Chapitre 436
Avant même qu’Izan n’atteigne le tunnel, une tape sur l’épaule l’arrêta.
« Izan ! Une petite parole ? » lança la voix, ferme mais respectueuse.
Un des reporters espagnols en déplacement l’avait devancé, déjà en direct avec un micro à la main et un caméraman qui le suivait de près.
Il esquissa un sourire en coin, passant une main dans ses cheveux en hochant la tête.
« Bien sûr. »
La journaliste, une jeune femme en blazer rouge et avec un écouteur, ne perdit pas de temps.
« 2–0 ce soir, Izan. Ton premier match avec l’équipe nationale depuis l’Euro, mon premier match en portant le numéro 10… et ton premier contact a été un but. Que signifie cette soirée pour toi ? »
Izan expira lentement, ses yeux passant une dernière fois par les tribunes avant de croiser le regard de la journaliste.
« Ça signifie beaucoup, » dit-il. « Chaque fois que tu portes ce maillot, ça doit signifier quelque chose. J’ai toujours cru ça. Le 21… il portait des souvenirs. Mais le 10 ? C’est une responsabilité. Je voulais l’honorer de la bonne façon. »
« Et tu l’as fait, » acquiesça la journaliste en souriant.
« Beaucoup de gens se demandaient si tu serais même là, surtout après les photos avec ta copine. Que dis-tu à ces fans maintenant ? »
Il rit brièvement, ni agacé, ni sur la défensive. Juste… honnête.
« J’avais besoin d’une pause. C’est tout. Mais je n’ai jamais tourné le dos à l’Espagne et je ne le ferai jamais. Pas une seule fois. Les gens ont simplement trop lu entre les lignes de quelques jours tranquilles. Je savais que je serais là. Je voulais l’être. »
Derrière lui, certains autres joueurs s’éloignaient, sifflant, le taquinant de loin.
Il ne se retourna pas. Il resta concentré sur l’instant.
« Un but, une passe décisive, » ajouta la journaliste. « Tu avais l’air… différent ce soir. Plus affûté. Quelque chose a changé ? »
Izan inclina la tête, pensif une seconde.
« Je travaille en silence depuis un moment. Je grandis. J’évolue. Cette version de moi—elle n’est pas encore finie. »
Son sourire s’élargit. « Dernière question. Ce moment avec Rajković. Quelle est l’histoire ? »
Izan jeta un œil au maillot vert dans sa main, encore humide d’effort. Ses doigts s’enroulèrent autour avec une douceur surprenante.
« On s’est affrontés en Espagne il y a quelques mois. C’était une de ces nuits qu’on n’oublie pas. Il a fait des arrêts qu’il n’aurait pas dû faire.
Je… on a partagé un moment à ce moment-là. Ce soir, on en a partagé un autre. »
Et sur ce, il fit un dernier signe de tête à la caméra.
« Pour l’Espagne. Toujours. »
Il se tourna vers le tunnel, le numéro 10 sur le dos captant la lumière du stade, et s’éloigna dans les entrailles du stade—plus la promesse d’une étoile, mais la tempête silencieuse sur laquelle l’Espagne comptait désormais.
Le bruit de ses crampons résonna doucement contre le sol du tunnel, ralentissant alors qu’Izan passait le dernier couloir pour entrer dans le vestiaire.
Vide, presque. Des rires et des murmures remplissaient l’espace, mais les sièges n’étaient plus aussi pleins qu’avant.
Des maillots humides collaient aux portes des casiers, quelques membres du staff s’affairant en silence à ranger les vestiges de la soirée.
L’air portait le cocktail familier de la sueur, du détergent et de l’adrénaline post-match.
Les yeux d’Izan parcoururent la pièce.
« Où est Morata ? » demanda-t-il, pas fort, juste assez pour que ceux proches l’entendent.
Rodri, déjà en survêtement et en train de faire défiler son téléphone, une jambe croisée sur l’autre, leva à peine les yeux.
« De la Fuente l’a emmené à la conférence de presse. »
Pedri, à moitié boutonné dans son polo de l’Espagne, ajouta avec un sourire : « Il voulait la parole du capitaine après la victoire. Il a dit qu’ils nous rejoindraient dans le bus. Ils vont rattraper le temps. »
Izan hocha doucement la tête et se dirigea vers sa place.
Son haut d’échauffement plié avait été remplacé par une serviette propre, ses bottes déjà échangées contre des slides.
Il y avait quelque chose de rassurant dans ce rituel—rien de précipité, rien de tapageur.
Juste la fin silencieuse d’une nuit bien menée.
L’eau chaude lui caressa la peau comme un second sifflet—signalant non pas le début ou la fin, mais le ralentissement du cœur d’un joueur quittant le champ de bataille.
Quinze minutes plus tard, il sortit, les cheveux mouillés et lâches, la serviette autour du cou.
Le vestiaire était presque vidé maintenant, quelques joueurs traînaient encore en conversation informelle près de l’entrée, leurs rires résonnant dans le couloir.
« Vamos, » appela Dani Olmo, portant son sac de sport en travers de l’épaule en passant.
« Le bus de l’équipe attend. »
Izan hocha la tête, passa son sac sur une épaule, et suivit.
……….
Le bus de l’équipe arriva discrètement devant l’hôtel, ses phares traçant des faisceaux peu profonds à travers la nuit calme de Belgrade. Les derniers épisodes sont sur le site ⚑fire.net
Les fans serbes s’étaient depuis longtemps dispersés, et le hall autrefois animé était maintenant faiblement éclairé, silencieux sauf pour le doux bourdonnement des conversations entre le personnel de l’hôtel attendant leur dernière vague de clients.
