Chapitre 454
Arteta se tourna vers ses joueurs, sa voix montant juste assez,
« Les cinq premières minutes — on tue leur élan. Ils vont venir en force. Laissez-les. Faites-les courir contre un mur. »
Il applaudit, sec et fort.
« Finissons-en. »
« Oui, Coach ! » crièrent les joueurs en se levant d’un seul mouvement, l’énergie montant, le rythme des bottes frappant le sol synchronisé avec le pouls tonitruant du jeu qui les rappelait à l’action.
…………..
La seconde moitié s’ouvrit comme un coup de tonnerre.
Dès que Arsenal et Tottenham sortirent du tunnel, il était clair : Tottenham n’était pas revenu pour faire plaisir.
Les supporters locaux, agités pendant la pause, explosèrent en un vacarme neuf dès que le sifflet de l’arbitre retentit.
Les maillots blancs se précipitèrent en avant comme une vague déferlante. Les dernières nouveautés sont publiées sur ɴovelfire.net
En quelques instants, Dejan Kulusevski tournait sur la droite, centre de gravité bas, traînant le ballon avec lui comme s’il était attaché à ses bottes.
Il passa Rice d’un mouvement d’épaule, envoya un centre — dangereux — et seul un tacle désespéré de Saliba empêcha le pire.
« On voit un Tottenham différent ici après la pause. Ange Postecoglou leur a peut-être dit quelque chose de bon, » commenta Peter Drury depuis la boîte de commentary, la voix aiguë d’anticipation.
« Déjà, Kulusevski pose des questions. Arsenal doit se calmer, et vite. »
La caméra balaya la mer de supporters des Spurs — bras levés, poings battant l’air — le son grossissant et s’écrasant contre les murs du stade comme une entité vivante.
Sur la prochaine attaque, c’était Son.
Une course rapide, semblable à un coup de couteau entre Gabriel et Zinchenko, traînant la ligne d’Arsenal maladroitement vers leur propre but.
Le ballon fila vers ses pieds dans la surface, et pendant une seconde — un fragment de peur figé — cela semblait inévitable.
« Son ! Toujours Son ! Sauvé par Raya ! »
La voix de Peter Drury monta alors que Raya se jetait à pleine extension sur sa droite, déviant le ballon de son doigt vital pour le repousser.
Les supporters des Spurs grognèrent et crièrent en même temps, se tenant la tête, le stade bouillonnant de faim insatisfaite.
« Arsenal joue dangereusement, » ajouta son co-commentateur, Lee Dixon, sa voix coupant à travers le bruit.
« Ils ont l’air secoués. Son et Kulusevski — ils sont sortis comme des hommes possédés. »
De l’autre côté du terrain, les joueurs d’Arsenal échangeaient des cris aigus et haletants, tentant de se ramener en position, la concentration menaçant de s’effilocher.
Depuis les gradins, des chants montaient, tonitruants :
« ALLEZ LES SPURS ! ALLEZ LES SPURS ! »
Et encore plus fort, ciblant et moqueur, un chant depuis la Tribune Sud :
« Où est ton prodige ? Où est ton fils ? Izan est sur le banc — parce qu’il est celui d’Arteta ! »
Les caméras captèrent un instant le banc d’Arsenal — Izan assis immobile, calme malgré la tempête qui faisait rage autour de lui, simplement en train de regarder.
Derrière lui, Carlos Cuesta parlait déjà doucement dans son écouteur, coordonnant, chronométrant.
Le long de la ligne de touche, Kulusevski continuait à demander le ballon, étendant le jeu sur la largeur, attirant les arrières latéraux d’Arsenal dans un no man’s land.
Et pourtant, Arsenal menaçait par flashes — contre-attaques rapides et brutales qui claquaient comme des fouets mais ne coupaient pas assez profondément.
Havertz se leva pour un corner et headera à côté.
Ødegaard, lors de la prochaine attaque, tenta de faire passer Saka, mais Van de Ven arriva en tacle, provoquant une ovation des supporters locaux.
Le match vacillait — équilibré sur le fil d’un rasoir, et tout semblait déjà réglé vu la tournure des événements.
Les Spurs avançèrent sauvagement mais dangereusement, tandis qu’Arsenal contre-attaquait avec précision, mais de moins en moins de contrôle.
« Tu le sens, n’est-ce pas, Peter ? » murmura Lee Dixon dans la cabine de commentary, presque admiratif.
« Ce derby est posé sur une poudrière. Une erreur… un instant… »
La caméra se coupa à nouveau vers la zone technique d’Arsenal où Carlos Cuesta bougea en premier, un claquement sec de ses mains traversant l’air tendu près du banc d’Arsenal.
Il fit un signe vif vers le banc.
« Izan. Sterling. Fabio, » ordonna-t-il, la voix coupée et urgente.
« Échauffez-vous. Vite. »
Aucune hésitation.
Izan retira sa veste d’entraînement d’un geste du poignet et trotta vers la touche, adoptant un rythme facile, ses bottes caressant le gazon.
Son visage était calme, ses épaules détendues — mais derrière cette façade silencieuse, il était une lame dégainée.
Autour de lui, le bruit du stade se resserrait, devenant de plus en plus dense à chaque seconde qui passait.
Le jeu penchait.
On le sentait.
Chaque passe avait maintenant un crépitement — une sensation que quelque chose allait céder.
Et cela arriva.
Tottenham pressait haut, forçant Arsenal dans des coins étroits et comprimant le terrain jusqu’à l’étouffement.
