Chapitre 498
Chapitre 498 : Brillance refusée.
Le PSG reprenait le coup d’envoi, mais l’atmosphère à l’Emirates était bouillonnante.
Les supporters d’Arsenal ne s’étaient même pas encore rassis après leur célébration enragée.
Les chants résonnaient encore dans les tribunes comme si la réalité n’avait pas encore rattrapé la reprise.
“Nous sommes de nouveau en marche, mais on dirait que les Gunners sont encore en pleine célébration !” dit Darren Fletcher, le bruit du stade couvrant presque sa voix.
“Ils essaient de se ressaisir, PSG,” ajouta Clive Tyldesley.
“Ils ont l’air secoués. L’Emirates a été enflammé, et Izan Hernandez est au cœur de tout ça. Je pense qu’Al-Khelaifi va se mordre les doigts de ne pas avoir fait plus pour signer Izan quand le PSG était le plus proche, à l’époque où Arsenal n’était même pas encore entré dans la danse.”
En effet, le jeune Espagnol arpentait le terrain avec l’assurance d’un homme possédé, dictant le rythme comme si le ballon appartenait à sa lignée.
Il pressait, harcelait, et récupérait.
Arsenal avançait avec lui — Martinelli près de la ligne, Havertz vérifiant entre les défenseurs centraux, et Saka déjà en train de se déporter vers l’intérieur pour faire le lien.
Sur la ligne de touche près, Arteta criait et pointait comme un commandant sentant le moment.
De l’autre côté, Luis Enrique restait immobile, bras croisés, sourcils froncés, avec une inquiétude rare.
Cela venait d’un simple turnover — Vitinha pressé au milieu par Rice, qui dévia le ballon.
Izan s’élança dessus comme un prédateur, dépassant le Portugais en récupération avec une croqueta, puis passant à l’intérieur du Fabian Ruiz récemment introduit avec un subtil mouvement d’épaule.
“Il repart !” s’exclama Fletcher.
“Chaque fois qu’il touche le ballon, le terrain penche !” ajouta Tyldesley, se levant avec le moment.
Alors qu’Izan approchait du dernier tiers, Saka s’écarta en largeur, attirant William Pacho hors de sa position.
Une feinte de passe suffit à ouvrir un couloir d’herbe, et Izan s’y engouffra.
“Vas-y, mon gars…” murmuraient certains supporters dans les tribunes, presque en prière.
La ligne défensive du PSG se précipita.
Marquinhos intervint, mais trop tôt.
D’un élégant mouvement de passe, Izan dévia le ballon à gauche et se faufila à travers une poche de bleu qui s’effondrait.
Hakimi se jeta — mais trop tard.
Maintenant à l’entrée de la surface, il leva la tête et vit Saka s’éloigner dans son duel contre Nuno Mendes.
Izan glissa le ballon à Saka, qui s’étira mais parvint finalement à toucher le ballon avant de tirer au but, mais Donnarumma sortit vainqueur, repoussant le ballon contre le poteau alors qu’il rebondissait dans une zone du terrain que les supporters du PSG redoutaient.
Eh bien, c’était parce qu’Izan se tenait là, tendu mais tenté de tirer puisque Donnarumma n’était pas encore bien positionné.
Le stade retint son souffle.
“Peut-il… non, sûrement pas d’ici…”
Puis Izan fit glisser son épaule vers la droite, feignant de partir dans cette direction avant de frapper le ballon de son pied gauche.
[Knuckle Ball Lv 3, Activé].
Le tir claqua contre son pied — pas de mouvement d’élan, pas de fioritures, pas de pitié.
Une balle imprévisible filant de manière vicieuse dans le ciel de North London, partant haut et large avant de dévier, basse et vers le but.
Donnarumma recula précipitamment, tendu alors que le ballon approchait.
Le pouls du stade aussi.
“D’où vient le ballon ?” murmura-t-il, mais le ballon passa juste au-dessus de sa tête avant de se loger au centre du but.
