Chapitre 490
Chapitre 490 : Controverse naissante.
C’était la matinée avant le match du PSG — l’un de ces jours frais à Londres avec un ciel trop gris pour deviner l’heure, et une tension dans l’air qui ne pouvait signifier qu’une chose : le football de la Ligue des Champions approchait.
À l’intérieur de l’appartement, cependant, il faisait bien plus chaud, avec l’odeur de pain au levain toasté et de thé épicé qui flottait encore légèrement dans l’air.
Olivia se tenait près de la fenêtre, bras croisés sur un cardigan en polaire, regardant la circulation lente en contrebas.
Izan était au comptoir de la cuisine, versant des flocons d’avoine dans un bol, les cheveux encore humides de la douche, son sweat à capuche froissé aux coudes.
Elle se tourna vers lui, un peu agitée.
« Je vais m’ennuyer à mourir demain soir si je reste à la maison. »
Izan leva les yeux en remuant, un sourire malicieux se dessinant au coin de ses lèvres.
« Tu pourrais toujours regarder le match. »
Elle roula des yeux.
« Tu sais que je déteste regarder à la télé quand je sais que tu es là-bas. Ça me rend nerveuse. »
Il sourit en attrapant une banane.
« Et être dans le stade, d’une manière ou d’une autre, ce n’est pas pareil ? »
« C’est différent, » dit-elle en s’approchant pour s’appuyer contre l’îlot.
« Quand je suis là-bas, je peux te voir. Vraiment te voir. Je ne me sens pas si… distante. »
Izan s’essuya les mains sur une serviette, puis disparut brièvement dans la chambre.
Un instant plus tard, il revint en tenant une élégante enveloppe noire avec le sceau embossé rouge du club.
Il la lança légèrement vers elle, l’incitant à tendre les bras pour la rattraper en plein vol.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Pass VIP, » dit-il.
« Catégorie du club. Sièges en loge Emirates. Tu seras à côté des familles des joueurs, quelques directeurs. Bonne nourriture, bonne vue. »
Elle l’ouvrit lentement, la lettre en argent brillant captant la lumière.
« Tu es sûre que je ne serai pas dans le chemin ? Tu risques de te concentrer trop sur moi et de faire perdre ton équipe. »
Izan contourna le comptoir et l’embrassa sur la joue.
« Tu seras là où je veux que tu sois. »
Olivia sourit, tenant le pass comme s’il était en or.
« Est-ce que ça veut dire que je peux crier sur Luis Enrique ou les joueurs du PSG si l’un d’eux te donne du mauvais esprit ? »
« Seulement si tu veux te faire bannir du stade, » rit-il.
« Mais j’apprécie la loyauté. »
Ils rirent tous les deux, un rare moment de paix avant la tempête à venir.
Ils se dirigèrent vers le salon, les assiettes de petit-déjeuner posées sur la table basse.
La télévision était allumée, le volume faible — des rediffusions du match contre Leicester défilaient à l’écran.
« Regarde ce but, » dit Olivia en le poussant du pied.
« Celui qui a touché le poteau — boum — le tien était plus net que celui de Saka. »
« Eh bien, c’est parce que le mien a marqué, mais je lui ferai savoir que tu as dit ça, » sourit Izan en feuilletant son téléphone.
Juste à ce moment-là, son téléphone vibra — Miranda.
Il appuya pour répondre en haut-parleur. « Bonjour. »
« Bonjour, » dit-elle.
« Je viens de finir avec Webber. Ils préparent la paperasse finale. Je vais l’envoyer à toi et à l’équipe juridique en Espagne pour examen cet après-midi. Une fois que ce sera fait, ce sera le moment de signer. »
« Compris, » répondit Izan en se grattant la tempe.
« Une dernière chose, » ajouta Miranda.
« Je leur ai rappelé le partage des droits d’image 70-30 avec Arsenal. Tous les bonus liés à la marque ou paiements d’image vont d’abord au club. L’équipe de Webber a accepté — c’est en marche. »
« Parfait, » hocha la tête Izan.
