Chapitre 497
Chapitre 497 : Domination.
Le sifflet retentit dans les Emirates pour la seconde mi-temps.
Les joueurs se dispersèrent sur le terrain comme des pièces sur un échiquier, chacun se plaçant avec détermination.
La voix de Darren Fletcher rejoignit la diffusion alors que la caméra zoomait sur le terrain.
« Deuxième mi-temps en cours. Arsenal 1, PSG 1 — et quelle première mi-temps nous avons eue. »
« Et maintenant, tous les regards sont de nouveau tournés vers Izan Hernandez, » dit Clive Tyldesley.
« Il n’était rien de moins qu’une menace avant la pause. Ce coup franc ? Tu savais qu’il allait venir. Tout le monde aux Emirates le savait. Et pourtant… boum. But. »
Alors que le ballon roulait après le coup d’envoi du PSG, les visiteurs tentaient de se réaffirmer.
Lee Kang-In et Vitinha échangèrent rapidement des passes sur le flanc gauche avant d’essayer d’alimenter Barcola, mais Saliba intervint avec précision, étouffant la menace.
Raya fut prompt à intervenir, et d’un coup de pied précis en avant, Arsenal commença à construire.
Et Izan se mit à danser.
Le ballon s’inséra dans ses pieds comme s’il était appelé à la maison par instinct.
Un toucher pour tuer l’élan. Un autre pour pivoter.
Puis vint l’explosion.
Un feinte de corps pour faire croire à João Neves, qui mordit à l’hameçon, suivie d’une roulette autour de Zaïre-Emery alors que les Emirates s’élevaient en acclamations.
« Il est encore parti ! » cria Tyldesley, l’excitation montant.
« C’est comme Messi au Camp Nou — chaque fois qu’il a le ballon, il plie la gravité autour de lui ! »
Izan fit un saut en avant et lança une passe diagonale à Martinelli sur la gauche.
Le Brésilien battit Hakimi d’un joli contrôle et envoya un centre bas, mais Donnarumma, encore une fois, resta droit dans ses bottes.
La foule applaudit le mouvement, se levant à chaque touche d’Arsenal.
Les Gunners n’étaient plus désordonnés.
Ils bougeaient comme un organisme vivant et respirant.
L’absence d’Odegaard ne se faisait plus sentir de manière flagrante.
Rice commandait avec assurance, et Partey balayait derrière lui avec autorité.
Et au cœur de tout cela se trouvait Izan.
À la 52e minute, il reçut un ballon rebondissant près du cercle central.
Doué lui fonça dessus — trop impatiemment.
Un dribble en arrière pour le dégager, puis une la croqueta — cette élégante feinte latérale entre des jambes qui se jetaient en avant.
Izan passa en douce et envoya le milieu de terrain du PSG dans une course effrénée.
« Arrête-le ! » cria une voix depuis la zone technique du PSG.
Mais ils ne purent pas.
Saka fut lancé en débordement.
L’Anglais coupa vers l’intérieur et tenta de le courber en faible, mais encore une fois, Donnarumma prouva pourquoi il était l’un des meilleurs dans sa position en dégagementant le ballon.
Un autre arrêt de jeu, mais tout dans le stade pouvait voir que l’élan était à sens unique.
« Ne t’étire pas trop. Garde-le à portée de bras quand tu challenges pour le ballon, » cria Luis Enrique depuis le banc, mais ses hommes étaient trop distraits pour prêter attention.
Il se tourna vers Marquinhos, croisant presque instantanément son regard, et hocha simplement la tête.
Le jeu reprit, et Izan, toujours brillant d’intention, tira à gauche et se mit à reculer profondément.
Il voulait constamment le ballon, le demandait.
Il venait de Timber, par une ligne étroite — et alors qu’Izan se retournait, une ombre se profilait au-dessus de lui.
Marquinhos était plus proche maintenant.
À deux foulées.
Chaque fois qu’Izan se retournait, quelqu’un d’autre arrivait.
Une épaule ici. Une traction là.
Une pression subtile mais intelligente.
« Le PSG s’ajuste clairement maintenant, » observa Fletcher.
« Marquinhos a reçu pour consigne de rester collé à Izan. »
« Ce n’est pas tout à fait du marquage homme à homme, » ajouta Tyldesley, « mais c’est quelque chose de proche de ce qu’ils faisaient à Messi à l’époque. Et ça fonctionne — un peu. »
En effet, la progression d’Izan ralentit.
