Chapitre 517
Chapitre 517 : Pionnier
La porte d’entrée grinça en s’ouvrant d’un coup sec, et il entra, secouant son parapluie par de courts coups vifs.
La pluie collait à son manteau, des gouttelettes tapant sur le paillasson alors que ses mains fatiguées s’étendaient pour le suspendre à la patère.
Au bout du couloir, on entendit le léger clic des griffes contre le carrelage.
Puis un rush de fourrure et de pattes.
« Salut, mon pote », murmura-t-il avec un sourire usé alors que son golden retriever le saluait avec une queue qui remuait et un nez froid contre sa jambe.
Il donna une rapide caresse derrière les oreilles au chien avant de franchir la porte, qui se ferma doucement derrière lui d’un bruit sourd.
La maison était sombre, immobile. Pas de bruit de dîner. Pas de musique.
Juste la lueur de la télévision filtrant du salon devant, et la voix d’un commentateur tissant à travers le silence comme si elle faisait partie de l’air.
« …et honnêtement, tu regardes comment ce match s’est déroulé — c’est presque impossible d’expliquer comment il est toujours à égalité… »
Il entra dans le salon, desserrant le bouton du haut de sa chemise alors que sa femme se tournait légèrement sur le canapé, juste assez pour le reconnaître d’un regard.
Elle était assise avec les jambes croisées, une couverture drapée sur ses genoux, et de chaque côté, les enfants étaient pressés contre les coussins — deux garçons, peut-être dix et douze ans, et leur petite sœur entre eux, serrant un oreiller contre sa poitrine.
Aucun d’eux ne détournait le regard de l’écran.
Ses yeux se portèrent sur le tableau d’affichage : ARS 1 – 1 SHK | 77:04, et ça continuait à défiler.
Il laissa échapper un léger rire et posa son sac contre le mur.
« Un match nul, et vous êtes tous collés à l’écran comme ça ? » dit-il, la voix à moitié amusée, à moitié perplexe.
« Chut », murmura sa femme sans tourner la tête, la main tendue vers lui comme un chef d’orchestre guidant le silence.
Il ricana doucement et s’affala dans le fauteuil à côté d’eux, ses chaussures encore aux pieds, ses chaussettes humides de la marche de retour.
Juste à ce moment-là, le graphique apparut à l’écran — net, clinique, brutal.
Tirs : Arsenal 31 | Cadré : 22 | Arrêts : Shakhtar 11
Son front se fronça alors que le commentateur reprenait, le ton changeant — moins d’émerveillement, plus d’incrédulité.
« …et ces chiffres… je veux dire, c’est une domination frôlant l’absurde. Vous créez trente-et-une occasions, vous touchez la cible vingt-deux fois, et pourtant… ils n’arrivent toujours pas à marquer un second but. Et que dire du gardien de Shakhtar ? Onze arrêts, et ça continue… »
……
De retour au stade, le rugissement était revenu — pas à plein volume, mais comme un bourdonnement constant, inquiet et tournoyant, comme une tempête prête à se déchaîner à nouveau.
Izan avait le ballon aux pieds.
La caméra se resserra sur lui alors qu’il scrutait le terrain, la sueur coulant sur sa tempe, les yeux vifs.
Il poussa le ballon en avant avec le extérieur de sa chaussure, passant devant le premier défenseur.
La voix du commentateur craqua à travers la tension, sèche et un peu essoufflée : « Eh bien, peut-être que la trente-deuxième fois sera la bonne… »
Izan intervint à nouveau, seulement pour que trois maillots de Shakhtar s’effondrent autour de lui.
Ils arrivèrent vite, les angles se refermaient, les pieds frappant en unisson. Dernière mise à jour fournie par NovèlFіre.net
Une poussée de pression, un battement de cœur de trop, et ils lui arracheraient la possession, mais il resta calme comme toujours.
D’un mouvement, il passa le ballon à Merino juste à l’extérieur de l’arc — calme, équilibré — qui le renvoya en une seule touche, presque instinctivement.
Izan le réceptionna en course, n’hésita pas, et avec l’intérieur de sa chaussure, le glissa droit entre les jambes du défenseur qui plongeait — fluide, presque irrespectueux.
