Chapitre 499
Chapitre 499 : Juste un gamin [500 Merci aux lecteurs.]
Il a touché sa poitrine. Pointé le badge. Levé un poing.
Les joueurs du PSG se sont approchés de lui.
Certains ont offert des hochements de tête fatigués, d’autres une main.
Marquinhos lui a tapé dans le dos et a dit quelque chose en français qui a fait sourire légèrement Izan.
Hakimi est passé sans un mot, tandis que Donnarumma lui a fait un signe de pouce en l’air et lui a rendu une poignée de main brève et respectueuse.
Puis des officiels de l’UEFA l’ont intercepté, flanqués de deux stewards.
« Joueur du match », a dit l’un.
Izan a à peine réagi — son visage était toujours concentré, les yeux lointains, peut-être encore en train de voir ce troisième but effacé dans son esprit.
Mais il a suivi lentement.
En approchant du tunnel, une journaliste s’est avancée avec une équipe de caméras derrière elle.
Elle a souri, tenant un micro avec l’emblème de la Ligue des Champions de l’UEFA brillant en argent sous les lumières du stade.
« Izan », a-t-elle commencé, « nous sommes en direct. Félicitations pour une performance magnifique ce soir.
Avant de vous remettre le prix de l’Homme du Match… »
Elle a jeté un coup d’œil à ses notes, puis a levé les yeux vers lui.
Le sourire de la journaliste s’est illuminé alors que les lumières de la caméra restaient fixées sur le visage d’Izan, ses cheveux trempés de sueur, sa chemise collée à sa silhouette élancée.
« Permettez-moi de commencer en vous félicitant pour le prix », a-t-elle dit en brandissant la sphère creuse – une étoile gravée avec « Joueur du Match – Ligue des Champions de l’UEFA ».
« Vous avez été… électrique ce soir. »
Izan a souri, hochant la tête une fois.
« Merci. Je me sens bien. Vraiment. Ce sont des nuits dont on rêve quand on est gamin. Jouer en Ligue des Champions à l’Emirates ? On ne peut pas faire mieux. »
Elle a incliné la tête, conservant sa chaleur.
« Sauf peut-être si ce troisième but avait été validé. Tu avais l’air un peu abasourdi quand il a été annulé. »
Un petit rire discret a échappé de lui — court, prudent.
« Ouais », a dit Izan lentement, en regardant le terrain derrière elle.
« Celui-là a fait mal. Je veux dire, quand tu sens le filet vibrer, quand tu vois les supporters se lever… Tu penses que c’est réel. Tu vis pour ce moment. Mais l’arbitre a le dernier mot, et parfois il y a des choses qu’on ne voit pas dans la préparation. Tu fais confiance au processus, même si ça fait mal. »
La journaliste a hoché la tête, visiblement impressionnée par la diplomatie, bien que ses yeux se soient légèrement affinés alors qu’elle se penchait pour en savoir plus.
« Donc, tu ne penses pas que la faute ait influé sur le but ? »
Le regard d’Izan a brièvement dépassé la journaliste, analysant la situation comme un pro.
« Je pense que le jeu est rapide », a-t-il dit avec aisance.
« Des choses arrivent partout sur le terrain. Je ne connais pas tous les angles qu’ils ont examinés, donc je ne vais pas juger. J’ai trop de respect pour les officiels et pour le PSG. Mais ce que je peux dire, c’est… quand tu travailles pour quelque chose, et qu’on te l’enlève… ça rend le prochain encore plus important. »
La foule qui regardait à la maison entendrait cette phrase comme étant posée.
Gracieuse. Équilibrée.
Mais dans la cabine de presse ?
C’était suffisant pour lancer des gros titres avec des ellipses.
La journaliste a hoché lentement la tête.
« C’est une réponse très mature pour quelqu’un de ton âge. Izan, merci encore et— »
Elle a brièvement hésité, jetant un coup d’œil au steward hors caméra, qui a rencontré son regard et lui a fait le plus subtil des signes de tête — un signal tacite que la fenêtre se fermait.
Izan l’a remarqué.
Son corps a bougé légèrement.