BUT !!!
“Il l’a encore fait !” cria Tyldesley, la voix brisée.
“C’est dedans !” hurla Darren alors que le filet se gonflait. “C’est le troisième !”
Izan n’a pas arrêté.
Pas de genou glissant.
Pas de silence avec les bras tendus.
Il a sprinté, levant ses poings en rugissant vers la North Bank, pointant, tremblant, les yeux sauvages.
Puis il a ralenti, tourné, et levé les deux mains comme pour absorber l’adoration.
Les supporters d’Arsenal étaient déjà en ébullition.
Des gens qui se serraient dans les bras, des inconnus.
Maintenant, des pintes vides jetées en l’air.
Un chant qui montait sans même essayer d’être musical :
“IZAN ! IZAN ! IZAN !”
C’était la folie. Ce n’était qu’une de ses nuits.
Puis—soudain—le sifflet de l’arbitre.
Un long coup de sifflet prolongé.
Des regards confus.
Le visage d’Izan se tordit alors qu’il se tournait vers le cercle central, encore à bout de souffle, ralentissant sa célébration.
Derrière lui, les joueurs d’Arsenal commençaient déjà à revenir à leurs positions en courant.
Mais l’arbitre ne regardait pas d’eux.
Il portait une main à l’oreille.
“Qu’est-ce que c’est encore ?” murmura Fletcher.
“Attends,” dit Tyldesley, le sentant trop rapidement.
“On a déjà vu ça ce soir…”
L’excitation du stade se transforma en confusion.
Les huées commencèrent à monter—pas encore fort, mais en croissance.
L’arbitre leva de nouveau la main—le signal VAR.
“Non…” La voix de Tyldesley se fit plus basse. “Ils vérifient quelque chose, mais quoi ça pourrait être ?”
“Je n’y crois pas,” soupira Fletcher.
“C’était un mouvement parfaitement propre, non ?”
La foule resta silencieuse, stupéfaite.
L’écran montra la vidéo de la faute en cours de vérification—un bref extrait à peine perceptible de Gabriel sur Kang In-Lee alors qu’Izan avait commencé sa course.
Hors-jeu.
Derrière l’action.
Entièrement déconnecté.
Et pourtant…
“Pas de but,” indiquait l’écran.
L’arbitre secoua la tête et fit signe de continuer.
Les huées éclatèrent.
La fureur.
L’Emirates bouillonnant.
“Inimaginable,” cracha Tyldesley.
“Une faute derrière le jeu, et ils ont annulé un moment de génie. Un triplé… volé.”
“Izan avait son nom gravé dans la lumière,” ajouta Fletcher, “et maintenant il est effacé.”
Izan resta immobile, incrédule, fixant l’écran, puis l’arbitre, mains sur les hanches, le torse qui se soulevait et s’abaissait.
Arteta, sur la ligne de touche, protesta auprès du quatrième officiel, mais ce dernier fut contraint de reculer sous la menace d’un carton si cela continuait.
Saka leva les bras.
Le banc d’Arsenal resta stupéfait.
Pendant ce temps, la tribune du PSG explosa—pas par brillance, mais par soulagement.
“Merci VAR !” chantèrent-ils, un chœur ironique de survie.
“Ne tournons pas autour du pot,” poursuivit Tyldesley.
“Cette décision… Ça ne passe pas. La faute était là, peut-être. Mais avait-elle vraiment quelque chose à voir avec le but ?”
Fletcher soupira. “C’est le football en 2025. Un souffle de vent qui s’arrête le jeu.”
Alors que les joueurs se regroupaient enfin, le score était réinitialisé : 2–1. Izan toujours avec deux buts, mais privé de l’immortalité.
Les dix dernières minutes s’égrenaient comme la goutte lente de la pluie d’hiver.
Le PSG poussait—bien sûr qu’ils le faisaient.
