Chapitre 480
Chapitre 480 : La Valeur de Son Football.
Izan se pencha en arrière sur le canapé, sa voix basse et détendue, le téléphone pressé contre l’oreille.
La voix d’Olivia se fit entendre, vive, pleine d’énergie en fin de journée, tandis que le bruit d’une rue animée résonnait en fond.
« Tu marches encore, hein ? » demanda-t-il, l’imaginant déjà se faufilant entre les étudiants et les vendeurs ambulants, probablement avec un sac cabas décalé suspendu à l’épaule.
« Ouais. Ma classe à la con a fini tard et j’ai raté le bus. Encore, » gémit Olivia.
« Et puis je me suis arrêté pour prendre un croissant, que j’ai immédiatement laissé tomber. Donc maintenant je suis fatiguée, affamée, et très près de m’énerver contre la prochaine personne qui respire près de moi. »
Izan ricana, le son léger dans sa gorge.
« Tu fais la drama queen. »
« Non, je suis affamée et dramatique. Il y a une différence. »
« Tu seras à la maison dans quinze minutes, » dit-il en regardant l’heure.
« Je vais réchauffer quelque chose. »
Il y eut une pause, puis un sourire dans sa voix.
« Tu vas vraiment cuisiner pour moi ? »
« Je n’ai pas dit cuisiner. J’ai dit réchauffer, » corrigea-t-il.
« Ne t’emballe pas. »
Olivia rit.
« D’accord, je te vois bientôt, » finit-elle par dire, le son doux de ses pas ralentissant.
« Déconnecte-toi et étire-toi ou quelque chose. »
Il sourit, plus calme maintenant. « Bonne marche, hein ? »
« D’accord. Je t’aime. »
« Je t’aime. »
Il raccrocha d’un doux tapotement, un sourire s’effaçant — juste à temps pour que son téléphone vibre à nouveau.
Miranda.
« Toujours au top. »
Il soupira, puis répondit. « Oui ? »
Son ton était vif, professionnel.
« Félicitations. La shortlist du Ballon d’Or. Tu es dedans. Le plus jeune de tous les temps. »
Il se gratta la nuque, la voix inchangée.
« Cool. »
Un instant, aucun son ne venait de l’autre côté.
Puis, un ricanement.
« Tu dois arrêter de faire semblant que ça ne veut rien dire pour toi. »
« Je ne fais pas semblant. »
« Izan. Tu as seize ans. Parfois, il faut agir comme tel. »
Il ne répondit pas.
« Tu l’as déjà vu, hein ? L’annonce ? » demanda Miranda.
Il hocha la tête, puis réalisa qu’elle ne pouvait pas le voir. « Ouais. Juste maintenant. »
Elle soupira. « D’accord. Eh bien. Tu voudras aussi marquer ça — la réunion avec Nike est prévue pour le 25. »
Il gémit.
« Ugh. On ne pourrait pas simplement rester chez Adidas ? Les écouter, laisser leur contre-argumenter, peu importe — sans se déguiser pour Nike ? »
Miranda ne broncha même pas.
« On ne s’engage pas avec Nike, Izan. Ce n’est qu’une réunion. Mais s’ils mettent des chiffres sérieux sur la table, il faut que Adidas le voie. C’est de la négociation. Pure. Si on entre en portant leurs chaussures, on sort avec un contrat en or signé par Adidas. »
« Ça ressemble toujours à un cirque. »
Elle sourit à travers la ligne. « Bienvenue dans le côté business de la grandeur. »
Il exhala, résigné.
« D’accord. Je serai là. Arteta a dit que je ne joue pas le match de la Carabao de toute façon. Il veut que je sois reposé. »
« Parfait. Je veux que tu sois aussi affûté. Pas seulement sur le terrain — mais aussi pour les caméras, la marque, les interviews. Nike veut plus qu’un contrat. Ils veulent une histoire. »
« Bien sûr qu’ils veulent, » murmura-t-il, la voix teintée d’un amusement sec.