« Merci », a-t-il dit rapidement, reculant d’un pas.
« Je dois rejoindre mon équipe. »
Et comme ça, il a remis le prix à l’assistant le plus proche et a couru dans le couloir, ses bottes qui crissaient sur le béton, la serviette maintenant à moitié drapée autour du cou.
Il a poussé les portes du vestiaire pour découvrir l’équipe en pleine conversation — certains en train de se changer, d’autres encore en tenue, quelques-uns riant de la sortie hasardeuse de Kiwior qui avait frappé le panneau publicitaire comme un missile.
“Izan !” appela Raya, lui lançant une serviette.
Mais avant qu’Izan ne puisse même lever la main en signe de reconnaissance, une main ferme lui saisit l’épaule.
Arteta.
“Viens avec moi,” dit le manager à voix basse.
“Qu’est-ce qui se passe ?” demanda Izan, marchant rapidement à ses côtés.
“Salle de presse,” répondit Arteta.
“J’espérais qu’on pourrait régler ça avant que ça ne devienne autre chose. Et aussi parce qu’Odegaard n’est pas là.”
Izan hocha la tête, attrapant le haut d’un survêtement derrière Arteta, de Cuesta, et l’enfila.
Les bottes encore aux pieds, la sueur encore fraîche sur la peau, le cœur encore battant après le match, il suivit Arteta vers la salle.
“Des réponses directes,” dit Arteta sans se retourner. “Mais ne laisse pas les faire tourner en ta faveur. Tu gères ça.”
Tous deux disparurent au coin du couloir, le bruit du vestiaire s’estompant derrière eux.
………..
La salle de presse était plus fraîche que le reste du stade — lumières tamisées au plafond, un murmure faible de papiers froissés, et des lentilles qui se concentraient de toutes parts.
Izan suivit Arteta à l’intérieur, toujours en tenue, un murmure s’arrêtant lorsque les journalistes et reporters aperçurent sa présence.
Le prix UEFA du Joueur du Match avait été remis à un assistant et était maintenant placé à côté du micro alors qu’il s’asseyait à côté de son manager.
Arteta lui lança un regard calme et hocha la tête une fois.
Derrière eux, le blason d’Arsenal brillait doucement sur le panneau.
La modératrice, assise juste en dehors du centre, tapa sur son micro.
“Nous commencerons par quelques questions. Veuillez les garder pertinentes par rapport au match de ce soir. Première question ?”
Un homme en manteau en laine grise se leva, à peine en train de regarder Izan avant de s’adresser à Arteta.
“Mikel, félicitations pour la victoire. Étiez-vous satisfait de l’effort défensif, notamment en seconde période après le but annulé ?”
Arteta hocha la tête.
“Ce n’était pas parfait. Mais les garçons ont bien réagi sous pression. C’était un match de Ligue des Champions contre des joueurs d’élite. Nous avons géré les dernières minutes avec la sérénité qu’il fallait.”
Quelques autres questions suivirent. Tactiques. Éloges pour Saka. Demandes sur la condition physique de Zinchenko.
Izan se pencha légèrement en avant, écoutant.
Il pouvait sentir le rythme de la salle — poli, prévisible.
Jusqu’à ce que ce ne soit plus le cas.
Un journaliste plus loin, jeune, avec des lunettes rectangulaires et une voix qui portait, se leva et changea de ton.
“Izan,” commença-t-il, poli mais direct.
“Une photo circule avant le match — vous et une femme dehors dans un lieu à Soho tard hier soir. Certains fans ont spéculé que c’était un club. Pouvez-vous clarifier ce qui s’est passé et si Arteta en était au courant ?”
La salle changea. Les chaises bougèrent. Les stylos se levèrent.
Izan cligna une fois des yeux.
Il ne paniqua pas — mais le sourire avait disparu.
Il se pencha vers le micro.
“Bien sûr. J’ai vu la photo,” dit-il d’une voix posée. “Ce n’était pas un club. C’était un dîner privé. Avec Adidas. J’y étais pour parler d’un nouveau contrat, et… en fait, de ma reconduction. Cette femme était avec moi, oui — Olivia — mais pas de la façon dont les gens le pensent.”