Des respirations s’étaient fait entendre dans tout le stade alors que le ballon roulait vers l’avant dans l’espace, et Martinelli, aux jambes fraîches, tranchant comme une lame, explosait en avant pour le rencontrer.
Il était entré en jeu pour Havertz seulement quelques minutes plus tôt, et cela se voyait dans l’élan qu’il donnait sur le flanc.
Un contre un, et la foule se levait à nouveau dans l’attente, comme elle l’avait fait tout au long du match, l’un des camps priant pour un but, l’autre priant pour ne pas en concéder.
Martinelli feinta à gauche, coupa à droite, et tenta de déstabiliser son marqueur, mais le défenseur du Shakhtar resta avec lui, pas à pas, les yeux fixés, le corps tourné juste assez pour le pousser vers la touche.
Un autre défenseur se glissa dans la ligne, coupant la passe avant qu’un troisième ne plane pour intercepter un changement de jeu.
C’était un mur.
Imposiblement serré.
Discipliné et coordonné.
Martinelli n’avait pas d’autre choix que de faire marche arrière, recyclant la possession à Izan, qui prit un contrôle et lança une passe vers Saka sur l’aile opposée — seulement pour qu’un pied du Shakhtar surgisse et dévie le ballon.
Le ballon dérapa hors des limites du terrain, la caméra s’élargissant — montrant tout le terrain, une toile de mouvement et d’épuisement.
Puis le sifflet retentit. Sec.
L’arbitre leva la main.
Pause hydratation.
Les joueurs s’accroupirent et certains s’agenouillèrent, tandis que d’autres marchaient lentement vers la touche, la tête baissée, aspirant l’air humide.
Les entraîneurs criaient des instructions, mais la plupart hochèrent simplement la tête, à peine en captant le sens.
Les maillots collaient aux dos, et le terrain était trempé de sueur et de pluie.
Les crampons laissaient des empreintes profondes et boueuses sur la pelouse.
Depuis la cabine de commentateurs, le ton avait de nouveau changé — plus calme maintenant, presque respectueux.
« On ne peut pas dire qu’Arsenal ne fait pas d’efforts. Ce n’est pas un manque d’idées. C’est un siège. C’est une vague après l’autre. Mais le Shakhtar… ils ne font pas que tenir. Ils s’y adaptent. C’est de la poésie défensive à ce stade. »
La caméra trouva Izan, seul, près de la ligne médiane, le torse qui se soulève et s’abaisse, la tête légèrement inclinée vers le ciel.
Pendant un instant, il semblait que tout le match était suspendu, suspendu à un fil, et que tous attendaient de voir quand il céderait.
Arteta s’accroupit, les mains gesticulant rapidement, de manière saccadée.
Il parlait vite, les yeux balayant ses joueurs, la voix basse mais ferme — couper les espaces, garder la largeur, rester courageux.
Puis il fit une pause. Regarda autour de lui.
« Quelqu’un veut sortir ? Soyez honnêtes. »
Personne ne leva la main.
Il se redressa, exhala, et hocha la tête une fois.
C’était suffisant.
Le sifflet de l’arbitre retentit à nouveau, sec et rapide, et ils reprirent le jeu.
Arsenal reprenait après la touche près du milieu de terrain.
Saka prit le ballon et le lança légèrement dans la trajectoire de Ben White, qui le contrôla, mais fut immédiatement pressé.
Le toucher était lourd, et un second joueur du Shakhtar surgit, lui arrachant le ballon avant de s’enfuir à toute vitesse.
White se retourna et se lança à sa poursuite, mais les maillots orange avançaient déjà à toute allure, misant sur le rythme brisé.
Le Shakhtar enchaîna des passes rapides à travers le terrain — deux touches, puis une.
Le ballon semblait avoir un plan.
Ils réussirent à le faire passer largement, puis à revenir à l’intérieur, et soudain, ils se retrouvèrent dans le troisième de l’Arsenal.
Le tempo avait changé, et l’atmosphère se resserrait.
Numéro onze — Kevin — jambes fraîches, bottes propres, yeux brillants — coupa depuis la droite sans hésiter.