Saka tenta de faire sortir le jeu, un contrôle lourd le trahissant sous pression.
Bentancur le piqua — un tacle comme une dague — déviant le ballon et libérant instantanément Maddison dans le couloir gauche.
« Oh là là, qu’avons-nous ici ? » murmura gravement Peter Drury depuis la commentary, voyant la scène se dérouler en temps réel.
Maddison — la tête haute, toujours dangereux — dériva vers l’intérieur, taquinant la ligne arrière d’Arsenal pour la faire reculer.
Saliba intervint mais hésita, et Maddison en profita, glissant une passe vicieuse entre deux défenseurs.
Le ballon roula bas et vite sur le gazon humide vers Son Heung-Min, tapi entre les lignes comme un fantôme que personne ne pouvait attraper.
Son n’hésita pas.
Une impulsion de botte.
Un tir comme un coup de fouet.
Le ballon vola — bas et vicieux, passant à toute vitesse devant la plongée désespérée de Raya au near post, et le rugissement derrière lui confirma le but.
Les maillots blancs se précipitèrent vers le drapeau de coin en extase, le rugissement déchirant l’air londonien comme un marteau contre du verre.
« ET TOTTENHAM ÉGALISE ! » tonna Peter Drury par-dessus le bruit, sa voix presque noyée dans la tempête.
« SON HEUNG-MIN, L’HOMME DES GRANDES OCCASIONS, RAMÈNE SPURS À ÉGALITÉ DANS LE DERBY DU NORD-LONDRES ! »
Sur la touche, Izan ralentit son échauffement, regardant la scène se dérouler.
Il sourit ironiquement aux joueurs de Tottenham qui célébraient à quelques mètres de lui.
Derrière lui, les supporters locaux explosèrent en chants et en huées :
« Qui êtes-vous ?! Qui êtes-vous ?! »
« North London is white ! »
Leurs voix déchiraient le terrain comme des couteaux, visant Izan, essayant de ternir le moment avant même qu’il n’entre en scène.
Carlos Cuesta applaudit de nouveau, plus fort cette fois.
« Izan — ici ! »
Izan courut rapidement vers la zone technique, son pas fluide et contrôlé.
Pas un regard pour les supporters qui se moquaient.
Sur la touche, Arteta était déjà là — mains sur les hanches, sourcils froncés — orchestrant avec la précision froide d’un général en pleine bataille.
Il s’approcha d’Arteta, qui se pencha rapidement, saisissant sa manche.
« Trouve les espaces. Attaque leur ligne arrière. Sans peur. »
Une courte pause.
Un petit sourire en coin d’Arteta — presque fier.
« Tu es prêt. »
Pas de surenchère dans l’encadrement. Pas de discours.
Izan hocha la tête, précis et bref.
L’arbitre de touche leva le panneau de substitution :
#10 — IZAN HERNÁNDEZ, hurla le commentateur à travers le système sonore du stade.
La foule vit et entendit.
Les supporters d’Arsenal explosèrent de vie furieuse, applaudissant, sifflant, chantant :
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Les supporters de Tottenham répondirent par une vague de huées, frappant des pieds, battant des barrières.
Le bruit s’abattit sur lui, un mur de haine et de foi s’écrasant ensemble.
Izan ne fléchit pas.
L’arbitre fit signe.
Et enfin, il entra sur le terrain.
« Le petit prodige entre dans la mêlée, » souffla Peter Drury dans son micro, la voix craquelant d’une sorte d’admiration.
« À seulement seize ans, Izan Hernández s’apprête à goûter à son premier vrai Derby du Nord de Londres — et oh, quel moment pour être lancé dans la tempête. »
Le stade semblait se refermer autour de lui, le bruit déformant l’air — mais pour Izan, le terrain semblait infini.
Le bruit fut instantané, une force invisible qui le frappait — chants et huées se mêlaient en une masse tourbillonnante de son.
Les joueurs de Tottenham le repérèrent immédiatement, le sang frais, le nom qu’ils avaient trop entendu toute la semaine.
Le premier ballon arriva vite.
Chemise blanche qui fonçait, pas de temps, pas d’espace.
Izan ne paniqua pas.
Il vérifia son épaule une fois, fit glisser le ballon à l’intérieur vers Declan Ricw d’une touche légère, et tourna dans un nouvel espace comme si c’était naturel.
Une onde traversa les supporters d’Arsenal.
Les petites choses qu’ils remarquaient — la précision, le calme sous la pression.
Presque immédiatement, Porro le percuta violemment la fois suivante que le ballon s’approcha.
Épaule contre épaule, une poussée assez forte pour faire tomber un homme adulte.
Izan la supporta, absorba l’impact, et se releva sans demander quoi que ce soit à l’arbitre.
Pas de théâtre. Pas de plainte.
Arsenal joua à nouveau à travers lui.
Un une-deux avec Ødegaard le fit descendre sur la gauche, couvrant le terrain en pas rapides, testant le poids du jeu.
Kulusevski le suivit de près, frappant un corps devant lui — mais Izan fit pivoter ses hanches, feinta à l’intérieur, et glissa le ballon entre les jambes du Suédois.
La tribune adverse explosa, un craquement sauvage de bruit.
« Il n’est pas là pour se cacher, » murmura Peter Drury en commentaire. « Pas ce soir, mais ça ne semble pas facile. Izan devra prouver à ces supporters de Tottenham pourquoi Arsenal a dépensé autant d’argent pour lui. »
A/N : Bon, je vais dormir maintenant. Amusez-vous à lire.