La magie était là, mais le temps pour lancer des sorts était réduit.
Pourtant, il persista.
Puis vint le moment qui aurait presque tout détruit.
À la 64e minute, Declan Rice intercepta une passe maladroite de Vitinha et la poussa à Izan près du cercle central.
L’Emirates vibra à nouveau.
Mais le PSG avait des hommes en défense, et pour les fans qui regardaient, cela ne semblait pas suffisant.
Izan pencha une épaule et pivota sur Vitinha, tournant autour de ce dernier.
Un pas, et il le passa en feinte devant Marquinhos, qui avait quitté sa ligne avec un nutmeg.
Zaïre-Emery glissa avec désespoir, mais Izan le dribbla en le laissant passer avant de s’élancer en avant.
« Il l’a encore fait ! » cria Tyldesley, presque à bout de souffle.
« C’est de la sorcellerie ! »
Mais alors qu’Izan avançait vers la surface, avec seulement Hakimi devant lui, Vitinha surgit de derrière et le faucha.
Un souffle d’émerveillement parcourut le stade.
Izan tomba lourdement, roulé en boule, un bras serrant son bas du dos.
Des huées retentirent de tous côtés alors que Saka courut vers lui, poussant Vitinha.
Timber arriva, criant à pleins poumons face au milieu de terrain du PSG, ce qui fit rush les joueurs du PSG.
Hakimi repoussa Saka, tandis que Rice éloignait Timber avant que la situation n’éclate.
« Les tempéraments chauffent ici, » murmura Fletcher.
« Cette faute était venimeuse. Izan en a assez de ces coups ce soir. »
Carlos Cuesta se pencha vers Arteta sur la ligne de touche, la voix pressée.
« Mikel, » dit-il. « Si ça continue, il faudra peut-être le sortir. Ils vont le faire sortir du jeu à coups de hack. »
Arteta ne répondit pas immédiatement. Sa mâchoire était serrée, ses yeux fixant Izan, qui était toujours au sol alors que le personnel médical accourait.
Derrière eux, l’Emirates rugissait — à moitié de colère, à moitié d’adoration.
« Cela fait un moment que je n’ai pas vu un joueur dominer le terrain et le récit comme ça. »
Fletcher dit : « Chaque mouvement, chaque touche, chaque faute — tout tourne autour d’Izan. »
[Peut-être parce qu’il est le MC, mais qui suis-je pour parler ? Je suis juste un écrivain. Bon, passons.]
L’arbitre prit Vitinha à part et lui montra un carton jaune, mais cela n’apaisa pas les fans.
Sur le terrain, Izan se redressa lentement, grimacant.
Il fit signe aux médecins de s’éloigner et se releva.
Ses genoux étaient tachés de vert.
Sa lèvre était ensanglantée, où il s’était mordu lors de la chute.
La caméra capta maintenant Arteta, appelant deux joueurs sur la ligne de touche alors que l’arbitre indiquait le penalty pour la faute.
“Nwaneri,” ordonna-t-il. “Gabby. Échauffez-vous.”
Après la bagarre et les consignes d’Arteta sur la ligne de touche, le jeu reprit comme une tempête prête à éclater.
Le ballon tournoyait entre des bottes blanches et des maillots rouges, mais toujours — toujours — il trouvait son chemin vers Izan.
Il était la boussole.
Chaque mouvement d’Arsenal s’orientait autour de lui.
À la 69e minute, Rice remporta un second ballon au milieu, le chestant vers le bas et lançant une passe vers la droite.
Saka récupéra, esquivant Mendes avant de stopper sa course.
Il jeta un regard à l’intérieur — et le voilà.
Numéro 10.
Flottant dans l’espace semi-clos, léger sur ses pieds, l’ambiance changeant autour de lui.
La passe de Saka était subtile, mais parfaitement chronométrée.
Le ballon glissa vers Izan comme s’il savait qu’il n’avait pas d’autre endroit où aller.
La foule se leva. Pour les chapitres originaux, allez sur novęlfire.net
« Il est de nouveau en marche, » murmura Darren Fletcher, en silence.
« Oh, tu le sens venir… »
La voix de Tyldesley monta d’un octave.
