Chapitre 496
Chapitre 496 : Le Prochain
Le sifflet de la mi-temps fendit le bruit comme une lame, et pour la première fois en quarante-cinq minutes, l’Emirates exhala.
La voix de Clive Tyldesley résonna doucement après la réaction de la foule :
« C’était… une mi-temps de football de Ligue des Champions qui mérite d’être dans les archives. Explosive. Émotionnelle. Et totalement épuisante. »
« Ça aurait pu être 3–1 dans un sens comme dans l’autre, » ajouta Darren Fletcher.
« Un penalty arrêté, un retake, une finition sur rebond, et un coup franc qui pourrait déjà être une nomination pour le Puskás. C’est tout ce que ce nouveau format promettait — et plus encore. »
Sur le terrain, les joueurs couraient vers le tunnel — certains lentement, d’autres la tête baissée.
Les défenseurs d’Arsenal semblaient porter des poids invisibles ; Timber secoua la tête, murmurant pour lui-même.
Gabriel était en pleine conversation avec Saliba, les lèvres serrées.
Thomas Partey se frappait le front pour essuyer la sueur qui coulait sur sa tempe, sa calme habituelle étant à bout de souffle.
Et puis il y avait Izan.
Il ne marchait pas comme quelqu’un dont le but merveilleux avait ramené son équipe dans le jeu.
Il avançait comme quelqu’un encore en pleine chasse, brûlant encore d’un but sauvage inachevé.
Pas de tapes dans le dos. Pas de sourire.
Juste un coup de sueur sur le front, un clignement dur, et le regard droit devant.
Saka le rattrapa à côté, tapotant l’épaule du jeune.
Izan hocha brièvement la tête, mais ne ralentit pas.
La foule de l’Emirates applaudissait ses joueurs en quittant le terrain — un de ces rares moments où l’émerveillement transformait toute une foule en croyants, peu importe le score.
Mais alors que les joueurs disparaissaient de vue, le bruit ne faiblit pas.
Dans les gradins, l’atmosphère était électrique, comme si tout le stade avait reçu un choc au cœur.
« Je suis désolée — ce but, » dit une femme à son amie deux rangs plus bas.
« Il l’a courbé autour du mur et, d’une manière ou d’une autre, sous le mur en même temps ? »
« Il l’a enveloppé comme un croissant autour de l’air, » rit son amie, encore sous le choc.
« Et il n’a que seize ans ! Moi, je passais le GCSE à seize ans ! »
Non loin, un homme d’âge moyen avec un accent du sud de Londres se tourna vers un supporter parisien assis devant lui — un verre de vin rouge à la main, visiblement secoué.
« Ça va, mon pote ? »
Le supporter parisien laissa échapper un rire désespéré, essuyant ses lunettes avec une écharpe.
« Chaque fois qu’Izan touche le ballon… mon âme panique. »
Le supporter d’Arsenal sourit, puis se pencha plus près, baissant la voix comme pour une confession.
« Je ne vais pas mentir, je regarde ce gamin depuis l’Euro. Je savais qu’il était bon, oui — mais ça ? » Il fit un geste vers le terrain.
« C’est autre chose. C’est… l’énergie de Messi à Barcelone. Et j’espère juste qu’il ne s’épuisera pas trop tôt parce que ce gamin, c’est lui qui porte la torche pour la prochaine génération. »
De l’autre côté, les supporters du PSG applaudissaient nerveusement, essayant de se donner du courage.
L’un d’eux — un jeune homme en maillot Hakimi — mordait presque ses ongles.
« Ça va aller, » dit son ami à côté.
« On a encore des armes. Mais Izan… il est différent. Comme… il sent le sang. »Nouveauté fournie par novᴇlfire.net
…….
De retour à l’intérieur de l’Emirates, dans le tunnel, la tension se resserra à nouveau — mais cette fois, elle venait du côté d’Arsenal.
La porte du vestiaire claqua dans un bruit sourd, et le silence tomba comme une guillotine.
Arteta se tenait devant eux, les mains derrière le dos, respirant profondément par le nez.
Puis, sans avertissement, sa voix perça la silence.
« En avez-vous assez d’être payés pour jouer au football ? »
Personne ne répondit.
Il fit un pas en avant.
« Parce que la façon dont certains d’entre vous courent là-bas, je ne blâmerais pas la foule de penser que vous n’êtes pas payés. »
Le silence devint plus lourd.
Il a laissé respirer, laissé reposer comme de la fumée dans les poumons avant de continuer.
“Izan…” — ses yeux ont glissé vers l’adolescent, qui était assis sur le banc, impassible — “…a seize ans. Il était censé apprendre de toi. Pas te porter.”
Jurrien Timber regarda ses bottes, Rice à côté de lui avait la mâchoire serrée, les bras croisés.
Arteta prit une respiration, se recentrant.
“Je me fiche qu’un joueur nous porte. Les grandes équipes en ont toujours un — Messi, Ronaldo, Mbappé, choisis ton préféré. Mais quand un joueur fait ça, vous autres ? Vous ne devenez pas des passagers. Vous ne rendez pas son boulot plus difficile. Vous vous assurez qu’il ne saigne pas seul.”
Toujours rien. Juste le frottement des bottes.
La sueur coulant sur le carrelage.
Le bourdonnement faible des lumières fluorescentes, comme un compte à rebours.
“Je veux du feu dans vos yeux,” continua Arteta, la voix douce maintenant, mais d’une manière qui devenait encore plus dangereuse.