Il laissa partir un tir de vingt mètres, bas et enroulé.
Raya se jeta à sa gauche, en pleine extension.
Les doigts repoussèrent le ballon hors de la zone de danger.
La foule retint son souffle alors que le ballon déviait juste à côté.
« Kevin a failli briser l’impasse, et Raya — Raya maintient Arsenal en vie avec une portée de classe mondiale ! Arsenal a frappé toute la nuit, mais ils ont failli être pris au dépourvu. »
Shakhtar a senti le sang.
Depuis la touche, ils ont effectué un changement.
Un milieu de terrain est sorti, Alaa Grahm, le défenseur central de six pieds trois, transformé en arme, est entré.
Le corner est arrivé, avec un poids parfait, tournoyant dans l’air comme s’il savait où il voulait atterrir.
Alaa s’est élevé.
Il a devancé Gabriel dans le saut.
Il l’a rencontré d’une tête tonitruante.
Le filet semblait destiné à se gonfler.
Mais de nulle part — Calafiori.
Glissant derrière le gardien, le corps tordu, la botte tendue —
Il l’a dégagé de la ligne.
« Oh, mon Dieu ! Dégagé de la ligne ! Calafiori ! De nulle part ! » s’est écrié le commentateur, les mots se bousculant.
La foule n’avait même pas fini de réagir que tout a basculé.
Le dégagement n’a pas seulement soulagé la pression — il l’a enflammée.
Parce qu’Izan était là.
Au bord de la surface d’Arsenal, seul.
Il a pris une touche, contrôlé.
Le ballon roulait.
Puis il a couru.
Il l’a poussé devant lui, pas loin, juste assez pour le faire effleurer l’herbe et rebondir en avant.
« Attends — regarde Izan — il est parti ! »
Le commentaire s’est précipité pour rattraper.
« C’est de la vitesse — non, c’est de la dévastation — comment avons-nous oublié à quel point il est rapide ?! »
Il a traversé la ligne médiane comme un éclair, poursuivi par un défenseur de Shakhtar, les jambes tournant, mais Izan était déjà passé.
Il ne dribblait plus — il lançait le ballon juste devant lui et le poursuivait comme s’il était une proie.
Le dernier homme de Shakhtar s’est avancé, mais il n’était pas assez rapide.
Izan lui a aussi passé le ballon, directement dans l’espace, tout ouvert.
Maintenant, c’était Riznyk.
Le gardien a sprinté hors de sa ligne, bas et rapide, les mains déjà tendues, essayant d’arriver le premier, de couper l’angle, d’étouffer le miracle.
C’était une course.
Juste des jambes et de l’instinct.
Le stade retenait son souffle en essayant de deviner qui atteindrait le ballon en premier, mais c’était presque comme si les supporters adverses niaient la réalité parce qu’à partir du moment où Izan a eu le ballon, personne ne pouvait le lui prendre.
Avec la calme d’un tueur, Izan l’a poussé à droite, juste assez pour le contourner Riznyk.
Le gardien a plongé — et a raté.
Le ballon a ralenti.
Izan ne l’a pas fait.
Il a balayé autour des bras qui s’agitaient, bras déjà levés — pas en appel, mais en célébration.
L’Emirates s’est levé comme s’il avait été tiré par une ficelle.
Il a ouvert grand ses bras, volant, puis — calmement, délibérément — a frappé le ballon dans le but vide.
2-1.
« Il l’a fait. Encore. Izan a déchiré ce match. D’une sortie de but à un tir solo tonitruant — Arsenal mène, et le monde vient de se rappeler qui est ce garçon ! »
La caméra l’a trouvé, bras tendus, face au ciel, englouti par le bruit.
Un phénomène footballistique pur.
A/N : Salut les gars, premier chapitre de la journée. Amusez-vous à lire, et je vous retrouverai dans quelques heures avec le deuxième chapitre et probablement le dernier de la journée, sauf si un rush de Golden Ticket se produit. En tout cas, amusez-vous à lire, et à bientôt. Aussi, n’oubliez pas de jeter un œil à mon roman, Harbinger Of Glory.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation !
Vous avez une idée de mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.