« Ils veulent toi, Izan, » dit Miranda.
« Maintenant, pose le téléphone et va toucher un peu d’herbe. »
« Il est 6h27. Et ne me dis pas de toucher de l’herbe. C’est ce que je fais littéralement chaque semaine. »
Miranda ricana de l’autre côté alors qu’Izan raccrochait silencieusement, l’écran diffusant une pâle lueur sur son visage.
« J’ai besoin de trouver un vrai travail », murmura-t-il en plaisantant avant de se diriger vers la cuisine pour réchauffer la nourriture, avant de réaliser qu’il n’en restait plus.
« Ma mère me manque », dit Izan en prenant son téléphone sur le comptoir, en ouvrant sa conversation avec Olivia.
Dîner dehors ou à emporter.
Il vérifia à nouveau le message et appuya sur envoyer avant de glisser son téléphone dans sa poche. La source de ce contenu est NoveI(F)ire.net
……..
La porte du balcon était entrouverte, laissant entrer le doux bourdonnement de Londres la nuit — voitures passant faiblement, le hurlement occasionnel d’un chien, et le murmure du vent caressant les arbres autour de Colney.
Un sac à emporter bruissait entre eux, des cartons chauds ouverts sur une petite table.
Olivia était assise en tailleur dans l’une des chaises basses, une fourchette à la main, souriant à travers une bouchée de nouilles.
Izan, recroquevillé de côté sur la chaise voisine avec une canette d’eau pétillante reposant contre sa cuisse, la regardait avec une exagération de trahison.
« Tu savais », dit-il d’un ton plat, les yeux plissés.
« Je le savais », admit Olivia en mâchant avec suffisance.
« Et j’ai pensé à t’envoyer un message. Je l’ai vraiment fait. »
Izan secoua la tête, en ricanant.
« J’étais à deux doigts de mettre au micro-ondes rien. Une vraie assiette de rien. Comme un artiste de la performance triste. »
« C’est pour ça que je ne t’ai pas dit », dit-elle en éclatant de rire.
« J’ai marché un peu après notre appel, puis je me suis rappelée qu’il n’y avait rien dans le frigo. Et j’ai imaginé que tu l’ouvrais, face impassible, cette petite moue que tu fais — »
« — Ce n’est pas une moue. »
« Peu importe », dit-elle en lui faisant signe d’arrêter, « — et je savais juste que ce serait plus drôle si je laissais faire. Et devine quoi ? C’était le cas. »
Il gémit, se couvrant le visage avec les deux mains.
« C’est une trahison de la plus haute importance. »
« Tu survivras, mon cher », taquina-t-elle, en ramassant plus de nouilles dans son assiette avant de la lui pousser.
Ils restèrent assis dans le silence qui suivit, ni tendu ni gênant — juste confortable.
Ce genre de confort qui vous enveloppe comme un chaud manteau de tissu. De dessous, les phares balayèrent le trottoir.
Izan prit l’assiette et la regarda de côté.
Les yeux d’Olivia croisèrent les siens, et pour une fraction de seconde, elle vit un regard.
Ce regard.
« Izan, non. Izan, s’il te plaît, j’ai assez mangé », dit-elle avec un sourire en essayant de s’éloigner de sa place.
« Assieds-toi. Je ne te poursuivrai pas », dit Izan, mais Olivia savait qu’il valait mieux ne pas lui faire confiance dans ces situations et recula encore.
Le sourire qu’Izan fit en se levant fit que Olivia se retourna et courut vers le placard improvisé qu’ils avaient fait ensemble, mais elle n’était pas de taille face à la vitesse et à la détermination d’Izan, qui se lança et la rattrapa, tous deux tombant sur le canapé.
« Izan, arrête, s’il te plaît », cria Olivia en riant alors qu’Izan la chatouillait, mais ses cris entraient dans son oreille pour ressortir dans l’autre, emportés par la brise nocturne.