“Je veux l’effort qui pousse leurs joueurs à se demander s’ils veulent aller dans les tacles. Parce qu’en ce moment…” — il claqua des doigts — “…ce sont eux qui dictent le ton. Vous réagissez. Je veux voir qui parmi vous peut prendre le contrôle.”
Du fond de la pièce, Carlos Cuesta se racla la gorge, mais Arteta leva la main.
“Je n’ai pas fini.”
Il s’approcha du centre de la pièce.
“Nous avons tous vu ce qu’ils peuvent faire. Ils sont bons — oui. Mais je refuse de croire que nous ne sommes pas meilleurs. Pas ce soir. Pas ici.”
Il pointa du doigt le canon cousu dans sa propre veste.
Puis, lentement, il tourna son doigt vers l’écusson sur la poitrine de Rice.
Puis Timber. Puis Saka.
“Tu portes ça ? Tu en saignes.”
Il se dirigea vers la porte.
“Et quand tu reviendras sur le terrain — je veux la version d’Arsenal qui fait que les gens se penchent en avant dans leur fauteuils.”
“Reposez-vous maintenant parce que quand les officiels appelleront, je veux voir des Spartans prêts à mourir pour le jeu.”
……..
Le tunnel vibrait d’un genre d’électricité anxieuse, celle qui précède toujours la reprise de la tempête.
Les bottes raclaient le béton. Les entraîneurs murmuraient.
Les maillots étaient tirés. Les têtes roulaient de côté, étirant des cous raides.
Et parmi ce vacarme se tenait Luis Enrique, une main appuyée contre le mur, l’autre faisant des arcs coupés en parlant bas et vite à son assistant, Rafel Pol.
“Il me rappelle Leo,” murmura Luis Enrique, les yeux glissant vers les joueurs de l’Arsenal alignés dans le tunnel, où Izan se tenait juste derrière Saka.
Pol suivit son regard et hocha la tête.
“Eh bien, celui-là a un sacré pied droit. Ce coup intérieur de la gauche plus tôt m’a fait prier.”
Luis Enrique expira lentement, les lignes sur son visage tirant dans une expression que seule une année de tourments par une brillance générationnelle pouvait former.
“Sais-tu ce que nous faisions contre Messi ? Quand j’entraînais encore Celta puis Barcelone, à l’entraînement.” Il laissa échapper un rire narquois, nostalgique.
“Des ombres dans la boîte. Des zones en essaim. Les mêmes vieilles astuces.”
“Et ça marchait… parfois.”
“Exactement.” Luis Enrique se tourna vers Pol, la voix tendue avec quelque chose comme du réalisme masqué en espoir.
“Et c’est parce que Messi était Messi. Tu ne pouvais pas l’arrêter. Tu pouvais seulement espérer retarder les dégâts.”
Pol croisa les bras, réfléchissant.
“Tu veux réessayer ? Ce même zone de marquage hybride en drift ?”
Luis Enrique hocha brièvement la tête.
“Ce n’est pas parfait, mais ça étouffera ses canaux. On n’a pas besoin de l’arrêter complètement — on doit juste le ralentir. Faire jouer les autres.”
Il fit une pause, jeta un coup d’œil au tunnel du stade où les joueurs en rouge commençaient à courir vers l’extérieur, dans le brouhaha de l’Emirates.
Puis il le vit.
« Marqui ! » lança Luis Enrique, juste au moment où le capitaine du PSG franchissait le seuil du tumulte.
Le Brésilien s’arrêta, se retourna, les sourcils levés par curiosité.
Luis Enrique s’approcha de lui, posa une main sur son épaule et se pencha.
« Je veux une ombre sur Izan. Pas serrée — pas du marquage à l’ancienne — juste… le sentir. Où qu’il dérive, je veux que tu saches où il est. »
Marquinhos hocha la tête une fois, la mâchoire se resserrant.
« Il est malin, » poursuivit Luis Enrique.
« Il te tirera dans le no man’s land, te forcera à perdre ta forme. Ne le laisse pas faire. Laisse Zaïre-Emery couvrir l’espace entre les lignes si lui se déplace au centre. Tu protèges la ligne entre Vitinha et Hakimi. »
« Tu veux qu’il soit dehors ? » demanda Marquinhos.
« Je veux qu’il soit là où ses passes ne nous tuent pas, » répondit Luis Enrique.
« Ça veut dire le forcer à l’extérieur et le garder tôt. S’il touche le ballon dans la dernière ligne, c’est déjà trop tard. »
Marquinhos plissa les lèvres, les yeux scrutant le terrain devant lui alors que la foule rugissait à nouveau, la seconde mi-temps approchant à grands pas.
Luis Enrique ajouta une dernière consigne : « Et ne te jette pas. Pas une seule fois. Il te punira. »
Le capitaine lui donna un signe de tête ferme, puis s’élança en courant vers le cercle central où ses coéquipiers s’alignaient déjà.
Luis Enrique se retourna vers l’entrée du tunnel, Pol à ses côtés.
« Messi. Izan. Des générations différentes, le même problème. »
Pol ricana doucement. « Espérons que la solution sera différente aussi. »
Luis Enrique plissa les yeux, murmurant à peine assez fort pour que Pol entende : « Voyons s’il est vraiment le prochain… »
« Bienvenue au début de la seconde mi-temps de cette rencontre passionnante qui a vu un but à chaque extrémité. Pour l’instant, c’est Arsenal un, Paris Saint-Germain un, et nous attendons que les joueurs prennent leurs positions. Tout se joue ici à l’Emirates à Londres. »
A/N : Dernier extrait de la journée précédente. J’étais un peu occupé, je n’ai pas pu suivre rapidement avec ce chapitre. Désolé pour l’attente, et bonne lecture.
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