Il est d’humeur. Il en veut encore un. Et je ne pense pas que Paris puisse faire quoi que ce soit à ce sujet.
Izan attrapa le ballon avec l’intérieur du pied et accéléra sans avoir besoin d’un second toucher.
C’était irréel à quel point cela semblait fluide.
L’herbe à peine ployait sous ses bottes alors qu’il tournait légèrement le corps, feignant une frappe intérieure avant de dériver vers le canal droit, forçant Marquinhos et Pacho à pivoter brusquement.
Le son des tribunes devenait de plus en plus fort, un tonnerre roulant d’anticipation. Les téléphones clignotaient alors qu’un millier de poumons retenaient leur souffle.
Zaïre-Emery approcha, sortant un pied, mais Izan coupa à l’intérieur avec son droit, puis glissa le ballon avec un roulement habile de la plante du pied — encore à la croqueta.
C’était chirurgical, et le Français dépassa la vitesse.
Marquinhos arriva trop tard.
« Il les traverse ! » s’exclama Tyldesley, le souffle coupé.
« Un, deux, trois — partis ! C’est du déjà-vu ! »
Izan se déplaça vers le centre, changeant légèrement l’angle.
À trente mètres du but.
Les joueurs du PSG hésitèrent — sortir ou se replier ?
Il avait leur sort entre ses mains.
Hakimi cria pour que quelqu’un ferme l’espace, mais personne ne bougea.
Puis, Izan vit la possibilité.
Donnarumma, un pas — juste un pas — hors de sa ligne.
La plus petite marge.
Mais pour un joueur comme Izan, cela aurait pu aussi bien être une invitation emballée.
Il ne regarda plus le gardien.
Ses yeux fixèrent le poteau éloigné.
Une tension musculaire passa dans sa jambe. Et puis—
« [Arc de Gravité LV4, Activé] »
Il frappa.
Le ballon monta dans une trajectoire presque impossible, se courbant d’abord vers l’extérieur comme une comète attirée par un second soleil.
Puis il plongea violemment, tard, méchant, tournant si violemment qu’il sembla siffloter en coupant l’air.
« IL L’A FAIT ENCORE — » s’écria Fletcher. « MON DIEU ! »
Le filet se gonfla violemment dans le coin supérieur avant même que Donnarumma ne puisse lever les bras.
Silence.
Et puis l’Emirates explosa.
Le stade se déchaîna dans le bruit, pas seulement en célébration, mais aussi en incrédulité.
Les gens se mirent à se couvrir la tête, la bière étant projetée en l’air.
Deux supporters âgés crièrent et se serrèrent dans les bras comme des enfants.
D’autres restèrent figés, les mains sur la bouche.
« Il n’est pas humain, » haleta Tyldesley.
« Il n’est pas réel. Tu ne marques pas des buts comme ça deux fois en une nuit — et pourtant il l’a fait ! »
Izan se tourna lentement, les bras écartés comme des ailes, un sourire en coin aux lèvres.
Cette fois, il marcha vers les supporters — vers la Tribune de l’Horloge, où des fusées rouges illuminaient le ciel nocturne.
Il pointa la foule avec les deux mains et cria quelque chose que personne ne pouvait entendre au-dessus du rugissement.
Des dizaines se précipitèrent en avant, désespérés de se rapprocher.
« Vous regardez, Madrid ? Vous regardez, Bayern ?! » cria Fletcher.
« C’est sa nuit ! Izan Hernandez avec un second but merveilleux, et Arsenal mène 2–1 ! »
Alors qu’Izan approchait des barrières, ses coéquipiers le rejoignirent enfin.
Saka en premier — bras autour de son cou. Puis Rice et Partey criant à ses oreilles.
Mais ses yeux restaient fixés sur les tribunes, sur ces croyants aux yeux écarquillés en rouge et blanc qui chantaient son nom avant même qu’il ne touche le ballon.
Et à cet instant, l’air dans le Nord de Londres scintillait de foi.
Ce genre de foi que l’on ne ressent que lorsqu’on assiste à quelque chose d’outre-monde, mais indéniablement réel.
Izan l’avait encore fait.
A/N : Premier de la journée. Mes yeux me font mal, je vais peut-être devoir m’arrêter là pour l’instant. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai avec un autre cet après-midi.
La création est difficile, encouragez-moi !
Vous avez une idée pour mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.