…….
Mercredi, 25.
Le coup frappant à la porte était sec — pas de sonnerie, pas de message, juste Miranda dans son style habituel. Directe. Ponctuelle.
Izan ouvrit la porte pour la trouver là, vêtue d’un tailleur pantalon noir ajusté, la veste portée avec assurance, sans rien en dessous.
Sa poitrine nue sous les revers, ses clavicules captant la lumière du couloir, et une fine chaîne en or suspendue lâchement.
Ses cheveux étaient tirés en arrière, ses talons claquant en entrant comme si elle possédait le sol.
« Bonsoir », dit-elle en levant un sac de vêtement noir épais.
« J’ai apporté le costume. Tu ne vas pas te présenter à une réunion Nike en jogging et sweat à capuche. »
Izan cligna des yeux, se décalant. « Et si c’était ma marque ? »
« Ce n’est pas le cas », répondit-elle sèchement, en laissant tomber le costume sur le bras du canapé avant de s’y affaler elle-même.
« Maintenant, habille-toi. On a rendez-vous à Connaught à 17h30. »
Izan lui jeta un regard mais n’argumenta pas.
Alors qu’il disparaissait dans la chambre avec le costume, il dézippa le sac.
Le tissu était propre, coûteux, et satiné au toucher.
Noir, à double boutonnage, avec un subtil brillant sur les revers.
Minimaliste mais coupé à la perfection.
Depuis le salon, Miranda appela : « Envoie un message à Olivia avant qu’elle ne pense que je t’ai kidnappé. »
« Ouais, ouais », murmura-t-il, en enfilant le pantalon.
Il prit son téléphone sur la table de nuit et tapa :
Je pars avec Miranda pour cette réunion. Je reviens vite. Tu veux quelque chose de sucré ?
Il hésita.
Ajouta un petit x puis appuya sur envoyer.
Quand il sortit, ajustant les poignets de la veste, Miranda le regarda rapidement, puis hocha lentement la tête.
« Mieux. »
« Tu n’es pas exactement en surtenue toi-même », dit-il en regardant à nouveau son costume.
« Des réunions comme ça sont un miroir », dit-elle en se levant.
« Tu entres, leur montrant combien ils devraient te payer. »
Elle ne prit pas de sac à main — juste un dossier noir fin dans une main alors qu’ils sortaient.
La voiture noire attendait déjà sur le trottoir, les vitres teintées, la peinture brillante sous la douce lumière du début de soirée.
À l’intérieur de la banquette arrière, le monde s’assombrissait.
La ville défilait en traînées adoucies — Chelsea à Mayfair, pierre à acier, brique à verre.
« Tu sais », dit finalement Izan, « tout ça… on aurait pu simplement parler à Adidas. Éviter tout ce drame. »
« On le fera », dit Miranda en lissant une ride sur son costume.
« Ce n’est pas une question de choisir Nike. C’est de faire transpirer Adidas. Tu ne gagnes pas le jeu en jouant d’un côté. Tu le gagnes en les faisant rivaliser. »
Il ne répondit pas, mais il comprenait.
Bientôt, le Connaught apparut — élégant, intemporel, semblant un palais à la lisière du cœur de la ville. Le chauffeur s’arrêta en douceur.
Miranda sortit la première. Izan la suivit, ajustant son bouton de manchette d’un souffle.
Il était temps de parler.
Pas seulement de football.
Mais de ce que le football valait !
A/N : Voilà, c’est le chemin pour rattraper mon retard avec mes lecteurs. Je vais essayer de publier tous les chapitres que nous avons manqués, alors restez à l’écoute et comme d’habitude, merci de lire. Amusez-vous bien et je vous verrai dans environ 7 heures parce que je dois dormir.
Votre cadeau est la motivation de ma création. Donnez-moi plus de motivation !
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