« Passe une bonne journée. Je te tiens au courant. »
L’appel se termina.
Olivia se pencha en avant, posant son menton sur ses genoux.
« Tu as bien géré, » dit-elle en lui caressant le genou.
Ce dernier sourit à Olivia avant de regarder la télévision.
Enfin, il pouvait se concentrer pleinement sur ce qui comptait.
Le Terrain.
………
Les lumières de la salle vidéo à Colney s’éteignirent alors que le dernier clip de la dernière sortie du PSG en Ligue des Champions s’éteignait en noir.
Mikel Arteta s’avança, la télécommande encore en main, et jeta un coup d’œil aux rangées de joueurs assis devant lui—les yeux vifs, les corps légèrement penchés après une heure intense de dissection tactique.
« D’accord, » dit-il, le ton sec mais calme.
« Si rien ne tourne mal d’ici demain—pas de coups, pas de grippe, pas de blessures mystérieuses—ce sera l’équipe de départ. »
Il appuya sur l’écran.
Onze de départ – Arsenal contre PSG : 4 -2 -3- 1
Gardiens : Raya
Défense : Timber – Saliba – Gabriel – Calafiori
Milieu : Rice – Partey
Milieu offensif : Izan
Attaquant : Saka – Havertz – Martinelli
« Vous savez tous à quoi vous attendre d’eux, » poursuivit Arteta, en faisant un geste vers l’image fixe de Mbappé, maintenant vêtu en blanc de Madrid et non plus du PSG.
« Ce n’est pas la même équipe qui avait Kylian pour leur sauver la mise. Ils sont structurés, ils ont des jeunes dans certains secteurs, mais ils vous puniront toujours si vous perdez la tête. Au milieu—nous dictons le tempo. Izan, tu portes ce poids. »
« Je veux que tu continues à connecter et à combiner avec Rice et Partey. »
Izan hocha silencieusement la tête depuis la première rangée, le stylo encore en main.
Arteta jeta un regard autour de lui.
« Je veux de la discipline. de la concentration. Mais aussi… » son expression changea légèrement, les lèvres tirées en un sourire sec, « …je veux vous voir tous au club ou au pub ce soir, de préférence en train de boire des shots avant un match à élimination directe en Ligue des Champions. »
La salle éclata de rire.
Saka leva une main avec innocence feinte.
« Coach, je vous jure qu’on n’ira pas, » dit-il avec un clin d’œil, si exagéré que la moitié de la salle éclata à nouveau de rire.
« Ouais, ouais, et je prends ma retraite demain, » répliqua Arteta en descendant du devant.
« Allez vous reposer. Hydratez-vous. Allumez. »
Les joueurs hochèrent la tête et se levèrent, quelques-uns comme Izan et Odegaard, blessés mais pas hors service, restant en arrière pour discuter de quelques détails avec Arteta.
………
Dans un bureau sombre et encombré au dernier étage d’un immeuble sans prétention à Soho, un mur de moniteurs brillait d’un bleu pâle dans l’ombre, des gros titres défilant à l’écran, la plupart sensationnels et voyants.
Des tasses de café vides étaient empilées comme une tour instable dans un coin d’un bureau enfoui sous des épreuves imprimées.
Graham Levis, rédacteur en chef de The Angle, se pencha en arrière dans sa chaise.
Il semblait fatigué mais alerte, comme seul un homme alimenté par le scandale pouvait l’être.
Le bureau, silencieux, tard dans la nuit, le bourdonnement du centre de Londres étouffé par des fenêtres à double vitrage.
Enfin, un ping brisa le silence.
Graham se pencha en avant.
Un message WhatsApp d’un numéro enregistré seulement sous le nom « Anon-Lens » illumina le coin de son moniteur.
J’ai quelque chose qui pourrait vous plaire.
Ce n’est pas la plus grosse histoire… mais ça va faire du bruit. Possible controverse. Si c’est bien géré.
Graham plissa les yeux, cliquant pour ouvrir le message.
Une seule image suivit.
Pièce jointe : IMG_6969.jpg
Il cliqua.