Kolo Muani continuait à courir dans les couloirs, Hakimi volait en avant comme un homme possédé, et Asensio continuait à façonner des centres dans la surface.
Mais rien ne restait vraiment.
Arsenal tenait bon.
Rice se jetait dans les duels comme un soldat défendant un terrain sacré, tandis que Jakub Kiwior suivait chaque coureur comme si c’était personnel, et Raya, les poings serrés, les yeux comme du feu, criait des ordres avec la voix d’un homme qui avait déjà décidé que cette nuit ne leur appartenait pas.
L’Emirates ne restait pas assis.
Ils se tenaient—tous, chacun droit, les mains jointes alors que les supporters des deux côtés tentaient de pousser leur équipe vers la ligne d’arrivée, l’un priant pour que rien ne change, l’autre espérant que leur équipe puisse marquer.
Des murmures nerveux se transformèrent en applaudissements à chaque dégagement du ballon, et chaque minute qui passait, un souffle de plus vers le salut à la fin du match.
Et Izan… Izan courait.
Inlassablement.
Ses jambes lourdes mais toujours pleines d’intention, pressant Donnarumma quand il le fallait, suscitant des respirations haletantes à chaque contact avec le ballon.
Il défendait une victoire.
L’arbitre additionnel leva le panneau.
Cinq minutes supplémentaires.
Des grognements de certains.
Puis des acclamations d’autres.
« On y retourne ! » cria quelqu’un depuis les rangs inférieurs.
Arteta était accroupi, gesticulant, hurlant tandis que Luis Enrique se tenait avec une main couvrant sa bouche, une ride de résignation remplaçant la flamme de tout à l’heure.
Les dernières secondes.
Un dernier corner pour le PSG avec Donnarumma qui tentait de rejoindre l’attaque, mais Luis Enrique lui conseilla de ne pas le faire depuis la ligne de touche.
Raya sauta.
Fist.
Le ballon vola.
Le sifflet retentit.
Fin du match : Arsenal 2 – 1 PSG.
L’Emirates explosa.
Les rugissements remplissaient l’air du Nord de Londres, noyant tout le reste.
Les drapeaux agitaient violemment.
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Les fusées éclairantes brillaient d’un rouge cramoisi dans les coins.
« Écoutez ce bruit ! » cria Darren Fletcher, souriant dans son micro.
« L’Emirates tremble ! »
Clive Tyldesley le rejoignit, la voix riche et fière : « Arsenal… vainqueurs. Et au centre de tout cela ? Un prodige adolescent, encore et encore, prouvant qu’il n’est pas une erreur, et que des moments comme ceux-ci étaient faits pour lui. Si vous aimez le football, alors vous aimerez Izan Hernandez. »
Sur le terrain, Izan s’agenouilla, respirant lourdement, sa chemise trempée et collée à son dos comme une armure.
Il se releva, la tête haute, et les fans scandèrent son nom comme un chant de guerre :
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Il se tourna. Applaudit.
Avança lentement vers eux, saluant la North Bank, la East Stand, le Clock End—chaque coin.
Il toucha sa poitrine. Pointa le badge. Levant le poing.
Les joueurs du PSG s’approchèrent de lui.
Certains offrirent des hochements de tête fatigués, d’autres une main.
Marquinhos lui tapota le dos et dit quelque chose en français qui fit sourire légèrement Izan.
Hakimi passa sans un mot, tandis que Donnarumma lui fit un signe de pouce en l’air et reçut une poignée de main brève mais respectueuse en retour.
Puis des officiels de l’UEFA l’interceptèrent, flanqués de deux stewards.
« Joueur du match, » dit l’un.
Izan réagit à peine—son visage était toujours concentré, les yeux lointains, peut-être encore en train de voir ce troisième but effacé dans son esprit.
Mais il suivit lentement.
Fin du chapitre : dernier de la journée. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec le premier chapitre du lendemain.
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