Chapitre 516
[Contrôle rapproché LV 2 activé]
Le ballon a traversé les jambes du défenseur, ne laissant derrière lui qu’une bouffée de brume et des respirations haletantes.
La foule locale était maintenant debout.
Les supporters des deux équipes semblaient avoir oublié leurs sièges.
Les écrans de téléphone abaissés, ils retenaient leur souffle en attendant la suite, et cela pouvait sembler étrange, mais ils semblaient tous penser la même chose.
« Un but », murmura l’un des supporters dans les gradins alors qu’un autre joueur du Shakhtar chargeait vers Izan.
Le coin de la surface se rapprochait, et Izan était maintenant à son bord.
Un dernier homme à battre. Ses coéquipiers près de la surface continuaient d’appeler pour le passé, mais ils ne pouvaient pas voir la scène que regardait Izan maintenant.
Il leva le pied, tordant son corps comme pour une passe ou un tir, et le troisième défenseur mordit—trop tôt.
Il plongea en désespoir, pensant avoir bloqué le chemin.
Mais le tir ne vint jamais.
Izan fit une pause, laissa le ballon passer, puis le détacha de son pied planté, ouvrit ses hanches—
—et modela le ballon avec son pied droit.
[Arc de gravité LV 4]
Il courba haut.
Presque trop haut vu par les supporters, mais non !
Non.
Il plongea brusquement, cruel, magnifique, et heurta la pote droite—
—et entra en cliquetis.
But.
Chaos.
Et l’Emirates en ruines.
« Mon Dieu… » La commentatrice reprit vie alors qu’Izan se détournait du désastre qu’il venait de créer.
« Izan… »
« Ça— » La deuxième commentatrice trébucha. « C’était irréel. »
Il courut vers le drapeau de coin, bras ouverts, ni souriant ni criant—juste calme, tandis que ses coéquipiers le poursuivaient derrière.
Il s’arrêta.
Puis pointa son poignet.
Comme Dani Olmo.
« Juste à l’heure », dit le premier commentateur.
Merino le rattrapa, sautant sur son dos pendant que Saka, Havertz et Rice se regroupaient.
« Ce n’est même plus juste à ce stade », dit le premier commentateur.
« Ça devient, disons, indécent. Comment arrêter ce garçon ? »
La caméra captura un plan d’un supporter dans la foule, les mains dans les cheveux, la bouche ouverte.
Un autre criait déjà dans son téléphone, à peine compréhensible : « Je te l’avais dit ! Je te l’avais dit qu’il était différent ! Izan va décrocher ce Ballon d’Or. »
Sur le banc du Shakhtar, un entraîneur était assis, les mains sur la bouche.
Ils étaient venus avec un plan. Ils l’avaient exécuté.
Et puis Izan était entré et avait mis le feu au scénario.
Le match était maintenant à égalité. Arsenal 1, Shakhtar 1.
Reprise imminente. Mais tout le monde reprenait son souffle.
La caméra se rapprocha d’Izan, qui revenait au centre du terrain, la sueur collée à sa mâchoire, calme dans le chaos.
……..
À Barcelone, loin des acclamations bruyantes résonnant à l’Emirates, un autre type de bruit filtré à travers le centre d’entraînement des géants catalans.
Lamine Yamal était assis en tailleur sur le sol du salon des joueurs, le dos contre le canapé, tandis qu’Alejandro Balde s’étalait dessus, une jambe pendante paresseusement.
Une tablette reposait sur une petite table, appuyée contre une bouteille d’eau, diffusant le match Arsenal–Shakhtar.
La pièce résonnait de cris de joie alors que le filet se déchirait sous l’effet du tir courbé d’Izan.
« ¡Dios mío ! » cria Lamine, levant les bras.
Balde leva la tête. « Quoi ? »
« Il a marqué. Frère, il l’a vraiment fait. » Lamine pointa un doigt vers l’écran.
« Regarde ça ! »
Sur la tablette, Izan montrait ses poignets, une célébration familière.
« Attends— » Lamine sourit et se tourna vers le couloir. « Olmo ! Dani ! Venez ici, frère ! »
Dani Olmo erra dans la pièce quelques secondes plus tard, essuyant la sueur de sa tempe avec un dossard d’entraînement.
