Chapitre 462
L’équipe regagna l’hôtel, l’ambiance étant maintenant plus calme alors que les joueurs se préparaient mentalement pour la soirée à venir.
Après un déjeuner léger et un peu de repos, l’équipe monta de nouveau dans le bus, cette fois en direction du stade Gewiss, domicile de l’Atalanta.
Les rues de Bergame semblaient vivantes.
Alors que le bus d’Arsenal roulait vers le stade Gewiss, le bruit des milliers de supporters de l’Atalanta qui bordaient la route était presque assourdissant.
Les banderoles noires et bleues flottaient vigoureusement dans la brise, l’air chargé de la passion inconfondable du football italien.
Les chants des supporters locaux étaient rythmiques, résonnant contre les bâtiments, créant une atmosphère qui ressemblait à une occasion monumentale.
Il ne faisait aucun doute — les Italiens prenaient leur football très au sérieux.
À l’intérieur du bus, Izan était assis tranquillement près de la fenêtre, observant les supporters dehors.
Il avait entendu parler de la passion des foules italiennes, mais ça ? Ça dépassait tout.
On pouvait sentir l’histoire dans l’air. On pouvait sentir que le poids de la ville soutenait ce match.
Saka se pencha vers lui et le poussa doucement, un sourire sur le visage.
« Tu es prêt pour ça ? »
Izan se tourna vers lui, un demi-sourire aux lèvres.
« Je ne serais pas dans le bus si ce n’était pas le cas, » répondit-il en regardant la vague de supporters dehors.
Il était difficile de ne pas ressentir l’excitation monter dans sa poitrine, mais il la gardait sous contrôle.
« C’est assez intense. »
Martinelli sourit en coin.
« Attends de voir quand on entrera dans ce stade. »
Alors que le bus tournait au coin en direction du stade, le bruit augmentait de façon exponentielle.
La vue des supporters en rayures noires et bleues, sautant, chantant et agitant des écharpes, lui donna un frisson dans le dos.
La passion ici était sans égal.
Même avec tout le glamour de la Premier League, rien ne l’avait vraiment préparé à ça.
Pas encore.
Le bus arriva enfin à l’entrée de Gewiss, et les joueurs furent immédiatement accueillis par une mer de supporters de l’autre côté des barrières.
Le rugissement était assourdissant.
Chacun des supporters de l’Atalanta semblait être au sommet de sa forme, agitant des drapeaux, criant, chantant, et entonnant l’hymne du club comme s’il s’agissait d’un chant sacré.
L’air lui-même semblait vibrer d’anticipation.
Izan ressentit le poids de leur rugissement, de leurs pas lourds et de leurs cris de guerre, faisant trembler leur environnement.
Il échangea un regard avec Ødegaard, qui se tenait à proximité.
Le Norvégien lui fit un petit signe de tête — une reassurance silencieuse que tout cela faisait partie de l’expérience.
« Allez, les gars, » la voix d’Arteta perça le moment, galvanisant son équipe.
Les joueurs quittèrent rapidement le bus, marchant vers le stade, escortés par la sécurité.
La presse était partout — appareils photo qui flashaient, microphones tendus en espérant apercevoir les joueurs.
En entrant dans le vestiaire, l’excitation des supporters dehors était atténuée.
L’équipe était redevenue une unité, concentrée sur la tâche à accomplir.
« D’accord, écoutez bien, » dit Arteta, sa voix coupant le silence alors que les joueurs s’installaient dans le vestiaire.
« Vous savez pourquoi on est là. Jouez notre jeu, faites preuve de discipline, et assurez-vous de contrôler le rythme. On s’est entraînés pour ça. Faites confiance à vous-mêmes. »
Il fit une pause, ses yeux balayant la pièce, s’arrêtant sur Izan en dernier.
« Tu connais ton rôle. C’est ton premier match de Ligue des Champions, certes, mais ce n’est pas ta première expérience. Pensez à la phase à élimination directe de l’Euro. C’est comme ça que même le moindre affrontement en Ligue des Champions va se dérouler, » dit simplement Arteta.
