serviette.
« Le petit-déjeuner est sur le comptoir, » appela-t-elle doucement, se retournant vers le couloir.
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« Je serai de retour tôt. On pourra cuisiner quelque chose ensemble, d’accord ? »
Silence.
Puis, de la chambre, étouffé sous une épaisse couette :
« Hmm. »
Olivia sourit pour elle-même, secoua la tête, et prit ses clés.
« Repose-toi bien. Tu es la personne préférée d’Internet en ce moment. »
Aucune réponse.
Juste le son discret des couvertures qui bougent.
Elle ouvrit la porte, fit une pause une seconde pour regarder en arrière, puis sortit et la ferma derrière elle.
À l’intérieur, l’appartement redevint silencieux.
Et dans la pièce voisine, Izan restait enfoui sous la couette, inconscient du débat enflammé sur Internet.
N/A : Bon les gars, c’est le dernier pour aujourd’hui. Amusez-vous à lire et je vous retrouve dans un instant.
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Créer, c’est difficile, remontez-moi le moral !