Les portes automatiques s’ouvrirent avec un sifflement, et les joueurs commencèrent à sortir.
Izan descendit près de l’entrée, son sac de sport en travers de l’épaule, la fermeture de son survêtement espagnol à moitié tirée, et l’odeur de gel douche encore accrochée à sa peau.
Pedri était juste derrière lui, bâillant dans sa manche, tandis que Yamal traînait à côté de Nico, leurs murmures fatigués oscillant entre plaisanterie et sommeil.
Luis de la Fuente se tenait juste au-delà de l’entrée de l’hôtel avec l’un des coordinateurs, une clipboard à la main, le visage calme mais autoritaire comme toujours.
« Allez, chicos, » lança-t-il alors que l’équipe commença à se déplacer.
« Directement dans vos chambres. Je veux que les lumières soient éteintes tôt ce soir. C’était une victoire solide, mais la récupération est tout aussi importante. »
Certains hochèrent la tête ; d’autres se contentèrent de grogner en signe d’approbation. Quelques-uns échangèrent un high-five avec le personnel d’équipement en passant.
De la Fuente ajouta, « Nous partirons demain soir pour Genève. Soyez prêts et dans le hall à cinq heures. Le match contre la Suisse n’est plus qu’à quelques jours. »
La prochaine bataille était déjà dans l’air.
Izan lui fit un petit signe de tête discret et un « Buenas noches, míster, » avant de se diriger vers la rangée d’ascenseurs.
Les joueurs dispersèrent dans l’hôtel comme des graines de pissenlit portées par la brise—certains se détachèrent vers leur étage tôt, d’autres attendaient dans un silence confortable les ascenseurs.
Les couloirs redevinrent silencieux.
Une à une, les lumières s’éteignirent derrière les portes des chambres d’hôtel, ne laissant que la lumière de la lune de la ville scintiller sur les fenêtres—Belgrade endormie, l’Espagne en train de recharger ses forces.
……….
Le matin, le soleil filtrant doucement à travers les hautes fenêtres de la salle à manger de l’hôtel, projetait des rayures dorées dans une pièce calme, remplie du doux cliquetis des couverts et du murmure des conversations.
Quelques joueurs étaient déjà arrivés tôt—Pedri, comme d’habitude, était à moitié endormi, la tête appuyée sur une main, tandis qu’il mangeait du yaourt à la cuillère avec l’autre.
Nico était assis en face de lui, téléphone à la main, murmurant à voix basse à propos de l’application de fantasy football qu’il actualisait.
Izan entra décontracté, vêtu d’un t-shirt d’entraînement impeccable et d’un jogging sombre, ses cheveux humides balayés en arrière après une douche rapide ce matin.
« Yo, » Nico leva la main sans lever la tête.
« Tu es en retard, » dit-il en attrapant une assiette.
« Ce n’est pas de l’entraînement, mec. »
« Ce n’est pas, pas d’entraînement, » intervint Yamal depuis une table voisine.
Il avait l’air bien trop réveillé pour un adolescent.
« Amo a dit qu’on ferait une séance de récupération après le petit-déjeuner. Piscine intérieure, étirements, et travail de mobilité. »
« Post-match classique », ajouta Pedri en bâillant, enfin en levant la tête de sa main.
« Ensuite, on a du temps libre jusqu’à notre vol. »
À la mention du vol, quelques têtes se tournèrent instinctivement vers les fenêtres.
Genève. Suisse. Le deuxième entraînement de la pause.
Izan remplit son assiette de fruits et d’œufs et se dirigea pour s’asseoir avec les autres.
L’ambiance au petit-déjeuner était détendue, décontractée — mais on pouvait sentir le courant de compétition qui vibrionnait sous la surface.
Tout le monde savait ce que pouvait signifier le match en Suisse. Des points. De l’élan.
Luis de la Fuente apparut au bout de la pièce juste au moment où la plupart avaient fini leur repas, flanqué d’Amo et Raúl.
Il fit un petit signe de tête, attirant leur attention sans avoir besoin de parler.
Les joueurs se turent lorsqu’il atteignit le centre de la pièce.
« Bonjour à tous », commença-t-il, la voix calme mais claire. « Bien joué hier. Performance professionnelle. La Serbie n’a pas facilité les choses, mais vous avez tenu bon. Nous partons ce soir à 17 heures précises. Le bus part à 16 heures. Valises faites, étiquettes vérifiées. Gardez vos routines serrées — notre fenêtre pour préparer la Suisse est petite. »
Il y eut des acquiescements autour, quelques murmures d’approbation.
Il poursuivit : « On va garder les choses légères aujourd’hui. Récupération ce matin, déjeuner, puis temps libre jusqu’au départ. Reposez-vous intelligemment. Genève n’est pas une vacances. »
Un ou deux rires, mais dans le respect.
Alors que les joueurs commençaient à sortir, Izan resta une seconde près de la fenêtre, sa tasse de café entre les mains.
En dessous, les rues de Belgrade s’éveillaient déjà.
Des enfants locaux en maillots couraient devant les marches de l’hôtel, et quelqu’un — il ne pouvait pas dire qui — avait sprayé IZAN #10 sur un bout de carton, maintenant collé au garde-corps en face.
Il sourit en voyant cela et laissa le moment respirer avant de se tourner vers les autres.
Il était temps de se préparer pour Genève.