Izan hocha la tête, absorbant le poids du moment.
« D’accord. Si vous avez fini, allez sur le terrain pour vous échauffer. Incluant la banquette. J’ai besoin que vous soyez affûtés et prêts à entrer et faire le boulot quand je vous le demanderai. »
Les joueurs hochèrent la tête avant de sortir en file pour leur échauffement d’avant-match.
Le tunnel s’ouvrit sur un mur de bruit.
Au moment où les joueurs d’Arsenal foulèrent la pelouse du Gewiss Stadium, ils furent frappés par une vague électrique de son.
Les supporters d’Atalanta étaient en pleine voix — des drapeaux noir et bleu fouettaient l’air, des écharpes étaient levées vers le ciel, et l’hymne du club résonnait comme un cri de guerre.
Des fusées éclairaient dans des poches lointaines, projetant de brèves lueurs cramoisies contre la section ultras.
C’était le genre d’atmosphère que seule l’Europe pouvait évoquer — bruyante, tribale, implacable.
Izan cligna des yeux face à toute cette luminosité, ses chaussures claquant sur la pelouse, son cœur stable.
Mais il repéra alors quelque chose — à gauche, derrière l’un des drapeaux de coin, un groupe compact de maillots rouge et blanc se levait.
Les supporters en déplacement d’Arsenal. Ils n’étaient pas nombreux, mais ils étaient bruyants, leurs voix s’élevant dans un chant qui traversait le bruit avec une clarté défiant toute opposition.
« Allez, les Gunners ! »
Un homme agita un drapeau du Nord de Londres.
Un autre tenait une banderole faite à la main avec l’inscription : Izan : Né Prêt. Même de loin, il pouvait voir les maillots rouges familiers, les poings serrés, les corps qui rebondissaient.
Ils avaient fait le voyage. Et maintenant, ils étaient là, aussi partie intégrante de cette nuit que n’importe qui d’autre.
Il fit un léger signe de tête dans leur direction, mais le « boom » des supporters en réponse le surprit même lui.
Juste à ce moment-là, l’animateur du stade, près du bord du terrain, prit le micro pour un dernier segment de préparation du match.
Sa voix résonna clairement sur le système de sonorisation, en italien et en anglais, alors que les caméras zoomaient sur les joueurs entrant pour l’échauffement.
« Signore e signori, le moment est arrivé. Arsenal. Atalanta. Deux équipes — un seul objectif. Les nuits de la Ligue des Champions sont de retour à Bergame ! » lança l’animateur avec un flair maîtrisé.
« Les joueurs sont sur le terrain. Prenez place, faites du bruit — et montrez au monde : ce soir, l’histoire écrit une nouvelle page ! »
La foule éclata de nouveau, et la caméra balaya l’équipe d’Arsenal débutant leurs exercices d’échauffement.
Izan courut aux côtés de Saka et Martinelli, passant entre des cônes en échangeant de légers touches et des sourires subtils.
Le ballon circulait rapidement entre eux — passes courtes, mouvements précis, un rythme déjà en train de se former.
Soon, Martin Ødegaard se joignit à eux, lançant un mot rapide pour maintenir le tempo, tandis qu’Arteta restait quelques mètres en arrière avec Carlos Cuesta et Nicolas Jover, bras croisés, son regard balayant la séance avec une précision chirurgicale.
De l’autre côté du terrain, les joueurs d’Atalanta avaient commencé leurs propres exercices, mais le public local était concentré sur les visiteurs.
Chaque touche d’un joueur d’Arsenal était sifflée. Chaque passe était huée. La tension était palpable.
Izan ne remarqua presque pas.
C’était bruyant, oui. Mais sa concentration était totale.
Il n’y avait que le terrain. Que le ballon. Que le jeu.
Une dernière série de sprints suivit, puis une courte pause d’hydratation.
Alors qu’ils couraient vers l’entrée du tunnel pour changer de tenue, le bloc rouge des supporters en déplacement se leva à nouveau, les applaudissant à pleine voix.
« Arsenal ! Arsenal ! Arsenal ! »
Izan se permit un petit sourire, ses yeux croisant brièvement ceux d’un jeune supporter qui tenait un téléphone, capturant le moment.