« Quoi ? »
« Tu ne vas pas croire ce que ce gars vient de faire, » dit Lamine en le tirant en avant.
« Il vient de marquer et de faire ta célébration. »
Olmo se pencha, plissant les yeux devant l’écran pendant que les rediffusions défilaient.
« Qué cabrón… » murmura-t-il, puis rit.
« C’est un copieur. Purement et simplement. »
« L’imitation est la plus sincère des flatteries, non ? » dit Balde en riant.
Juste à ce moment-là, Ferran Torres entra en marchant, ne captant que la fin de la rediffusion de la célébration.
« Qui flatté qui ? » demanda-t-il.
« Izan vient de pointer son poignet après avoir marqué, » dit Olmo.
Ferran haussa un sourcil. « À quelle heure pointe-t-il ? »
« Son heure, » dit Lamine en souriant en coin.
Ils rirent, regardant toujours les moments forts défiler en boucle, jusqu’à ce que le bruit de pas délibérés silence la pièce comme un interrupteur.
Hansi Flick était entré.
Les bras croisés, la mâchoire serrée, le coach du Barça ne dit rien pendant un long moment.
Son regard oscillait entre les joueurs et l’écran.
« Je vois qu’on est tous très concentrés sur notre préparation pour demain, » dit-il d’un ton égal, son accent allemand rendant le sarcasme évident.
Lamine se redressa instantanément.
« Monsieur, nous étudions l’adversaire. »
« Vraiment ? » fit Flick en arquant un sourcil.
« Et depuis quand Arsenal est notre adversaire ? Suis-je le seul à penser que nous jouons contre le Bayern demain, ou le calendrier a-t-il changé ? »
« Ils pourraient l’être, » proposa rapidement Balde.
« Si on atteint les demi-finales. Ou la finale. »
Flick inclina la tête. « Tu penses que je voulais dire cet adversaire quand j’ai dit regarder des vidéos ? »
Lamine haussa les épaules, gêné.
« Il y a… un croisement ? »
Flick fixa un instant de plus, puis s’avança et saisit la tablette sur la table.
« Plus de croisement, » dit-il d’un ton plat.
« Récupération maintenant. Étirements, sauna, bain de glace. Je veux que vous soyez frais. »
Il se retourna pour partir, s’arrêtant à la porte. « Et Lamine… »
Lamine cligna des yeux.
« J’espère que tu pourras faire un peu de ce que ton petit ami fait là demain. »
La porte se ferma derrière lui.
Ferran sourit. « Tu marches sur une ligne fine, hermano. »
Lamine expira en souriant. « Ouais, mais allez… t’as vu cet Elastico ? »
« Ouais, » dit Balde en tapant Lamine sur l’épaule en se levant.
« On l’a vu. Maintenant va récupérer avant que Flick ne te fasse faire des séances de récupération pieds nus. »
….
Shakhtar avait à peine fini de se remettre du coup de Arsenal, mais cela n’empêcha pas les Gunners de se lancer immédiatement à la recherche d’un autre but.
Après le coup d’envoi ukrainien, les joueurs d’Arsenal se lancèrent dans une pression terrifiante, récupérant rapidement le ballon avant de tourner leurs lames vers eux.
Rice récupéra le ballon près de la ligne médiane, modelant son corps avant de faire une passe en profondeur pour Merino.
L’Espagnol fit une touche précise en avançant, puis le dévia à gauche, cherchant Izan.
Avec les corps qui se projetaient en avant, Arsenal montait plus haut.
Havertz attira les défenseurs avec une course diagonale habile, ouvrant un espace au centre.
Merino se retourna et le remit à Rice après avoir vu Izan sous une marque inconfortable.
L’Anglais envoya un ballon flottant vers la surface de réparation que Bondar parvint à dévier de la tête derrière lui.
Corner pour Arsenal.
Il n’y avait aucune urgence dans leur course vers le drapeau.
Rice plaça le ballon soigneusement, les mains sur les hanches, tandis qu’Izan courait vers lui, proposant l’option courte, mais Rice lui fit signe de reculer.
Dans la surface, Gabriel se heurta à Bondar.
Havertz se tenait entre le point de penalty et la ligne des six mètres, observant la trajectoire du ballon, et Izan, maintenant juste à l’extérieur de la surface, marchait légèrement.