Il jeta un coup d’œil à Arteta, qui resta immobile, composé.
“Je ne suis pas sorti hier soir,” poursuivit Izan.
“Je n’ai pas fait la fête. Je n’ai pas célébré quoi que ce soit en avance. J’étais au lit avant minuit, en train de revoir les clips du PSG. Ma préparation était la même que d’habitude.”
Le journaliste haussa un sourcil. “Donc, c’était une réunion de marque ?”
Izan hocha la tête. « Oui. Ils voulaient se rencontrer avant le match — au niveau du timing, cela leur convenait. J’ai amené quelqu’un en qui j’avais confiance. Nous avons parlé. Nous sommes partis. C’était tout. »
Un autre journaliste intervint, en retournant sa bloc-notes.
« Mais quand même, certains fans ont trouvé cela risqué. Vous êtes un jeune joueur — à peine deux ans dans le monde professionnel. Ne pensez-vous pas que l’apparence compte ? »
Izan esquissa un petit rire, se penchant à nouveau vers le micro. « Écoutez, je viens tout juste de rejoindre Arsenal. Qu’est-ce que je pourrais même célébrer si tôt ? Ce n’est même pas la fin de la saison. »
Une vague de rires parcourut la salle.
« Honnêtement, » ajouta-t-il, « si je voulais sortir en boîte à Londres, il me faudrait ma mère avec moi. Elle est en Espagne. Je n’ai même pas 18 ans. Je n’ai pas encore ma propre carte de débit — tout passe par mon agent ou ma mère. Je ne pourrais même pas acheter un tour de boissons si je voulais. »
Il y eut une pause.
Puis, des rires du côté de la salle.
La main d’Arteta se porta à sa bouche pour tenter de retenir un rire.
Un vrai. Et puis il s’échappa — un rire audible, indubitable, qui remplit la pièce.
Izan se tourna légèrement vers lui. « Je suis sérieux. Demandez à mes coéquipiers. »
Arteta s’essuya le visage. « Tu auras ta carte quand tu commenceras à marquer des triplés qui comptent, » murmura-t-il, avant de se racler la gorge et de se lever. Cette mise à jour est disponible sur novelFirｅ.net
« Je pense que c’est suffisant pour ce soir, » dit-il au modérateur.
Elle hocha la tête. « Cela conclut la séance. Merci à Mikel et Izan. »
Alors que les caméras s’éteignaient et que les journalistes commençaient à discuter entre eux, Izan repoussa la table.
Arteta était déjà à moitié vers la porte.
« Ça s’est bien passé, non ? » murmura Izan.
Arteta jeta un coup d’œil en arrière avec un sourire. « Tu devrais faire plus souvent des conférences de presse. »
Un des stewards de l’UEFA s’avança pour lui remettre à nouveau son prix, mais il ne le prit pas immédiatement.
Ses yeux parcouraient la rangée de médias.
Ils étaient venus chercher des failles.
Et il leur avait offert de la clarté.
Personne ne pouvait déformer cela.
En se tournant à nouveau vers le couloir, ses bottes résonnaient doucement contre le sol, quelques membres du personnel d’Arsenal qui attendaient à proximité lui firent un pouce levé.
« Tu as géré ça, » murmura l’un, ce à quoi Izan répondit par un pouce levé.
Et il l’avait fait.
Avec calme.
Avec honnêteté.
Et avec juste assez d’humour pour leur rappeler qu’il était encore un gamin.
Un très, très bon même.
A/n : Salut les gars. ART233 ici. Je voulais juste écrire, merci à tous les lecteurs de ce livre, et je voulais vous remercier pour votre soutien depuis le début du premier chapitre. Je n’aurais jamais pensé atteindre 500 chapitres, mais d’une manière ou d’une autre, nous y sommes. Merci de lire, et je continuerai à travailler dur pour vous apporter un contenu encore meilleur. Bonne lecture, et Izan vous remercie aussi. Restez avec moi pendant que nous partons pour un voyage afin de faire de ce livre l’un des meilleurs de sa catégorie sur cette plateforme. Byee