L’écran chargea lentement la photo, granuleuse, avec un long zoom, clairement prise sans consentement.
L’image était prise de l’autre côté de la rue, probablement à travers un verre teinté ou depuis une voiture stationnée discrètement.
Mais les sujets étaient nets.
Izan Hernandez, reconnaissable entre tous, sortant d’une voiture noire élégante devant un établissement haut de gamme.
Son bras était autour d’une femme—Olivia—habillée avec élégance, mais l’intimité entre eux était le point central.
La tête d’Izan penchée légèrement vers la sienne, protecteur, proche.
Sa posture suggérait de la timidité ou de la discrétion.
Le contexte n’était pas évident… mais avec un cadrage de tabloïd, l’ambiguïté suffirait.
Graham se pencha plus près.
Pas de scandale.
Pas de crime.
Mais il y avait une forme. Et un timing.
Un match contre le PSG en Ligue des Champions approche, avec beaucoup à jouer.
L’image d’Izan était jusqu’à présent impeccable — disciplinée, mature, presque trop parfaitement gérée.
Une brise de distraction romantique.
Une sortie avant un match de C1.
Une photo prise sous le bon angle.
Avec la bonne légende, la mauvaise suggestion… ça pourrait faire du bruit.
Anonyme : « Personne d’autre ne l’a. La tienne si tu la veux. »
Graham tapota ses doigts contre son menton, puis tapa lentement :
C’est tout ce que tu as ?
Anonyme : « Pour l’instant. Il pourrait y en avoir d’autres. Celle-ci est propre, mais elle plante une graine. Tu connais le jeu. »
Graham esquissa un sourire en coin.
Il le connaissait très bien.
Il regarda à nouveau l’image.
Puis cliqua et la fit glisser dans un dossier privé intitulé :
« Œuf d’or : Surveillance PR » LIRE LES DERNIERS CHAPITRES SUR novel※fire.net
Ensuite, il envoya un dernier message.
Virement sur le même compte. 5 000 £. Tu l’auras ce soir.
Envoie tout ce qui arrive.
La réponse arriva avec un emoji pouce levé.
Graham se pencha en arrière, tournant légèrement dans sa chaise.
Ses yeux ne quittèrent jamais la photo à l’écran.
« Voyons à quel point le garçon est vraiment précieux, » murmura-t-il avant de regarder dans la nuit.
Pendant ce temps, l’odeur de popcorn frais flottait dans l’air dans l’appartement d’Izan.
La télé était allumée mais en sourdine, affichant un épisode en pause de Peaky Blinders — quelque part au milieu de la saison — pendant que la musique jouait doucement depuis l’enceinte sur le comptoir.
Izan, pieds nus en jogging gris et T-shirt noir, s’appuya contre l’îlot de cuisine avec un verre de Coca à moitié plein à la main.
Sur le canapé, Olivia, les cheveux encore humides d’une douche rapide, était blottie avec un bol de popcorn sur les genoux et les jambes étendues sur les coussins.
« Tu viens ou tu te contentes de vibrer dans la cuisine ? » appela-t-elle sans regarder.
« J’observe, » dit Izan en prenant une gorgée.
« Tu manges du popcorn comme si ça avait trahi ta famille. »
Olivia leva les yeux, plissant les yeux et faisant la moue alors qu’Izan se détachait enfin du comptoir et s’approchait.
Il s’affala sur le canapé à côté d’elle, volant quelques grains.
« Eh, » protesta-t-elle en lui donnant une légère claque. « Prends ton propre bol. »
« Quelques mois à Londres peuvent vraiment changer une personne. Regarde-toi en train de dire ‘Eh’ maintenant. » dit Izan, ce qui fit éclater Olivia de rire.
Un rire lui échappa alors qu’il se redressait et passait un bras autour d’elle, la tirant contre lui jusqu’à ce que sa tête repose contre sa poitrine.
A/N : Fin de la journée. Bon, ça a dépassé dans la journée, mais pas de souci. Byeee.
Tu aimes ? Ajoute à la bibliothèque !
Ton cadeau est la motivation de ma création. Donne-moi plus de motivation !