Rice l’a frappé près du poteau—trop vite, trop plat—mais cela a forcé une relance paniquée de la tête d’un joueur de Shakhtar.
Le ballon a volé vers la ligne de touche droite.
Izan bougeait déjà avant même que le ballon ne tombe.
Il l’a suivi du regard, le chestant doucement avant de le flicker au-delà du défenseur Kryskiv qui arrivait en courant, avec un geste qui a suscité des soupirs dans les gradins.
Avec son marqueur évincé, Izan a lancé un autre ballon du flanc droit dans la surface.
Havertz, qui se tenait le plus près de la zone visée, a sauté et a touché le ballon, mais le gardien de Shakhtar, Dmytro Riznyk, s’est jeté dessus et a repoussé le ballon pour un nouveau corner.
« MESDAMES ET MESSIEURS, NOUS avons deux minutes supplémentaires du quatrième officiel, » a résonné la voix de l’annonceur dans tout le stade.
Izan a couru vers le drapeau de corner, prenant le ballon de Rice qui lui avait lancé après l’avoir vu s’approcher pour le prendre.
Izan a posé le ballon comme s’il allumait une mèche.
Tout autour de lui, le terrain vibrait de tension—trop calme pour être serein, trop bruyant pour penser.
Un mur de bruit s’élevait des tribunes, et pourtant, dans cet instant, il semblait que le monde se réduisait à un seul point : le ballon au pied, en espérant que quelqu’un puisse le tête.
Les projecteurs projetaient tout dans une lumière blanche dure, cinématographique.
Dans la surface, des corps se bousculaient et se poussaient, chaque défenseur criant des instructions, les yeux fuyant, les cœurs battant comme des tambours de guerre.
Le gardien de Shakhtar s’était accroupi, les muscles tendus.
Il ressemblait plus à un sprinteur prêt à partir des blocs qu’à un homme qui garde un but—tout son corps vibrait, figé dans l’attente.
Il savait qu’un faux pas et tout serait fini.
Izan leva les yeux.
Le panneau LED clignota : 1:47.
Treize secondes restantes dans la mi-temps.
Le gardien fit un demi-pas en avant, et Izan, en rejetant la tête en arrière, le vit.
La tentation.ɪꜰ ʏᴏᴜ ᴡᴀɴᴛ ᴛᴏ ʀᴇᴀᴅ ᴍᴏʀᴇ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs, ᴘʟᴇᴀsᴇ ᴠɪsɪᴛ novel·fiɾe·net
Et puis—il hocha la tête.
Comme si l’idée lui était venue avec une clarté divine.
Il recula.
Trois pas.
Le commentateur, la voix montant mais respectueuse, capté par le destin :
« Cela… cela serait impensable. De cet angle ? À ce moment-là ? Izan ne ressemble pas à quelqu’un qui envoie le ballon pour une tête. Il a l’air d’un homme qui comprend maintenant. »
Izan bougea.
[Précision de précision LV3 et Arc de gravité LV4 activés simultanément.]
[Le système détecte deux traits en utilisation. Activation du protocole UNION.]
Son corps se détacha en mouvement, frappant le ballon avec à la fois venin et beauté.
Il fendit l’air, presque sortant de la surface avant de se courber en arrière.
Le gardien commença sa petite course après le ballon, qui filait vers le poteau éloigné avant de se lancer au dernier moment, mais le ballon effleura sa silhouette et heurta le poteau.
« UUUUUUUHHHHHHHHHH » retentit dans la foule du stade après que le ballon sortit après avoir touché le poteau.
« Je suis sans voix. Comment cela n’est-il pas rentré ? » dit l’un des commentateurs.
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta était maintenant à genoux. Lui, comme le reste de la foule, pensait qu’Izan avait accompli l’impensable, mais ce ne fut pas le cas.
L’arbitre porta son sifflet à la bouche puis le fit retentir, mettant fin à la première mi-temps sur un score nul alors qu’Izan se tenait près du coin, les mains sur la tête.
A/N : D’accord les gars, voici le chapitre du ticket d’or. Amusez-vous bien en lisant et je vous retrouve bientôt avec le prochain chapitre. Aussi, n’oubliez pas de jeter un œil au roman, Harbinger Of Glory. Merci.