……..
De retour dans le vestiaire, les joueurs enfilèrent leurs kits de match dans un calme empreint d’urgence.
Pas de cris. Pas de drame. Juste des fermetures éclair, des crampons sur le carrelage, et le doux bruissement du maillot tiré sur la peau.
Izan s’assit sur le banc à côté de Martinelli, remontant ses chaussettes avec des mains assurées.
Son maillot était fraîchement repassé, la patch de la Ligue des Champions brillant juste en dessous de l’épaule droite.
Le chiffre 10 semblait plus propre que d’habitude sous son nom, comme si même l’équipementier avait ressenti le poids de cette soirée.
Ødegaard était déjà habillé, en train de nouer les lacets de ses chaussures avec la précision clinique qui lui était propre.
À sa gauche, Saliba plaisantait doucement avec Gabriel, leurs sourires courts mais sincères.
Puis la porte s’ouvrit doucement.
Arteta entra—pas avec un discours, mais en silence. Il ne fit pas les cent pas.
Ses yeux parcouraient la pièce lentement, rencontrant le regard de chaque joueur tour à tour.
Il avait dit tout ce qu’il fallait dire à Londres, et encore ce matin.
Il n’allait pas le répéter maintenant.
Il resta immobile un instant de plus.
Puis une seule phrase, douce mais sûre :
« Tu sais ce qu’il faut faire. »
Et il partit.
La pièce resta silencieuse une seconde, comme si même les murs absorbaient ces mots.
Odegaard fut le premier à bouger, se levant et enfilant l’armband de capitaine pour la soirée.
Puis les autres suivirent, enfilant leurs maillots, faisant des étirements de dernière minute, et vérifiant leurs crampons.
Izan se leva, roulant ses épaules, avant d’expirer toute la tension accumulée dans sa poitrine.
[Le système a activé FOCUS Niveau 3], la voix du système retentit alors qu’Izan suivait ses coéquipiers hors du vestiaire.
…….
Les onze d’Arsenal se tenaient sur le côté droit, entièrement équipés, le visage impassible, comme des soldats alignés pour l’inspection.
Izan se trouvait quelque part au milieu, coincé entre Saka et Jorginho, les gants sous le bras.
Sa concentration se resserra sur le bourdonnement des lumières, la toux occasionnelle, et les bruits de bottes se déplaçant nerveusement sur le béton.
Il prit le bandeau qu’il avait demandé au préparateur plus tôt et attacha ses cheveux, Saka et Martinelli plaisantant à propos de sa prétendue diva dans le processus.
Puis les joueurs de l’Atalanta entrèrent.
Maillots noirs et bleus. Regards durs. Pas de doute, ils avaient confiance.
Fraîchement sortis de la victoire en Ligue Europa il y a quelques mois, leur assurance n’avait pas faibli.
Mais ce n’était plus le football du jeudi soir.
[Eh bien, d’une certaine manière, ça l’était encore, puisque certains matchs de la phase de groupes se jouaient le jeudi.]
Ce trophée—aussi mérité soit-il—ne signifiait rien ici.
En Ligue des Champions, l’histoire est réinitialisée chaque année.
Chaque réputation doit être reconstruite sous un nouveau projecteur.
Les capitaines échangèrent un signe de tête à l’avant, l’arbitre donnant le briefing standard aux deux équipes.
Aucun des deux groupes de joueurs ne dit grand-chose.
Le respect flottait dans l’air, mais l’odeur de la compétition aussi.
Une caméra passa. Izan la vit dans son champ de vision périphérique mais ne broncha pas.
« Tu vas bien ? » dit Saka derrière lui, alors qu’Izan enfilait la dernière de ses gants.
Izan hocha la tête une fois. « Toujours. »
« Mesdames et Messieurs, bienvenue au Fight Club—je veux dire, au football de la Ligue des Champions. »
A/n : Deuxième du jour. Mais certainement pas la dernière. Bonne lecture et je vous retrouverai avec un autre chapitre. Maintenant, je dois dormir, ou pas.